Capítulo Um - Parte Um
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Capítulo Um — Linden Blossom
Parte Um: Oito Semanas
Celine Durand saiu da clínica particular na Avenue Montaigne e esqueceu, por um momento, como respirar.
Não era o ar. O ar de abril estava ameno e gentil, adoçado pelas flores de tília que flutuavam das árvores que margeavam a avenida, e trazia o calor amanteigado de uma padaria em algum lugar atrás dela. Também não era a luz, embora o sol da tarde estivesse dourado e impiedoso sobre as fachadas de calcário pálido, fazendo-a semicerrar os olhos. Nem era o ronronar baixo de um Bentley com chofer passando em direção ao toldo da Chanel, três portas adiante, com sua pintura preta tão polida que refletia toda a rua em sua lateral.
Ela tinha parado de respirar por causa de uma única palavra, que ainda ecoava dentro de seu peito, suave e sísmica, e ela não fazia ideia do que fazer com aquilo.
Grávida.
A Dra. Élodie Laurent tinha dito aquilo como se diz algo irrevogável: gentilmente, deliberadamente, com as mãos cruzadas sobre a mesa de nogueira, como se estivesse presenteando algo que não tinha certeza se seria bem-vindo.
“Você está com aproximadamente oito semanas de gravidez, Celine.”
Oito semanas.
Os saltos de Celine batiam no pavimento em um ritmo rápido e automático enquanto a avenida girava ao seu redor. Fotógrafos rondavam esperançosos perto da entrada da Dior, com cigarros escondidos nas palmas das mãos. Um grupo de turistas apontava seus celulares para uma vitrine de alta-costura. Uma mulher em um impecável casaco cor de camelo passeava com um cãozinho que usava um casaco combinando. Paris seguia em frente sem pedir licença, indiferente e luminosa, e Celine movia-se por ela como uma mulher atravessando águas mornas.
Por dias, ela culpou o cansaço.
Depois, o estresse.
Depois, a comida nas celebrações do casamento em Dardavia: o cordeiro assado lentamente que soltava do osso, os doces brilhando com mel e nozes trituradas, a raki clara e forte que Driton insistia em colocar nas mãos de todos com enorme bom humor.
Em vez disso—
Ela soltou uma risada contida, um som pequeno e incrédulo que escapou antes que pudesse impedi-lo. Uma mulher que passava vestindo Valentino olhou para ela de lado, com uma polida preocupação parisiense.
Em vez disso, ela estava carregando o filho de Adem Berisha.
Só o pensamento quase fez o chão sumir sob seus pés.
Deus.
Adem.
Seu estômago revirou, e, pela primeira vez, não tinha nada a ver com enjoo. Aquilo era mais antigo. Mais profundo. Memória chegando sem ser convidada e trazendo tudo junto: humilhação, desejo e a fúria que ela cultivava há semanas como um fogo que se recusava a deixar apagar, porque deixar apagar significava admitir o quanto ela tinha se queimado.
Porque, se havia algo pior do que se apaixonar por Adem Berisha—
—era amá-lo por anos enquanto era extraordinariamente boa em fingir o contrário.
Celine tinha feito dessa atuação uma arte.
❧
Especialmente desde aquela noite em Paris, após o casamento civil íntimo de Lira: uma cerimônia pequena e quieta realizada antes da posse de Arben, organizada principalmente para satisfazer a conveniência política do seu partido.
Mesmo agora, caminhando por uma das avenidas mais bonitas do mundo, ela conseguia recordar cada detalhe com a precisão cruel das coisas que tentamos esquecer, mas não conseguimos.
Paris após a meia-noite, brilhando suavemente. O Sena, uma fita de seda escura, as luzes da ponte tremeluzindo na superfície. A cidade exalando seu perfume noturno de pedra quente e chuva distante. Dentro do carro, o murmúrio baixo da voz de Adem, sem dizer nada de importante, como se o silêncio que se acumulava entre eles já não estivesse inflamável.
