L'assassin de mon père

⚠️ Avertissement au lecteur

"Entrez dans un monde où la ligne entre sauvetage et possession s'efface.

Cette histoire explore les profondeurs d'une passion née des cendres du passé. Ici, l'amour n'est pas seulement un sentiment, c'est un sanctuaire bâti sur des silences et une rédemption cherchée dans le mensonge.

Préparez-vous à suivre l'ascension de Sarah, une femme qui renaît dans l'ombre, et d'Alban, un homme prêt à défier son propre sang et à réécrire la vérité pour protéger celle qu'il aime”.⚠️

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Je me réveille en sueur, le souffle court, le cœur battant contre mes côtes comme un animal en cage. Les draps collent à ma peau, froids, semblables à un linceul dont je ne parviens jamais à me défaire.

Comme chaque nuit, je m'extrais du lit d'un geste mécanique. Je me dirige vers la cuisine pour me servir un verre d'eau. C'est un automatisme, un rituel de survie ancré dans ma chair depuis maintenant dix ans. Dix ans que je fais le même rêve. Dix ans que je revis cette scène, inlassablement, comme une condamnation à perpétuité.

Dans l'obscurité du couloir, le présent s'efface. Dans mon esprit, je redeviens cette enfant pétrifiée, assise près du corps de son père. J'entends encore ce cri, ce déchirement sonore qui a brisé le silence de la maison et ma vie avec lui. Je me revois bondir de mon lit, les pieds nus sur le parquet froid, courant vers lui avec l'espoir insensé que tout cela n'est qu'un cauchemar. Mais la réalité me rattrape toujours au bout du couloir : il est là, inerte, baignant dans son sang.

J'avais dix ans le jour où on l'a assassiné, et chaque nuit, l'horloge se bloque. Chaque nuit, j'ai à nouveau dix ans.

Le silence de la cuisine est insupportable, presque solide. Le froid du carrelage ne parvient pas à me sortir de cette torpeur. Pour moi, le temps ne coule plus ; il stagne, rance, comme l'eau au fond de mon verre. Mes sens restent en état d'alerte maximale, chaque craquement de la charpente me faisant sursauter comme un coup de feu. Je ne bois pas cette eau pour étancher ma soif, mais pour tenter de rincer ce goût de fer qui me tapisse la gorge à chaque réveil. Ce goût de sang que mon cerveau invente, encore et encore, pour me punir d'être là, vivante, alors que lui n'est plus.

Je regarde mes mains sous le filet d'eau du robinet. Elles sont grandes maintenant, ce sont les mains d'une adulte, mais je m'attends toujours à les voir se couvrir de ce rouge sombre et poisseux. Il y a une déconnexion brutale entre ce que je vois dans le miroir et l'enfant qui hurle encore à l'intérieur de moi. Je me sens comme une étrangère dans mon propre corps, l'occupante provisoire d'une existence qui s'est arrêtée un soir de pluie, il y a une décennie.

Ce verre d'eau est ma seule ancre. Si je ne le buvais pas, j'ai l'impression que la réalité se déchirerait pour me renvoyer définitivement dans ce couloir, devant cette porte ouverte sur l'horreur. Je suis la prisonnière d'une boucle : je fuis le cauchemar pour retrouver une réalité qui, sans lui, n'a absolument plus aucun sens.

Le verre d'eau vide, je le pose sur le plan en marbre. Le bruit sec du cristal contre la pierre froide résonne dans la cuisine déserte comme un coup de feu étouffé.

Je reste immobile, la main encore crispée sur le col de verre, les yeux fixés sur les reflets sombres de la surface polie. Et soudain, le marbre blanc ne me renvoie plus l'image de ma cuisine aseptisée.

