A Inocente do Bilionário (Erotismo Billionaire Romance)

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Reed Sullivan subiu os largos degraus de tijolo da mansão de sua bisavó em Beacon Hill com quase o mesmo receio que sentira na primeira vez em que ela o chamou para tomar chá da tarde.

O ritual semanal começara como uma lição de etiqueta, uma continuação da tortura das tardes de quarta-feira conhecida como Academia de Dança da Srta. Margaret para Jovens Damas e Cavalheiros. Moira Sullivan parecia ancestral para o seu eu de oito anos, com seus cabelos brancos presos no que ele agora sabia ser um coque estilo Gibson girl, e seus elegantes terninhos de tarde, que ele agora sabia serem Chanels. No início, ele ficava sem jeito e desconfortável, dolorosamente ciente de que deveria se comportar da melhor maneira possível e ansioso para que todo aquele calvário acabasse logo.

Sua bisavó gentilmente o convidava a se empanturrar de petits fours confeitados, sem se importar se isso arruinaria o jantar, enquanto habilmente o incentivava a desabafar sobre a humilhação de ter que colocar os braços em volta de uma garota e tentar conduzi-la pelo salão diante de seus amigos risonhos. E então ela afastava um canto do tapete Aubusson que cobria o piso reluzente da sala, colocava uma pequena almofada de ponto de cruz sob os joelhos e o vencia em uma partida acirrada de bolinha de gude.

Ele havia perdido para ela sua preciosa gude indiana, aquela pela qual tinha trocado duas balas de hortelã e uma gude azul transparente.

Depois disso, as visitas à bisavó tornaram-se, se não o ponto alto da sua semana, uma parte dela ansiosamente aguardada — nem que fosse pela oportunidade constante de recuperar sua gude indiana. Mesmo durante a adolescência, quando garotas, carros e ser popular eram o foco de sua existência e bolinhas de gude eram a última coisa em sua mente, ele ainda encontrava tempo para as visitas semanais. Nas quase duas décadas desde então, durante todo o tempo em que cursou Direito e MBA em Harvard, passando pelos longos dias de labuta em seu primeiro cargo humilde na empresa da família até os dias ainda mais longos exigidos pelo cargo de alto escalão que ocupa agora, passando por paixonites de estudante, casos amorosos discretos e o constrangimento público de um noivado desfeito, o ritual semanal perdurou. Compartilhar chá e conversa com sua bisavó ainda era um dos pontos altos da sua semana.

Eles eram uma dupla improvável, talvez: o Sullivan vivo mais velho e o herdeiro aparente de trinta e três anos. Embora separados por gênero e gerações, com quase sessenta anos de vivência entre eles, conectavam-se em um nível instintivo que nada tinha a ver com experiência ou idade. Sentado na sala de visitas de Moira Sullivan, tomando chá, trocando fofocas inofensivas e notícias pessoais, Reed não era o vice-presidente sênior responsável por investimentos internacionais; não era o chefe de nenhum comitê de alto perfil; não era o herdeiro da vasta fortuna e das responsabilidades do império empresarial Sullivan. Ele era simplesmente o bisneto favorito de Moira. E não havia nada que aquele bisneto não fizesse por sua querida vovó.

Ou quase nada.

Ultimamente, ela vinha testando os limites de seu afeto e tolerância.

Bem, da tolerância, pelo menos, ele corrigiu, passando os dedos distraidamente pela gude indiana lisa no bolso da calça de seu terno de flanela azul-marinho. Não havia limites para seu afeto por ela.

Com um suspiro, ele tirou a mão do bolso e a levantou para pressionar o dedo indicador bem cuidado contra a campainha da porta da frente de Moira Sullivan. Ela abriu antes mesmo que o som das badaladas desaparecesse no ar fresco de setembro.

“Boa tarde, Eddie”, disse Reed, entregando sua pasta e bolsa de ginástica ao rapaz forte que atendeu ao seu chamado. “Ela está sozinha hoje?”

