Mundo
La calle fría, seres oscurosSe visten de color.
Su ropa planchada,
su alma un bollo de papel.
Paso entre ellos,
viendo cómo el dolor maquillado
se vuelve una sonrisa.
Seres desalmados fingen amor:
amor al aire libre
se convierte en desprecio
dentro de cuatro paredes.
Grandes fiestas,
vestidos largos, trajes lujosos;
rinden culto al amor
sin presencia del anfitrión.
Mi alma se rompe .
Mi niño interior juega cada día menos;
me consuela aún tenerlo.
Mi cuerpo se desangra,
mi abrigo esconde la herida.
El mundo tiene sed,
y yo no seré quien la sacie.
Hoy solo soy uno más.
Mañana, solo seré uno menos.
