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„Wie geht es meinem Lieblingsschwager?“, fragt Monica.
Monica Carmichael ist eine Top-Managerin im Raum Miami. Sie betreut einige der besten Künstler der Stadt. Sie sieht mich an – in ihrer engen Business-Kleidung, die ihre Kurven betont, und mit der dramatischsten Perücke überhaupt. Sie war schon immer dafür bekannt, maßlos zu übertreiben. Sie ist nicht nur die gefragteste Musikmanagerin der Stadt, sondern auch meine Schwägerin.
„Ich bin dein einziger Schwager“, entgegne ich.
„Wie geht es meinem Bruder?“, fragt sie. „Weißt du, ihr beide seid buchstäblich das beste Paar, das ich je gesehen habe. Als er dich geheiratet hat, sagte ich... weißt du was? Ich mag Garrison. Das ist ein guter Junge. Den muss man festhalten.“
Garrison ist mein Name. Garrison Carmichael, seit ich Monicas Bruder Sean Carmichael geheiratet habe. Sean und ich waren zusammen, seit wir 16 waren. Wir haben alles zusammen durchgestanden. Ich glaube, man kann sagen, er war die Liebe meines Lebens. Ich war nie mit einem anderen Mann zusammen. Es war immer nur Sean. Als er zur Army ging, habe ich auf ihn gewartet. Als er zurückkam und Polizist wurde, habe ich ihn geheiratet. Seitdem sind wir zusammen. Zehn Jahre später und wir sind immer noch glücklich.
„Bei all den Komplimenten, Süße, willst du bestimmt was von mir“, sage ich und sehe Monica an. „Raus damit.“
Monica lacht. Ich kann sie genauso leicht durchschauen wie das Fiji-Wasser, das sie auf ihrem Schreibtisch stehen hat.
„Ich brauche deine Hilfe. Ich brauche dich als Songwriter für einen neuen Künstler, den ich unter Vertrag genommen habe.“
„Monica. Du weißt, dass ich kein Mainstream mache.“
„Aber du bist einer der besten Schreiber, die ich kenne.“
Ich seufze: „Und genau deshalb mache ich keinen Mainstream.“
Wie oft habe ich das Monica schon erklärt? Ich habe vor einer Weile für ein paar Künstler geschrieben. Das Geld war fantastisch. Dann fingen all diese Pop-Sternchen an, bei mir ihre Sachen schreiben zu lassen, wenn sie auf einer Platte „tiefgründig“ klingen wollten. Zwei Jahre lang hatte jeder Künstler in den Billboard-Charts einen Track von Garrison Carmichael, und ehrlich gesagt war das nervig. Keiner der Künstler schätzte die Musik, die ich für sie machte. Keiner von ihnen blieb dabei. Sie holten sich ihren einen Hit und machten dann weiter ihren Müll.
Nein danke.
„Hör zu, dieser Künstler ist anders. Ich verspreche es dir. Er ist so talentiert und muss seine Karriere nur auf ein ganz neues Level heben. Lass mich zumindest mit dir über ihn reden.“
„Na gut. Wie du meinst...“, seufze ich.
Ich war sowieso schon durch die ganze Stadt gefahren. Da konnte ich mir das auch anhören. Ich bin vor allem deshalb hergekommen, weil Sean wollte, dass ich wieder mit seiner Schwester arbeite. Wir versuchten, eine Eigentumswohnung in Miami zu kaufen, was nicht gerade billig war. Jetzt war ein guter Zeitpunkt für das zusätzliche Einkommen.
„Er war ein Kinderstar“, erklärt mir Monica. „Er hat dieses sexy Ding gemacht. Er hat bereits eine riesige Fangemeinde. Das Einzige ist, das sind im Grunde kleine Mädchen. Er will das Pop-Ding wirklich hinter sich lassen und anfangen, Soul-Musik zu machen. Ich rede davon, mit Leuten wie Sam Smith oder Adele mitzuhalten, so einen Scheiß. Er will der männliche Lauryn Hill werden. Ich glaube, du kannst ihn dahin bringen.“
Ich seufze in diesem Moment. Ein Kinderstar. Großartig. Das war das Letzte, was ich brauchte.
„Ich weiß ja nicht, Monica. Ich kenne deine Künstler. Lass mich raten: Sechserpack, sieht aus wie ein männliches Model, beendet jeden Satz mit ‚Yo‘, kann sein Shirt nicht länger als fünf Minuten anbehalten, hat jeden Sex-Song der Welt geschrieben und leckt sich beim Reden die Lippen, nur um wichtig zu tun.“
„Nein. Siehst du... genau das passiert, wenn man voreilige Schlüsse zieht.“
„Warte nur, bis ich herausfinde, dass er doch so ist.“
Monica lächelt: „Eben nicht. Er hat tatsächlich ein Achtpack.“
Ich verdrehe die Augen.