Seu apartamento com vista para o rio ficava do outro lado da cidade em relação à festa. Ela o convidou para uma saideira, acreditando, com a ilusão peculiar das mulheres que sabem como as coisas são e decidem seguir em frente mesmo assim, que ainda tinha algum resquício de controle sobre si mesma no que dizia respeito a ele.
Idiota.
No momento em que a porta se fechou atrás deles, o ar mudou. Uma queda de pressão, como uma mudança no tempo. Anos de desejo contido explodiram entre eles com uma força que a assustou.
E, por uma noite imprudente e devastadora, Adem Berisha a beijou como se estivesse faminto por ela o tempo todo. Como se cada ano de distância cuidadosa lhe tivesse custado algo que ele só agora tinha permissão para nomear.
A memória ainda era capaz de deixar seus joelhos bambos em um bulevar público, em plena luz do dia.
As mãos dele em seu cabelo, sem qualquer hesitação, segurando-a como se deixá-la partir não fosse uma opção. A aspereza do maxilar dele contra a garganta dela. Sua voz, baixa e rouca, dizendo o nome dela de um jeito que ela nunca tinha ouvido. O gosto de conhaque na boca dele. O jeito que ele a olhou depois, no escuro, com a luz do rio pintando seu rosto de ouro e sombra, como se ela fosse algo que ele buscava sem saber que estava procurando.
E então—
Nada.
Pela manhã, Adem Berisha tinha recuado tanto para trás de sua compostura que ela se perguntou, breve e humilhantemente, se teria imaginado tudo. Profissional. Polido. A distância perfeita e enlouquecedora de um homem que decidiu que o que aconteceu seria tratado como se não tivesse acontecido.
Frio.
Como se a noite nunca tivesse existido. Como se ela nunca tivesse existido.
A humilhação ardia como se fosse nova, quente e precisa, mesmo ali sob o sol ameno de abril, com as flores de tília presas em sua manga.
❧
O que era exatamente, ela pensou com amargura, o motivo de ter se comportado de forma tão ultrajante no grande casamento dardaviano em Korda.
A cerimônia não se parecia com nada que ela já tivesse visto. Uma nação inteira prendendo a respiração e depois soltando em um longo suspiro coletivo de alegria. Arben Krasniqi e Lira Berisha sob a nogueira replantada, o símbolo antigo da resiliência dardaviana, com a luz das lanternas caindo sobre eles como uma bênção e uma música que parecia surgir da própria terra: o lamento das flautas, o pulsar profundo dos tambores sentido através das solas de seus sapatos. O recém-eleito Primeiro-Ministro, empossado há poucos dias, e a mulher que agora era a querida Primeira-Dama da república pareciam quase míticos; o tipo de momento que entra para a memória de um país e é contado aos netos.
Celine dançou.
Com embaixadores que cheiravam a perfume caro e falavam quatro línguas.
Com ministros que eram surpreendentemente leves nos pés.
Com músicos que abandonaram seus instrumentos para puxá-la, rindo, para a pista.
Com metade dos homens solteiros em Korda, aparentemente, um giro magnífico de cada vez.
Com qualquer um, enfim, que não fosse Adem Berisha.
Mesquinha?
Possivelmente.
Satisfatório?
Imensamente. A princípio.
Porque toda vez que ela ria, jogando a cabeça para trás, deixando a música levá-la, deixando algum diplomata dardaviano perfeitamente agradável girá-la sob as lanternas até que sua saia de seda rodasse ao redor de seus joelhos, ela via Adem do outro lado do pátio, tornando-se, de forma constante e magnífica, mais sombrio.
Como um homem observando algo que lhe pertencia sendo manuseado sem o devido cuidado.
O pensamento fez algo perverso e quente se enroscar dentro dela.
Até que, finalmente, ele foi embora. Ele pousou seu copo com uma precisão controlada que de alguma forma transmitia uma violência enorme, virou-se e saiu pela noite.
O bastardo.
E então o vazio chegou. Imediato. Indesejado. A vacuidade de um cômodo depois que Adem Berisha sai dele, como se ele levasse consigo alguma qualidade do ar, e o corpo registrasse sua ausência antes que a mente pudesse alcançar.
Perceber isso a irritou intensamente.
E ainda irrita.
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