O Guarda-Costas

CAPÍTULO UM

Alessandra

A duzentos e vinte quilômetros por hora, ninguém dava a mínima para quem era o pai dela.

Era precisamente por isso que Alessandra Devereux amava aquilo.

O motor gritava sob ela enquanto ela mudava a marcha. A vibração percorria o volante e chegava às palmas de suas mãos. Manhattan existia em algum lugar atrás dela, em um arranjo civilizado de torres de vidro, clubes privados, salas de reunião e pessoas que usavam seu sobrenome antes mesmo de se darem ao trabalho de aprender seu primeiro nome.

Lá fora, ela era Laurent.

Apenas Laurent.

O Porsche preto disparou à frente.

"Vamos lá, querida."

O velocímetro subiu.

Seu pulso acompanhou.

O McLaren prateado ao lado dela ganhou meio corpo de carro.

Alessandra sorriu.

Fofo.

Ela mudou a marcha novamente.

O Porsche respondeu com ferocidade.

Os postes de luz se transformaram em riscos brancos contra o para-brisa. Seu cabelo escuro tinha sido preso em um coque desleixado antes de ela colocar o capacete, mas várias mechas escaparam e estavam grudadas na nuca.

Seu coração batia forte.

Não de medo.

Nunca de medo.

Essa era a parte que ela amava.

Aquele lugar tênue onde cada sentido se aguçava, cada pensamento irrelevante desaparecia e não restava nada além da máquina, do instinto e dos três segundos seguintes.

Ela viu a abertura antes do McLaren.

Ela pisou fundo.

O Porsche passou como um tiro.

"Porra, sim."

Ela cruzou a linha primeiro.

A multidão à frente explodiu.

Alessandra aliviou o acelerador, com o riso já borbulhando enquanto ela fazia a volta com o carro.

Deus, ela amava estar viva.

* * *

Vinte minutos depois, ela saiu do Porsche para o ar úmido da noite.

"Laurent!"

Alguém a agarrou pela cintura por trás.

Alessandra riu enquanto Theo Harrington a girou uma vez antes de colocá-la no chão.

"Sua lunática."

"Você está apenas amargurado porque apostou cinco mil no Adrian."

"Eu apostei cinco mil no Adrian porque, ao contrário de você, eu possuo um instinto de sobrevivência funcional."

"Erro seu."

Theo olhou para o Porsche.

"Meu erro foi acreditar em você quando disse que não ia modificá-lo de novo."

Alessandra removeu o capacete.

Seu cabelo caiu do coque frouxo em uma onda escura e pesada sobre os ombros.

Algumas conversas por perto visivelmente pararam.

Ela não notou.

Ou melhor, ela notou e não se importou.

Ela notava que os homens a notavam desde os quinze anos.

Aos vinte e três, a atenção masculina tinha se tornado ruído de fundo.

Ela era pequena comparada à maioria das modelos e socialites com quem convivia, mas não havia nada de frágil em sua figura. Uma cintura fina que se curvava para quadris fartos; as longas horas na academia mantinham seu corpo firme sem tirar a maciez dele. Esta noite, calças de couro preto abraçavam suas pernas e quadris, combinadas com um top branco justo que não fazia a menor tentativa de esconder suas curvas.

Seu rosto causava mais confusão do que seu corpo.

Olhos grandes verde-avelã. Cílios escuros. Maçãs do rosto altas suavizadas por lábios cheios. Traços delicados que levaram seu pai a chamá-la de Anjo desde antes de ela conseguir se lembrar.

Rosto de anjo, segundo Sebastian.

Infelizmente para ele, Deus aparentemente se esqueceu de dar o temperamento correspondente.

Theo lhe entregou uma garrafa de água.

"Você é louca."

Alessandra bebeu.

"Você já mencionou."

"Você quase bateu na barreira."

"Eu tinha espaço."

"Você tinha aproximadamente a largura do meu pau."

Ela baixou a garrafa e o avaliou.

"Então, espaço de sobra, oras."

Theo encarou-a.

Então Arabella, parada ao lado dele, engasgou com a bebida.

"Jesus Cristo, Alessa."

Theo pressionou a mão contra o peito.

"Você me fere."

"Você vai se recuperar."

Um homem que Alessandra reconhecia vagamente se aproximou deles.

Alto. Loiro. Relógio caro.

Qual era o nome dele?

Oliver?

Oscar?

Algo que começava com O e terminava com o pai dele sendo dono de metade de Connecticut.

"Você foi incrível", disse ele.

Seus olhos a percorreram.

Nada discretamente.

A boca de Alessandra se curvou.