„Ich bin raus.“
„Ich zahle dir das Doppelte.“
Ich bleibe stehen. Sean bekam bald eine Beförderung bei der Polizei, aber wir brauchten das Geld für das neue Haus. Ich musste mitspielen.
„Na gut. Wie heißt dieser Typ?“
„Sie nennen ihn Climax.“
Großartig.
Ich verdrehe die Augen. Genau das, was ich brauchte.
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Das Studio befindet sich in einem Hochhaus in der Innenstadt von Miami. Monica mietet mehrere Etagen für ihre Sessions mit den Künstlern. Monica ist eigentlich eine sehr engagierte Managerin, daher wundert es mich, dass sie mich einfach hierher schickt, ohne mich selbst zu begleiten. Wahrscheinlich ist sie zu sehr damit beschäftigt, berühmt zu sein und so weiter.
Ich gehe zum Aufzug und stelle fest, dass das Gebäude umgebaut wurde. Statt einer Taste zum Rufen gibt es eine Art leeren Touchscreen.
Genau deshalb habe ich keinen Mainstream gemacht. Ich kam nicht einmal mit den Aufzügen klar.
„Es ist ein Touchscreen“, sagt eine Stimme und lacht. „Du musst nur die Etage eingeben, in die du willst.“
Ich mache mir nicht die Mühe, mich umzusehen: „Wie zur Hölle mache ich das?“
„In welches Stockwerk willst du?“
„8.“
„Gib mir deinen Finger.“
Der Typ greift nach meiner Hand und zeichnet eine 8 auf das Display. Die Aufzugtür öffnet sich. Ich gehe hinein und er folgt mir.
„Danke“, sage ich.
Erst jetzt sehe ich mir den Typen an. Er ist verdammt gutaussehend. Das ist noch untertrieben. Er hat einen dunklen Teint, eine süße Schokoladenfarbe, die mir so bekannt vorkommt. Seine Augen sind mandelförmig und kneifen sich zusammen, als er mich von der anderen Seite des Aufzugs fixiert. Seine Lippen sehen weich aus und werden von einem perfekt gestutzten Bart betont. Sein Bart ist dicht, maskulin und sexy. Seine warme, dunkle Haut wirkt wie Butter. Unter dem Bart hat er ein jugendliches Gesicht.
„Schön, dich wiederzusehen“, sagt er, während seine Mandelaugen mich mit einem Blick der Wiedererkennung durchbohren.
Die Aufzugtür schließt sich. Ich sehe ihn an, und ehrlich gesagt weiß ich die Antwort nicht. Er sieht so... vertraut aus. Hast du jemals jemanden gesehen und hättest schwören können, dass du ihn schon mal getroffen hast?
Nur ist es mehr als das. Er sieht aus wie jemand, den ich kenne... intim.
„Kennen wir uns?“, frage ich.
Er kneift die Augen zusammen. Er studiert mein Gesicht. Ich studiere sein Gesicht. Ich nehme ihn ganz wahr. Er trägt ein enges weißes T-Shirt, das seine breiten Schultern, seine trainierte Brust und seine schmale Taille betont. Seine Bizepse kommen unter den Ärmeln hervor.
Es ist seltsam, dass wir uns beide so anstarren. Ich hielt mich immer für attraktiv. Ich habe karamellfarbene Haut und lange Dreadlocks, die mir bis zur Mitte des Rückens fallen. Ich hatte immer diesen süßen Hippie-Look. Ich trug überall Flanellhemden und hochgekrempelte Hosen. Ich liebte natürliche Düfte und hatte das Gefühl, mit dem Leben im Einklang zu sein. So ein Typ war ich. Es schien das komplette Gegenteil von diesem Typen im Aufzug zu sein. Er war ein Pretty Boy. Er wirkte narzisstisch und sehr von sich selbst überzeugt. Sein Bart war so akkurat getrimmt, fast zu perfekt. Er roch nach einem teuren Parfüm, dessen Namen ich nicht aussprechen konnte. Er trug eine Kette um den Hals, die wahrscheinlich mehr gekostet hat als mein ganzes Outfit.
Nach dem unangenehmsten Anstarr-Wettbewerb, den es gibt, holt er tief Luft, sieht kurz weg und sagt: „Ich weiß es eigentlich nicht. Ich dachte, ich würde dich kennen, aber je mehr ich darüber nachdenke, desto weniger weiß ich, woher. Komme ich dir bekannt vor?“
Er kam mir bekannt vor. Ich kann nicht lügen. Es bringt nichts, weil ich auch nicht weiß, woher ich ihn kenne.
Ich zucke mit den Schultern: „Nicht wirklich.“
„Bist du sicher?“
Er starrt mich wieder an. Verdammt. Diese Mandelaugen. Sie sind sanft und geschmeidig. Wenn sie mich ansehen, ist es wie Butter. Ich schmelze dahin.
„Sehr sicher“, sage ich.