Eddie sorriu e balançou a cabeça. “Tem uma ruiva gostosa lá dentro com ela.”

Reed gemeu.

“Espere até vê-la antes de começar a reclamar, cara”, aconselhou Eddie enquanto habilmente aliviava Reed de seu sobretudo de lã de camelo antes que Reed pudesse fazê-lo sozinho. “Ela é melhor que as três últimas, com certeza.”

Reed ergueu uma sobrancelha e, em seguida, levantou a mão em resposta à pontada de desconforto que acompanhou o movimento, alisando distraidamente o pequeno curativo de borboleta que dividia sua testa com um dedo, como se para garantir que ainda estivesse firme. “Melhor como?”, perguntou ele.

O sorriso de Eddie tornou-se um olhar de apreciação. “Grandes olhos castanhos. Boca macia e sexy. Muito cabelo cacheado e selvagem caindo até o meio das costas. Um corpo escandaloso. Ela tem estilo também. Veste-se de um jeito bem excêntrico.”

“Excêntrico?”

“Pense em uma mistura de Annie Hall com Pamela Anderson”, disse Eddie por cima do ombro enquanto pendurava o sobretudo no armário do corredor. A pasta e a bolsa de ginástica foram cuidadosamente guardadas no chão abaixo dele.

“Annie Hall encontra…” Reed estremeceu só de pensar. Seu gosto tendia ao tipo sofisticado à la Grace Kelly. Fria, discreta e elegante — esse era o seu tipo de mulher. Garotas mal vestidas com cabelos desgrenhados, não importa o quão dotadas fossem, não faziam o seu estilo.

“Pamela Anderson”, disse Eddie, prestativo, enquanto curvava seus dedos grossos em torno das maçanetas de latão das portas duplas esculpidas que levavam à sala. “Você sabe, a loiraça com uns peitões prodigiosos.” Ele empurrou as portas com um gesto dramático. “O Sr. Sullivan chegou, madame”, anunciou ele de forma sonora, curvando-se levemente para seu empregador, tão rígido e formal como se nunca tivesse dito a palavra peitões — ou sequer soubesse o que ela significava.

As duas mulheres sentadas no sofá vitoriano de brocado azul claro olharam para cima com expectativa. Moira Sullivan parecia quase a mesma da primeira vez em que Reed tomara chá com ela, quase vinte e cinco anos atrás. Ela vestia um de seus terninhos elegantes de tarde, um bouclé cor de vinho que realçava imensamente sua pele pálida e seus cabelos brancos e macios. Um triplo fio de pérolas leitosas adornava seu pescoço. Uma grande safira de corte quadrado brilhava em sua mão direita, combinando com o impressionante conjunto de casamento de safira e diamante em sua esquerda. Mas eram seus olhos que capturavam e prendiam a atenção de Reed. Mais azuis do que as safiras que ela usava, estavam cheios de calor e boas-vindas, como sempre, com um toque evidente de empolgação e antecipação escondido em suas profundezas.

“Olá, vovó”, disse ele com cautela, seu olhar desviando para a jovem que estava sentada ao lado de sua parente elegante, idosa e manipuladora.

Os olhos da ruiva eram tão grandes e castanhos quanto Eddie dissera, bem afastados e com muitos cílios sob sobrancelhas ruivas grossas e fortemente arqueadas. Seu cabelo era uma massa exuberante de cachos que caíam bem abaixo dos ombros. Suas roupas eram uma mistura colorida de tecidos e estilos.

Mais cigana do que desleixada, Reed decidiu naquele primeiro olhar abrangente.

Ela vestia uma camisa de smoking branca e macia de homem com colarinho rígido e um broche celta intrincado na garganta. Brincos extravagantes de metal retorcido e pedras brilhantes pendiam de suas orelhas, cintilando através da massa de cachos elásticos. Calças de veludo verde-floresta escuro estavam enfiadas em botas curtas de camurça roxa. Um xale de tricô de mohair em tons profundos e ricos de ouro, marrom e berinjela escorregava de um ombro para se acumular no sofá de brocado ao lado dela, suas dobras macias e felpudas derramando-se pela borda em direção ao chão. Reed não conseguia notar nada sobre seu suposto corpo escandaloso por causa daquele xale e da grande bolsa de tapeçaria que ela mantinha aberta em seu colo, mas sua boca era… bem, macia e sexy nem começava a descrevê-la, ele decidiu após um momento de reflexão absorta.

