La Part des Anges
Vince
Le 20 Berkeley Street n’était pas une cible. C’était une autopsie.
À Cambridge, le silence n’est jamais vide . Il est saturé par le poids des bibliothèques et cette arrogance de la vieille pierre qui se croit éternelle.
Mais ici, derrière les rideaux de lin d’Ada Sterling, l’air possédait une texture différente. Une électricité statique qui faisait dresser les poils sur mes avant-bras.
Je n’étais pas simplement entré. J’avais fracturé son intimité comme on force une cage thoracique.
Pendant dix ans, nous nous sommes cherchés dans les replis les plus sombres du Darknet.
Elle était Onyx. L’architecte du néant.
Elle ne créait pas de virus, elle érigeait des impasses mathématiques. Des labyrinthes de code où les données entraient pour ne plus jamais ressortir.
Moi, j’étais Phalanx. Le rempart d’Aegis Dynamics.
Nous n’étions pas des rivaux. Nous étions les deux faces d’une même pathologie. Dix ans à nous effleurer à travers des proxys, à nous lire entre les lignes de commande, à nous injecter mutuellement des chevaux de Troie comme on s’injecterait un venin nécessaire.
Le monde binaire était notre seul placenta.
Pourtant, la voir incarnée dans ce décor de piano à queue et de boiseries vernies me paraissait obscène. C’était comme trouver une divinité païenne assise dans une cafétéria.
J’avais passé deux heures dans son ombre avant qu’elle ne rentre.
Je n’avais pas fouillé pour trouver des documents, je cherchais la faille dans le vernis.
J’ai ouvert ses placards, compté ses cachets d’aspirine, effleuré la soie de ses vêtements pour voir s’ils gardaient la chaleur de sa peau.
Le rapport d’Aegis disait :« Professeure au MIT ».
Mon instinct hurlait autre chose. Cet appartement exhalait une absence programmée. Et cette odeur de vanille… une vanille noire, rance, huileuse, qui vous collait au fond de la gorge comme une main de velours cherchant à vous étouffer.
Je me suis installé dans son fauteuil de cuir. L’obscurité était totale, mais je n’avais pas besoin de voir. J’ai tendu la main vers la console latérale et j’ai saisi la bouteille.
C’était un Macallan 25 ans.
Un nectar de vieux bois et de secrets gardés. Le bouchon de liège a gémi en cédant, libérant un bouquet complexe : une attaque de tourbe fumée, suivie par la douceur traîtresse du caramel brûlé et de l’écorce d’orange séchée.
J’ai versé le liquide ambré dans un cristal lourd. La première gorgée m’a brûlé la langue avec une précision chirurgicale, un feu liquide qui laissait derrière lui un sillage de cuir tanné et de tabac froid.
C’était le goût de la patience. Son goût à elle.
J’ai contemplé mes empreintes sur le cristal. Un marquage de territoire inutile. On ne marque pas un spectre.
Le clic de la serrure n’a pas brisé le silence, il l’a achevé.
Elle est entrée sans allumer. Elle n’avait pas besoin de lumière pour habiter son propre vide.
Elle glissait dans la pièce avec une économie de mouvement qui n’avait rien d’humain. Une silhouette fluide, découpée par les reflets blafards de la lune sur le parquet. Lorsqu’elle a retiré son pull, le frottement du tissu contre sa peau a résonné dans mon crâne comme un cri.
Je n’attendais pas qu’elle hurle. La peur est un sentiment de profane, et Onyx ne l’était pas.
Elle s’est arrêtée à trois mètres de moi.
Son parfum m’a percuté, une vague de chaleur organique dans cette pièce glaciale. Elle fixait la fenêtre, mon reflet dans la vitre, ses yeux cherchant les miens à travers le verre froid.
— Tu as déplacé le flacon de trois millimètres, Vince. Et tu as bu la part des anges.
Sa voix n’était pas humaine.
C’était un murmure de soie mouillée qui m’a glacé le sang.
Entendre mon prénom — mon vrai prénom — sortir de cette bouche que je n’avais jamais vue, c’était comme recevoir une décharge de taser en plein cœur.
— Tu respires avec la régularité d’un homme qui veut se rassurer sur sa propre existence, continua-t-elle sans se retourner. C’est presque touchant.
Elle connaissait mon passif chez les Marines, ma carrière chez Aegis, et sans doute la couleur de mon premier dossier médical.
Le choc ne fut pas d’être débusqué. Le choc fut de réaliser que la porte n’avait pas été forcée.
Elle m’avait laissé entrer.
— Tu as mis trois jours à remonter le signal depuis le Nevada, reprit-elle avec un demi-sourire qui flottait sur le reflet du verre. J’ai failli m’ennuyer.
Le monstre en moi a frissonné. Pendant dix ans, j’avais cru traquer une proie.
En cet instant, dans la pénombre de ce salon de Cambridge, j’ai compris que j’étais simplement un échantillon qu’elle avait enfin décidé d’observer au microscope.
Nous étions le Yin et le Yang d’une même noirceur, et pour la première fois, le Yang réalisait que le Yin avait toujours eu une longueur d’avance.
