Onkel Jon

„Wo ist sie?“, fragt Lorna. Meine Stiefschwester ist aufgestanden und sammelt die Teller ein. Das Klappern des Geschirrs ist kaum über das laute Stimmengewirr zu hören. Das Weihnachtsessen ist gerade zu Ende gegangen und die Familie ist in bester Stimmung. Wir sind schon bei der dritten Flasche Wein. „Wo ist Beth hin?“

Lornas Mann, Dan, sitzt am anderen Ende des Tisches und beugt sich vor, um mit seiner Tochter Terry einen Weihnachts-Cracker zu knallen. Gegenüber von Terry diskutiert meine Mutter, Catherine, die mit ihren achtzig Jahren noch absolut fit ist, tief mit ihrem Bruder Grant. Grant ist vierundneunzig und lebt in einem Pflegeheim. Er ist nur für den Tag hier rausgekommen. Ich habe ihn am Morgen abgeholt und werde ihn um 17 Uhr zurückbringen, weshalb ich die Finger vom Alkohol lasse.

Der Platz neben mir ist leer. Das war Bethanys Platz. Sie ist vor fünf Minuten aufgestanden, hat gesagt, dass sie sich nicht gut fühlt, und ist durch die Tür in den Flur verschwunden. Niemand sonst hat es groß beachtet, aber ich schon. Ich habe ihre Schritte auf der Treppe gehört, als sie nach oben ging, und das Klicken der Badezimmertür auf dem Treppenabsatz, als sie sie hinter sich schloss.

„Sie sagte, sie fühlt sich nicht wohl“, sage ich und erhebe mich. „Hier, lass mich dir dabei helfen.“

Gemeinsam räumen meine Schwester und ich den Tisch ab. Ich helfe ihr, alles in die Küche zu tragen.

„Ich räume die Spülmaschine ein“, sage ich. „Mach du den Rest. Was kommt jetzt? Nachtisch?“

„Mmm-hmm“, murmelt sie und schaut durch das Sichtfenster des Ofens. „Der Käsekuchen ist fast fertig.“ Sie sieht über die Schulter zu mir herüber. „Oh, und es gibt eine Käseplatte. Cracker. Und sogar einen exzellenten Dessertwein, den ich besorgt habe.“ Ihre Stirn runzelt sich. „Oh, Entschuldigung, du musst ja noch fahren.“

„Schon gut“, sage ich. „Vielleicht trinke ich einen, wenn ich vom Zurückbringen von Onkel Grant wieder da bin. Nett von dir, ihn einzuladen. Ich dachte nicht, dass das Pflegeheim ihn rauslässt.“

Sie lächelt und streicht sich eine widerspenstige Locke hinter das Ohr. „Ach, du weißt schon. Weihnachten. Familie. Darum geht es doch, oder?“ Sie richtet sich auf und dreht sich um. „Ich sollte mal nachsehen, ob bei ihr alles in Ordnung ist.“

„Das mache ich“, sage ich und schließe die Tür der Spülmaschine. „Kümmer du dich um die Familie. Trink etwas und ruh dich aus. Wie lange braucht der Käsekuchen noch?“

Sie nickt. „Okay. Super. Danke, Jon. Etwa fünfzehn Minuten.“

„Überlass das mir“, sage ich. „Ich hole ihn raus, wenn er fertig ist. Worin servierst du ihn?“

Sie zeigt es mir, gibt mir dann einen Kuss auf die Wange und umarmt mich. „So schön, dass du es dieses Jahr geschafft hast. Mein großer Bruder. Es ist einfach toll, alle hier zu haben, nach dem Jahr, das wir hinter uns haben. Dieses schreckliche COVID. Und all das, was du durchmachen musstest.“

Ich umarme sie zurück und lasse sie dann los. Sie geht zurück ins Esszimmer. Ich stelle den Timer an meiner Armbanduhr und mache mich auf den Weg zur Treppe.