Seus lábios eram cheios e lindamente esculpidos, tão rosados, brilhantes e úmidos como se ela tivesse acabado de chupar um picolé de framboesa. Era o tipo de boca feita para beijos acalorados e impensados, e promessas sussurradas sem fôlego no escuro sobre um travesseiro de cetim. Não era a boca de uma garota qualquer, mas a de uma cigana.

E ele não saía com ciganas — nem mesmo com ciganas lindas e sexy — da mesma forma que não saía com garotas desleixadas. Ele saía com mulheres gentis, normais, convencionais e bem-educadas; o tipo de mulher com quem os homens de sua família vinham saindo e se casando há gerações; o tipo de mulher exatamente igual às três últimas que ele conhecera na sala de Moira nos últimos meses. O tipo de mulher, na verdade, exatamente igual àquela com quem ele pensou ter estado noivo alguns anos atrás.

Descobriu-se que sua ex-noiva não era tão convencional assim, quando tudo foi colocado na balança. Depois de um noivado de cinco anos, ela praticamente o deixou no altar e fugiu para Nova Orleans para trabalhar na loja de lingerie de uma amiga, enquanto decidia se realmente queria se casar ou não. Ela decidiu que queria — com um cabeleireiro tranquilo de Nova Orleans, em vez do ilustre Reed.

Ele manteve a compostura — os Sullivan sempre mantêm a compostura — mas foi um golpe e tanto. Para seu orgulho, no mínimo. E, para dizer a verdade, depois que a poeira baixou, ele percebeu que apenas seu orgulho sofrera danos reais; seu coração permanecera completamente intacto. Em retrospecto, ele percebeu que Katherine estava absolutamente certa ao abandoná-lo, porque o que ele sentia por ela — o que eles sentiam um pelo outro — não passava de uma amizade de longa data combinada com o desejo de satisfazer as expectativas da família. Reed ainda pretendia satisfazer as expectativas de sua família, e as suas próprias também. Eventualmente.

Então, que raios sua querida vovó estava tramando?

Certamente não poderia ser uma tentativa de casamenteira, não com esta mulher.

Será?

“Devo trazer o carrinho de chá agora, madame?”, perguntou Eddie, sua voz arrancando Reed de sua absorção com a convidada extravagante de Moira e o provável motivo de sua presença na sala de visitas de sua bisavó.

“Sim, por favor, Eddie.” O sussurro de um sotaque irlandês realçava a voz de Moira Sullivan, dando um toque especial ao seu sotaque bostoniano de alta classe. “E lembre a Sra. Wheaton de que deve haver muitos scones na bandeja, certo?” Ela lançou um sorriso caloroso para a jovem sentada ao seu lado. “Prometi à nossa convidada um chá tradicional com scones, creme e geleia de morango.”

“Sim, madame.” Eddie curvou-se novamente e saiu da sala de costas, fechando as portas atrás de si.

Moira levantou a mão, estendendo-a para seu bisneto. “Reed, querido”, disse ela, sua voz transbordando de alegria. “Venha conhecer minha nova amiga. Esta é Zoe Moon.” Ela lançou um sorriso caloroso e aprovador para a jovem sentada ao seu lado. “Srta. Zoe Moon”, acrescentou ela, radiante como uma mãe orgulhosa exibindo seu novo bebê.