Flash Back

Un éclat de rire. La lumière dorée d'un dimanche après-midi. Je vois les mains de mon père, larges et rassurantes, pétrir une pâte à tarte sur ce même type de marbre, dans notre ancienne maison. Il y a de la farine partout, jusque sur son nez, et il se tourne vers moi avec ce clin d'œil qui voulait dire que nous étions complices de ce désordre. L'odeur de la cannelle flotte dans l'air, douce, sucrée, protectrice.

L'image se brise net.

Le froid du plan de travail me remonte dans le bras, me ramenant brutalement ici, dans le présent. L'odeur de cannelle a disparu, remplacée par le parfum clinique de mon liquide vaisselle. Je retire ma main comme si je m'étais brûlée. Ce souvenir, bien qu'heureux, est devenu un poison ; il me rappelle cruellement que chaque fragment de douceur a été arraché, ne laissant derrière lui que ce marbre froid et ce silence qui hurle.

Je détourne les yeux. Je dois maintenant affronter le miroir et commencer à maçonner le masque qui me permettra de traverser la journée.

Dans la salle de bain, la lumière crue des néons m'agresse, violente, mais elle est nécessaire pour ne rien laisser au hasard. Je scrute mon reflet avec une sévérité chirurgicale.

Sous mes yeux, des cernes violacés trahissent la nuit de terreur, comme des empreintes digitales laissées par mon cauchemar. Je sors mon arsenal : un correcteur épais, un fond de teint haute couvrance. Je maçonne mon visage couche après couche. Je fais disparaître la fatigue, j'étouffe la pâleur cadavérique, je redessine une bouche qui saura feindre le sourire sans trembler. Quand je termine avec un trait de liner noir, précis et tranchant comme une lame, la petite fille aux mains sanglantes a enfin disparu.

La « Sarah du jour » est en place, prête pour la représentation.

Je choisis mes vêtements comme on choisit un bouclier avant de monter au front. Une chemise blanche amidonnée, un blazer ajusté aux épaules carrées, un pantalon droit à la coupe impeccable.

Rien ne dépasse.

Pas un pli, pas une mèche de cheveux rebelle. Rien ne doit suggérer la faille que je porte en moi. Je boutonne ma veste jusqu'en haut, sentant le tissu m'étreindre avec une rigidité rassurante. Cette armure me tient droite, elle m'empêche physiquement de m'effondrer sur moi-même quand le sol commence à tanguer.

Le moment du départ est le plus critique, là où le monde extérieur s'apprête à dévorer mon sanctuaire. Je saisis mes clés, le métal froid me ramène à la réalité. Je sors sur le palier, l'air de la cage d'escalier me semble déjà hostile. Je tourne le verrou.

Un tour. Deux tours.

Le cliquetis métallique est mon seul mantra. Je tire sur la poignée.

Une fois. Deux fois. Trois fois.

Mon cœur bat la chamade, tambourinant contre mes côtes jusqu'à ce que le métal résiste parfaitement. C'est ma seule superstition, ma seule ligne de défense : si la porte est bien fermée, si le verrou est inébranlable, alors le passé restera enfermé à l'intérieur, prisonnier de l'appartement.

Je plonge dans la ville comme on saute dans une eau glacée. Le trajet vers le bureau est une épreuve d'hypersensibilité où chaque sens est poussé à son paroxysme. Je marche vite, le regard fixé à deux mètres devant moi pour éviter les contacts visuels, mais mes oreilles scannent tout, traitant chaque bruit comme une alerte potentielle.

Le crissement des pneus d'un bus sur le bitume ?

Une menace. Un homme qui court derrière moi pour attraper son métro ?

Mon souffle se coupe instantanément, ma main se crispe sur la lanière de mon sac.

Je suis une proie en alerte constante, cherchant dans le chaos urbain l'ombre de celui qui, il y a dix ans, a éteint la lumière.

