The Long Way 'Round
As portas pneumáticas foscas da Concorde Room fecharam-se atrás de Faye com um clique pesado e pressurizado, separando nitidamente o santuário silencioso, iluminado por tons âmbar, de decantadores de cristal e tapetes de lã grossa, da pulsação frenética do Terminal. A boa e velha Heathrow fervilhava com um mar de gente.
A transição foi violenta. Num segundo, ela respirava um ar rarefeito que cheirava a madeira de cedro, perfume sob medida e champanhe vintage Grand Siècle; no outro, seus pulmões eram inundados pelo familiar e seco toque de cera industrial, café queimado de aeroporto e a chuva úmida de Londres impregnada em centenas de casacos de inverno encharcados.
Faye não parou. Ela puxou a alça de neon gasta de sua bolsa de lona para cima no ombro, estremeceu quando o tecido áspero pressionou a base de sua clavícula através de seu casaco de veludo cotelê de brechó, grande demais para ela, e juntou-se ao rio de corpos que avançava em direção ao Portão 42.
Na mão esquerda, ela segurava o livro de bolso surrado que havia deixado cair vinte minutos antes, com a capa vincada diagonalmente sobre a lombada.
QF 10 para Perth via Singapura — Chamada Final.
O portão de embarque eletrônico piscava com numerais âmbar urgentes. Faye apressou o passo, suas botas Blund-stone arranhadas rangendo contra o calcário polido. Ao seu redor, executivos de sobretudos cinza-chumbo carregavam malas Rimowa elegantes com rodinhas que giravam sem esforço.
Faye parecia um pedaço de madeira à deriva que foi parar numa marina de luxo — nadando num casaco de veludo cotelê dois números maior, cabelo rapidamente preso numa trança frouxa e queimada de sol, carregando uma bolsa abarrotada que parecia ter sobrevivido a uma zona de guerra.
Pelo menos ela não estava lutando com sua mala grande e surrada, cheia de margaridas na carcaça amassada de policarbonato. Essa, felizmente, foi despachada como carga, para ser retirada no aeroporto internacional de Perth.
Ela chegou ao balcão com poucos minutos de antecedência e entregou seu passaporte ao agente do portão. Ela não parecia nervosa. Olhou para cima através de cílios grossos e claros, seus lábios carnudos abrindo-se naquele sorriso fácil e natural que parecia existir completamente alheio ao caos ao seu redor.
"Bom dia", disse Faye suavemente. Sua voz carregava aquela cadência calma e musical — sem pressa, clara e melodiosa — que invariavelmente fazia as pessoas pararem.
O agente do portão, que estava gritando grupos de embarque num microfone com hostilidade mecânica, piscou. Ele pegou o passaporte e o cartão de embarque entregue a ela mais cedo no check-in principal, deu uma olhada em sua aparência desleixada e, em seguida, olhou diretamente para seus olhos largos, azuis como centáureas.
Seus ombros rígidos relaxaram alguns centímetros.
"Grupo de embarque D, Srta. Evans", disse o homem, seu tom suavizando para algo quase paternal enquanto devolvia o cartão de embarque. "Logo ali na ponte de embarque. Cuidado com o degrau."
"Muito obrigada. Tenha um ótimo dia."
Faye sorriu, passou pela barreira e desceu pelo longo túnel sanfonado inclinado.
A cabine do Boeing 787-9 Dreamliner cheirava a pretzels amanhecidos, ozônio reciclado e à ansiedade coletiva de trezentos passageiros se preparando para vinte e quatro horas num tubo de alumínio. Faye caminhou pelo corredor estreito da classe econômica, pedindo desculpas baixinho sempre que os bolsos laterais volumosos de sua bolsa batiam num braço de poltrona.
Assento 41E. Bem no centro da fileira do meio, de nove lugares. Faye olhou para seu assento apertado e seus companheiros de viagem para o longo voo à frente e deu um suspiro interno de pura resignação.
À sua esquerda, estava um enorme operador de perfuração, que viajava a trabalho para as minas de Pilbara; seus antebraços tatuados já ocupavam ambos os apoios de braço de plástico, enquanto seus joelhos pressionavam firmemente o encosto da poltrona à sua frente.
À sua direita, sentava-se uma jovem mãe exausta, lutando com uma criança de dezoito meses supercansada, cujo rosto já estava roxo de tanta histeria.