Er leckt sich kurz über die Unterlippe: „Verdammt. Das ist verrückt. Woher kommst du?“
„Aus dem Norden.“
Er schüttelt den Kopf: „Nein. Das kann nicht sein. Wie heißt du?“
„Pass auf, Kumpel. Ich nenne dir meinen Namen nicht.“
Er lacht: „Was denkst du denn, wer ich bin? Irgendein Stalker?“, fragt er. „Ich versuche nur herauszufinden, woher ich dich kenne. Hör zu. Es ist kein Geheimnis. Mein Name ist Reuben Royce. Also, warum sagst du mir nicht einfach... wie heißt du?“
Er mustert mich streng. Ich fühle mich unwohl. Nicht wegen dem, was er sagt. Sondern wegen dieses seltsamen Gefühls in seiner Nähe. Ein Gefühl, das ich noch nie in meinem Leben hatte. Ein Drang, der mich unruhig macht. Das Gefühl, dass ich ihn kenne. Ich will dieses Gefühl abschütteln, weil es mir fremd ist. Es dringt in meinen Kopf ein. Es macht mich nervös. Es macht mich aufgeregt. Ich bin ein bisschen aufgeregter, als ein verheirateter Mann sein sollte.
Und so sollte ich nicht denken. Sean würde es nicht schätzen, wenn ich so denke, wie ich es gerade tue.
Aber verdammt noch mal... dieser Typ ist so fucking... SEXY.
Es gibt keine andere Art, das zu beschreiben.
„Es ist egal, wie ich heiße.“
Die Tür öffnet sich. Wir sind im 8. Stock. Ich steige aus und gehe den Flur entlang. Zum Glück hat mir Monica gesagt, wie ich zum Studio komme, um mit ihrem Künstler Climax zu arbeiten. Ich biege wie geheißen rechts ab. Als ich vor der Tür stehe, höre ich Schritte hinter mir. Ich drehe mich um und bin schockiert, diesen Reuben da zu sehen.
„Wow... verfolgst du mich, Mann?“, frage ich.
„Verdammt nein. Entspann dich. Mist“, antwortet er. „Wir wollen anscheinend nur zum selben Ort. Vielleicht willst du mal den Stock aus deinem Arsch ziehen? Und vielleicht auch den anderen Kram von deinem Hintern.“
Ich sehe ihn streng an: „Was zur Hölle soll das bedeuten?“
„Beleidigt? Du hast ein bisschen Farbe von der Aufzugswand am Hintern...“
Er mustert mich streng und ich muss zugeben, dass ich vielleicht ein bisschen defensiv bei ihm bin.
„Sorry, ich...“, ich fühle mich etwas peinlich berührt und trete zur Seite. „Nach Ihnen...“
In diesem Moment frage ich mich: Hat dieser Reuben gerade auf meinen Hintern geschaut?
Der Typ sieht mich streng an, kneift wieder die Augen zusammen und geht dann durch die Tür. Ich kann nicht anders, als auf seinen Hintern in den Jeans zu schauen, während er durch die Tür geht. Ich meine, er hat diesen perfekten knackigen Hintern und diese fantastischen breiten Schultern. Es ist fast so, als wäre sein Rücken von einem Künstler gemeißelt worden. Ich kämpfe damit, den Blick abzuwenden, da ich schließlich ein verheirateter Mann bin.
„Du hast auch was an deinem“, sage ich zu ihm.
„Machst du... ich kann da hinten nicht sehen...“
„Willst du, dass ich—–“
Er lächelt mich an: „Kein großes Ding, oder?“
Ich lächle zurück: „Kein großes Ding.“
Warum bin ich dann so nervös, als ich meine Hand ausstrecke und die getrocknete Farbe von seinem Hintern wische? Dieser Knackarsch ist verdammt fest. Ich reibe ein bisschen zu fest. Ich berühre ein bisschen zu viel. Mein Herz rast. Ich schwitze. Er macht mich verdammt scharf.
„Ist es weg?“, fragt er.
Er sieht mich mit diesen Mandelaugen an. Ich bin ihm so nah. Meine Hand liegt immer noch auf seinem Hintern.
Ich schlucke schwer: „Ja... ja...“
„Lass mich schauen, ob bei dir alles weg ist...“, sagt er.
Er stellt sich hinter mich. Ganz nah. Ich spüre seinen warmen Atem in meinem Nacken. Seine Hand gleitet langsam und sicher mein Kreuz hinunter. Mein Schwanz zuckt, als ich spüre, wie dieser Mann meine Pobacken umgreift. Er massiert in einer langsamen, absichtsvollen, sexy Bewegung.
Ich darf mich nicht verführen lassen. Nicht von diesem vertrauten Fremden.
„Danke“, antworte ich schnell und gehe so schnell ich kann weg.
Als ich reingehe, ist es fast wie auf einer fucking Party in diesem Studio. Es gibt Alkohol, diesen beißenden Geruch von Gras und überall Groupies. Die Mädchen laufen auf Reuben zu und ich sehe, wie sie vor Aufregung fast aus ihren BHs hüpfen.
