Creed: Vermächtnis der Vergessenen (Band 65 der The Land of the Forgotten-Reihe)

Creed Morgan beobachtete, wie die schwere Palette in den Laderaum des Schiffes hinabgelassen wurde. Die dicken Seile knarrten unter der Last. Die Winde ächzte, und Metall rieb auf Metall, während die Ladung leicht schwankte, bevor sie zum Liegen kam. Er ließ sie nicht aus den Augen, bis sie unter Deck verschwunden war. Er lauschte auf das dumpfe Geräusch, das verriet, dass sie richtig abgestellt worden war, statt in irgendetwas Teures zu krachen oder – schlimmer noch – in jemanden, der dumm genug war, am falschen Ort zu stehen.

Zufrieden wandte er seinen Blick wieder dem Dock zu.

Er zählte automatisch mit. Sein Verstand ging die Zahlen durch, so wie er es immer tat, wenn er bei der Arbeit war. Eins. Zwei. Drei weitere warteten in der Nähe der Lagertore, eingewickelt in geteerte Plane und mit dem Siegel der Händlergilde versehen. Zu viele für seinen Geschmack. Sein Kiefer spannte sich an, während er im Kopf ausrechnete, wie lange es dauern würde, sie zu verladen, zu sichern und in See zu stechen.

Zu lange.

Ja, es war Geld. Gutes Geld. Die Art von Geld, die das Schiff instand hielt, die Mannschaft bezahlte und seine Konten angenehm füllte. Aber Geld war einen Scheiß wert, wenn man zu lange im Hafen blieb, obwohl der Instinkt einem sagte, dass man abhauen sollte.

Und sein Instinkt schrie ihn an, dass etwas nicht stimmte.

Creed verlagerte sein Gewicht auf den Planken. Das vertraute Rollen des Schiffes unter seinen Stiefeln gab ihm Halt. Die Sea Wraith zerrte ungeduldig an ihren Vertäuungen; die Seile waren so straff gespannt, als ob auch sie es spürte. Sie war bereits schwer beladen, zu schwer für seinen Geschmack, aber immer noch seetüchtig. Gerade so.

Sein Blick huschte wieder nach Westen, diesmal schärfer.

Dunkle Wolken hingen tief am Horizont, dick und schwer, eine Schicht über der anderen wie eine Mauer, die langsam auf sie zumarschierte. Er kniff die Augen zusammen und schätzte ihre Form und Geschwindigkeit ein. Gewitterwolken haben Charakter, wenn man darauf achtet. Das waren keine trägen Regenbringer, die nur für ein bisschen Nässe sorgten. Diese hier waren schnell, dicht und böse.

Sie bewegten sich genau hierher.

Ein Muskel an seinem Kiefer zuckte.

Er atmete tief durch die Nase ein und ließ den Geruch des Hafens in seine Lungen strömen. Salz und Gischt. Alter Fisch und frischer Teer. Der schwache Beigeschmack von Öl und Hanfseilen. Und darunter, jetzt, da er darauf achtete, unverwechselbar: die scharfe, klare Note von Regen, die im Wind mitschwang. Noch nicht, aber bald.

Zu bald.

Im besten Fall würden sie nur nass werden. Im schlimmsten Fall –

Er unterbrach diesen Gedanken scharf. Aberglaube hatte auf einem Schiff nichts zu suchen, egal wie oft seine Erfahrung das Gegenteil flüsterte. Trotzdem zog sich sein Unbehagen mit jeder Sekunde, die sie im Hafen lagen, mehr zusammen. Sie waren ungeschützt und verwundbar.

Creed runzelte die Stirn.

Er hasste es, nass zu werden.

Sein Blick huschte zum Hafenmeister, gerade als der Mann nach draußen trat, als wäre er allein durch seinen Ärger herbeigerufen worden. Natürlich. Creed stieß ein scharfes Schnauben durch die Nase aus. Jetzt tauchte er auf. Er hatte sich auffällig rar gemacht, als die ersten Paletten verladen wurden, und hatte die Mannschaft ungestört arbeiten lassen, bis sich der Himmel verdunkelte und es ungemütlich wurde.