Faye não gemeu, nem suspirou, pelo menos não por fora. Um meio sorriso amigável e composto estava estampado em seus lábios macios.
Ela habilmente jogou sua bolsa no compartimento superior, deslizou para seu assento e alisou as dobras de seu casaco de veludo cotelê sobre o colo. Quando a criança deixou cair um mordedor de plástico no corredor com um grito estridente, Faye simplesmente se abaixou, pegou-o com um movimento ágil de seu pulso esguio, limpou-o com um lenço limpo que tirou do bolso e entregou-o de volta com uma piscadela encorajadora que arrancou um sorriso entre soluços da mãe frenética.
Então, antes que as portas da cabine pudessem se fechar, Faye alcançou sua bolsa de lona e tirou sua salvação.
Eram fones de ouvido Sony over-ear pretos e foscos, um antigo presente de aniversário de Camilla durante seus anos trabalhando juntas no Ivy. Camilla tinha colocado a caixa nas mãos de Faye numa noite, após um turno brutal de doze horas no IVY, seu rosto aristocrático e esculpido transbordando um carinho firme: "Pegue-os, Faye. Deus sabe que você precisa se desligar do mundo às vezes antes que esse seu cérebro distraído flutue até a órbita."
Faye colocou as conchas acolchoadas sobre as orelhas e acionou o pequeno interruptor no lado direito.
Um bipe mecânico baixo soou. Então, o cancelamento de ruído ativo foi ativado.
A cabine desapareceu.
O rugido dos motores a jato, o zumbido das saídas de ar, os lamentos abafados do bebê, o pigarro rude do minerador ao seu lado — tudo aquilo se dissolveu num silêncio aveludado e impenetrável.
Faye fechou os olhos, deixando a cabeça cair contra o encosto de papel da poltrona.
O silêncio era uma câmara de descompressão. Dentro dele, ela finalmente conseguia respirar.
Por anos, as pessoas que amavam Faye a chamavam de uma criatura excêntrica.
No labirinto elegante e à luz de velas do Ivy, onde os ultra-ricos de Londres vinham gastar fortunas com ostras e martinis e práticas muito mais desagradáveis e duvidosas, Faye era a garota do sol.
Camilla era o aço — inabalável, equilibrada, perigosamente afiada.
Jewel era o fogo — implacável, afiada como uma navalha, totalmente letal em sua ambição.
E Faye, bem, era a luz, brilhante, alegre, efêmera, passageira e estranhamente intocável, ali num momento e desaparecida no outro.
Ela ria com facilidade, encantava diplomatas difíceis e herdeiras mimadas com a mesma sinceridade e tratava cada carregador de cozinha e lavador de pratos como se fossem realeza. Ela era aquela que deixava cartões de aniversário feitos à mão no armário dos funcionários, a que lembrava como o subchef gostava de seu chá, a que parecia completamente incapaz de guardar malícia, amargura ou rancor.
E ela era a que, a cada cinco ou seis meses, desaparecia sem dizer uma palavra.
Seu telefone ia direto para a caixa postal. Seus turnos eram cobertos. Dois dias depois, um cartão-postal chegava ao restaurante de um albergue isolado nas montanhas escocesas de Cairngorms, ou de uma fazenda de azeitonas em Portugal, ou de uma cidade litorânea chuvosa na Cornualha. Camilla revirava os olhos com um desespero carinhoso; Jewel zombava e murmurava algo sobre potencial desperdiçado; e Ella sorria suavemente e dizia:
"Essa é apenas a Faye. Ela simplesmente tem essa vontade de vagar pelo mundo."
Era uma ficção adorável. Faye deixava que acreditassem nisso porque a alternativa era impensável.
Faye não vagava por capricho. Ela fugia por um instinto cru e desesperado de sobrevivência.
Sob os traços delicados, o sorriso brilhante e a risada suave, jazia uma fortaleza construída inteiramente de cicatrizes. Atrás das portas grossas e blindadas de sua mente, havia coisas que ela havia selado mais firmemente do que códigos de lançamento nuclear — memórias tão radioativas que mesmo olhar para elas no escuro fazia o ar parar em seus pulmões.
