Stürmische Begegnung

Nach Mitternacht kommen die Dämonen zum Tanzen raus.

Das sagte Roxannes Großmutter jedes Mal, wenn die damals sechzehnjährige Roxanne sie versehentlich weckte, weil sie morgens um drei Uhr betrunken durch das Haus torkelte.

Heute Nacht, sieben Jahre später, spürte Roxanne diese Dämonen intensiver denn je. Ihr rotes Haar schwang im Rhythmus der Musik, Schweißperlen standen ihr auf der Stirn und das Adrenalin jagte den Alkohol noch schneller durch ihre Adern.

Der schwache Geruch von Rauch, der sinnliche Beat und die Leichtigkeit, mit der das vierte Glas Whiskey ihre Kehle hinunterglitt, riefen diese Dämonen hervor.

Das prickelnde, verführerische Gefühl von Sünde durchflutete mit jeder Minute ihre Seele.

Oder war das der Whiskey? Es könnte der Whiskey gewesen sein.

Brenda war damit beschäftigt, in der Nische auf der anderen Seite der Bar mit irgendeinem Schwarzen rumzumachen; ihr großer Schmuck und seine goldene Uhr glitzerten unter der flackernden Beleuchtung.

Manchmal dankte Roxanne Gott für ihre slutty Freundinnen. Sie dankte Gott für diese wunderschönen, unkomplizierten Engel, die sie nicht verurteilten, während sie ihr knappstes rotes Kleid in einer Bar voller Männer trug, die Hüften schwang und sich zwang, das „wertlose Stück Scheiße“ zu vergessen, der sie verlassen hatte, weil er sie nicht mehr liebte.

Als die Musik langsamer wurde, ließ sich Roxanne auf den lackierten Tresen sinken und ihre verschwitzten Handflächen umklammerten die Kante. Sie strich sich ihr kirschrotes Haar aus dem Nacken und zog die Strähnen nach vorne, in der Hoffnung, ihre Körpertemperatur zu senken.

Die Bar war schummrig, dunkel und bis zum Rand gefüllt. Dunkelbraune Wandverkleidungen bedeckten die Wände, lackierte Holztische standen verstreut im kleinen, abgelegenen Bereich, der Barkeeper schenkte fleißig Drinks aus und Musik dröhnte aus der Jukebox. Körper stießen auf der Tanzfläche zusammen, Gläser klirrten und leises Geplapper versuchte, die Musik zu übertönen.

Roxannes Herz hämmerte in ihrer Brust, ihr Kopf war benebelt von Alkohol und Rauch, und ihre Finger huschten über das Display ihres Handys.

Mike hat keine Nachricht geschickt.

Die Hoffnung, die jedes Mal in ihrer Brust aufflackerte, wenn sie das Handy in die Hand nahm, nervte sie am meisten. Wie ein liebeskranker Welpe hoffte sie jeden Abend seit einem Monat darauf, dass er sie genug vermisste, um ihr eine Nachricht zu schreiben.

Warum sollte er? Er liebte sie nicht mehr.

Es gab keine Reue, wenn keine Liebe da war.

Roxanne warf einen Blick in Brendas Richtung. Aus ihrer Fummelei war wildes Gereiße geworden, während sie über dem Typen ritt. Seine kräftige Hand glitt ihren Oberschenkel hinauf, zog ihren engen schwarzen Lederrock hoch und entblößte ihre nackten Beine, während die andere Hand sich in ihrem blonden Haar verfing.

Brenda war nicht Roxannes beste Freundin, aber sie war ihre Lieblingsfreundin. Mit dreiundzwanzig Jahren lebte Brenda von ihrem OnlyFans-Account und bewertete in ihrer Freizeit Männer, mit denen sie geschlafen hatte, nach Größe, Ausdauer und Enthusiasmus.

Es genügt zu sagen, dass die Entscheidung, heute Abend mit ihr auszugehen, einer rein selbstzerstörerischen Laune entsprang.

Roxanne schluckte drei große Schlucke Wasser und hoffte, dass die Menge an alkoholfreier Flüssigkeit den x-ten Shot, den sie auf der Tanzfläche getrunken hatte, irgendwie wegspülen würde.