Reed reprimiu um suspiro. Não havia dúvidas agora. Por mais improvável que parecesse, ele acabara de ser apresentado a mais uma candidata ao cargo de Sra. Reed Sullivan IV. Quase três anos haviam se passado desde sua fracassada caminhada até o altar, e obviamente sua querida vovó estava desesperada para vê-lo seguir por esse caminho novamente. Afinal, ele faria trinta e quatro anos em breve e nenhum outro homem Sullivan na história documentada chegara aos trinta sem se casar. O fato de ele ter ultrapassado esse marco ainda solteiro era visto como algo não muito apropriado — até mesmo suspeito — pelos membros mais conservadores da família. Ou seja, quase todos eles.

Com um sorriso educado estampado no rosto, Reed atravessou o tapete para pegar a mão estendida de sua bisavó, resignado a suportar as próximas duas horas de seus esforços implacáveis de casamenteira com todo o charme e a boa vontade que estivessem ao seu alcance.

“Como vai, querida?”, disse ele, inclinando-se para beijar

a bochecha de Moira. Ele acenou para a jovem sentada ao lado dela ao se endireitar. “Srta. Moon.”

“Chame-me de Zoe, por favor”, disse ela enquanto estendia a mão para ele.

O perfume de violetas, incongruentemente doce e antiquado, flutuou ao seu encontro enquanto ele estendia a mão para cumprimentá-la. A palma da mão dela era fria e pequena contra a sua, os dedos longos e afilados, delicados, mas não frágeis. Suas unhas estavam pintadas de uma cor acobreada brilhante e ela usava vários anéis estreitos de metais variados, alguns com pedras cintilantes como as de seus brincos.

Reed teve uma imagem breve e acalorada daquelas mãos esguias e adornadas em suas costas nuas, as unhas brilhantes pressionando seus músculos rígidos enquanto ela arqueava o corpo sob ele e implorava por mais. Ele retirou a mão da dela.

“Reed Sullivan”, murmurou ele educadamente, perguntando-se se ela estava disponível para algo além da felicidade matrimonial com a qual sua bisavó estava tão decidida.

“É um prazer finalmente conhecê-lo.” A voz de Zoe Moon era rouca e melodiosa, tão sedutora quanto o resto dela. O olhar em seus olhos enquanto ela sorria para ele era amigável, curioso e apenas levemente especulativo, como se ela o estivesse avaliando.

Como possível material para marido, sem dúvida, pensou ele cinicamente.

“Moira me contou tanto sobre você”, disse Zoe Moon.

“Sério?” Ele lançou um olhar frio e divertido para sua bisavó e sentou-se na poltrona de asas em frente ao sofá. Uma mesa baixa, com sua superfície reluzente decorada com um arranjo de crisântemos dourados em uma tigela de cristal, ocupava o espaço entre eles. “Ela não me disse uma palavra sobre você.”

“Isso é porque Zoe e eu acabamos de nos conhecer nesta última segunda-feira”, informou Moira.

Ah, ótimo, pensou ele, agora ela está desfilando completos desconhecidos debaixo do meu nariz!

“Zoe é empreendedora.”

“Sério?”, murmurou Reed, educado, mas não encorajador. “Em que área?”

“Cosméticos”, disse Moira antes que Zoe pudesse responder. Ela gesticulou para a mesa entre eles. “Ela estava justamente me mostrando alguns de seus produtos maravilhosos.”

Reed olhou para a mesa. Semimeios escondidos atrás do arranjo de flores estavam vários potes e frascos pequenos. Pelo menos metade deles estava aberta, perfumando o ar com o aroma suave e fresco de flores e ervas aromáticas. Ele notou a fragrância quando entrou na sala, mas não deu importância, inconscientemente presumindo que viesse das tigelas de cristal com pot-pourri que Moira sempre mantinha espalhadas pela casa.

No sofá, ao lado de Moira, havia algumas caixas de sapatos que ele também não tinha notado antes, e uma grande sacola de compras da Betsey Johnson no chão, entre os pés das duas mulheres. Ou a Srta. Moon tinha feito uma parada na

Newbury Street

antes de visitar Moira, ou ela estava carregando suas mercadorias por aí como uma moradora de rua muito bem vestida. De qualquer forma, alguém realmente deveria dizer a ela o quão pouco profissional isso a fazia parecer.