Ela nunca se permitia pensar no conjunto habitacional em Leeds. Ela não deixava seus pensamentos vagarem pelos tapetes úmidos e puídos, pelo papel de parede descascado e manchado de gordura, ou pelo cheiro azedo e nauseante de gim barato e tabaco de enrolar que impregnava as cortinas da cozinha. Ela não se permitia lembrar dos passos pesados e arrastados na escada de linóleo, ou do chocalhar violento da fivela de um cinto de couro grosso que fazia seu estômago afundar quando era apenas um menino.
Esses horrores pertenciam a uma criança que deliberadamente se colocou entre um monstro e seu irmão mais novo. Uma criança que suportou costelas quebradas, olhos roxos e coisas muito piores no meio da noite, sussurrando repetidas vezes contra o travesseiro: Contanto que Leo não veja. Contanto que Leo esteja seguro.
Quando o sistema finalmente arrombou a porta, eles os separaram como se fossem papel molhado.
Leo tinha cinco anos — um menino lindo de cabelos claros e pele intocada. Ele foi adotado quase imediatamente por um casal rico e respeitável de Harrogate.
Faye, mais velha, marcada e fundamentalmente quebrada, foi jogada de um lar para outro. Sete lares adotivos em seis anos. Quartos apertados que sempre pareciam temporários, armários que eram trancados à noite e escolas onde ela era perpetuamente a criança pálida e silenciosa que olhava pela janela.
Foi Martha — uma mãe adotiva grosseira, fumante inveterada em Bradford, com joelhos ruins e um coração como uma bigorna — que finalmente sentou com ela aos treze anos para tomar duas canecas de chá bem forte.
Martha olhou além do silêncio, além dos hematomas em sua psique, e viu a verdade que Faye carregava como uma brasa queimando em seu peito desde que era velha o suficiente para saber seu próprio nome.
Martha não era muito de cuidar, mas lutou por Faye à sua própria maneira. Martha enfrentou a burocracia. Ela batalhou contra o aparelho lento e triturador do NHS para conseguir bloqueadores precoces, garantiu as avaliações psiquiátricas e segurou a mão de Faye durante a jornada aterrorizante e libertadora da transição médica. Quando Faye saiu do sistema de assistência social aos dezoito anos, ela era, legal e medicamente, a mulher que sempre fora por dentro. Martha faleceu pouco tempo depois; o cigarro de uma vida toda e um sistema imunológico debilitado não fizeram favores àquela mulher. Mas Faye sempre se lembraria dela com carinho.
Não que Faye tivesse capacidade para qualquer outra coisa; ressentimento e amargura não faziam parte do DNA de Faye.
Após o falecimento de Martha, ela trabalhou em bicos de limpeza, cumpriu turnos de catorze horas em lanchonetes baratas e viveu de pão de forma torrado e macarrão instantâneo, tudo isso enquanto fazia orações silenciosas e intensas pela felicidade de Leo.
Ela nunca teve inveja de suas escolas particulares, de suas aulas de equitação ou da vida limpa e estável que ele recebeu enquanto ela sangrava. Ela sempre o amou com uma pureza quase religiosa.
Até o dia, anos atrás, em que ela finalmente reuniu coragem para rastreá-lo após algumas rejeições dolorosas de seus pais adotivos, quando ela entrou em contato com eles para marcar um encontro com seu irmão.
O avião trepidou ao passar por uma bolsa de turbulência sobre a Baía de Bengala, tirando Faye de seu devaneio superficial.
Dentro de seu peito, a dor antiga e familiar apertou, afiada como vidro quebrado.
Então, ela preparou os nervos e o procurou pessoalmente.
Ela o encontrou do lado de fora da Catedral de Durham numa tarde brilhante e fresca de outono. Ele tinha 17 anos, vestindo um casaco de lã caro, rindo com um grupo de amigos que pareciam ser donos de metade de Yorkshire.
Faye aproximou-se dele com o coração martelando na garganta, lágrimas embaçando sua visão, carregando o pequeno carrinho de brinquedo de madeira que ela mantinha embrulhado em papel de seda há mais de uma década.
Ela chamou o nome dele suavemente.
Ela esperou pelo brilho da memória, pelo abraço repentino e choroso que ela imaginara todas as noites de sua vida.
Em vez disso, Leo olhou para ela com puro veneno no olhar.
O riso desapareceu de seu rosto, substituído instantaneamente por um nojo frio e calculista. Seus olhos azuis — exatamente do mesmo tom que os dela — percorreram seu rosto, sua estrutura esguia, suas roupas, reconhecendo a verdade sobre o que e quem ela era.
