O Oceano Entre Nós

POV de Celine

Normalmente, as pessoas verificam seus aplicativos de clima para saber se precisam de um guarda-chuva ou se a umidade vai estragar o cabelo. Eu verifico os meus porque uma mudança repentina e imprevisível na atmosfera pode destruir completamente a arquitetura cuidadosamente construída da minha vida.

Nesta manhã de junho, o céu sobre Biscayne Bay tinha um tom enganoso e profundo de azul-violeta, o tipo de céu tropical que prometia um calor de trinta e cinco graus, mas escondia uma tempestade torrencial atrás de si. Dei zoom no mapa meteorológico do meu celular, rastreando um grupo de pixels escuros que avançava em direção às torres de vidro do Design District. Eu tinha cerca de quarenta minutos antes que o mundo desabasse. Quarenta minutos para chegar do meu apartamento à Sinclair Luxe sem ser pega pela chuva.

Minha escolha de roupa era sempre deliberada. Hoje, vesti um vestido transpassado de linho na cor verde-sálvia, uma peça que eu mesma desenhei e ajustei. Era leve, perfeito para o clima úmido de junho e sofisticado o suficiente para os pisos da Sinclair Luxe. Mas, mais importante, era fácil de lidar caso o tempo mudasse.

Bloqueei meu celular, alisei a saia de linho e saí para o ar denso e sufocante de Miami. A umidade grudou na minha pele como um peso extra, mas ignorei, movendo-me rapidamente para chegar ao escritório.

Eu tinha vinte e cinco anos, estava completamente sozinha no mundo e guardava um segredo que exigia controle absoluto e constante.

Cinco anos atrás, meu mundo foi violentamente redefinido. Um avião fretado caindo sobre o Atlântico levou meus pais em uma única tarde. Eles não deixaram parentes próximos; meu pai havia cortado todos os laços com seus parentes aristocratas de linhagem nobre quando escolheu se casar com minha mãe, uma mulher sem status social, sem histórico e sem rastros. Cresci como nômade, mudando-me pelo mundo todo, acompanhando a carreira de consultor de alto risco do meu pai. Éramos um ecossistema fechado. Três pessoas contra o mundo.

Quando eles morreram, o silêncio que deixaram foi ensurdecedor. Mas eles tinham sido meticulosos. Suas apólices de seguro de vida e contas poupança eram tão bem estruturadas que eu nunca precisei me preocupar com mensalidade escolar ou aluguel. Eu era financeiramente estável, porém totalmente isolada. Ninguém ligava para saber como eu estava. Sem tias, sem tios, sem primos. Eu era uma ninguém herdando uma pequena fortuna.

Despejei todo esse luto e isolamento no meu trabalho. Primeiro, no Istituto della Moda Firenze em Florença, onde passei quatro anos exaustivos aprendendo a geometria do tecido sob o sol da Toscana, conquistando meu diploma de bacharel. Depois, fiz meu mestrado na L’École de Haute Esthétique em Paris. Dois diplomas, ambos concluídos com a distinção agridoce de summa cum laude.

Agora, um ano depois, eu estava há quatro meses no meu papel como Designer Júnior na Sinclair Luxe em Miami, Flórida. E o verdadeiro teste da minha sobrevivência estava prestes a começar.

A sede da Sinclair Luxe era uma estrutura monolítica de vidro altamente reflexivo e concreto branco, elevando-se sobre o horizonte de Miami como um monumento à opulência moderna. Era uma potência que unia o luxo costeiro descomplicado e a rígida alta-costura europeia.

Ao passar pelas portas de vidro do saguão, o ar-condicionado me atingiu como uma parede de gelo, um alívio bem-vindo da umidade sufocante lá fora.

"Bom dia, Celine", a recepcionista, uma jovem chamada Elena, chamou, seus olhos demorando-se no meu vestido com uma mistura de admiração e inveja. "Linda a coleção de esboços que você entregou ontem. O departamento inteiro está falando sobre isso."

"Obrigada, Elena. Eu queria garantir que o peso dos tecidos estivesse adequado para a linha resort", respondi, oferecendo-lhe um sorriso educado e ensaiado.

"Sinceramente, como você consegue?", ela suspirou, debruçando-se no balcão. "Você parece ter acabado de sair de uma revista europeia, e eu já estou derretida da caminhada vinda do carro. E o boato é verdade, né? Você lida com as contas francesas e italianas como se fosse nativa?"

"Passei anos estudando em Florença e Paris, Elena", respondi, mantendo meu tom casual.

Não mencionei os outros idiomas que eu falava com a mesma fluidez. No meu currículo, apenas inglês, francês e italiano estavam listados, sustentados pelo meu histórico acadêmico. Na minha posição, era muito mais seguro manter minhas habilidades guardadas a sete chaves. Revelar demais só trazia perguntas ou olhares que eu não queria.