„Climax, oh mein Gott... du bist es wirklich.“
„Habe ich dir nicht gesagt, dass ich Climax' Produzent bin?“, sagt ein Typ zu einer der Damen.
Der Kerl ist ein Pretty Boy wie Climax. Im Gegensatz zu Climax ist er nicht so muskulös. Er ist weiß und sieht ein bisschen aus wie ein Jonas Brother oder so. Er trägt die dunklen Haare hochgegeelt, hat einen schlanken Körper und Ray-Bans auf, obwohl wir drinnen sind.
Ich sehe verwirrt zu Reuben rüber.
„Warte... du bist Climax?“
„Also weißt du doch, wer ich bin?“, fragt er.
Die Mädchen versuchen, seine Aufmerksamkeit zu bekommen, aber Reuben hat sie nicht einmal beachtet. Er starrt mich an, kneift die Augen fest zusammen und verschränkt die Arme, als ob er immer noch versucht, mich zu durchschauen. Die Wahrheit ist, ich versuche ihn auch zu durchschauen, aber ich bin bei weitem nicht so offensichtlich.
„Monica hat mich hierher geschickt. Sie sagte, du brauchst einen Songwriter...“
„Du bist der Wizard?“, sagt der Pretty-Boy-Produzent. „Ich hatte etwas... ich weiß nicht... anderes erwartet.“
„Pace, entspann dich, Mann“, sagt Reuben. „Er hat einen anderen... Swag... das ist alles. Interessant.“
„Anders, das kann man wohl sagen“, sagt Pace und mustert mich von oben bis unten.
Pace, der Produzent, lässt mich wissen, dass er mich nicht mag. Er beurteilt mich wahrscheinlich nach meinem lockeren Aussehen. Ich schätze, ich war für diese Jungs nicht Mainstream genug. Das war nicht das erste Mal. Viele dieser Mainstream-Typen hatten einen bestimmten Look. Sie waren nicht daran gewöhnt, mit jemandem zu tun zu haben, der etwas bewusster und selbstreflektierter wirkt.
„Es ist okay. Mein Ehemann nennt mich auch ständig anders“, sage ich zu dem Produzenten.
Ich bin mir ziemlich sicher, dass ein paar der Groupies in diesem Moment ihre Drinks ausgespuckt haben. Das ist noch etwas, woran sie im Musikgeschäft nicht gewöhnt waren. Offen schwule Männer waren immer noch ein großes No-Go. Sie ahnten ja nicht, dass ein Großteil der Leute eigentlich im Schrank saß.
Reuben starrt mich immer noch an. Er lehnt sich gegen eine der Keyboards. Er starrt mich intensiv an. Ich hasse dieses Gefühl. Es macht mich so verwundbar.
„Pace, hast du diesen Typen schon mal getroffen? Er kommt mir so bekannt vor.“
Pace schenkt mir nicht einmal einen weiteren Blick: „Nein. Noch nie in meinem Leben getroffen, Climax.“
„Hör zu. Wir können den ganzen Tag das Ratespiel spielen oder wir können an die Arbeit gehen“, sage ich zu Reuben und versuche, diesem Blick von ihm auszuweichen, der so vertraut und ein wenig beängstigend wirkt.
Überraschenderweise lacht Reuben: „Ein Mann, der weiß, was er will. Okay. Cool. Also, wie willst du das angehen? Pace, wie wäre es, wenn du ein paar deiner Beats spielst.“
„Hier?“, frage ich.
Reuben zuckt mit den Schultern: „Warum nicht hier?“
„Ich kann unter diesen Bedingungen nicht arbeiten.“
Reuben sieht mich streng an: „Warte. Das sind meine Leute. Die chillen immer im Studio mit mir. Ist das dein Ernst?“
„Absoluter Ernst“, antworte ich.
Der Raum ist voll mit Drogen, Drinks und einfach viel zu vielen Leuten. Ich bin mir nicht zu 100 Prozent sicher, wo sie diese Mädchen gefunden haben, aber es sind mindestens fünf davon hier, und alle scheinen nur darauf aus zu sein, Reuben in der Kabine einen zu blasen. Dann waren da noch diese zufälligen Typen, die wie Penner aussah und viel zu high wirkten, um irgendetwas beizutragen.
„Was bist du denn? Irgendeine Diva oder was?“, fragt mich Pace.
Ich habe keine Zweifel, dass Reubens Produzent eine Spitze gegen meine Sexualität loslässt. Er nimmt die Brille ab und wirft mir einen Blick zu. Ich merke fast sofort, dass der Pretty Boy mich nicht mag. Ich schätze, ich passe nicht in ihre coole Popkultur-Welt. Dass ich offen schwul bin, machte diesen Produzenten sichtlich unbehaglich. Währenddessen war ich mir sicher, dass er den ganzen Metro-Sexuellen-Kram bis zur Perfektion beherrschte.
„Alle raus“, sagt Reuben.