Seus lábios se curvaram numa repulsa violenta e feia.
"Você?", ele escarneceu, dando um passo para trás na sombra da catedral como se ela estivesse carregando tifo. "Que porra você está fazendo aqui? Não consegue pegar uma dica? Meus pais têm um cargo neste condado. Eu tenho um futuro. Não quero que as pessoas saibam que tenho qualquer conexão com... qualquer porra que você se tornou. Você é nojenta. Uma total vergonha. Faça um favor a todos nós e fique longe pra caralho."
Ele bateu no carrinho de madeira, derrubando-o de seus dedos. O brinquedo atingiu o pavimento de pedra molhada, partindo-se ao meio antes de rolar para o bueiro. Então ele virou as costas e foi embora.
Naquela tarde, o único alicerce sobre o qual Faye construíra toda a sua existência — a crença sagrada de que o sacrifício era recompensado, que o amor era real e que a resistência significava algo — transformou-se em pó.
Ela não gritou. Ela não chorou. Algo fundamental simplesmente esfriou dentro de suas costelas. Ela pegou o trem tarde da noite para Londres, mergulhou nos milhões de pessoas anônimas e frenéticas da capital e conseguiu um emprego no Ivy.
Ela sorriu.
Ela riu.
Ela amou Camilla, Jewel e Ella com tudo o que lhe restava, mas trancou as portas internas de seu coração e jogou a chave fora.
No momento em que os sentimentos ficavam pesados demais — no momento em que uma noite tranquila em seu apartamento começava a ecoar com o cheiro fantasma de gim amanhecido ou o veneno frio da voz de Leo — ela fazia as malas e corria.
E agora, ela estava correndo mais longe do que nunca.
O voo de longa distância foi uma maratona de exaustão.
Londres para Doha e, em seguida, doze horas para Singapura, antes da etapa final para Perth, na Austrália. O voo foi longo, árduo, desconfortável, com companheiros barulhentos, bebês chorando e uma comida de avião realmente uma merda.
Mas ela chegou a Singapura, finalmente.
Tudo o que restava era um borrão úmido e fluorescente de uma conexão de quatro horas em Changi.
Quando chegou lá, Faye lavou o rosto num banheiro de mármore brilhante, escovou os dentes e comprou um chá verde gelado com um punhado de moedas estrangeiras. Então, ela embarcou no voo final de cinco horas cruzando o Oceano Índico em direção à Austrália Ocidental.
Enquanto o Dream liner fazia uma curva fechada sobre a costa sul, Faye alcançou a parte de baixo do assento e puxou sua bolsa de lona, retirando um pequeno maço de impressões dobradas.
O anúncio tinha aparecido no Gumtree há três semanas, enterrado sob listas de caminhonetes de segunda mão e equipamentos de tosquia:
PROCURA-SE GOVERNANTA / AJUDA DOMÉSTICA COM MORADIA.
Red Ridge Station, Região de Gascoyne, WA.
Responsabilidade total por 3 crianças (7, 5, 3 anos). Culinária, educação básica, tarefas leves. Trabalho duro, condições quentes, sem vida urbana. Refeições e moradia incluídas. Bom salário semanal para quem não se importa em sujar as mãos. Precisa ser de confiança.
Contato: D. Connelly ([email protected])
Era uma loucura. Uma fazenda de gado isolada a centenas de quilômetros do limite da civilização, gerenciada por um homem cujos e-mails pareciam telegramas do século XIX.
Faye tinha respondido por impulso em uma terça-feira chuvosa, depois de acordar de um pesadelo, encharcada de suor frio. Sua mensagem inicial fora desajeitada, aberta e, talvez, alegre demais:
Prezado Sr. Connelly,
Meu nome é Faye Evans. Tenho vinte e quatro anos, moro atualmente em Londres e tenho anos de experiência em gestão doméstica, culinária e cuidado com crianças. Sou muito paciente, organizada e não me importo nem um pouco com lugares tranquilos. Adoraria ser considerada para a vaga, se ainda estiver disponível.
A resposta chegou quarenta e oito horas depois, enviada por meio de uma antena via satélite Starlink aparafusada no telhado de zinco corrugado de uma casa na terra vermelha:
Faye,
A vaga está aberta. O pagamento é de US$ 900 limpos por semana, mais estadia. As crianças são selvagens. A estação é grande. Se você souber preparar um assado e impedir que a criança de três anos pule no bebedouro de gado, servirá. Envie os dados do seu passaporte e o número do seu visto de trabalho.