Creed brummte leise vor sich hin, sein Ärger zog sich fest wie ein straff gezogenes Seil. Typisch. Hafenmeister hatten einen sechsten Sinn für das Timing, und der schlug immer im denkbar ungünstigsten Moment zu. Trotzdem würde er es versuchen. Er versuchte es immer, bevor er zu anderen Mitteln griff.

Er drängte sich durch seine Mannschaft und murmelte ein paar knappe Befehle. Sie machten instinktiv Platz; jahrelange Zusammenarbeit unter seinem Kommando hatte sie effizient und leise gemacht. Er schritt mit langen, zielstrebigen Schritten über die Planke, die Stiefel hämmerten auf dem Holz, und erreichte das Dock, ohne langsamer zu werden. Er steuerte direkt auf den Manager zu.

Der Mann schaute auf, als Creed näher kam, und seine schwarzen Augen tasteten ihn mit einem schnellen, prüfenden Blick ab. Seine Lippen kräuselten sich leicht. „Morgan.“

„Vicente.“ Creed erwiderte den Blick, wobei er seinen Ausdruck neutral hielt, auch wenn seine Geduld am Ende war. „Ich brauche die Erlaubnis, hier zu bleiben, bis der Sturm vorbeigezogen ist.“

Vicente folgte seiner Blickrichtung zum Westhimmel, die Stirn in Falten gelegt, als ein weiteres fernes Grollen in der Ferne über dem Hafen zu hören war. Einen Moment lang dachte Creed, er würde es tatsächlich in Erwägung ziehen. Dann glitt Vicentes Blick an ihm vorbei, über das Schiff, das immer noch beladen wurde, über die straffen Seile und das Deck voller Leute und Ladung.

„Auf keinen Fall“, sagte Vicente knapp. „Du kennst die Regeln. Und nach meiner Rechnung ist deine Zeit hier fast abgelaufen.“

Creeds Kiefer mahlte, und er presste die Zähne zusammen, um die Antwort zu unterdrücken, die ihm auf der Zunge lag. Regeln waren dehnbar, wenn es dem Hafen nützte. Anscheinend aber nicht, wenn es ihm nützte.

Er durfte sich nur für eine bestimmte Zeit in ihrem Territorium aufhalten. Diese Regel war schon vor langer Zeit aufgestellt worden, und er hatte sie noch nie gebrochen.

„Ganz zu schweigen davon“, fuhr Vicente fort, der Tonfall wurde schärfer, als er einen Schritt näher trat, „dass das Schiff bei schwerer See losreißen und mein Dock zerstören wird. Und dann schuldest du mir das auch noch.“

Vicente starrte Creed an, seine Haltung versteifte sich, und die Autorität ging in Wellen von ihm aus.

Creed starrte ihn einen langen Moment lang an, ohne zu blinzeln. Er sah, wie sich die Pupillen des Fae-Mannes verengten und wie sich seine Lippen weit genug zurückzogen, um seine Fangzähne als subtile Warnung zu zeigen. Eine Herausforderung. Oder eine Erinnerung daran, wer hier die Macht hatte.

Creed atmete langsam aus.

Weiter zu diskutieren war zwecklos, und die Zeit rann ihm zwischen den Fingern davon. Er nickte kurz, machte auf dem Absatz kehrt und steuerte ohne ein weiteres Wort auf sein Schiff zu.

Das würde eine verfickte Scheißshow werden.

Creed ging schnurstracks zu seinem Ersten Offizier, Emyr, und schlängelte sich durch Seilrollen und gestapelte Kisten, während das Schiff um sie herum zum Leben erwachte. „Alles sturmfest machen, bevor wir auslaufen“, sagte er ohne Umschweife. „Wir werden von diesem Sturm voll erwischt.“

Emyr folgte seinem Blick nach Westen, seine roten Augen verengten sich, als eine weitere Windböe an den losen Planen zerrte. Er nickte kurz. „Sie lassen uns nicht bleiben?“ Er sah Creed an, die Antwort kannte er bereits.

Creed hob eine Augenbraue.