“Então a Srta. Moon é… o quê?” Ele arqueou uma sobrancelha, ignorando a pontada acompanhante conforme o curativo de borboleta puxava os fios finos. “Uma revendedora da Avon?”

“Não, ela não é revendedora da Avon. Ela é uma empreendedora.” Moira enfatizou a palavra como se ele pudesse não ter entendido da primeira vez. “Ela não vende cosméticos de terceiros. Ela vende os seus próprios.”

“Bom, não exatamente cosméticos”, ponderou Zoe Moon com um sorriso. “Apenas loções, óleos corporais e sachês. Pelo menos por enquanto.”

“Não são apenas quaisquer coisas”, objetou Moira. Ela pegou um frasco esguio de vidro verde fosco sobre a mesa. As palavras New Moon estavam escritas à mão em uma caligrafia elegante no rótulo, sobrepostas ao desenho de uma lua crescente pálida. “A Zoe faz tudo sozinha, na própria cozinha, usando apenas os ingredientes mais puros e naturais.” Moira desenroscou a tampa do frasco e estendeu-o sobre a mesa na direção de Reed. “Experimente isso”, ordenou ela. “É a loção para mãos mais requintada que já usei. Deixa a pele macia como água.”

Zoe estendeu a mão e pegou o frasco antes que Reed pudesse se mexer para alcançá-lo. “Tenho certeza de que o Sr. Sullivan—” ela lançou-lhe um olhar de lado ao dizer o nome, com uma expressão e um tom que deixavam claro que ela tinha notado e estava… divertida, ele decidiu, com a insistência dele em manter a formalidade no tratamento “—não quer voltar ao escritório cheirando a um jardim de flores.”

Sentindo-se confuso e um pouco irritado com a atitude dela, ele a observou tampar o frasco e colocá-lo sobre a mesa lateral. Como um dos solteiros mais ricos e cobiçados de Boston, Reed estava acostumado a muito respeito, até mesmo admiração, por parte do sexo oposto. As mulheres geralmente não riam dele, nem mesmo em silêncio.

“Ah, o Reed não voltará para o escritório a partir daqui, voltará, querido?” disse Moira, aparentemente alheia à interação entre seus convidados.

O que era decididamente estranho, pensou Reed. Apesar de sua idade avançada, sua bisavó se orgulhava de saber exatamente o que estava acontecendo o tempo todo.

“Ele sempre vai para o treino de rugby depois do chá.” Moira sorriu na direção de seu bisneto sem tirar os olhos de Zoe. “Então, tenho certeza de que ele não se importa com o cheiro.”

Zoe Moon lançou a Reed outro olhar, observando o pequeno curativo branco em sua sobrancelha, percorrendo a largura de seus ombros, varrendo o comprimento de suas pernas sob a flanela de lã de suas calças azul-marinho, como se estivesse avaliando sua aptidão para o esporte… ou algo mais. Apenas uma força de vontade imensa o impediu de se contorcer como um adolescente inexperiente sob o escrutínio franco e descarado dela. Ele conseguiu encontrar o olhar dela, quando ela voltou a encará-lo, com uma expressão fria e uma sobrancelha elegantemente erguida, o epítome do equilíbrio masculino.

Ela nem teve a decência de corar por ter sido pega observando-o tão descaradamente. Ela simplesmente sorriu e desviou o olhar, voltando sua atenção para a anfitriã.

“Não imagino que seus companheiros de equipe apreciariam o perfume de lavanda no meio de um…” O olhar dela voltou para Reed. “Como vocês chamam aquele abraço coletivo no meio do jogo?”

Ele franziu a testa diante do tom brincalhão na voz dela. Ela estava definitivamente rindo dele! “Um scrum”, ele rosnou, quase mordendo a palavra de irritação.

Zoe Moon não pareceu notar o tom de advertência na voz dele. “Um scrum. Obrigada.” Ela assentiu, sorrindo, e voltou seu olhar para Moira.

A carranca dele se aprofundou.