Ihr Leben lang war sie zwischen drei Ansätzen für Beziehungen hin- und hergerissen. Einerseits sagte ihre Mutter ihr immer, alle Männer seien Schweine, aber sie selbst steckte seit fünfundzwanzig Jahren in einer hundsmiserablen Ehe, was ihre Meinung etwas einseitig machte.

Andererseits sagte Roxannes beste Freundin Addison, eine Architekturstudentin mit einer aufregenden Vergangenheit an guten Lebensentscheidungen, immer, sie müsse nur den Einen finden, als ob die Einen auf Bäumen wüchsen und nur darauf warteten, gepflückt und zu ihrem Vergnügen konsumiert zu werden.

Und dann war da noch Brenda mit ihrem kleinen schwarzen Büchlein voller guter und schlechter Schwänze, die mit dem männlichen Bedürfnis, flachgelegt zu werden, Geld verdiente und gerade ihre Zunge im Hals irgendeines heißen Typen stecken hatte. Roxanne konnte sich nicht entscheiden, ob sie eine Feministin, tief sexistisch oder einfach nur eine gewöhnliche Schlampe war.

„Süße“, rief der Barkeeper sie; ein älterer Herr mit grauem Haar und einem freundlichen Lächeln, „die Jungs da drüben geben einen Drink aus.“

Er neigte den Kopf zu einem Tisch in der Ecke, an dem drei Männer saßen und in ihre Richtung grinsten. Roxanne nahm das Glas und prostete ihnen zu, ohne sich darum zu scheren, wie viel Geld sie heute Abend für sie ausgeben würden. Wenn jemand versuchen würde, ein Gespräch anzufangen, würde er schnell merken, dass sie viel zu liebeskrank war, um zu reden.

Außerdem mochte sie es als Kellnerin, ab und zu auch mal bedient zu werden. Sie war zu sehr daran gewöhnt, auf der anderen Seite des Tresens zu stehen, was dies zu einer angenehmen Abwechslung machte.

Roxanne drehte sich um und stieß mit jemandem zusammen. Ein ganzer Schwall Flüche entwich ihren Lippen, als der volle Whiskey den ganzen fließenden weinroten Chiffon-Stoff ihres Kleides tränkte. Das Glas zerbrach in tausend Stücke, von denen einige in ihren weißen Sandalen mit hohen Absätzen landeten.

„Verfickte Scheiße!“, schrie sie.

Der Mann, mit dem sie zusammengestoßen war, lachte: „Wenn du darauf bestehst.“

Roxanne rollte mit den Augen, hielt sich am Tresen fest und begann, den ersten Schuh zu öffnen.

„Lass mich dir helfen.“ Der Mann bot ihr seine Hand an, seine Stimme war tief und brummig. Roxannes Blick fiel auf seine ausgebreitete Hand; stark, aber gepflegt.

„Du hast schon genug getan“, knurrte sie, während sie betrunken auf einem Bein balancierte.

Doch als sie ihr ganzes Gewicht auf das rechte Bein verlagerte, bohrte sich ein Glassplitter in ihre Haut.

„Verdammt!“, zuckte sie vor Schmerz zusammen. „Gott, kann dieses Leben noch beschissener werden?“

„Komm schon“, lachte der Mann und hielt ihr immer noch die Hand hin. „Lass uns dir einen Platz suchen, wo du sitzen kannst.“

Frustriert und leicht verzweifelt runzelte Roxanne die Stirn und sah den Mann endlich an. Obwohl er hinreißend aussah, konnte sie ihre aufsteigende Wut nicht unterdrücken.

Ein Drei-Tage-Bart bedeckte seinen markanten Kiefer, schulterlanges kastanienbraunes Haar kitzelte seinen kräftigen, muskulösen Nacken, seine dunklen, braunen Augen musterten sie und ein süffisantes, wissendes Lächeln umspielte seine schmalen Lippen. Er trug Jeans und ein schwarzes T-Shirt, aber er sah besser aus als jeder Mann in einem teuren Anzug.

„Komm schon.“ Er neigte den Kopf leicht zur Seite. „Ich helfe dir.“

Roxanne setzte den Fuß ab und zuckte zusammen, als ein weiterer Glassplitter ihre Haut schnitt.