Pace und ich sehen Reuben beide etwas überrascht an. Ich war davon ausgegangen, dass dies das Ende der Situation wäre und er einfach beschließen würde, nicht mehr mit mir zu arbeiten, aber da lag ich falsch.
Der Raum leert sich. Pace, Reuben und ich sind die Einzigen, die zurückbleiben, und Pace sieht stinksauer aus. Ich beobachte, wie er Reuben in eine Ecke des Raumes zieht; er ist sichtlich genervt von mir. Ich habe keinen Zweifel, dass er versucht herauszufinden, warum zum Teufel Reuben alle weggeschickt hat. Ehrlich gesagt bin ich selbst ein wenig überrascht, dass Reuben das getan hat.
Nicht, dass ich nach einer Ausrede suche, aber Reuben war mir unangenehm. Es hätte mich nicht gestört, wenn er die Session schnell beendet hätte, um wieder seine Groupies anzubaggern und kitschige Popsongs zu produzieren. Ich war mir sicher, er würde das mit ein paar Tanzschritten überspielen, die er von Michael Jackson geklaut hat. Ich verstand nicht, warum ich überhaupt hier war.
„Wissen wir überhaupt, welche Art von Musik dieser Typ schreibt?“, sagt Pace.
„Lass es uns herausfinden.“
Die beiden reden hin und her. Hin und wieder wirft mir Reuben einen Blick zu, versucht mich zu lesen, und wendet sich dann wieder seinem Produzenten zu, um weiter zu diskutieren. Schließlich scheint Pace, der Produzent, nachzugeben. Reuben gibt ihm freundschaftlich einen Schlag auf den Arm, und Pace wirkt wegen der ganzen Situation immer noch etwas genervt. Ich beobachte das Ganze aus der Ferne und frage mich, was Reuben zu Pace gesagt hat, damit er endlich nachgibt und beschließt, dass es okay ist, mit mir zu arbeiten.
Reuben kommt auf mich zu: „Hör zu. Pace spielt dir ein paar Tracks vor, die er produziert hat. Wenn dir irgendwas besonders gefällt, dann sag einfach Bescheid, okay?“
Ich sehe zu Reuben: „Alles klar.“
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Es sind fast vier Stunden vergangen. Ich starre auf mein Handy und lese eine Nachricht von meinem Ehemann, der mich fragt, was ich zu Abend koche. Ein Teil von mir will einfach abhauen und diese Scheiße hier abbrechen. Ich höre keine Beats, die mich wirklich interessieren. Paces Arbeit war, gelinde gesagt, eher mittelmäßig. Aber das konnte man ihm nicht sagen. Der Typ hielt sich für den Größten.
Irgendetwas hält mich jedoch hier. Vielleicht ist es Reuben. Vielleicht ist es die Art, wie sein enges Shirt zeigt, wie flach sein Bauch ist, oder vielleicht wie seine Mandelaugen ständig zusammenkneifen. Dieses Kneifen ist faszinierend. Und dann hebt er ab und zu den Arm, um seinen Hinterkopf zu stützen. Ich bin wie hypnotisiert.
„Er hört nicht einmal zu“, beschwert sich Pace bei Reuben. „Was zur Hölle, Mann? Wir verschwenden unsere verdammte Zeit mit diesem Typen…“
Reuben sieht zu mir rüber. Unsere Blicke treffen sich. Das passiert fast alle zehn Minuten. Es ist ein unangenehmes Starren, das länger dauert, als es sollte. Ich will ihm die Schuld geben, aber das ist nicht ganz fair. Ich muss zugeben, dass ich es genauso mache. Ich schreibe weiter mit Sean und hoffe, dass ich aufhöre, darüber nachzudenken, wie attraktiv Reuben ist.
„Mach weiter. Spiel diesen einen Beat. Du weißt schon, den, den du aussortieren wolltest und bei dem ich dich gestoppt habe.“
„Dieser Beat war Müll…“
„Pace, spiel jetzt einfach den verdammten Beat für den Jungen.“
Pace schüttelt den Kopf. Er seufzt kurz und spielt den Beat ab. Sobald ich ihn höre, bin ich hellwach.
„Den da“, sage ich.
Der Beat hat starke Drums im Hintergrund. Er ist melodisch. Er wirkt persönlich, aber nicht erdrückend. Es liegt etwas einfach Wunderschönes darin. Ich sehe zu Reuben rüber, und aus irgendeinem Grund starren wir uns beide an und nicken im Takt zur Musik. In diesem Moment, während das Lied läuft, scheint es, als wären wir auf derselben Wellenlänge.
Ich rieche etwas. Pinienholz. Plötzlich rieche ich frisches Pinienholz. Das ist seltsam...
„Du willst mich doch verarschen“, sagt Pace.
„Ich dachte schon, nur ich bilde mir das ein“, sagt Reuben und sieht mich an. „Ich dachte auch, das ist der Richtige. Meinst du das wirklich ernst?“
Nach stundenlangem Hören war ich mir sicher: Das war er.
