Prolog
Die Leute bilden sich gerne ein, die Welt würde von Ehre angetrieben.
Das tut sie nicht.
Sie wird von Gold angetrieben … und von den Männern, die bereit sind, dafür Blut zu vergießen.
Ich nehme an, hier beginnt diese Geschichte. Beim Gold. Ein riesiger Haufen davon, vergraben in der Erde wie der Schatz eines Drachen. Genug, um Kriege anzuzetteln. Genug, um aus anständigen Männern Tiere zu machen.
Das Gold gehörte Lord Velmere.
Das war ein Mann, den die Leute nur zu gern hassten.
Ein grausames Schwein. Geldverleiher. Sklavenhalter. Er verlangte so hohe Zinsen, dass die halbe Gegend ihr Leben lang unter seinem Stiefel kroch, nur um ein weiteres Jahr atmen zu dürfen. Wenn ein Bauer eine Zahlung verpasste, nahm Velmere das Land. Wenn ein Händler ihn enttäuschte, nahm Velmere den Laden. Und wenn ein Schuldner nichts mehr hatte …
Nun ja.
Sklavenketten gab es immer.
Jahrelang flüsterten die Männer davon, ihn umzubringen.
Es stellt sich heraus: Wenn man lange genug flüstert, wachsen dem Geflüster irgendwann Zähne.
In der Nacht, als sie ihn sich holten, wendete sich das ganze Dorf gegen ihn. Diener. Wachen. Sogar die Sklaven, die er über Jahrzehnte gekauft und gebrochen hatte. Es ist schon komisch, wie schnell die Loyalität schwindet, sobald ein Tyrann zu bluten beginnt.
Doch Lord Velmere war kein Narr.
Er wusste, dass seine Stunde geschlagen hatte.
Bevor der Mob seine Türen erreichte, schickte er das Einzige fort, das er je geliebt hatte.
Seine Tochter.
Lady Seraphine Velmere.
Tja, und genau da wird die Sache interessant.
Denn Seraphine war nicht wie die Mädchen, die Adelige normalerweise großziehen. Ihr Verstand war scharf genug, um einen Geldbeutel in der Mitte durchzuschneiden. Sie hatte ihrem Vater geholfen, die Hälfte seines Vermögens aufzubauen, bevor sie auch nur zwanzig Winter gesehen hatte.
Doch kluge Mädchen machen denselben Fehler wie kluge Männer.
Sie glauben, die Welt würde immer so bleiben, wie sie ist.
In jener Nacht lernte sie es besser.
Der Mob brannte das Anwesen der Velmeres bis auf die Grundmauern nieder.
Ihr Vater starb schreiend darin.
Und seine Tochter … verschwand.
Die meisten Leute glauben, dort ende die Geschichte.
Ein Adelsgeschlecht ausgelöscht. Der Tyrann tot. Gerechtigkeit geübt.
Aber das ist das Problem mit den Menschen.
Sie machen sich nie die Mühe zu schauen, was aus der Asche hervorkriecht.
Denn während die eine Hälfte dieser Geschichte um ihr Leben rannte …
… verrottete die andere Hälfte in einer Gefängniszelle.
Ein gewalttätiger, junger Mistkerl namens Darrian Varg.
Und der Richter, der ihn schließlich freiließ, hatte einen ganz eigenen Sinn für Humor.
Er sagte dem Mann, er könne seine Freiheit haben.
Alles, was er tun müsse, sei, eine Sklavin zu kaufen.
Und sie zu heiraten.
Das Komische am Schicksal ist …
Manchmal sieht es gar nicht nach Vorherbestimmung aus.
Manchmal sieht es einfach nur aus wie Ketten.
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