„Ich brauche dein verdammtes –“

Sie verlor das Gleichgewicht und stolperte nach vorne.

Die Hand des Mannes legte sich fast fordernd um ihre Taille und ihr Gewicht verlagerte sich auf ihn. Ihr Atem stockte gegen ihren Willen bei der Berührung. Roxanne nahm den Duft seines herben Parfüms wahr und verfluchte seine plumpe Art, während er ihr in die Sitznische half.

Zufälligerweise war es die gleiche Nische, in der Brenda gerade ihre Zunge im Hals ihres Begleiters stecken hatte. Oh, großartig, sie kannten sich.

Roxanne ließ sich in die Sitzbank fallen und zog die Beine an, während sie angewidert auf den Kontakt ihrer verschwitzten Haut mit dem Leder reagierte. Der Saum ihres weinroten Kleides rutschte an ihren Oberschenkeln hoch und sie zog ihn runter, um ihre Beine zu bedecken.

„Scheiße“, fluchte sie erneut, als sie Bluttropfen sah, die ihre weißen Sandalen beschmutzten. „Ich fass es nicht, dass mir das passiert.“

„Hallo.“ Der Schwarze schob Brenda von seinem Schoß und winkte mit verwirrtem Blick. „Ich bin Andre.“

„Ich bin Roxanne.“ Roxanne zog die Sandalen aus und schüttelte sie über dem Boden aus. Glassplitter fielen heraus.

„Und ich bin Damien.“ Der Mann, der ihr diesen schrecklichen Fluch eingebrockt hatte, kehrte mit einem Glas Wasser und einer Handvoll Klopapier zurück. „Lass mich dir helfen, komm schon.“

„Hi!“, Brenda löste sich von Andre. „Ich bin Brenda!“

Gott, das war peinlich auf einem ganz neuen Level. Damien nahm ihr die weißen Sandalen aus der Hand, während sie ihre verletzten Füße untersuchte. Glas war an ein paar Stellen in die Haut gedrungen, aber nichts allzu Tiefes.

„Was ist dir denn passiert?“, fragte Brenda und warf ihre blonden Locken über die Schulter, während sie immer noch auf Andres Schoß saß.

„Pech“, Roxanne stieß ein genervtes Lachen aus. „Ich bin verflucht, verdammt noch mal.“

„Ich glaube, du bist eher betrunken als verflucht“, schmunzelte Damien und untersuchte ihre Sandalen.

Roxanne tunkte das Klopapier in das Glas Wasser und tupfte auf die Schnitte. Innerlich verfluchte sie den Whiskey, die offenen Sandalen und diesen Trottel neben sich, der nicht wusste, wie man läuft.

„Ich fürchte, sie haben keine Pflaster, aber die Schnitte sind nicht tief.“ Damien warf einen Blick auf ihre Füße und fing dann wieder an, die Glassplitter aus ihren Sandalen zu pulen.

„Schon gut, mir geht’s verdammt noch mal gut.“

Der Alkohol vernebelte ihren Verstand und schaltete ihre Hemmschwellen ab. Der Schmerz, den sie unterdrückt hatte, überrollte sie wie eine Flutwelle. Nicht nur, dass ihr Freund sie verlassen hatte, weil er sie nicht mehr liebte, jetzt hatte sie auch noch aufgeschnittene Füße und ihre Lieblingssandalen waren ruiniert.

Andre und Brenda hatten anscheinend keine Lust mehr zuzuhören. Sie standen auf und verließen die Nische, wodurch Roxanne mit dem Fremden allein gelassen wurde.

Während sie das Klopapier auf die Schnitte an ihren Füßen drückte, nahm sie sich einen Moment Zeit, den Fremden wirklich anzusehen. Ihre Sandalen sahen in seinen großen Händen winzig aus und er pickte die Glasscherben mit seinen Fingernägeln heraus. Seine Bewegungen waren geduldig und entspannt.

Als würde er ihre Blicke auf sich spüren, hob er den Blick von den Schuhen und lächelte. Aus der Nähe sah das Schokobraun seiner Iris glatt und ebenmäßig aus, wie Seide. Roxanne hatte noch nie eine so sanfte und tiefe Farbe gesehen.

