Encontre-me ou Esqueça-me: Livro 5 – Brotherhood of Steel MC

POV de Nova

Minha mãe tinha morrido há doze dias quando encontrei a fotografia que mudou tudo.

Doze dias.

Parecia um tempo tão curto, mas foi o bastante para as flores do funeral começarem a murchar, para as pessoas pararem de mandar mensagens perguntando se eu estava bem e para as caçarolas e cartões de condolências pararem de chegar.

Aparentemente, doze dias também foram suficientes para eu perceber que não fazia a menor ideia de como deveria lamentar a morte da minha própria mãe.

Sentei-me de pernas cruzadas no chão do quarto dela, cercada por caixas que eu estava evitando há quase duas semanas. Roupas. Sapatos. Joias. Fotografias.

Uma vida inteira de pertences de uma mulher que passei vinte e cinco anos tentando entender.

Peguei um dos seus lenços de seda e passei entre os dedos; o perfume dela ainda estava impregnado no tecido. Por um segundo, meu peito apertou, e então veio a culpa, porque eu sentia falta dela.

Eu sentia. Ela era minha mãe, mas não havia aquele buraco enorme e doloroso dentro de mim, como as pessoas diziam sentir quando perdiam um dos pais.

Havia tristeza, confusão e, se eu fosse totalmente sincera comigo mesma... Um pouco de raiva. Que tipo de filha sentia raiva da mãe doze dias depois que ela morreu?

Joguei o lenço na caixa ao meu lado e passei as mãos no rosto. "Meu Deus, mãe." Minha voz soou alta demais naquele quarto silencioso. "Por que você tornou tudo tão difícil?"

Nenhuma resposta. É claro que não haveria.

Marcy sempre foi boa em evitar conversas difíceis enquanto estava viva. A morte, aparentemente, não mudou isso.

Recostei-me na cama e olhei ao redor do quarto. Ao crescer, tive tudo, e digo tudo mesmo. Escolas particulares, roupas de marca antes mesmo de eu ter idade para entender por que alguém se importava com a etiqueta costurada nelas, férias caras. Um carro me esperando no meu aniversário de dezesseis anos.

Aniversários em que o número de presentes sempre pareceu mais importante do que o número de pessoas sentadas à mesa.

Dinheiro nunca foi algo que me preocupou. Amor? Isso era mais complicado.

Babás preparavam meus lanches, me buscavam na escola, sentavam ao lado da minha cama quando eu estava doente. Eu ainda me lembro de ter oito anos, parada nos bastidores com uma fantasia de prata ridícula, espiando pela cortina e procurando minha mãe na plateia antes de um recital de dança.

Ela não tinha vindo.

Ela tinha uma sessão no spa que esqueceu de cancelar. A babá gravou tudo e a mamãe assistiu dois dias depois, e então me comprou um colar.

Aquela era Marcy.

Ela não era cruel; às vezes eu pensava que ser cruel teria sido mais fácil de entender. Ela era simplesmente distante. Como se uma parte dela estivesse sempre em outro lugar ou querendo mais.

Papai era diferente.

Jerry trabalhava horários absurdos e viajava constantemente. Aparentemente, ser um advogado financeiro de alto nível significava que seu telefone nunca parava de tocar e sempre havia alguém mais importante exigindo sua atenção. Mas, quando ele estava em casa, ele se esforçava.

Ele me trazia presentes da cidade onde estivesse trabalhando, perguntava sobre a escola, elogiava minhas notas. Ele dizia que estava orgulhoso de mim. Eu sempre soube que o trabalho vinha em primeiro lugar, mas nunca duvidei que ele me amasse.

Mesmo quando engravidei. Fechei os olhos brevemente. Deus. Isso parecia outra vida.

Descobri alguns meses depois do meu aniversário de dezesseis anos. Calum e eu estávamos juntos há um tempo; eu esperei para dar a ele minha virgindade. Minha "V-card", como meus amigos chamavam na época, e ele também esperou.

Ele não me pressionou, não transou comigo e sumiu na manhã seguinte. Nada disso. Nós éramos felizes.

Jovens e estúpidos o suficiente para acreditar que isso significava que seríamos sempre felizes, conversamos sobre fazer tudo da maneira certa. Faculdade. Carreiras. Talvez casamento um dia. Filhos muito, muito depois.

Então, duas linhas rosas apareceram em um teste de gravidez e tudo mudou.

Eu ainda me lembro de estar sentada na beira da cama do Calum, minhas mãos tremendo enquanto eu contava a ele. Ele me encarou. "Como assim, grávida?" Quase ri.

Mesmo aos dezesseis anos, eu sabia que era uma pergunta estúpida. "O que você acha que eu quero dizer?" Ele se levantou e começou a andar de um lado para o outro. "Não." Meu estômago embrulhou. "Não?"

"Eu não posso fazer isso, Nova."