Ich nicke so überzeugt ich kann: „Genau der.“
Pace sieht verwirrt aus. Ich kann es nicht erklären. Ich glaube nicht, dass Reuben es erklären kann. Reuben schnappt sich ein Notizbuch und setzt sich neben mich.
„Ich wollte ein Lied machen… ich weiß nicht. Mit einer tieferen Bedeutung“, erklärt er. „Ein Liebeslied, aber mehr darüber, wie Liebe mich verändern kann. Wie Liebe jemanden zum Besseren verändern kann? Weißt du? Wie sie dich… retten kann. Ich weiß, das klingt bescheuert, aber…“
Pace seufzt: „Wir müssen Musik machen, zu der die Leute ficken können. Niemanden interessiert es, diese Schlampen zu retten.“
„Ich rede nicht von Schlampen“, argumentiert Reuben. „Ich will etwas Tiefgründigeres. Verdammt, das ergibt keinen Sinn.“
Ich unterbreche Reuben: „Doch, es ergibt Sinn.“
Reuben hebt eine Augenbraue: „Echt?“
Reuben ist nicht der Einzige. Pace zieht die Augenbrauen noch weiter hoch: „Echt?“
Ich fange an zu nicken: „Spiel den Beat noch mal von vorne…“
Pace verdreht die Augen, aber Reuben wirft sein Notizbuch nach ihm: „Mach schon!“
Pace flucht leise und startet den Beat erneut. Ich denke über ein paar Textzeilen nach und finde den Rhythmus.
Plötzlich sprudelt es einfach aus mir heraus:
„Sagtest, da gibt’s ein besonderes Lied, das ich zu singen vergaß…
Wenn der Winterschnee Einsamkeit in den Frühling bringt
Und das Lächeln, das ich lächle … nichts mehr bedeutet
Denn wer ich bin, ist auch, wer bin ich?
Wusste nicht, dass ich schlief, bis ich geweckt wurde
Habe ein paar falsche Abzweigungen genommen, aber was soll’s?
Dann brachen die Ketten und die Fesseln fielen ab
.
Deine Liebe belebte etwas, das in meiner Seele vergraben war…
Du hast mich vor meinem eigenen… gerettet.“
Ich überlege, wie ich es beenden soll.
„Leben“, stellt Reuben fest, „Du hast mich vor meinem eigenen Leben gerettet.“
Ich nicke: „Ja. Du hast mich vor meinem eigenen Leben gerettet.“
„Das ist verdammt krass“, sagt Reuben und geht auf mich zu.
Er steht direkt vor mir. Er lächelt. Er starrt mich an. Unsere Augen treffen sich. Er ist so nah, und ich lächle zurück. Es ist schwer, nicht zurückzulächeln. Er hat diese strahlend weißen Zähne und diesen frischen Minzatem. Wir sind uns so nah, dass unsere Finger sich aus irgendeinem Grund berühren.
„Unangenehm…“, sagt Pace aus dem Nichts.
Reuben tritt einen Schritt zurück. Pace hat recht. Es war unangenehm. Ich spüre eine Verbindung. Sie beginnt wie ein langsames Glimmen, aber mit fortschreitender Nacht entwickelt sie sich zu einem Waldbrand.
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„Beständigkeit kann seltsame Früchte der Langeweile tragen
Und da ist eine komische Brise, die sich wie eine Massage anfühlt
Feiere Partys, doch es ist alles nur eine Fata Morgana,
Denn es gab kein Ich, bis ich Ich war
Und dann kamst du in meine Ordnung, um mich zu erheben
Hast alles Chaos freigesetzt, während wir davontreiben
Kann mich noch an die Art erinnern, wie du tröstest
Erinnere mich noch an die Dinge, die ich weiß“
Ich bleibe hängen, während ich Reuben in der Gesangskabine zuhöre. Seine Stimme hat etwas Sexuelles. Sie ist heiser, tief und dunkel. Es ist fast so, als würde er mit dem Text, den ich für das Lied geschrieben habe, Liebe machen. Wir haben ein paar Wörter geändert. Reuben will eine Fantasie erschaffen, und aus irgendeinem Grund verstehe ich das wirklich. Es wird spät und Reuben nimmt im Studio auf, nachdem ich den Song fertig geschrieben habe.
„Hört zu, ich muss los, Jungs. Lass uns das an einem anderen Tag fertig machen“, kündigt Pace an.
„Alles gut“, antworte ich, „Ich kann übernehmen.“
„Climax nimmt Lieder nur auf, wenn ich am Keyboard sitze, Bro“, sagt Pace mit einer miesen Attitüde.
„Es ist okay, Pace. Wir sind gerade voll im Vibe.“
Pace sieht genervt aus, aber er steht auf und geht. Ich muss zugeben, falls das wahr ist, was Pace gesagt hat, fühle ich mich gut, dass ich die Ausnahme von Climax’ Regel bin. Ich setze mich ans Keyboard. Wir sind jetzt ganz allein. Es fühlt sich ein wenig unbeholfen an, aber kein schlechtes Unbehagen. Es ist ein aufregendes Unbehagen. Ich bin entspannter, als ich es seit Ewigkeiten war, während ich seiner sinnlichen Stimme lausche.