"Obrigada."

"Deixa eu te pagar uma bebida."

"Eu já tenho uma."

O sorriso dele aumentou. "Uma de verdade."

Theo se inclinou para Arabella.

"Vinte dólares que ela não lembra o nome dele."

"Quarenta."

Alessandra os ignorou.

O homem loiro se aproximou mais.

"Tem uma festa no centro."

"Sempre tem uma festa no centro."

"Você deveria vir comigo."

Ela inclinou a cabeça.

Bonito.

Confiante.

Provavelmente muito agradável.

E ela não sentia absolutamente nada.

"Talvez em outra noite."

A expressão dele lhe dizia que ele não estava acostumado a ouvir não.

Nem ela.

Talvez fosse por isso que ela gostava de dizer.

Antes que ele pudesse tentar de novo, seu telefone vibrou.

Papai.

Alessandra olhou as horas.

00:47.

Opa.

Ela atendeu em francês.

"Bonsoir, Papa."

Houve silêncio.

Isso nunca era um bom sinal.

"Você sabe que horas são?"

Inglês.

Definitivamente não era um bom sinal.

Alessandra se afastou dos outros.

"O tempo é uma construção social."

"Alessandra."

Ela estremeceu.

Nome completo.

Sinal muito ruim.

"Sim?"

"Onde você está?"

Ela olhou em volta para vários milhões de dólares em máquinas ilegalmente entusiasmadas.

“No jantar.”

Theo ouviu e quase se dobrou de tanto rir.

Alessandra mostrou o dedo para ele.

A voz de seu pai tornou-se assustadoramente calma.

“Que tipo de restaurante tem motores acelerando ao fundo?”

“Um moderno?”

“Para casa. Agora.”

“Papai...”

“Agora, Angel.”

A linha caiu.

Alessandra encarou o celular.

Arabella ergueu uma sobrancelha.

“Foi pega?”

“Meu pai desenvolveu expectativas irracionais em relação à honestidade.”

“Você disse a ele que estava jantando.”

“Eu comi batatas fritas.”

Theo assentiu solenemente.

“Sua defesa é à prova de balas.”

Alessandra suspirou.

“Pelo visto, estou indo para casa.”

* * *

Ela soube que algo estava errado no momento em que entrou na cobertura.

Seu pai estava acordado.

Sebastian Devereux não costumava esperar por sua filha de vinte e três anos.

Anos atrás, ele aprendera que tentar impor um toque de recolher a Alessandra só a tornava mais criativa.

Esta noite, porém, ele estava de pé ao lado das janelas do chão ao teto de seu escritório, vestindo calças escuras e uma camisa branca com as mangas dobradas até os antebraços.

Sem paletó.

Sem gravata.

Um copo de conhaque intocado estava sobre a mesa.

E dois homens desconhecidos estavam parados perto da porta.

Alessandra parou.

A adrenalina da corrida desapareceu.

Não completamente.

Ela se transformou.

Ela olhou para o pai.

“O que aconteceu?”

Sebastian se virou.

Aos cinquenta e três anos, ele continuava sendo um homem impressionante. Alto, com fios prateados começando a surgir nas têmporas do cabelo escuro, elegante daquela forma natural de quem cresceu cercado por dinheiro, e não alguém que foi apresentado a ele recentemente.

Os olhos dele repousaram sobre ela.

Por um segundo estranho, sua expressão suavizou de um jeito doloroso.

Alessandra conhecia aquele olhar.

Ela odiava aquele olhar.

Significava que ele tinha visto a mãe dela novamente.

Élodie Laurent estava morta há sete anos, e às vezes Alessandra ainda flagrava o pai olhando para ela como se o tempo tivesse pregado uma peça cruel nele.

Os mesmos olhos.

A mesma boca.

O mesmo cabelo escuro.

O rosto de sua mãe ressuscitado vinte e três anos mais jovem.

Alessandra caminhou em direção a ele.

“Papai?”

Sebastian piscou e voltou ao presente.

“Sente-se.”

“Prefiro ficar de pé.”

“Claro que prefere.”

Normalmente, ela teria sorrido.

Esta noite, ela não o fez.

Um dos homens desconhecidos entregou uma pasta a Sebastian.

Ele a colocou sobre a mesa.

Alessandra olhou para baixo.

Fotografias.

Delas.

Saindo da sede da Devereux.

Entrando em um restaurante.

Saindo do carro.

Entrando na academia.

Uma tirada através da janela de um café.

Outra do lado de fora do seu prédio.

Seu estômago se contraiu.

Ela pegou uma.

Um círculo vermelho fora desenhado ao redor de sua cabeça.