„Du hast mehr Geduld als ich“, flüsterte sie.

Er zuckte kurz mit den Schultern: „Es sind schöne Schuhe. Ich wollte nicht, dass du sie nie wieder tragen kannst.“

„Ich glaube, sie sind ruiniert“, seufzte Roxanne und trauerte bereits um ihre geliebten weißen Sandalen.

Damien lächelte und legte die Schuhe beiseite: „Nein, sie haben jetzt eine Seele.“

Einen Moment lang verlor sie sich in diesem tiefen, geheimnisvollen Blick, in dessen hochgezogenen Mundwinkeln ein Anflug von Belustigung funkelte.

„Tut mir leid, dass ich in dich reingelaufen bin“, sagte sie. „Und dass ich dich beschimpft habe.“

„Ich werde in meinem Herzen einen Weg finden, dir zu verzeihen“, schmunzelte er. „Lass mich dir einen Drink ausgeben.“

Roxannes Blick wanderte durch die Bar auf der Suche nach ihrer Freundin, aber sie war nirgends zu sehen. Es schien, als wäre sie bereits dazu verdammt, Zeit mit diesen Typen zu verbringen, besonders weil es kein Zurück gab, wenn Brenda sich einmal etwas in den Kopf gesetzt hatte.

Also schluckte Roxanne die plötzliche Aufregung hinunter und bot ein flüchtiges Lächeln an: „Na gut.“

Damien stand auf und ging zur Bar. Roxanne holte ihr Handy heraus und schrieb sofort Brenda, um zu fragen, wo sie steckte.

Der blonde Kopf ihrer Lieblingsfreundin tauchte hinter der Rückenlehne der Nische auf: „Ich bin hier!“

„Ernsthaft? Du hast einfach die Nische gewechselt?“, lachte Roxanne und rutschte zur Lehne.

„Ja?“, Brenda legte die Ellbogen auf die Lehne, ihre Augen waren weit. „Ich wollte dir Freiraum lassen. Was läuft? Wer ist das?“

Roxanne zuckte mit den Schultern: „Keine Ahnung. Er hat Drinks geholt. Was soll ich tun?“

„Andre, was soll sie tun?“, warf Brenda dem Freund von Damien zu.

„Hab einfach Spaß, Mädel.“ Die tiefe Stimme des Mannes hallte um sie herum. „Das Leben ist zu kurz, um etwas anderes zu tun.“

„Natürlich sagt er das“, rollte Roxanne mit den Augen. „Aber mal im Ernst? Ich glaube, das geht mir alles ein bisschen zu schnell.“

„Mädel“, Brendas Augen verengten sich zu Schlitzen, „du warst ewig in einer Beziehung, vielleicht ist es Zeit, das zu ändern.“

„Stimmt nicht.“ Roxanne kniff die Augen zusammen. „Ich war auch schon vorher Single.“

„Das ist die längste Zeit, die ich dich je ohne Mann gesehen habe“, Brenda hob eine perfekt gezupfte Augenbraue. „Du bist eine Serien-Monogame.“

„Monogamie ist großartig“, sagte Roxanne. „Ich kann nichts dafür, dass du denkst, Männer seien nur zum Vögeln und zum Sachen kaufen gut.“

Brenda lehnte sich vor und flüsterte: „Das sind sie auch nur. Also, vögel ihn und lass ihn dir Sachen kaufen.“

Roxannes Blick huschte zu dem Mann am Tresen, der auf ihre Drinks wartete. Sie glaubte nicht, dass Männer nur für diese zwei Dinge gut waren, aber vielleicht hatte ihre Freundin mit einer Sache recht.

Sie steckte drei Jahre lang in einer verkorksten Beziehung, hatte Dinge toleriert, die sie nicht hätte tolerieren sollen, Dinge verziehen, die kein Mensch bei klarem Verstand verzeihen würde, und nie die Liebe und Verbindlichkeit bekommen, die man von einer ernsthaften Beziehung erwarten sollte.

Jetzt wollte sie egoistisch sein.