— D. Connelly
Quando Faye respondeu com suas credenciais, ela tentou gentilmente contextualizar sua formação, suas qualificações inglesas e fez uma pergunta cautelosa sobre que tipo de roupa deveria levar.
A resposta de Darcy Connelly foi brutal em sua eficiência:
Não preciso de uma redação, colega. Preciso de alguém que apareça. Depositei US$ 1.500 AUD na sua conta para a passagem. Não desperdice com a Qantas ou extras elegantes. Vá para Perth e espere o Clint. Não se atrase.
— D. Connelly
Ele não queria uma funcionária; ele queria uma peça de maquinaria funcional para impedir que sua casa desmoronasse. Mas, para Faye, aquelas frases curtas e impacientes soaram como um santuário absoluto. Sem perguntas. Sem expectativas de etiqueta social. Apenas três crianças que precisavam de cuidado e um oceano de terra vermelha onde ninguém a procuraria.
Cinquenta minutos antes do pouso, Faye desafivelou o cinto, pediu licença ao mineiro que dormia ao lado e entrou no banheiro apertado do avião.
O espelho fluorescente era implacável. Seus olhos estavam contornados por sombras leves, e sua jaqueta de veludo cotelê de brechó cheirava levemente ao ar da cabine do avião.
Faye tirou o pesado veludo cotelê e seu jeans desbotado, guardando-os apertados em sua bolsa de lona. Do fundo da mala, ela puxou a peça de roupa mais limpa e prática que possuía: um vestido de verão simples, na altura do joelho, feito de algodão bege claro, estampado com pequenas e delicadas miosótis azuis. Tinha um decote quadrado modesto, mangas curtas e uma cintura franzida simples.
Ela lavou o rosto com água fria, espalhou uma gota de óleo de rosa mosqueta nas maçãs do rosto e desfez a trança de seu cabelo dourado, escovando-o até que caísse em ondas suaves e soltas ao redor dos ombros, prendendo as mechas da frente com dois grampos de casco de tartaruga.
Ela olhou para o seu reflexo.
Parecia organizada.
Respeitável.
Uma governanta adequada pronta para encontrar o representante do seu novo empregador.
Ela não fazia ideia de que, aos olhos de um país que vivia na poeira, graxa e botas de trabalho, ela parecia ter acabado de sair do gramado de uma mansão inglesa.
O trem de pouso do Boeing atingiu a pista do Aeroporto Internacional de Perth com um guincho agudo e vibrante.
No momento em que as portas da cabine se abriram, o clima australiano se anunciou. Mesmo através da ponte de embarque fechada, o calor era uma presença física inegável — não a umidade pesada e sufocante de Singapura, mas um forno seco, ardente e radiante que cheirava a eucalipto, asfalto quente ao sol e terra vermelha distante.
Faye seguiu o fluxo de passageiros até o terminal, segurando sua bolsa de lona e sua pequena mala de rodinhas.
O terminal era um mar de camisas de trabalho laranja de alta visibilidade, chapéus de abas largas, bermudas e chinelos de borracha. Faye, em seu vestido de algodão floral bege, com sua pele de porcelana, corpo esguio e postura tranquila e elegante, destacava-se como uma rosa inglesa jogada em um pasto de capim espinhoso.
No controle de fronteira, ela se aproximou do balcão onde estava um oficial de ombros largos, cujo crachá dizia M. HARRIS.
Ele pegou seu passaporte britânico, passou pelo leitor e olhou para a tela.
Então, seu olhar subiu.
Ele parou.
Suas sobrancelhas espessas se contraíram enquanto ele observava a curva delicada de suas maçãs do rosto, seus enormes olhos cor de centáurea e o vestido simples e recatado.
"Bom dia, senhorita", disse ele, suas vogais australianas achatadas suavizando-se imediatamente para algo incomumente educado. "Férias ou negócios?"
"Trabalho, na verdade", respondeu Faye, oferecendo um sorriso caloroso e melodioso. "Estou com um visto de trabalho temporário."
O oficial tocou uma tecla em seu console, com os olhos voltando para o rosto dela. "Certo. Trabalho em bar em Freo? Colheita de frutas lá em Margaret River?"