Emyr zuckte zusammen. „Blöde Frage“, murmelte er. „Aye aye, Captain.“ Er salutierte zackig, drehte sich auf dem Absatz um und begann, Befehle zu bellen; seine Stimme war über dem Lärm des Hafens gut zu hören. Er verschwendete keine Zeit, aber das tat Emyr sowieso nie.

Die Mannschaft reagierte sofort.

Alle, die nicht mit der Sicherung der Ladung beschäftigt waren, machten das Schiff sturmfest. Die Segel wurden gerefft und festgebunden, zusätzliche Leinen ausgebracht und festgezurrt, und lose Ausrüstung wurde gesichert. Auf dem Deck herrschte ein kontrolliertes Chaos: Stiefel hämmerten auf dem Boden, Seile wurden gespannt, und Rufe hallten hin und her.

Nicht wenige von ihnen warfen verstohlene Blicke über die Schulter nach Westen.

Niemand auf diesem Schiff mochte Stürme. Nicht wirklich. Nicht, wenn man auf dem Wasser war, gefangen zwischen Wind und Wellen, ohne einen Ort, an den man fliehen konnte. Creed bemerkte ihre Blicke, sagte aber nichts. Er spürte dasselbe Unbehagen tief in seinem Bauch.

Er mochte das wirklich nicht.

Er war schon als Kind kein großer Freund des Wassers gewesen. Damals hatte es sich riesig und unerbittlich angefühlt, etwas, das einen ohne einen zweiten Gedanken verschlingen konnte. Zeit und Notwendigkeit hatten das geändert. Jetzt respektierte er es. Er verstand es. Er verließ sich sogar darauf.

Aber Stürme?

Stürme waren das Chaos in Person. Wind, der schrie wie ein Lebewesen. Wellen, die höher stiegen, als sie sollten, und mit einer Kraft herabstürzten, bei der einem die Knochen erzitterten. Er hasste sie. Schon immer. Er mied sie, wo er nur konnte, änderte Routen, verschob Abfahrten und tat alles, um ihnen aus dem Weg zu gehen.

Aber manchmal waren sie unvermeidlich.

So wie heute.

Es sei denn, sie bekamen ein Wunder.

Creed glaubte nicht an Wunder.

Er hatte aufgehört, an irgendetwas zu glauben, als er zwölf Jahre alt war.

Zwanzig Minuten später war die Ladung endlich verstaut, jede Palette war im Laderaum verkeilt und festgebunden. Die Crew wechselte reibungslos vom Laden zur Sicherung über; ihre Hände bewegten sich mit geübter Präzision, während sie das Schiff für den kommenden Sturm und die Heimreise vorbereiteten. Leinen wurden doppelt genommen, Knoten geprüft und neu geknüpft, und die Plane wurde verstärkt, wo es nur ging. Die Sea Wraith fühlte sich jetzt schwerer unter Creeds Stiefeln an, belastet nicht nur durch die Ladung, sondern auch durch die Aussicht auf die raue See, die vor ihnen lag.

Bei gutem Wetter würde die Fahrt zwei Tage dauern.

Creed gab sich keinerlei Illusionen hin.

Er wusste besser als die meisten, dass man sich auf See nie sicher sein konnte. Es würde ganz davon abhängen, wie stark der Sturm wurde und wie weit er sie vom Kurs abbringen würde. Wind und Strömung waren launische Dinge, die selbst die besten Pläne im Nu zunichtemachen konnten. Das war nicht ihre erste Fahrt, aber kein Sturm war wie der andere. Jeder hatte sein eigenes Temperament, seine eigene Art, einen auf die Probe zu stellen.

„Captain!“

Creed hob den Kopf, als Emyr näher kam. Seine Stiefel trafen mit Bestimmtheit auf das Deck. Creed hatte an der Reling gestanden, die Unterarme gegen das Holz gestemmt, die blauen Augen starr auf den dunkler werdenden Himmel gerichtet. „Sind wir bereit?“, fragte er, obwohl er die Antwort bereits kannte.