Je me plaque contre la paroi froide de la rame, cherchant le contact dur du métal pour m'assurer que je suis bien là. Je ne veux personne dans mon dos ; l'idée même d'une présence derrière moi, hors de ma vue, me donne la nausée. Je scrute les autres passagers avec une intensité presque agressive. Je regarde ces gens qui lisent, qui somnolent ou qui se perdent dans leurs écrans, et une incompréhension totale me submerge : je me demande comment ils font pour être si légers, si insouciants.

Pour moi, la neutralité n'existe pas. Chaque inconnu est un suspect potentiel, chaque regard trop long est une agression. Dès que le métro s'enfonce sous la terre, l'angoisse redouble. Chaque tunnel sombre, avec ses lumières qui défilent à toute allure, devient le couloir de mon enfance, celui où l'ombre m'attendait.

Enfin, je descends à ma station. Je m'extrais de la rame comme on s'échappe d'un piège. Je rejoins le flux pressé des travailleurs, me fondant dans cette masse grise pour devenir une silhouette anonyme parmi des milliers d'autres. C'est ma meilleure cachette : le nombre.

Arrivée devant la façade de verre de mon entreprise, je m'arrête un instant. Je contemple mon reflet flou dans la paroi transparente : la Sarah de dix ans a laissé place à la cadre impeccable. Je prends une grande inspiration, une dernière bouffée d'air avant de m'enfermer dans mon rôle. Le trajet est fini. La survie sociale peut maintenant commencer.

......

Je m'appelle Sarah, et je suis analyste de données. Pour la plupart des gens, mon métier consiste à aligner des chiffres sur des écrans froids. Pour moi, c'est bien plus que cela : c'est une quête de vérité. Les humains mentent, les souvenirs se déforment, mais les chiffres, eux, sont d'une honnêteté brutale. Ils ne trahissent jamais.

Mon bureau est mon sanctuaire. Derrière mes deux moniteurs, je traite des flux de données complexes pour un cabinet d'audit de haut niveau. On me confie les dossiers les plus épineux parce que mon cerveau ne traite pas l'information comme les autres. Là où mes collègues voient des colonnes de statistiques, je vois des motifs, des ruptures, des battements de cœur. Je détecte une fraude ou une anomalie financière comme on repère une fausse note dans un orchestre.

À ma gauche, Julie pianote sur son clavier. Elle a vingt-trois ans, trois de plus que moi. Elle est ma stagiaire en fin d'études. C'est une situation absurde pour le monde extérieur : la gamine de vingt ans qui supervise la jeune femme de vingt-trois. Mais au bureau, l'âge n'existe pas. Seule la compétence compte, et la mienne est devenue mon armure.

- Sarah ? murmure-t-elle sans oser me regarder directement. Je bloque sur le rapport Lemoine. Je ne vois pas comment tu arrives à cette conclusion sur les flux sortants...

Je ne quitte pas mon écran des yeux. Je n'ai pas besoin de regarder ses notes pour savoir où elle a échoué.

- C'est parce que tu regardes la moyenne, Julie. La vérité n'est jamais dans la moyenne. Elle est dans les extrêmes, dans les micro-variations que tout le monde ignore.

Regarde la ligne 142.

L'argent ne disparaît pas, il change simplement de fréquence.

Je suis brève, presque tranchante.

Ce n'est pas de la méchanceté, c'est une nécessité. Si je laisse entrer trop d'humanité, trop de bavardages, je risque de laisser entrer le reste. Julie me regarde avec une fascination qui me met mal à l'aise. Elle voit en moi une prodige de la finance, une Haute Potentiel brillante à qui tout réussit.

Elle ne sait pas que mon intelligence est une arme de défense. Si je suis capable de prédire l'effondrement d'un marché boursier, c'est parce que j'ai appris, à dix ans, que le monde peut s'écrouler en une seconde. Mon travail est ma façon de garder le contrôle sur un univers qui m'a tout arraché.

Je tape une commande, et le graphique s'ajuste.

Tout est en ordre. Tout est carré.

Je peux enfin respirer, le temps d'une équation.