"Não, oficial. Consegui um cargo como governanta em uma fazenda pastoral lá no norte. Red Ridge Station, depois de Gascoyne."
Harris congelou com o carimbo pairando a cinco centímetros do seu cartão de entrada. Ele a encarou como se ela tivesse acabado de anunciar que estava indo caminhar na lua.
"Red Ridge?" ele grasnou, limpando a garganta. "Lá perto de Gascoyne Junction?"
"Sim, senhor. Trabalho para o Sr. Connelly."
Harris balançou a cabeça lentamente, uma mistura de total descrença e divertimento seco puxando seu rosto marcado pelo tempo. "Puta que pariu... perdoe o linguajar, senhorita, mas você já viu um mapa deste país? Aquilo não é uma fazenda. São quinhentos quilômetros quadrados de poeira vermelha, arbustos salgados e calor de quarenta e cinco graus. As moscas por lá têm trem de pouso, e as cobras não batem na porta antes de entrar."
O sorriso de Faye não vacilou. Ele se aprofundou, brilhante e completamente sincero, embora tingido com um toque de ironia amarga. "Gosto muito de espaços abertos, oficial. E me disseram que tenho um efeito muito calmante em animais perigosos."
Harris soltou uma risada baixa, trazendo o carimbo para baixo em seu cartão de embarque com um thwack ressonante. Ele devolveu o passaporte, seus olhos permanecendo nela com um respeito confuso.
"Bem, boa sorte, querida. Você parece alguém que pertence a uma casa de chá, mas acho que qualquer um corajoso o suficiente para lidar com a turma do Darcy Connelly tem fibra. Beba bastante água e cuidado com as aranhas-de-costas-vermelhas. Bem-vinda à Austrália Ocidental."
"Muito obrigada", disse Faye, inclinando a cabeça com uma elegância natural antes de levar sua mala em direção à saída.
As portas de vidro deslizantes do saguão de desembarque se abriram, deixando Faye no movimentado saguão do terminal.
Era barulhento, caótico e lotado.
Trabalhadores das minas do norte cumprimentavam suas famílias com abraços de urso, crianças corriam entre os carrinhos de bagagem e motoristas seguravam tablets digitais exibindo logotipos de empresas.
Faye parou perto da beira da multidão, ajustando a alça de sua bolsa, seus olhos azuis escaneando os rostos que esperavam.
A mensagem final de Darcy fora dolorosamente escassa:
"O Clint vai te buscar em Perth. Ele vai pegar a caminhonete para buscar peças hidráulicas do trator no revendedor mesmo. Procure por um cara segurando um pedaço de papelão com seu nome. Tente não perder ele, ele não tem paciência."
O olhar de Faye varreu a fila de motoristas profissionais e parentes à espera até pousar em uma figura encostada em um pilar de concreto perto da saída distante.
O homem parecia ter sido arrastado diretamente para fora de um riacho seco cinco minutos antes.
Ele era enorme — facilmente com quase dois metros, com ombros largos e musculosos que preenchiam uma camisa de trabalho azul-marinho desbotada, cujas mangas tinham sido impiedosamente cortadas nos bíceps com tesoura de tosquia. Seus antebraços eram cordados de músculos, cobertos por sardas douradas e finos pelos escuros, com graxa profundamente incrustada em seus nós dos dedos.
Ele usava calças jeans de trabalho desbotadas e largas, cobertas por uma pátina permanente de poeira vermelha fina, e em seus pés havia botas de trabalho de couro surradas que claramente tinham visto anos de trabalho pesado.
Um chapéu de palha batido com a aba desfiada estava empurrado para a parte de trás de seus cachos castanhos empoeirados, revelando um rosto bronzeado e rude, marcado por linhas de expressão ao redor de olhos cor de avelã.
Sob o braço esquerdo, ele segurava um pedaço de papelão gorduroso e irregular, arrancado de um pacote de vinte e quatro cervejas Emu Export. Rabiscado através do papelão marrom com um marcador preto grosso e irregular, havia uma única palavra:
FAYE
O homem soltou um bocejo colossal, de estalar a mandíbula, esfregou a nuca queimada de sol e suspirou com um cansaço profundo.
Ele checou um relógio de aço antigo e arranhado no pulso, franziu a testa para o teto do terminal e murmurou algo baixo.
Então ele olhou diretamente para Faye enquanto ela passava por ele.
