Chocolate Amargo

Para Lucero. 🤍

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La primera vez que Leo probó el chocolate amargo, fue con su mamá.

—No te va a gustar —le advirtió ella, con una sonrisa traviesa—. Es para paladares valientes.

Leo arrugó la cara y lo mordió. Era raro: amargo, fuerte, como si no tuviera permiso para ser dulce. Pero, si uno lo aguantaba unos segundos, aparecía algo más. Un sabor escondido. Una dulzura tímida, casi secreta.

—¿Lo sientes? —dijo su mamá—. Es como la vida. A veces lo bueno viene después.

Desde entonces, cada vez que llovía, partían una barra de chocolate amargo y la compartían en silencio. Algunas tardes hablaban de cosas tontas, como si los perros soñaban. Otras veces hablaban en serio, como qué hacer cuando uno siente miedo. El chocolate era su pequeño ritual. Un modo de estar juntos sin apuro.

Cuando su mamá se enfermó, dejó de comerlo. Decía que ya no le sabía igual. Y cuando finalmente se fue, lo último que Leo encontró en su mesa de noche fue una pequeña barra, aún sin abrir.

Durante días, el chocolate le parecía traición. Ni dulce ni amargo: solo triste.

Pero un día de lluvia, con el mismo cielo gris de antes, Leo se sentó en la cama, rompió la barra por la mitad y se llevó un trozo a la boca.

Al principio, dolió. Todo sabía a ausencia. Pero luego… ahí estaba. Esa nota escondida. Ese sabor que llegaba si uno esperaba. Y con él, la voz de su mamá, sus risas, sus silencios, sus abrazos.

Desde entonces, Leo come chocolate amargo cuando la extraña. No porque el dolor se haya ido, sino porque aprendió que el amor —como el buen chocolate— puede ser fuerte, puede doler… pero guarda dulzura en lo profundo.