Capítulo 1 - O que permance
O cheiro de alecrim queimado havia tomado a cozinha antes mesmo de eu abrir os olhos.
Permaneci imóvel por alguns segundos, encarando o teto escuro do quarto.
— Mãe...
Nenhuma resposta.
Fechei os olhos novamente.
— Mãe.
— Se você está acordada o suficiente para reclamar, está acordada o suficiente para levantar.
A voz veio abafada do outro lado da parede, acompanhada pelo som de alguma coisa sendo colocada sobre uma superfície de madeira.
Soltei um suspiro.
Era cedo demais.
Ou talvez minha mãe simplesmente tivesse decidido, em algum momento da vida, que ninguém deveria dormir depois das sete.
Sentei-me na cama e passei uma mão pelos cabelos negros, tentando desfazer os nós que o sono havia deixado.
— Você queimou as ervas.
— Não queimei.
— Está cheirando queimado.
— Estou preparando um extrato.
— Então seu extrato está queimado.
Ouvi um silêncio breve.
— Nyra.
Sorri.
— Já estou indo.
Vesti-me sem pressa e deixei o quarto.
Nossa casa não era grande. A parte da frente funcionava como a loja, enquanto os cômodos dos fundos eram suficientes para nós duas. Eu crescera ali, entre frascos de vidro, caixas de ervas, raízes penduradas no teto e o cheiro constante de alguma coisa sendo preparada.
Minha mãe dizia que aquilo era trabalho.
Eu dizia que ela havia transformado nossa casa em uma floresta.
Ela nunca concordava.
Quando entrei na loja, encontrei-a atrás do balcão, separando folhas em pequenos recipientes.
— Bom dia.
— Está atrasada.
Olhei para o relógio.
— Ainda faltam quarenta minutos.
— Para você chegar à Academia.
— Então não estou atrasada.
— Ainda.
Peguei uma pequena xícara que estava sobre o balcão.
— Isso é café?
— Não.
Cheirei.
— Então o que é?
— Uma infusão.
Olhei para ela.
— Você está tentando me convencer de que isso não é café?
— Estou tentando fazer você parar de reclamar.
Tomei um gole.
Fiz uma careta.
— Funcionou.
Ela sorriu.
Minha mãe tinha esse hábito. Conseguia ficar séria por horas quando precisava, mas bastava uma pequena provocação para que o canto de sua boca entregasse o sorriso.
Voltei a olhar para o balcão.
Foi quando percebi uma pequena pilha de cartas.
— Chegaram hoje?
— Algumas.
— Da Academia?
— Duas.
Peguei a primeira.
Reconheci o selo antes mesmo de abrir.
— Você não vai ler?
— Já li.
Levantei os olhos.
— E?
— Nada importante.
Franzi a testa.
— Quando você diz "nada importante", normalmente significa que existe alguma coisa importante.
Ela soltou uma risada baixa.
— Você anda me conhecendo demais.
— Conviver com você por dezessete anos tem suas vantagens.
Deixei a carta de lado.
Por alguns segundos, nenhuma de nós disse nada.
Eu gostava daqueles silêncios.
Minha mãe nunca foi o tipo de pessoa que precisava preencher cada espaço com palavras. Às vezes, podíamos passar vários minutos fazendo coisas diferentes na mesma sala sem sentir necessidade de conversar.
Talvez fosse uma das poucas coisas que tínhamos em comum.
— Você já pensou no que vai fazer depois da Academia? — ela perguntou.
A pergunta me fez encarar o balcão novamente.
— Não.
— Nem um pouco?
— Nem um pouco.
— Isso não parece muito com você.
Soltei o ar devagar.
— Talvez eu esteja cansada de decidir.
Ela parou de organizar os frascos.
— Decidir o quê?
Apoiei os braços sobre o balcão.
— O que esperam de mim.
Ela me observou em silêncio.
— Todo mundo parece saber o que eu deveria fazer depois daqui.
— E você?
— Eu não sei.
A resposta saiu mais rápido do que eu gostaria.
Talvez porque fosse verdade.
A Academia ainda não estava acabando.
Eu ainda tinha tempo.
Mas não tanto quanto antes.
Por anos, o futuro parecera uma coisa distante, pertencente a pessoas mais velhas. Agora, de repente, começava a aparecer em todas as conversas.
O que eu faria.
Onde trabalharia.
Se continuaria estudando.
Se seguiria alguma carreira.
Se permaneceria no vilarejo.
Se iria embora.
Como se chegar aos dezoito significasse que alguém esperaria de mim todas as respostas que eu ainda não tinha.
Minha mãe voltou a organizar os frascos.
— Você não precisa viver a vida que outras pessoas escolheram para você.
Olhei para ela.
— Você fala como se soubesse disso melhor do que eu.
A mão dela parou por um instante.
Foi rápido.
Quase imperceptível.
Quase.
— Talvez eu saiba.
Antes que eu pudesse perguntar o que aquilo significava, a campainha da porta tocou.
Uma cliente entrou.
A conversa morreu ali.
Minha mãe sorriu para ela e começou a atendê-la como se nada tivesse acontecido.
Eu não insisti.
Ainda.
Peguei minha bolsa.
— Ja vou.
— Volta depois da Academia.
— Eu sempre volto.
Ela me olhou por um instante.
— Eu sei.
Abri a porta.