"Você acha que eu posso?" Ele parou e olhou para mim. Medo. Foi isso que eu vi, não raiva ou ódio, mas medo. "Nós temos planos."

"Eu sei."

"Faculdade."

"Eu sei, Calum."

"Futebol."

Meu coração se partiu um pouco. Lá estava ele, o futuro dele. "Eu sei." Ele passou as mãos pelo cabelo. "Meus pais vão me matar, porra." Eu o encarei. "E quanto a mim?" Os olhos dele encontraram os meus.

Nenhum de nós falou e, de alguma forma, eu soube. Antes mesmo de ele dizer.

"Eu não quero um bebê." Minha garganta apertou. "Tudo bem."

"Tudo bem?"

"O que você quer que eu diga?"

"Eu não sei." Ele desviou o olhar. "Eu só... eu não posso fazer parte disso."

Aquilo doeu. Deus, como doeu. Eu esperei por ele, confiei nele. Amei-o daquela maneira enorme e arrebatadora que só uma garota de dezesseis anos vivendo seu primeiro amor verdadeiro consegue, e quando as coisas ficaram difíceis...

Ele foi embora.

Foi isso. Ele não queria um bebê arruinando a vida dele. Eu nunca corri atrás dele, nunca implorei para ele mudar de ideia e nunca fiz a Ruby crescer esperando por um pai que já tinha decidido que não queria ser um.

Mamãe e papai não exatamente comemoraram quando eu contei a eles. Houve muito silêncio, muita conversa sobre o meu futuro. Minha educação. Minhas oportunidades. Eles me deram uma escolha. Mas também deixaram bem claro o que achavam que manter meu bebê me custaria.

Eu ouvi, e então escolhi a Ruby. Todas as vezes. Fiquei em casa, terminei meus estudos, construí uma vida em torno de ser mãe dela.

Nem sempre foi fácil.

Houve noites em que sentei no chão do banheiro chorando porque a Ruby não dormia e eu tinha uma prova na manhã seguinte, festas que nunca fui, viagens que recusei, planos que mudaram. Mas nem uma vez — nem por um segundo — eu olhei para minha filha e desejei ter feito uma escolha diferente.

Ruby não arruinou minha vida. Ela a mudou, há uma diferença.

"Mamãe?" Eu levei um susto. "Jesus, Ruby." Uma risadinha veio da porta.

Minha filha de sete anos estava ali de pijama de unicórnio, com uma meia no pé e a outra perdida, seu longo cabelo loiro espetado em todas as direções possíveis.

Estreitei os olhos. "Eu não coloquei você na cama?" Ela assentiu. "E ainda assim..." Seus lábios tremeram. "Estou com sede."

"Tem água ao lado da sua cama."

"Eu bebi tudo."

"Tudo?" Ela assentiu novamente. Olhei para ela desconfiada. "Ruby."

"O quê?"

"Você está com sede mesmo?" O rostinho dela se enrugou enquanto ponderava se mentir valia o risco. Finalmente, ela suspirou. "Não."

Mordi o interior da bochecha para parar de rir; pelo menos ela foi honesta. "Vem cá." O rosto dela se iluminou imediatamente. Ela correu pelo quarto e se jogou ao meu lado, aninhando-se contra mim. Meu braço automaticamente a envolveu.

Sete anos, quase oito. Às vezes eu olhava para ela e não conseguia entender como a garota apavorada de dezesseis anos que eu fui conseguiu manter outro ser humano vivo por tanto tempo.

Então Ruby abriu a boca e me lembrou que foi, em sua maioria, sorte. Ela pegou uma das fotografias. "A vovó era bonita."

Olhei para a foto. Marcy não devia ser muito mais velha do que eu sou agora. "É," murmurei. "Ela era."

Ruby folheou mais algumas. "Você sente falta dela?"

A pergunta me pegou de surpresa. Olhei para minha filha; seus olhos azuis permaneciam fixos nas fotografias. "Sim, querida. Sinto." Ela assentiu. "Eu também." Meu braço a apertou mais.

Ruby também não era particularmente próxima da mamãe, outra coisa pela qual eu me sentia culpada. Mamãe a amava do seu jeito. Ela comprava roupas lindas para a Ruby, brinquedos caros. Uma casa de bonecas ridícula com a qual a Ruby brincou duas vezes antes de decidir que a caixa de papelão em que veio era mais interessante.

Mas ela realmente não a conhecia, não do jeito que eu achava que uma avó deveria conhecer sua neta.

Ruby pegou outra caixa. "Posso ficar com a caixa de joias azul da vovó?" Olhei para ela. "Você está esperando doze dias para me pedir isso, não está?" Ela sorriu. "Talvez."

"É quase do seu tamanho."

"Eu sei."

"O que você vai colocar nela?" Ela deu de ombros. "Coisas."

"Muito específico."

"Coisas importantes."

"Ah." Assenti seriamente. "Bem, isso é diferente." O sorriso dela aumentou. "Então eu posso?"