Reuben beginnt den Refrain zu singen, eine fließende Abfolge von: „Du hast mich vor meinem eigenen gerettet, du hast mich vor meinem eigenen gerettet, du hast mich vor meinem eigenen gerettet…“
„Warte, stopp mal kurz“, sage ich zu Reuben.
„Was? Mache ich es nicht richtig?“
„Nicht ganz. Du solltest es mehr mit Kopfstimme versuchen. So ein bisschen wie Maxwell. Das hilft, das Zwerchfell zu entspannen. Hier, lass es mich dir zeigen.“
Ich gehe mit ihm in die Kabine. Ich lege seine Hand auf meine Brust und fange an, den Refrain zu singen: „Hast mich vor meinem eigenen gerettet. Du hast mich vor meinem eigenen gerettet. Du hast mich vor meinem eigenen gerettet…“
Ich singe in einer höheren Tonlage als er. Es ist leicht und luftig, und ich lasse ihn seine Hand auf meiner Brust behalten, damit er spüren kann, wo ich atme. Was ich nicht erwarte: Reuben lässt seine Hand auf meiner Brust, selbst als ich aufhöre zu singen.
„Deine Stimme ist… so verdammt gut“, sagt Reuben plötzlich zu mir. „Warum zum Teufel stehst du nicht vor einem Mikrofon und trittst auf?“
Ich zucke mit den Schultern: „Das bin einfach nicht ich.“
„Du hast es echt drauf. Du bist verdammt gut aussehend und kannst deinen eigenen Kram schreiben. Du solltest derjenige sein, der diesen Song performt“, sagt er.
Seine Hand liegt immer noch auf meiner Brust. Woher kenne ich diesen Kerl? Warum hat er mich so verdammt unwohl fühlen lassen? Aber warum habe ich mich gleichzeitig so wohl gefühlt? Es ist eine seltsame Dynamik, die ich mir nicht erklären kann. Waren meine Handflächen verschwitzt? Woher zum Teufel kannte ich ihn? Es machte mich wahnsinnig. Bei jedem Blick auf ihn wurde ich verwirrter, warum er mir so bekannt vorkam.
Warum bin ich so entspannt, wenn ein Fremder meine Brust berührt? Warum war ich so entspannt, als er nur Zentimeter von mir entfernt stand?
„Wir sollten eine Pause machen.“
Ich gehe aus der Kabine zurück und schnappe mir eine der Wasserflaschen aus dem kleinen Kühlschrank. Das Studio ist ein großes, schönes Studio. Ich habe von Monica nichts anderes erwartet. Sie gibt ihren Leuten immer das Beste.
Während ich trinke, drehe ich mich um und stoße direkt mit Reuben zusammen. Er ist mir aus dem Studio gefolgt.
„Woher kenne ich dich?“, fragt er mich. „Es bringt mich um.“
Er greift nach meiner Schulter. Es ist, als würde er mich festhalten wollen. Das Gefühl, wie er mich so berührt, macht meinen Schwanz wieder hart. Es ist so vertraut. Meine Augen schließen sich, aber ich bin nicht der Einzige. Auch seine Augen sind zu. Unsere Augen öffnen sich gleichzeitig… fast auf die Sekunde genau. Wir starren uns an.
Wir sind uns näher als in dem Moment, als wir die Augen schlossen. Ich bin mir nicht sicher, wer näher gekommen ist.
Das ist eine seltsame… beängstigende Scheiße, aber sie fühlt sich so… richtig an.
„Ich habe dich noch nie in meinem Leben getroffen“, sage ich ihm.
„Ich weiß.“
Er starrt auf mein Gesicht. Er starrt auf meine Lippen. Er leckt sich über die Lippen. Er ist nur Zentimeter von mir entfernt. Ich will zurückweichen, aber irgendetwas hält mich fest. Mein Verstand ist nur auf ihn fixiert. Dieser Fremde, den ich schon ewig zu kennen scheine. Diese vergessene Erinnerung, die ich nie vergessen werde.
Wer war Reuben Royce?
Wer zum Teufel war er FÜR MICH? Warum brachte es mich um? Ich war vor meinem Ehemann noch nie mit einem Mann zusammen. Ich wollte es auch nie.
„Es fühlt sich an, als hätten wir das schon mal gemacht, oder?“, sagt er.