Se ela estava competindo pelo cargo de Sra. Reed Sullivan IV, ela estava fazendo isso do jeito errado, com certeza. Não que ela estivesse concorrendo, é claro. Ninguém estava concorrendo. Mas, ainda assim… Ela não sabia que presidentes de bancos e altos executivos corporativos tremiam de medo quando ele lhes lançava um olhar carrancudo?

“Não acho que seus companheiros de equipe apreciariam o perfume de lavanda no meio de um scrum”, disse ela a Moira, completamente alheia ao crescente aborrecimento de Reed. “Isso interferiria no cheiro de sangue fresco e suor masculino.”

“Bem… talvez você tenha razão”, concordou Moira, também sem notar o aborrecimento de Reed. “Mas, ainda assim, é importante que ele esteja familiarizado com os produtos, não acha?”

“Ele poderia ver minhas fórmulas.”

“Sim, claro. Essa é uma ideia esplêndida.” Moira pegou uma das caixas de sapato perto de seu quadril, removeu a tampa e começou a vasculhar o conteúdo.

Não eram sapatos ou cosméticos, Reed notou com azedume, mas papéis. Pilhas desordenadas de papéis, jogadas de qualquer jeito dentro da caixa de sapato.

“Agora, onde estão eles?”, murmurou Moira, quase para si mesma. “Eu estava com o da sua loção maravilhosa na mão há menos de dez minutos.”

“Por que diabe—” Reed se conteve antes de proferir o palavrão na frente de sua parente idosa. “Por que raios eu precisaria ver a fórmula de uma loção para mãos?”, perguntou. “Eu verei, é claro, se você quiser que eu veja”, corrigiu ele quando Moira olhou para cima com uma sobrancelha delicadamente erguida que mostrava o parentesco deles mais claramente do que o azul brilhante de seus olhos, “mas por que você iria querer—”

As portas da sala se abriram. “O chá, senhora.” Eddie empurrou o carrinho de dois andares para dentro do cômodo.

“Ah, maravilhoso.” Moira sorriu para seu mordomo. “Tenho certeza de que todos devem estar com tanta sede quanto eu. Toda essa conversa de negócios nos deixou com sede, estou certa disso.”

“Negócios?”, disse Reed. Ele tinha perdido alguma coisa ali? “Que negó—”

“Coloque aí, por favor, Eddie.” Moira apontou para um lugar em frente à lareira Adams, no meio do caminho entre o lado do sofá onde Zoe estava e a poltrona onde Reed se sentava. “Você pode deixar”, instruiu ela quando Eddie começou a mexer nas xícaras e pires delicados. “Nós mesmos nos serviremos hoje.”

“Muito bem, senhora.” Eddie saiu do recinto fazendo uma reverência.

Moira gesticulou para o carrinho de chá. “Zoe, querida, você se importaria de servir, por favor? Temo que meus pulsos não estejam dando conta desse bule pesado hoje em dia.”

“Sim, claro. Terei prazer.” Zoe mudou a bolsa de tapeçaria do colo para o chão, tirando o xale envolvente dos ombros enquanto se levantava.

A pergunta que Reed estava prestes a fazer sobre os supostamente fracos pulsos de sua bisavó morreu em sua língua devido a uma falta súbita e completa de umidade.

Corpo matador, de fato.

Zoe Moon era construída como uma deusa… uma amazona… uma Playmate do Ano da Playboy… Que droga, da década!

Ela era toda curvas luxuosas e tentadoras e cavidades intrigantes: seios altos e redondos estufando luxuosamente contra a frente da camisa social masculina; uma cintura impossivelmente fina destacada por um cinto estreito de couro dourado; quadris suavemente arredondados e coxas esguias carinhosamente delineadas sob a carícia do veludo verde-floresta.

Qual era a palavra que Eddie tinha usado para descrevê-la?

Suculenta.

Reed sentiu sua boca começar a salivar enquanto a observava servir chá em uma das xícaras Spode delicadas de sua bisavó.

Ele engoliu em seco.

Duas vezes.