„Ja, Sir“, antwortete Emyr. Sein Blick folgte Creeds Richtung zum Horizont, und er atmete tief ein, wobei sich seine Schultern leicht anspannten. „Ich habe ein ungutes Gefühl bei der Sache, Creed.“

„Ich auch“, murmelte Creed. Er richtete sich auf und rollte mit den Schultern, als wolle er die Last des Kommandos fester an ihren Platz rücken. „Lass uns losfahren. Hoffentlich kommen wir vor dem Sturm davon, aber...“ Er ließ den Satz in der Luft hängen und warf Emyr einen Blick zu, während eine Augenbraue in die Höhe ging.

Der Greif-Gestaltwandler traf seinen Blick ohne Zögern.

Emyr nickte einmal scharf und wandte sich ab, um Befehle zu geben; seine Stimme schnitt sauber durch den auffrischenden Wind. Die Leinen wurden gelöst, die Segel angepasst, und innerhalb weniger Augenblicke reagierte das Schiff und glitt vom Dock weg, während der Hafen langsam hinter ihnen zurückblieb.

Sie waren unterwegs.

Creed bewegte sich über das Deck und begutachtete jeden Zentimeter, während das Schiff an Fahrt aufnahm. Er prüfte Leinen, von denen er wusste, dass sie hielten, fuhr mit der Hand über die Reling, die bereits verstärkt worden war, und testete Knoten, die von einer Mannschaft geknüpft worden waren, der er sein Leben anvertraute. Er wusste, dass alles in Ordnung war. Er wusste, dass sie bereit waren.

Trotzdem prüfte er es noch einmal.

Emyr stand am Steuer, ruhig und konzentriert, und lenkte sie mit Leichtigkeit aus dem Hafen. Er kannte diesen Hafen genauso gut wie Creed. Jede Strömung, jede versteckte Gefahr. Schon immer. Emyr war nun seit sechsunddreißig Jahren an Creeds Seite. Er war sein bester Freund, sein Bruder, nur ohne die Blutsverwandtschaft. Er hatte Creed in seinen dunkelsten Tagen aufrecht gehalten, als das Meer das Einzige war, das noch Sinn ergab.

Creed kehrte schließlich zur Reling zurück. Seine Finger krallten sich in das abgenutzte Holz, während sein Blick wieder über den Westhimmel glitt. Der Sturm schien sich kaum bewegt zu haben; er lauerte immer noch in der Ferne wie ein wartendes Raubtier. Er hoffte, dass er sich das nicht einbildete, und er hoffte, dass seine Instinkte ihn nicht mit der Zeit im Stich ließen.

Er mochte das wirklich nicht.

Creed schnaubte leise vor sich hin, bevor er seine Aufmerksamkeit nach Norden richtete, in die Richtung, in die sie unterwegs waren.

Creed kam nun schon seit dreißig Jahren nach Ynysoedd Tywyll. Lange genug, dass die Seewege tief in seinen Knochen eingegraben waren, lange genug, dass er die umliegenden Gewässer allein nach Instinkt befahren konnte. Nicht viele der Tir Anghofi-Fae hatten jemals einen Fuß in diesen entlegenen Teil des Reiches gesetzt. Die meisten würden es nie tun. Entfernung erzeugte Desinteresse, und unbekannte Gewässer machten selbst erfahrene Fae unruhig.

Creed hatte Glück gehabt.

Ynysoedd Tywyll war anders als jeder andere Ort in Tir Anghofi. Es war eine Ansammlung dunkler, rauer Inseln, die steil aus dem Meer aufragten. Ihre Klippen waren zerklüftet und dramatisch, ihre Küsten meist in Nebel gehüllt. Das Land selbst schien zu leben, üppig und ungezähmt, mit dichten Wäldern, die steile Hänge erkletterten, als wären sie entschlossen, jeden Zentimeter Fels zurückzuerobern. Die Luft dort war anders, schwer von Salz und Magie, und trug Düfte mit sich, die noch lange in der Nase hingen, nachdem man die Küste verlassen hatte.

Wunderschön, auf eine wilde, gefährliche Weise.

Er hatte noch mehr Glück gehabt, den Auftrag vor achtundzwanzig Jahren zu bekommen.