Seus olhos cor de avelã passaram pelo vestido floral bege dela, deslizaram por seu cabelo dourado e imediatamente travaram na multidão atrás dela.
Seu pescoço se esticou, seus olhos se estreitaram enquanto ele procurava pelos passageiros que chegavam com uma determinação clara e sombria. Ele estava procurando por uma disciplinadora robusta de meia-idade — uma mulher com cabelo curto grisalho, sapatos ortopédicos sensatos, um cardigã grosso e um queixo como uma bigorna, que parecesse capaz de derrubar uma novilha rebelde.
Faye parou a um metro dele.
O homem não percebeu a princípio.
Ele continuou encarando acima da cabeça dela, com a testa franzida em irritação crescente.
"Com licença", disse Faye suavemente.
O homem piscou. Lentamente, seu olhar desceu da multidão distante para a mulher parada bem à sua frente.
"Você é o Clint?", ela perguntou, inclinando a cabeça com um sorriso aberto e radiante.
Clint Kelly teve um curto-circuito total.
Sua mandíbula caiu.
Seus olhos cor de avelã ficaram redondos como pratos de jantar, saltando tanto que pareciam prontos para sair do crânio queimado pelo sol. Ele congelou no meio da respiração, seu peito travou, seu pomo de adão saltou violentamente enquanto ele engolia ar seco.
Ele olhou para a caixa de papelão de cerveja rasgada em sua mão, onde FAYE estava escrita com lápis de graxa.
Ele olhou para o rosto dela, delicado e deslumbrante.
Então, seu olhar despencou pelo modesto vestido de algodão floral, notando sua cintura esguia e impossivelmente pequena, seus braços pálidos e nus, e os sapatos de lona simples em seus pés.
Seus olhos voltaram rapidamente para o rosto dela, onde cachos dourados macios emolduravam um sorriso tão brilhante, puro e luminoso que parecia iluminar todo o terminal.
"Você só pode estar brincando comigo", Clint engasgou, sua voz um sotaque grosso e áspero, tão amplo e sem verniz que daria para pavimentar uma estrada de cascalho.
Ele tropeçou meio passo para trás, apoiando-se no pilar. Ele apressadamente empurrou o papelão de cerveja gorduroso para trás das costas, como se de repente horrorizado por ela ter visto, e passou uma mão suja pelo cabelo bagunçado, ficando com um tom alarmante de tijolo por baixo da queimadura de sol.
"Você... você é a babá britânica?", ele gaguejou, olhando para ela em puro pânico incrédulo. "Faye Evans?"
"Sim", disse Faye gentilmente. Ela estendeu uma mão esguia e pálida em sua direção, seu sotaque londrino melodioso flutuando entre eles como porcelana fina jogada sobre concreto. "É um prazer conhecê-lo, Clint. Espero que os voos não tenham atrasado muito. Tentei ser o mais rápida que pude na alfândega. Mas demorou um pouco para conseguir essa droga de coisa na restituição de bagagem", ela terminou, gesticulando para a grande e chamativa mala rosa floral em rodinhas bambas a seus pés.
Clint encarou a mão estendida dela como se fosse uma cobra venenosa feita de açúcar fiado.
Ele olhou para sua própria mão — graxa sob as unhas, poeira incrustada na pele, nós dos dedos cicatrizados de tanto trabalhar nos motores de tratores — e freneticamente limpou a palma da mão na coxa da calça jeans duas vezes antes de pegar cautelosamente as pontas dos dedos dela. Ele deu um aperto único e rígido, como se estivesse aterrorizado que aplicar uma grama de pressão quebraria o pulso dela ao meio.
"Bom dia", ele grasnou, a voz falhando ligeiramente. "Eu... é. Clint. Clint Kelly."
Ele soltou a mão dela como se estivesse queimado, tirou o chapéu de palha e olhou para o teto alto do terminal. Seu peito subiu e desceu em uma arfada massiva e incrédula.
Um sorriso lento, atordoado e totalmente expectante começou a se espalhar por seu rosto rude. Ele balançou a cabeça, um chiado ofegante e estrangulado escapando de sua garganta.
"Jesus, Maria e José", Clint murmurou para si mesmo, olhando para a fada inglesa parada na entrada de terra vermelha da Austrália Ocidental. "O Darcy nunca vai acreditar nessa porra."