“Bom,” ela murmurou. “Isso é dramático.”

“Não.”

Ela olhou para o pai.

Algo no rosto dele fez seu humor desaparecer.

“Há quanto tempo?”

“Três semanas.”

Ela levantou a cabeça rapidamente.

“Você sabia disso há três semanas?”

“Não tínhamos certeza se você era o alvo.”

“E agora?”

Sebastian empurrou outra fotografia na direção dela.

Seu Porsche.

Esta noite.

Seus dedos ficaram parados.

A foto tinha sido tirada antes da corrida.

No verso, três palavras haviam sido escritas.

ELA NÃO É INTOCÁVEL.

Por alguns segundos, Alessandra não disse nada.

Então ela a colocou sobre a mesa.

“Quem?”

“Estamos trabalhando nisso.”

“Algum concorrente?”

“Possivelmente.”

“Varenne?”

“Possivelmente.”

“Papai.”

“Eu disse que estamos trabalhando nisso.”

Ela cruzou os braços.

“Eu faço parte do Devereux Group. Se isso diz respeito à empresa, tenho o direito de saber.”

“E quando eu souber, você saberá.”

“Eu poderia ajudar.”

“Eu sei.”

Isso a parou.

Sebastian deu um passo à frente.

A voz dele suavizou.

“Você acha que estou tentando te excluir porque não confio no seu julgamento.”

“Não está?”

“Não.”

Os olhos dele se moveram brevemente em direção às fotografias.

“Estou te excluindo porque alguém está fotografando minha filha através das janelas.”

Alessandra engoliu em seco.

Aí estava.

Não era Sebastian Devereux, presidente de um conglomerado multinacional.

Era o seu pai.

O homem que já tinha enterrado a esposa.

Ela estendeu a mão para ele.

“Papai.”

Os dedos dele se fecharam sobre os dela.

“Não vou te perder também.”

As palavras foram baixas.

Elas pesaram mais do que se ele tivesse gritado.

Alessandra apertou a mão dele.

“Você não vai.”

“Você não pode me prometer isso.”

“Nem você.”

O maxilar dele se contraiu.

Ela soube imediatamente que tinha dito a coisa errada.

“Desculpe.”

Sebastian soltou o ar.

Então sua expressão mudou.

Profissional.

Decidida.

Alessandra reconheceu na hora e ficou desconfiada.

“O que você fez?”

“Reforcei sua segurança.”

“Não.”

“Você nem sabe o que eu...”

“Não.”

“Alessandra.”

“Eu já tenho segurança no prédio e motoristas à disposição sempre que preciso.”

“Isso não é segurança de prédio.”

Os olhos dela se estreitaram.

“O que é, então?”

“Proteção pessoal.”

“Não.”

“Já está decidido.”

“Cancele.”

“Nem pensar.”

“Papai...”

“Um especialista em proteção aproximada ficará com você até que isso seja resolvido.”

Alessandra o encarou.

“Como assim, ficará comigo?”

“Exatamente como a frase sugere.”

“No trabalho?”

“Sim.”

“Em eventos?”

“Sim.”

“No meu apartamento?”

“Por perto.”

Sua boca se abriu em choque.

“Puta que pariu, absolutamente não.”

“Que linguajar.”

“Você está me impondo um parasita humano e está preocupado com o meu linguajar?”

Um dos seguranças tossiu de forma suspeita.

Sebastian olhou para ele.

O homem imediatamente passou a se interessar muito pelo teto.

Alessandra apoiou as duas mãos na mesa.

“Eu tenho vinte e três anos.”

“Eu sei. Eu estava presente no seu nascimento.”

“Eu gerencio uma divisão inteira da sua empresa.”

“E muito bem.”

“Eu não preciso de babá.”

“Ótimo. Porque não estou contratando uma babá.”

“Então, exatamente o que você está contratando?”

“Um homem capaz de mantê-la viva, apesar da sua participação aparentemente entusiasta em atividades feitas para evitar exatamente isso.”

Os olhos dela se estreitaram.

“Você sabe sobre as corridas.”

Sebastian apenas a encarou.

“Ah.”

“Você realmente acreditou que usar o nome de solteira da sua mãe faria com que eu não descobrisse?”

Alessandra ponderou.

“Mais ou menos?”

“Alessandra Laurent.”

Ele disse isso com uma descrença tão exausta que ela quase sorriu.

Quase.

“Eu não estava escondendo isso de você.”

“Você estava literalmente usando outro sobrenome.”

“Eu estava escondendo dos outros.”

“Que distinção maravilhosa.”