O ar fresco da manhã tocou meu rosto.
Saí para a rua.
O vilarejo já começava a despertar.
Uma carroça passou lentamente pela rua principal. Uma mulher humana atravessou a praça carregando duas sacolas. Um homem conversava com o dono de uma banca de livros enquanto um pequeno grupo de crianças corria entre as casas.
Nada ali era extraordinário.
Uma bruxa caminhava com uma pequena chama dançando sobre a ponta dos dedos.
Um vampiro discutia o preço de um livro antigo.
Um lobisomem carregava duas caixas de madeira sozinho.
Ninguém parava para olhar.
Ninguém precisava perguntar o que eles eram.
Aquele era o mundo em que eu havia crescido.
Depois da Convergência, as diferenças não haviam desaparecido.
Mas tinham aprendido a dividir o mesmo espaço.
Ou, pelo menos, era o que diziam.
Segui pela rua.
— Você está atrasada.
Parei.
Elara estava encostada no muro do outro lado da rua.
Braços cruzados.
Cabelos castanho-claros presos de qualquer jeito e os olhos azuis fixos em mim.
— Não estou.
— Está.
— O sinal ainda nem tocou.
— Mas eu já estou esperando há dez minutos.
— Problema seu.
Ela levou uma mão ao peito.
— Você poderia pelo menos fingir que sentiu minha falta.
— Senti.
— Quanto?
Pensei por alguns segundos.
— Uns três minutos.
— Cruel.
Começamos a caminhar.
Elara era uma das poucas pessoas com quem eu não precisava pensar antes de falar.
Talvez porque ela me conhecesse há tempo suficiente para saber quando eu estava mentindo.
Ou quando estava tentando fingir que alguma coisa não me incomodava.
— Sua mãe?
— Me prendeu na loja.
— O que você fez?
— Trabalhei.
— Isso explica muita coisa.
— O quê?
— Você está com cara de quem organizou ervas por duas horas.
— Foram vinte minutos.
— Mesma coisa.
Sorri.
— E você?
— Quase fui embora sem você.
— Não iria.
— Não mesmo.
Continuamos andando.
Por alguns instantes, apenas ouvimos o movimento da rua.
Então Elara falou:
— Sua mãe perguntou sobre o futuro?
Olhei para ela.
— Como você sabe?
— Porque minha mãe perguntou ontem.
— E o que você respondeu?
— Que provavelmente vou trabalhar com minha família.
— Política?
— Talvez.
— Você gosta?
Ela deu de ombros.
— Não odeio.
— Isso não parece muito convincente.
— Porque não é.
Sorri.
— Então estamos iguais.
— Talvez.
Ela ficou em silêncio por alguns segundos.
Depois olhou para mim.
— E a transformação?
Soltei um suspiro.
— Sabia que você ia perguntar.
— Você está com dezessete.
— Eu sei.
— Está chegando.
— Eu sei.
— E?
— E nada.
Elara continuou me olhando.
— Nyra.
— Eu não estou preocupada.
— Mentira.
— Talvez um pouco.
Ela não sorriu dessa vez.
— Você sabe que pode falar comigo se precisar.
Olhei para ela.
— Eu sei.
E eu sabia mesmo.
Elara já havia passado pelaquilo.
Sua primeira transformação acontecera anos antes. Ela sabia como era sentir o corpo mudar, perder o controle por alguns instantes e depois precisar aprender a conviver com aquilo.
Eu ainda não sabia.
E talvez fosse justamente isso que me incomodasse.
Não ter acontecido.
Não saber se aconteceria.
Não saber o que esperar.
Mas eu não queria transformar aquilo em uma preocupação maior do que já era.
— Ainda tenho tempo — falei.
Elara assentiu.
— Tem.
— Então vou esperar.
— E se não acontecer?
Parei por um instante.
Olhei para ela.
— Aí eu descubro o que fazer depois.
Ela sorriu de leve.
— Essa é uma resposta muito mais sua.
Voltamos a caminhar.
A Academia surgiu ao longe.
Eu conhecia aquele caminho desde criança.
O prédio principal era antigo, construído muito antes da Convergência, mas outras estruturas haviam sido erguidas ao redor dele ao longo dos anos.
Era um dos poucos lugares onde humanos, bruxas, lobisomens e vampiros realmente conviviam todos os dias.
Não era perfeito.
Nada era.
Ainda existiam famílias que preferiam manter distância. Sobrenomes que carregavam mais influência do que outros. Pessoas que acreditavam que algumas linhagens deveriam permanecer separadas.
Mas, dentro daqueles muros, pelo menos oficialmente, todos tinham o mesmo direito de estar ali.
Atravessei os portões ao lado de Elara.
O movimento aumentava conforme nos aproximávamos do prédio principal.
Conhecia alguns rostos.
Outros não.
Alguns acenaram.
Outros passaram sem olhar.
Era apenas mais uma manhã.
Mais um dia.
Mais algumas horas antes de voltar para casa.
Eu ainda acreditava que os próximos meses seriam apenas isso.
Dias comuns.
Conversas comuns.
Aulas que eu provavelmente esqueceria.
A vida seguindo o caminho que sempre seguira.
Eu ainda não sabia que algumas coisas não precisam acontecer de uma vez para mudar uma vida.
Às vezes, elas começam muito antes.
Tão silenciosamente que você só percebe quando já não existe mais caminho de volta.