Lorna ahnt nicht, was wirklich los ist. Sie hat keine Ahnung von den Nachrichten, die Beth mir seit sechs Monaten schickt. Sie weiß nicht, dass Beth während des ersten Ganges ihren Fuß an meinem Bein auf und ab gleiten ließ. Lorna hat den Blick nicht gesehen, den Beth mir zuwarf, bevor sie ankündigte, dass sie sich nicht gut fühlt. Sie hat Beth im Flur nicht gesehen, wie sie sich bückte, ihre Unterhose in den Händen hielt und mir durch die offene Tür ihren Arsch entgegenstreckte, bevor sie nach oben rannte. Niemand hat es gesehen. Niemand außer mir. Deshalb ist mein Schwanz hart. So hart, dass es fast unangenehm ist.

Ich steige die Treppe zum Treppenabsatz hinauf. Das Licht im Badezimmer brennt. Ich lausche. Es ist kein Ton zu hören. Ich klopfe vorsichtig an.

„Beth? Alles okay? Brauchst du Hilfe? Ich bin es, Onkel Jon.“

„Ja bitte“, kommt die Antwort. „Ich brauche Hilfe, Onkel.“

Die Tür ist nicht verschlossen. Ich drücke sie auf, schlüpfe hinein und schließe sie hinter mir.

Beth sitzt auf dem geschlossenen Toilettendeckel. Sie trägt ein ärmelloses, blau-weißes Matrosenkleid aus einem Stück mit einer riesigen Schleife. Es ist skandalös kurz und bedeckt kaum ihren Arsch – ein Stil, den nur Teenager tragen können. Beth ist neunzehn, also gehört sie technisch gesehen noch dazu, aber sie passt in keine Kategorie, die ich kenne. Der Rock ist jetzt bis zu ihren Hüften hochgeschoben. Ihre Beine sind weit gespreizt. Sie hat ihr Höschen komplett ausgezogen. Ihre Pussy glänzt mir entgegen, rosa und feucht, fast glühend vor Hitze. Ihr Saft hat sich in den dunklen, dichten Locken ihrer Schambehaarung verfangen. Er klebt an ihren Fingern, mit denen sie sich selbst berührt hat. Sie steckt sich einen feuchten Finger in den Mund und saugt ihn sauber. Die Luft ist schwer vom Geruch ihrer Fotze.

„Oh, Onkel Jon“, sagt sie mit mädchenhafter Stimme und sieht mir direkt in die Augen. „Ich bin so froh, dass du da bist. Ich weiß gar nicht, was ich mit mir anfangen soll. Ich brauche wirklich Hilfe.“

Ich verriegele die Tür hinter mir und springe fast auf sie zu, bis ich in Reichweite bin. Sie grinst mich an, während ihre Hände meinen Hosenschlitz finden. Es dauert nur einen Augenblick. Mein Schwanz springt hervor, steinhart und pulsierend. Die Spitze ist ganz feucht.

„Mmm“, schnurrt sie. „So groß. Genau wie auf den Fotos.“ Sie sieht mit einem verschmitzten Lächeln zu mir auf. „Ich hatte gehofft, dass er groß ist.“

Beth legt eine weiche Hand um meinen Schwanz und melkt ihn einmal, dann noch einmal, während sie die ganze Zeit mein Gesicht beobachtet. Ein frischer Tropfen durchsichtiger Flüssigkeit erscheint an der Eichel. Ihre Fingernägel, scharlachrot lackiert, kitzeln mich. Mein Schwanz zuckt in ihrer Hand. Sie wirft einen Blick darauf und schaut dann wieder zu mir hoch.

Ihre Augen sind riesig. „Oder brauchst du etwa Hilfe, Onkel?“, flüstert sie. „Darf ich dir helfen, Onkel? Darf ich?“

Ich nicke sprachlos.

Sie grinst, sieht auf meinen Schwanz herab und leckt sich über die Lippen. Beth öffnet den Mund und neigt den Kopf vor. Sie starrt mir in die Augen, während ihre andere Hand in meine Boxershorts gleitet und meine Eier umschließt.

Ich sehe auf meine Uhr. Zwölf Minuten bis zum Käsekuchen. Das sollte reichen.

Meine Hände verstricken sich in ihren Haaren, während ich meinen Schwanz tief in ihren Hals stoße. Sie quietscht, gurgelt und knabbert mit ihren Zähnen an mir, aber sie zieht sich nicht zurück. Ihre Lider flattern und schließen sich. Endlich finde ich Worte.

„Ja, bitte“, sage ich. „Ja, bitte.“