Les Fils Tomson 2

La station Tomson s’étend sur près de mille hectares, au cœur des Southern Highlands, en Australie.

Elle est dirigée par Tom, père de Tommy, Thomas et Tommilee — comme leur nom, Tomson, aurait presque pu le prédire. Mais ces derniers temps, l’avenir de la station ne se décide plus seulement dans la tête du patriarche.

Quand Tommy a atteint l’âge de vingt-neuf ans, il y a quelques mois, il est devenu actionnaire de l’entreprise familiale. Sur le papier, cela ne change rien de plus que quelques lignes de chiffres sur un compte en banque. Sur le terrain, en revanche, tout bascule.Il devient l’avenir de la propriété, et sa vision peut désormais rivaliser — voire dépasser — celle de Tom.

Chez les Tomson, c’est ainsi à chaque génération.On n’y protège pas les traditions pour elles-mêmes : on les remplace dès qu’elles cessent d’être utiles. L’innovation est la clé.

Tommy, lui, ne compte pas se contenter de maintenir l’existant. Il parle d’agrandir le cheptel, oui — mais surtout de le repenser.

Introduire une nouvelle lignée, plus rustique, capable d’exploiter des zones que les Angus délaissent. Mélanger les deux espèces aussi. Diversifier les ressources et la viande. Tirer davantage de la terre sans forcément l’étendre.

L’idée n’est pas encore un plan, plutôt une direction, une façon de voir la station autrement. Et, déjà, une manière de ne plus tout à fait regarder dans la même direction que son père.

— Tu penses à quelle race, Tommy ? Shorthorn, Hereford rouge… ? On a des données sur des cheptels mixtes ailleurs ? demande Thomas.

Tom acquiesce, silencieux.

Tommy prend un instant pour réfléchir.

— À vérifier avec nos relevés topographiques, pour croiser les besoins des bêtes avec ce que le terrain peut réellement offrir. Mais oui… Shorthorn est ma première idée pour éviter toute agressivité entre les troupeaux. Elles ont le même tempérament que les Angus.

Tommilee ne peut pas s’en empêcher.

— Il était temps d’amener des rousses sur nos terres… Je commençais à tout voir en noir et blanc.

Charlie relève la tête, intriguée.

— Elles seront vraiment rousses ?

Un court silence.

— Oui. De rousses à rouges, en fait, répond Tommy, amusé malgré lui.

Elle réfléchit, les sourcils légèrement froncés.

— Elles vont se sentir perdues au début… non ?

Tommy laisse échapper un léger souffle par le nez. Tommilee sourit. Tom, lui, observe ses fils avec amusement.

Thomas hausse doucement les épaules.

— Enfin… si on les met avec les autres, ça ira sûrement, chaton. Mais… leur parler un peu aidera sûrement.

Les yeux de Charlie s’illuminent.

Tommy affine son idée.

— On pourrait introduire deux taureaux Angus, chacun avec un troupeau d’une trentaine de vaches Shorthorn. En les gardant séparés.

Tom réfléchit.

— Tu as pensé à tout ce que ça implique en gestion ? Des clôtures, des abris séparés sur une bonne partie de nos terres…

Tommy ne se démonte pas.

— Il faut bien commencer quelque part si on veut évoluer. Et ça n’impactera pas le cheptel actuel. C’est surtout à ça que je pense.

Charlie semble réfléchir, puis ajoute doucement :

— C’est une belle façon de faire… Un roi noir pour ses reines rouges. Et aucune vache ne souffre d’abandon dans celles qu’on a déjà…

Tom lève un sourcil.

Tommilee rit, mais comprend.

— J’aime ta vision de la paix au royaume bovin Tomson.

Tommy n’ajoute rien. C’est déjà un grand pas dans la dynamique familiale. Et Tommilee, en jouant les interprètes, donne presque à cette avancée une dimension inattendue.

Thomas, lui, fond devant la façon dont Charlie traite le vivant. Un instinct juste, respectueux de leurs valeurs… mais exprimé autrement.

Charlie rompt soudain le silence.