“Açúcar? Limão?”, perguntou Zoe, seu olhar límpido de olhos castanhos fixo atentamente na anfitriã. “Leite?”

Moira olhou para cima da caixa de sapato aberta em seu colo. “Ah, nada no chá, obrigada. Mas aceitarei um daqueles biscoitos amanteigados, se for tão gentil”, respondeu ela. “Você pode simplesmente colocar na mesa ali.” Ela indicou um ponto na mesa à sua frente com um aceno. “Muito gentil”, disse ela aprovadoramente antes de voltar toda a sua atenção para os papéis na caixa de sapato. “Eu sei que está aqui…” murmurou ela vagamente enquanto vasculhava os papéis.

“O que exatamente você está procurando, Bi—”

“E você, Sr. Sullivan?”, perguntou Zoe, virando-se para ele com uma xícara vazia na mão. “O que o senhor gostaria?”

Você, ele pensou naquele segundo antes que pudesse se censurar. Nua. Na cama. Debaixo de mim. Gemendo meu nome em um êxtase cego.

Zoe sorriu e balançou a cabeça. “No seu chá”, repreendeu ela suavemente, como se ele tivesse dito seu desejo em voz alta.

Reed Sullivan IV, herdeiro do império Sullivan, prodígio financeiro, homem experiente do mundo, de repente, sentiu-se exatamente como da vez em que foi pego pela Irmã Madeline Marie tentando olhar por baixo do vestido de Patsy Flannery no trepa-trepa durante o recreio. Agora, como naquela época, ele abriu a boca para responder, mas as palavras ficaram presas na garganta. Ele só podia esperar não estar corando também.

“Sr. Sullivan?”, instigou Zoe, enquanto estava de pé segurando uma xícara de chá em uma mão esguia cheia de anéis e o pegador de açúcar de prata na outra.

Ele teve uma visão súbita e ardente dela parada ali nua, exatamente na mesma posição. Não… não nua. Em sua mente, ela estava usando saltos agulha e um aventalzinho cheio de babados feito de rede transparente e renda preta, e—

“Sr. Sullivan”, disse ela bruscamente, como se tivesse lido seus pensamentos.

Ou talvez fosse apenas sua consciência pesada que a fazia soar tanto quanto a Irmã Madeline Marie soara naquele dia no parquinho.

“Um açúcar, por favor”, ele coaxou.

“Um açúcar, então.”

Ela inclinou a cabeça para sua tarefa, usando o pegador de prata para tirar um cubo de açúcar da tigela e soltá-lo em sua xícara, levantando uma colherinha para mexer o líquido quente e derreter o açúcar, batendo a colher levemente contra a borda da xícara antes de colocá-la de volta no descanso de prata. O dorso de sua mão roçou em um petit four fosco e ela levou a mão à boca, lambendo distraidamente um nódulo.

Reed sentou-se hipnotizado, observando cada movimento preciso e delicado. A língua dela era quase tão rosa quanto a cobertura. E provavelmente mais doce também…

“Seu chá, Sr. Sullivan.”

Ele saiu de uma fantasia breve e deliciosa de lamber a cobertura dos dedos dela—e de vários outros lugares—para encontrá-la parada na frente de sua cadeira, a xícara de chá praticamente debaixo do seu nariz. Ele tentou não imaginá-la nua novamente—ele realmente tentou—mas era uma tentativa inútil; ela era o tipo de mulher que inspirava fantasias lascivas. Ele se perguntou como ela pareceria em uma daquelas peças minúsculas de cetim e renda que enfeitavam as páginas do catálogo da Victoria’s Secret. Algo preto com ligas, pensou ele, decorado com pequenas rosetas da cor da cobertura dos petits fours.

“Espero que esteja do jeito que o senhor gosta”, disse ela.

“Tenho certeza de que está”, ele conseguiu responder suavemente, anos de bons modos e lições de etiqueta vindo em seu socorro apesar das imagens lascivas se formando em sua mente. “Obrigado.”

Seus dedos se tocaram.