Ofereci outro aceno educado, caminhei até os elevadores e subi para o terceiro andar. As portas abriram para o setor de design, um espaço amplo e aberto, cheio da energia frenética de algumas dúzias de mentes criativas. Manequins vestidos com organza pela metade pareciam sentinelas silenciosas entre fileiras de mesas de desenho. Rolos de tecido, incluindo brocado, georgette e cetim pesado, estavam empilhados contra as paredes em um arco-íris caótico.

"Céline! Mon Dieu, você chegou!"

Virei-me para ver Marie, a modelista principal da próxima coleção ready-to-wear de Outono/Inverno, correndo em minha direção com um olhar de pânico absoluto. Seu sotaque francês estava incrivelmente carregado pelo estresse.

"O que houve, Marie?", perguntei, mudando nossa conversa sem esforço para um francês fluente. "Qu’est-ce qui se passe?"

Marie soltou um suspiro dramático de alívio ao ouvir sua língua nativa e respondeu em francês: "É a confecção em Milão. Eles enviaram o lote errado de lã prensada para as capas sob medida. Está rígido demais, não tem caimento, e nossa principal modelo de prova acabou de ligar avisando que está com intoxicação alimentar. O Diretor Criativo virá inspecionar a linha em trinta minutos. Se ele vir esse desastre, ele vai incendiar o estúdio!"

O Diretor Criativo. Julian Sinclair.

O nome sozinho era suficiente para enviar uma onda de ansiedade pela sala. Julian era o herdeiro prodígio de vinte e nove anos do império Sinclair. Seu pai, Arthur Sinclair, era o CEO e fundador, e sua mãe, Vivienne Vance-Sinclair, era uma supermodelo lendária que ainda ditava o gosto da elite global. Mas Julian não era apenas um beneficiário do nepotismo. Desde que assumiu como Diretor Administrativo e Criativo há dois anos, os lucros da Sinclair Luxe dispararam. Ele era um estrategista implacável e brilhante com um olhar tão afiado que poderia cortar vidro. Ele não tolerava erros e, definitivamente, não perdia tempo com novatos.

Para ele, designers juniores eram engrenagens substituíveis em uma indústria multibilionária.

"Calma, Marie", disse eu, continuando em francês, minha voz firme e serena. "Podemos resolver isso. Primeiro, me dê o número do fornecedor milanês. Vou falar diretamente com o gerente de produção e solicitar um serviço de entrega urgente para o tecido correto. Segundo, vá até minha mesa. Pegue a amostra de mistura de seda e lã que desenvolvi na semana passada, pois tem um peso estrutural semelhante, mas o dobro da fluidez. Podemos usá-la para simular o caimento para a apresentação."

"E a modelo?", Marie choramingou, com as mãos no ar. "O Diretor exige ver a peça em um corpo vivo, não em um manequim!"

Respirei fundo, ajustando os grampos no meu cabelo. "Vá buscar o tecido, Marie. Eu serei a modelo."

Vinte minutos depois, o estúdio de design era um teatro de alta tensão.

Fiquei na plataforma central, servindo como uma tela humana. Marie e quatro assistentes estavam freneticamente alfinetando o tecido de seda e lã no meu corpo, moldando-o em uma capa assimétrica e estruturada que caía de forma acentuada sobre um ombro. Como eu tinha uma altura marcante e uma compleição atlética e fluida, não precisei ajustar muito a postura para me encaixar no padrão da indústria.

De repente, o ruído ambiente do estúdio morreu. A conversa frenética dos designers, o corte das tesouras, o zumbido das máquinas de costura, tudo desapareceu, substituído por um silêncio pesado e expectante.

As portas duplas do estúdio se abriram.

Julian Sinclair entrou, ladeado por um trio de executivos seniores.

Ver Julian pessoalmente era sempre um exercício de sobrecarga sensorial. Ele era bonito demais, mas de um jeito frio e cortante. Com quase dois metros de altura, ombros largos vestidos em um impecável terno de três peças grafite sob medida, ele irradiava autoridade absoluta e inquestionável. Seu cabelo loiro era estilizado com precisão militar, e seus penetrantes olhos azul-gelo escaneavam a sala como um falcão procurando por fraquezas.

Ele não olhava para as pessoas. Ele olhava para o trabalho.

"Muito bem, onde está o protótipo de vestuário ready-to-wear?", a voz de Julian era um barítono rico, suave e completamente desprovido de calor.

O chefe do departamento deu um passo à frente, suando através da camisa. "Sr. Sinclair, tivemos um pequeno problema logístico com o envio milanês, mas..."

"Eu não pago por desculpas, Richard. Eu pago por execução", Julian o cortou, sua voz perigosamente calma. "Se a casa italiana falhou, você deveria ter um fornecedor secundário verificado há três semanas. Mostre-me o que você tem, ou eu cancelo a linha inteira antes do almoço."

Marie parecia prestes a chorar.

Eu sabia que isso seria um problema. Se eu ficasse em silêncio, o departamento sofreria, e meus próprios designs, que estavam ligados ao sucesso desta coleção, seriam descartados.

"A casa italiana já foi contatada, Sr. Sinclair", eu me manifestei, quebrando a regra não dita de que novatos não falam a menos que sejam interpelados. Minha voz ecoou clara e firme pela sala silenciosa.