— Les petits veaux seront rouges et noirs ?

Tommilee imagine aussitôt des vaches à rayures ou à pois. Tom, cette fois, rit franchement.

Devant leurs airs dubitatifs, elle hésite une seconde… puis précise :— Enfin… je veux dire… Savez-vous comment l’hybridation va se manifester chez les veaux ? Est-ce que ce sera visible ? Il peut y avoir un mélange des robes… ou plutôt une sorte de loterie, avec certains noirs et d’autres rouges… comme pour les chatons ?

Un silence suit. Cette fois, personne ne rit.

Thomas réfléchit à la réponse la plus simple.

— C’est comme pour les cheveux chez les humains. Deux parents aux yeux bruns, aux cheveux foncés, auront le plus souvent des enfants avec les mêmes traits… mais parfois, un blond apparaît. Ou un brun aux yeux bleus.

Il marque une pause, puis reprend :

— Pour les vaches, ce sera pareil. On aura surtout des noires mais il pourra y avoir des surprises dans le lot.

Charlie le regarde, les yeux pleins d’une tendresse désarmante.

— Je t’aime, Mas. Vraiment. Complètement.

Thomas reste figé, la bouche entrouverte, prêt à gober les mouches. Charlie rit, puis vient l’entourer de ses bras.

— Pas besoin de faire une attaque pour si peu. C’est sorti tout seul… mais je crois que je le savais depuis longtemps.

Tommilee saisit l’occasion.

— Quand ils se décideront à faire des petits… s’ils sont blonds, on se demandera pourquoi. Enfin… on sait que ça ne voudra rien dire.

Tom éclate de rire, le regard glissant sur ses fils — majoritairement blonds… sauf Thomas, plus sombre.

Thomas, lui, ne rit pas.Le mot reste suspendu un instant.

Petits. Avec Charlie.

Quelque chose le happe. Une image fugace, presque trop nette, d’un avenir rêvé. Il cligne des yeux, comme pour la chasser.

Trop vite. Beaucoup trop vite.

Charlie rit.

— Une équipe de mini-surfeurs qui courent au milieu des bêtes… vous êtes prêts ?

Comme si l’idée s’était imposée d’elle-même. Tom se lève brusquement et prend Charlie dans ses bras.

— Rien ne me rendrait plus heureux que d’être grand-père !

Thomas se redresse à son tour, presque malgré lui, et remplace son père auprès d’elle. Leurs regards se croisent. Tout est là.

— Je t’aime aussi, chaton. Comme un fou… depuis très longtemps.

Thomas la fait tourner autour de lui et, tandis qu’eux deux éclatent de rire, les Tomson se lâchent.

Un silence suspendu… qui ne tient pas. Tommilee explose le premier.

— Il était temps !

Tommy secoue la tête, un sourire qui lui échappe malgré lui.

— On en était où déjà ? Ah oui… les vaches.

— Je prends le premier, annonce Tommilee. Parrain officiel. J’ai décidé.

— Tu ne décides rien du tout, réplique Tommy.

— Trop tard. C’est acté.

Tom, hilare, revient à la charge :

— Et les prénoms ? Vous avez pensé aux prénoms ?

Tommilee enchaîne sans réfléchir :

— Si c’est un garçon : Storm Junior.

— Hors de question, lâche Thomas, sans quitter Charlie des yeux.

— Et si c’est une fille ? reprend Tommilee, imperturbable. Pearl.

Un silence.

Puis Tom éclate de rire.

— Celle-là, elle va te poursuivre toute ta vie.

Charlie les fait taire d’un regard, sans qu’ils sachent si elle est sérieuse ou non.

— Je pensais plutôt à Grace et Hearty.

Tom croise alors le regard de son fils.Un bref échange, à peine une seconde.

Si elle est sérieuse, je suis pas dans la merde.

Thomas ne cille pas.

J’appelle mon fils… et le chien vient. Ou pire… ma fille. Et ma jument.

Un silence.

Puis elle éclate de rire… et Thomas recommence à respirer.