Um calor sibilou pelo braço dele e direto para seus neurônios, fritando milhões de terminações nervosas e enviando sinais de alerta para o sul. O olhar dela encontrou o dele, os olhos se arregalaram, surpresos, como se ela também tivesse sentido algo. E então ela soltou o pires e se virou. Seus dedos estavam tão instáveis que ele teve que levar a mão livre para ancorar a xícara frágil no pires para evitar derramar chá quente no colo.

“Ah, aqui está!”, a voz de Moira foi triunfante. “Eu sabia que tinha visto nesta caixa.”

“Visto o quê, Vó?”, perguntou Reed, sem tirar os olhos de Zoe.

Ela estava de costas para ele agora, servindo calmamente sua própria xícara de chá, como se aquele momento carregado nunca tivesse acontecido. Seu emaranhado de cabelos selvagens era tão longo que roçava o cinto de couro largo que envolvia sua cintura impossível.

“A fórmula”, disse Moira.

“O quê?”, murmurou ele, imaginando como todo aquele cabelo glorioso ficaria caindo pelas costas nuas de Zoe Moon… imaginando como seria se ele estendesse a mão e agarrasse um punhado… imaginando se os cachos entre suas coxas esguias tinham a mesma cor flamejante daqueles em sua cabeça.

“A fórmula que quero que você veja, querido”, disse Moira. “Eu a encontrei.”

Reed conseguiu desviar os olhos de Zoe por tempo suficiente para olhar para sua bisavó. “Que fórmula é essa, Vó?”

“Para a maravilhosa loção para mãos da Zoe. Você não tem prestado atenção? Reed?”, sua voz subiu um pouco em repreensão. “Reed, você está me ouvindo, rapaz?”

“Desculpe.” Ele virou a cabeça para sua bisavó, refocando sua atenção com um esforço sobre-humano. “Você tem minha total atenção.” Ou ela teria quando Zoe se sentasse ao lado dela novamente, para que ele não precisasse se esforçar para mantê-la em sua visão periférica. “O que você quer que eu veja, querida?”

“Esta fórmula, para começar.” Moira bateu na lateral da caixa de sapato com a ponta de um dedo. “E o resto dos papéis também, é claro.”

“O resto dos papéis?”, seu olhar disparou para o lado enquanto Zoe se sentava novamente no canto do sofá.

Ela afastou um cacho longo e saltitante de cabelo com uma das mãos, casualmente jogando-o para trás do ombro, e cruzou as pernas—suas pernas longas e esguias envoltas em veludo—equilibrando sua xícara e pires no joelho.

“Que, ah…” Reed engoliu em seco e forçou-se a olhar de volta para sua bisavó. “Que tipo de papéis?”

“Oh…” A luz brilhou na safira na mão direita de Moira enquanto ela flutuava pelo ar. “Recibos e contas e coisas assim”, disse ela vagamente, finalmente capturando a atenção do bisneto completamente.

Moira Sullivan nunca era vaga sobre nada. Nunca.

“Zoe trouxe todos os seus arquivos, bem como suas fórmulas.” Ela sorriu aprovadoramente para a mulher mais jovem. “Você trouxe tudo com você, não trouxe, querida?”

“Tudo o que achei que pudesse ser útil para a discussão.” Zoe gesticulou para a bolsa de tapeçaria no chão. “O que não está nas caixas de sapato está aí dentro.”

“Útil para que discussão?” Reed inclinou-se para frente e colocou cuidadosamente sua xícara e pires na pequena mesa para que pudesse dar total atenção à conversa. Ele tinha a sensação incômoda de que perdera algo vitalmente importante em sua preocupação libidinosa com a suculenta Srta. Moon. “Do que exatamente estamos falando aqui?”

“Bem, minha nossa, Reed”, repreendeu-o Moira, “você não tem ouvido? Quero que você veja os papéis da Zoe para mim.”

“Sim, eu entendi essa parte. Por quê?”

“Porque vou dar a ela o dinheiro para expandir sua empresa, é por isso. E quero que você me diga a melhor maneira de fazer isso.”