Ela contornou a mesa.

“Papai, eu entendo que você está preocupado. Serei mais cuidadosa.”

“Não.”

“Vou andar com motorista.”

“Não.”

“Vou parar de correr temporariamente.”

Isso fez Sebastian hesitar.

Ela detestou o quanto essa concessão lhe custou.

“Estou falando sério.”

“Eu sei que está.”

“Então...”

“Não.”

Alessandra o encarou.

Ele beijou a testa dela.

“Seu novo oficial de proteção começa amanhã de manhã.”

Ela se afastou.

“Vou tornar a vida dele insuportável.”

“Eu avisei a ele.”

“Você está brincando.”

“Pela primeira vez, não estou.”

Ela o fuzilou com o olhar.

Sebastian sorriu pela primeira vez naquela noite.

Isso o fez parecer mais jovem.

“Você está se divertindo com isso.”

“Imensamente.”

“Você é um pai terrível.”

“É o que você me diz repetidamente desde os treze anos.”

Ela começou a caminhar em direção à porta.

“Oito.”

“Como é?”

“Comecei a te dizer isso aos oito anos.”

“Ah. Erro meu.”

Ela chegou à porta.

“Qual o nome dele?”

Sebastian pegou seu conhaque.

“Blackwood.”

Ela esperou.

“Blackwood tem um primeiro nome?”

“Damon.”

Alessandra encostou-se no batente da porta.

Damon Blackwood.

O nome parecia desnecessariamente dramático.

“Ex-militar?”

“Forças Especiais.”

Ela revirou os olhos em direção ao teto.

“Claro que é.”

“Dois anos em proteção executiva desde que saiu.”

“Por que ele saiu?”

O olhar de Sebastian ficou ligeiramente mais afiado.

“Isso é assunto dele.”

O que significava que seu pai sabia.

Interessante.

“Qual a idade?”

“Vinte e oito.”

Alessandra olhou para trás.

“Vinte e oito?”

“Você parece decepcionada.”

“Eu estava esperando algum geladeira de cinquenta anos com um ponto eletrônico no ouvido.”

A expressão de Sebastian tornou-se desconfiada.

“Ele não está sendo contratado para o seu entretenimento.”

“Tudo pode ser divertido com a atitude certa.”

“Anjo.”

Ela sorriu docemente.

Não havia nada de angelical naquilo.

“Boa noite, papai.”

* * *

Do outro lado da cidade, Damon Blackwood encarava a ficha sobre sua mesa de cozinha.

ALESSANDRA ÉLODIE DEVEREUX

Vinte e três anos.

Diretora Executiva, Desenvolvimento Estratégico, Devereux Group.

Formada em Columbia.

Fluente em inglês e francês.

Treinamento em hipismo competitivo.

Cursos de direção avançada.

Múltiplas multas por excesso de velocidade misteriosamente reduzidas ou anuladas.

Ele virou a página.

Fotos sociais.

Galas.

Eventos de caridade.

Desfiles de moda.

Um iate em Mônaco.

Uma fotografia em Cannes.

Outra de uma inauguração em Manhattan, com Alessandra em pé entre dois homens que Damon reconheceu como membros de famílias que valiam bilhões.

Bonita não era o suficiente para descrevê-la.

Damon já havia protegido mulheres bonitas antes.

Atrizes.

Modelos.

A filha de um embaixador que passou três semanas tentando levá-lo para a cama porque, aparentemente, interpretou a indiferença profissional dele como um desafio pessoal.

Alessandra Devereux era diferente.

Não porque ela fosse mais bonita.

Embora ela fosse.

Porra.

Ele virou outra página.

Havia algo quase absurdamente inocente no rosto dela.

Olhos claros enormes. Boca carnuda. Cabelo escuro. Traços finos.

Então ele chegou às fotos da vigilância.

A inocência desapareceu.

Uma delas a mostrava saindo de um Porsche vestida de preto da cabeça aos pés, com o capacete debaixo de um braço e uma expressão vibrante com algo que Damon reconheceu imediatamente.

Adrenalina.

Ele conhecia aquele olhar.

Ele mesmo já o teve uma vez.

Antes de a adrenalina deixar de significar empolgação.

Antes de significar sangue, conversas no rádio e tentar descobrir qual dos seus companheiros tinha acabado de parar de respirar.

Damon recostou-se na cadeira.

“Isso vai ser um pesadelo do caralho.”

“O que vai ser um pesadelo?”

Ele olhou para a porta.

Elias estava lá de calça de pijama xadrez e camiseta, com o cabelo escuro espetado em uns seis sentidos diferentes e um notebook debaixo do braço.