„Nein.“
„Lüg nicht. Wir haben schon mal zusammen gesungen. Haben wir doch, oder? Irgendwo. Ich weiß nicht wo, aber irgendwo haben wir schon mal zusammen gesungen. Deshalb haben wir denselben Beat ausgesucht. Deshalb haben wir so gefühlt bei der Musik.“
„Ich sollte gehen. Es wird spät.“
„Nein, solltest du nicht“, sagt er. „Dieses Gefühl. Dieser Mist ist anders, und ich bin nicht der Einzige, der das spürt. Das kann ich nicht sein. Das ist verdammt seltsam. Du und ich, wir haben Dinge geteilt. Wir standen uns schon mal nah. Wir haben das schon mal gemacht… oder etwa nicht?“
„Was gemacht?“
„Das hier.“
Reuben lehnt sich zu mir vor. Er küsst mich. Diese weichen Lippen. Ein Kuss, an den ich mich erinnern kann. Sie pressen sich gegen meine, und mein Herz rast. Gott, ja. Gott, ja. Ich habe diesen Kuss schon einmal gespürt. Ich habe diese Lippen schon einmal gespürt. Es war irgendwo anders, aber die Situation war dieselbe.
Ich schließe die Augen.
Wir hatten gerade ein Lied gesungen und uns langsam geküsst. Daran erinnerte ich mich. Ich erinnerte mich daran, was als Nächstes passieren würde. Ich erinnerte mich, wie er mein Shirt ausziehen würde. Ich würde sein Shirt ausziehen. Er würde meine Unterwäsche ausziehen. Ich würde mich hinlegen. Er würde sich auf mich setzen. Er würde mich streicheln… sein langer Schwanz würde tiefer und tiefer in mich eindringen.
Wir würden nach einem Orgasmus zusammenbrechen. Ich erinnerte mich an alles. Er würde mich halten, selbst nachdem er gekommen war, und er würde mir sagen, dass er mich liebt. Und ich würde ihm sagen, dass ich ihn auch liebe.
Alles Erinnerungen, an die ich mich erinnerte.
Alles Erinnerungen, die nie passiert sind.
„Ich bin verdammt noch mal verheiratet!“, platze ich heraus.
Als ich die Augen öffne, sind unsere Shirts schon ausgezogen. Ich weiß nicht, wie es dazu kam. Er war bereit, meine Unterwäsche auszuziehen. Ich wusste, was als Nächstes passieren würde.
„Ich weiß. Mist. Verdammt. Ich weiß nicht, was gerade passiert ist“, erklärte er. „Es ist fast so, als hätte ich mich an alles erinnert. Als hätte mein Körper einfach die Kontrolle übernommen. Es war etwas, das ich schon eine Million Mal gemacht habe… aber eigentlich noch nie. Es ist so… seltsam.“
„Ich muss gehen.“
„Warte! WARTE! GEH NICHT!“
Ich gehe. Ich kann das nicht. Ich bin verheiratet. Ich bin ein verheirateter Mann.
Aber während ich auf meinen Ehering blicke, ist der einzige Gedanke, der mir nicht aus dem Kopf geht: Wer ist Reuben Royce?
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Ich betrete mein Haus. Es ist still und ich bin extra vorsichtig, leise zu sein. Ich will Sean nicht wecken. Ich schleiche in das Wohnzimmer und mache mich auf den Weg zum Schlafzimmer.
Plötzlich geht das Licht an.
„Wo warst du?“, fragt Sean.
Er ist gut aussehend. Er hat hellbraune Haut mit lockigem Haar und hellbraune Augen. Er hat volle Lippen, die schon immer sehr attraktiv waren. Er trägt seine Brille und kein Shirt. Er war schon immer muskulös, fast so kräftig wie Reuben. Ich weiß nicht, warum ich in diesem Moment an Reuben denken musste. Ich kann Reuben fast noch auf meinen Lippen schmecken.
„Ich war mit einem Kunden im Studio. Ich habe die Zeit vergessen.“
„Du hast die Zeit vergessen?“, fragt Sean.
Sean steht auf.
„Schatz. Schatz, es tut mir leid“, sage ich in diesem Moment.
Ich weiche zur Tür zurück. Sean ballt in diesem Moment seine Fäuste: „Du hast die Zeit vergessen? Ist das alles, was du deinem Ehemann zu sagen hast, wenn du ihn allein zu Hause lässt? Du hast seit Stunden nicht auf meine Nachrichten geantwortet. Und du hast die Zeit vergessen.“
Den ersten Schlag sehe ich nicht kommen.
Beim zweiten versuche ich alles, um ihn zu blocken. Es ist zwecklos.
„Sean, bitte nicht… nicht schon wieder.“
Seans Fäuste sind blutig. Er ist betrunken. Ich kann den Whiskey in seinem Atem riechen.
Alle dachten, wir wären das perfekte Paar. Niemand sah diese Seite von ihm. Niemand wusste genau, was für Dinge ich ertragen musste.
„Ich werde dir jetzt mal Respekt beibringen. Das wirst du heute lernen----“
Ich bedecke mein Gesicht. Mein Verstand wandert zu Monica. Sie sagte, ich hätte die perfekte Ehe, aber sie hatte keine Ahnung. Niemand hatte eine Ahnung, dass mein Ehemann mich grundlos verprügeln würde.