"Vamos ver." O rosto dela caiu na hora. "Mamãe."

"Ruby." Ela gemeu dramaticamente e encostou a cabeça no meu ombro. Beijei o topo da cabeça dela. "Cama. Agora."

"Tá bom." Ela se levantou e apontou para mim. "Mas não dê a caixa azul para ninguém."

"Eu não vou."

"Promete?"

"Eu prometo." Ela chegou até a metade do caminho para a porta. "Ruby?" Ela se virou. "Oi?"

"Sua meia." Ela olhou para o pé descalço. "Ah." Esperei, ela esperou. "Cadê a outra?"

"Eu não sei."

"Como você perde uma meia entre o seu quarto e aqui?" Outro dar de ombros. "Talento?" Uma risada explodiu de mim. "Cama, pestinha."

"Te amo!"

"Também te amo, bebê."

Ela desapareceu pelo corredor; fiquei sentada ali sorrindo por vários segundos depois que ela saiu.

Aquela garota. Meu coração inteiro embrulhado em pijamas de unicórnio e uma meia perdida.

Voltei-me para as caixas. "Certo, mãe. Vamos terminar isso." Fotografias. Recibos. Cartões de aniversário. Cartas. Pedaços da vida dela. Pedaços de uma mulher que eu pensava conhecer.

Levantei outra pilha de fotografias do fundo da caixa; uma escorregou. Ela voou para o chão e caiu virada para baixo. "Merda." Inclinei-me para a frente e a peguei, então congelei.

Mamãe. Jovem. Por volta dos vinte e três anos, se eu tivesse que chutar, mas não foi a idade dela que chamou minha atenção.

Foi o sorriso dela. Eu tinha visto milhares de fotos da minha mãe, poses perfeitas, cabelo perfeito, dentes perfeitos, mas esta era diferente.

Ela parecia... Feliz.

O braço dela estava envolto em um homem que eu nunca tinha visto antes. Alto. Largo. Cabelos loiro-escuros. Rústico de um jeito que não combinava com nenhum dos homens polidos que eu já tinha visto a mamãe associar-se.

Um braço descansava na cintura dela e, parado na frente deles, estava um garotinho. Talvez com cinco anos. Cabelo loiro-sujo. Olhos azuis brilhantes.

Havia algo nele, algo que me fez encarar por mais tempo do que deveria. Aproximei a fotografia. "Quem é você?"

Meu olhar percorreu o rosto dele. O nariz. Os olhos. O formato da boca.

Uma sensação estranha se instalou no meu estômago. Olhei lentamente para o espelho de corpo inteiro do outro lado do quarto. Cabelo loiro. Olhos azuis. Então voltei para ele.

"Não." Dei uma risadinha nervosa. "Não seja ridícula, Nova."

Quase guardei a fotografia, então notei o que estava atrás deles. Motocicletas. Muitas delas. Homens usando coletes de couro e um prédio.

Estreitei os olhos, trazendo a foto mais perto da lâmpada. Letras desbotadas espalhadas na frente.

BROTHERHOOD OF STEEL MC.

"Que porra é essa?"

Virei a fotografia e parei de respirar. Seis palavras estavam escritas no verso em tinta azul desbotada.

Eu, James e nosso filho Greyson.

Letra da mamãe. Eu a reconheceria em qualquer lugar. Li as palavras de novo, e então mais uma vez.

Nosso filho Greyson.

Meus olhos voltaram rapidamente para o garotinho. "Filho?" Fiquei completamente imóvel.

Mamãe tinha um filho. Minha mãe tinha outro filho, um garotinho que ela nunca mencionou para mim. Olhei para o rosto dele de novo.

"Greyson."

Meio-irmão? Talvez, eu não sabia. Eu não sabia de nada.

Virei a foto novamente; o homem tinha que ser o James. O pai do Greyson? Namorado da mamãe? Marido? Quem, diabos, ele era? E por que ela nunca me contou sobre nenhum deles?

Meu peito apertou, virei a foto de novo. Brotherhood of Steel MC, então o verso. James. Greyson.

Três informações.

Para a maioria das pessoas, talvez não fosse nada. Para mim? Olhei para o meu laptop, era mais do que o suficiente para começar a investigar. Computadores faziam sentido para mim. Dados faziam sentido. As pessoas deixam rastros em todos os lugares sem perceber, e eu sempre fui boa em encontrá-los, mas antes de começar a pesquisar vinte e cinco anos do passado da minha mãe...

Havia alguém lá embaixo que talvez já tivesse as respostas.

Levantei-me e coloquei a foto no bolso de trás da calça. Jerry passou vinte e cinco anos com minha mãe.

Se alguém sabia quem eram James e Greyson... Era ele.

E, a julgar pela sensação estranha que se retorcia no meu estômago, eu tinha a sensação de que não ia gostar do que ele teria para me dizer.