“Era para você estar dormindo.”

“Eu tenho dezessete anos.”

“Parabéns.”

“Eu não tenho hora para dormir.”

“Você mora no meu apartamento.”

“Nosso apartamento.”

“Quem paga por ele?”

Elias ponderou.

“O capitalismo é um sistema tão feio.”

Damon encarou-o.

Elias caminhou até a geladeira.

“Então, quem é ela?”

“Uma cliente.”

Elias olhou por cima do ombro.

“Ela é gata.”

“Não ouse.”

“O quê?”

“Não ouse.”

“Eu fiz uma observação objetiva.”

“Você tem dezessete anos.”

“Eu tenho olhos aos dezessete anos.”

Damon fechou o arquivo.

Elias deu um sorriso largo.

Aquele sorriso o livrava de problemas desde que ele tinha dentes.

Funcionava com todo mundo, menos com Damon.

Na maior parte do tempo.

“Você vai pegar o trabalho da filha do bilionário?”

“Aparentemente.”

“Quão bilionário?”

“Vai dormir.”

“Desse nível de bilionário.”

Damon massageou o maxilar.

Elias bebeu suco de laranja direto da caixa.

Os olhos de Damon se estreitaram.

Elias abaixou a caixa lentamente.

“Copo.”

“Você já matou pessoas e é aqui que você coloca seus limites morais?”

“Copo.”

Elias suspirou dramaticamente e pegou um.

Damon o observou.

Dezessete.

Quase dezoito.

Às vezes, Damon ainda via o recém-nascido que sua mãe colocou em seus braços de onze anos de idade, na semana seguinte ao enterro do pai.

Agora você é o irmão mais velho dele, Damon.

Como se ele já não soubesse disso.

Quinze anos depois, quando a mãe deles ficou doente demais para cuidar de Elias, Damon soube novamente.

Ele voltou para casa.

Nunca houve realmente uma decisão a ser tomada.

A farda ou o irmão.

A carreira ou o irmão.

Uma missão ou deixar um garoto de quinze anos se perguntando se ele ainda teria uma família quando a mãe morresse.

Damon escolheu Elias.

Sempre.

Ele o escolheria novamente.

Elias serviu o suco.

“Quando você começa?”

“Às sete.”

“Essa doeu.”

“Eu já terei ido antes de você acordar.”

“Eu acordo às seis e meia.”

“Você acorda às seis e meia depois que eu grito com você quatro vezes.”

“Ainda conta.”

Damon pegou o arquivo de Alessandra.

Uma fotografia caiu.

Elias se abaixou e a pegou antes que Damon pudesse.

Era Alessandra em algum evento de gala.

Seda esmeralda.

Cabelo escuro jogado sobre um ombro.

Rindo de algo fora da moldura.

Elias olhou da fotografia para o irmão.

“Ah, você está ferrado.”

Damon tomou a foto dele.

“Vai dormir.”

“Eu estou falando sério.”

“Elias.”

“Você está com aquela cara.”

“Que cara?”

“Aquela em que você finge que não tem cara nenhuma.”

Damon apontou para o corredor.

“Para a cama.”

Elias saiu andando de costas, sorrindo.

“Boa sorte com a princesinha.”

“Ela é uma principal. Não uma princesa.”

“Sei.”

“E Elias?”

“Oi?”

“Fique longe do meu computador de trabalho.”

Elias pareceu ofendido.

“Eu nunca faria isso.”

Damon o encarou.

Elias aguentou por uns dois segundos.

“Tá bom. Eu não faço de novo.”

“De novo?”

“Boa noite.”

“Elias.”

A porta do quarto dele bateu.

Damon fechou os olhos.

Adolescentes.

Ele já enfrentou homens armados com fuzis com menos apreensão.

Ele olhou novamente para Alessandra Devereux.

Amanhã ele estabeleceria protocolos.

Transporte.

Rotas.

Horários.

Exposição a ameaças.

Regras.

Limites profissionais.

Simples.

Então ele notou uma nota escrita à mão que o diretor de segurança de Sebastian Devereux havia adicionado ao final do arquivo.

ASSUNTO TAMBÉM USA: ALESSANDRA LAURENT.

Abaixo disso:

Eventos de corrida não registrados. Frequentes.

Damon encarou as palavras.

Depois a fotografia da mulher com rosto de anjo sorrindo em seda esmeralda.

Seu maxilar tensionou.

“Fodeu.”

Vinda lá do corredor, veio a voz de Elias.

“EU TE FALEI.”

Damon jogou o arquivo na mesa.

Amanhã seria um dia muito longo.