Os olhos de Julian se voltaram para mim. A intensidade absoluta de seu olhar era sufocante, um peso físico que se instalou sobre mim. Ele não disse nada a princípio. Apenas olhou para mim, realmente olhou, absorvendo minha posição na plataforma, o tecido alfinetado em meu corpo e o olhar de desafio calmo em meus olhos.

"E quem é você?", ele perguntou, aproximando-se da plataforma. Seus executivos se mexeram desconfortáveis.

"Celine Mercer. Designer Júnior", disse eu, sustentando o olhar. Não pisquei. Eu já tinha enfrentado coisas piores do que um bilionário exigente. "Acabei de finalizar uma ligação com o gerente em Milão. O erro foi do lado logístico deles. A lã prensada correta já está com um courier expresso e chegará ao nosso porto de Miami às 16h de hoje. Enquanto isso...", gesticulei para o tecido drapeado sobre meu ombro, "...adaptamos o protótipo usando uma mistura interna de seda e lã para demonstrar o caimento e o movimento cinético da peça."

Julian parou na borda da plataforma. Ele estava perto o suficiente para que eu pudesse sentir seu perfume, uma mistura sofisticada e inebriante de madeira de cedro e âmbar.

O aroma enviou um calafrio involuntário pela minha espinha, mas eu o reprimi.

Ele estendeu a mão, seus dedos roçando o tecido a poucos centímetros da minha clavícula. Sua mão estava quente e, por um segundo, seus nós dos dedos roçaram a pele do meu pescoço. Um pequeno tremor percorreu meu corpo. Seus olhos se estreitaram, rastreando a reação, antes de voltarem para o tecido.

"O caimento é superior à especificação original", murmurou Julian, seus olhos analisando como o tecido caía sobre o meu corpo. "O conteúdo de seda dá uma luminosidade fluida. Quem autorizou essa troca de tecido?"

"Eu", respondi. "É minha mistura personalizada. Eu desenhei para imitar o movimento da água sem sacrificar a integridade estrutural. Foi uma opção melhor do que os materiais entregues."

Um silêncio pesado caiu novamente. Julian deu um passo atrás, cruzando os braços. Ele olhou para mim com uma curiosidade calculista. Ele era um homem totalmente dessensibilizado a mulheres bonitas e bajuladores.

"Você tratou com a casa milanesa sozinha?", ele perguntou de repente.

"Sim", respondi. "Esclareci a situação no dialeto nativo deles."

"E você conseguiu forçar uma casa de primeira linha a agilizar um envio em um feriado bancário?"

"Eu apenas os lembrei das cláusulas de penalidade em seu contrato de exclusividade", disse eu, um leve esboço de sorriso tocando meus lábios. "Eles foram muito prestativos."

Um dos executivos seniores sorriu levemente, mas um olhar afiado de Julian o silenciou instantaneamente. Julian não sorriu. Ele apenas manteve seus olhos fixos nos meus, como se tentasse ler minha mente.

"Consiga o tecido correto até às quatro", Julian ordenou ao executivo, então seu tom mudou de fúria fria para algo muito mais perigoso, uma intriga intensa. "E Srta. Mercer? Você apresentará pessoalmente o protótipo finalizado na sala de reuniões executiva amanhã às nove. Use a peça você mesma. Quero ver como ela se move quando você caminha."

"Com certeza, Sr. Sinclair", disse eu, mantendo minha respiração estável.

Ele girou nos calcanhares, com sua comitiva correndo para segui-lo. Mas pouco antes de alcançar as portas, ele pausou, olhando pelas enormes janelas de vidro do estúdio.

Lá fora, o céu finalmente desabou. Uma tempestade relâmpago, repentina e violenta, da Flórida, batia contra o vidro, lençóis de água caindo pelas paredes externas com um rugido ensurdecedor.

"Parece que vem um temporal forte", disse Julian, sua voz sobrepondo-se ao som do trovão. Ele lançou um último olhar demorado para mim por cima do ombro, seus olhos estreitando-se levemente. "Certifique-se de não se molhar, Srta. Mercer. Não quero que você ligue avisando que está doente amanhã de manhã, quando tem uma apresentação importante para fazer."

Enquanto as portas se fechavam atrás dele, o estúdio explodiu em uma onda de sussurros animados e suspiros de alívio. Marie praticamente desabou contra uma mesa de corte, agradecendo-me em uma torrente de francês.

Fiquei congelada na plataforma muito tempo depois que sua comitiva desapareceu. Lá fora, a chuva tropical castigava o prédio, um lembrete selvagem das forças das quais eu constantemente precisava fugir. Mas o calor fantasma que ainda permanecia no meu pescoço, onde seus nós dos dedos haviam roçado minha pele, era muito mais aterrorizante do que a tempestade. Julian Sinclair não apenas aprovou meu design. Ele fixou seu foco diretamente em mim, e um homem com tanto poder não pararia de olhar até descobrir exatamente o que eu estava tentando esconder.