Nur ein Blick auf dich

Ich lernte früh, dass man Liebe nicht behalten durfte. Sie war etwas Geliehenes – wie ein Kleid, das nicht ganz passte; für einen Moment wunderschön, aber nie wirklich dein.

Als ich Mason Hayes das erste Mal traf, war ich zehn Jahre alt und saß auf der Hintertreppe des St. Mary’s Home for Girls. Ich versuchte, einen gerissenen Ärmel mit Faden zu flicken, den ich aus der Bastelstube geklaut hatte.

Ich erinnere mich an das Sonnenlicht an diesem Tag – es war zu hell, zu warm für die Art von Einsamkeit, die wie ein ständiger Schmerz in meiner Brust saß.

„Das machst du falsch.“

Ich sah nicht hoch. „Dann schau nicht hin“, murmelte ich, biss den Faden ab und zog ihn fest. Die Naht kräuselte sich – hässlich, schief, ganz anders als die perfekten Kleider in den Zeitschriften.

Ein Paar Turnschuhe tauchten in meinem Sichtfeld auf. Sauber. Weiß. Definitiv nicht von hier.

„Man sollte von innen nähen, damit man es nicht sieht.“

Ich erstarrte.

Langsam hob ich den Kopf.

Und da war er.

Mason Hayes.

Goldenes Haar fiel ihm in die Augen, ein Grinsen, als wüsste er schon, dass er Ärger bedeuten würde, und eine Selbstsicherheit, die an so einem Ort nichts zu suchen hatte.

„Wer bist du?“, fragte ich.

„Jemand, der besser nähen kann als du“, sagte er und ließ sich neben mir nieder, als hätten wir schon immer zusammengesessen.

Ich kniff die Augen zusammen. „Dann reparier es.“

Er lachte – er lachte wirklich –, als wäre ich nicht irgendein Waisenkind in Second-Hand-Klamotten mit zu vielen Mauern um mich herum.

„Bestimmerisch“, sagte er und nahm mir den Ärmel trotzdem aus der Hand. „Das gefällt mir.“

Ich sah ihm bei der Arbeit zu. Seine Finger waren anfangs ungeschickt, aber vorsichtig. Konzentriert. Als würde es ihn wirklich interessieren.

„Warum bist du hier?“, fragte ich nach einer Weile.

„Meine Mutter ist drinnen“, sagte er. „Sie spendet Sachen. Meistens Kleidung.“

Das ergab Sinn. Das St. Mary’s überlebte durch Leute wie sie – Leute, die Dinge ablieferten und wieder verschwanden, bevor die Traurigkeit an ihnen haften bleiben konnte.

„Du siehst nicht so aus, als würdest du hierhergehören“, fügte er hinzu.

Er auch nicht.

„Du auch nicht.“

Er grinste. „Touché.“

Es folgte eine Pause.

Dann –

„Ich heiße Mason.“

Ich zögerte.

Namen waren gefährlich. Namen bedeuteten, dass Leute blieben. Und Leute blieben nie.

Aber irgendetwas an ihm …

„Piper.“

„Piper“, wiederholte er, als würde er testen, wie es sich anfühlte. „Das ist cool.“

Ich zuckte mit den Schultern und tat so, als wäre es mir egal.

Aber das war es nicht.

Gott, das war es wirklich nicht.

Das war der erste Fehler, den ich je beging.

Mason verschwand nicht wie die anderen.

Er kam wieder.

Erst einmal pro Woche. Dann zweimal. Irgendwann war es, als wäre er schon immer da gewesen.

Wir saßen jahrelang auf diesen Stufen – redeten, stritten, lachten. Er erzählte mir von der Schule, von Hockey und davon, wie er eines Tages berühmt werden wollte.

„Ich gehe zum Profi-Sport“, sagte er, als wir vierzehn waren und im Gras hinter dem Gebäude lagen.

„Sicher doch“, neckte ich ihn und zeichnete Kleiderentwürfe in mein abgenutztes Notizbuch.

„Werde ich“, bestand er darauf. „Und wenn ich es schaffe, kaufe ich dir ein eigenes Studio.“

Ich schnaubte. „Ich brauche nicht, dass du mir irgendwas kaufst.“

„Nicht brauchen“, sagte er, jetzt sanfter. „Wollen.“

Ich sah ihn nicht an. Denn wenn ich es getan hätte, hätte er zu viel gesehen.

„Du wirst Designerin“, fügte er hinzu. „Eine große.“

„Das weißt du nicht.“

„Doch, das weiß ich.“

Endlich sah ich auf.

Er sah mich an, als wäre es schon wahr. Als wäre ich nicht nur ein Mädchen ohne Eltern, ohne Geld und ohne wirkliche Chance.

„Du bist die talentierteste Person, die ich kenne, Pipes.“

Pipes.

Er war der Einzige, der mich so nannte.

Es löste jedes Mal etwas in mir aus.

Etwas Gefährliches.

Als wir in die Highschool kamen, änderte sich alles.

Nicht zwischen uns. Niemals zwischen uns.

Aber die Welt um uns herum fing an, Mason Hayes zu bemerken.

Groß. Sportlich. Dieses blöde, perfekte Lächeln.

Die Mädchen bemerkten es.

Viele Mädchen.

Und im Mittelpunkt von alldem –

Reese Carter.

Blond. Wunderschön. Reich.

Alles, was ich nicht war.

„Du hängst wirklich mit der ab?“, hörte ich Reese einmal sagen, ihre Stimme triefte vor etwas Scharfem und Grausamem.

Ich stand direkt um die Ecke, wie eingefroren.

Mason lachte leise. „Ja. Warum?“

„Sie kommt aus diesem Waisenhaus, oder?“

Mein Brustkorb zog sich zusammen.

„Und?“

„Na ja … stört dich das nicht?“

Es folgte eine Pause.

Die Art von Pause, die sich zu lange hinzog.

Die Art, die dein Herz brechen lässt, noch bevor die Antwort kommt.

Dann sagte Mason: „Nein.“

Einfach. Bestimmt.

Und für eine Sekunde keimte Hoffnung in mir auf.

Doch Reese lächelte nur.

„Oh, das wird es noch.“

Es fing klein an.

Flüstern. Blicke. Kommentare, die gerade laut genug waren, damit ich sie hören konnte.

„Sozialfall.“

„Mädchen aus zweiter Hand.“

„Glaubst du, sie besitzt überhaupt irgendetwas Neues?“

Ich tat so, als würde es mich nicht interessieren.

Ich tat so, als wäre ich stärker als das.

Aber jedes Mal, wenn Mason mit Reese am Arm den Raum betrat, zerbrach etwas in mir ein Stück mehr.

Er hat nie gesagt, dass sie zusammen sind.

Aber er hat auch nie das Gegenteil behauptet.

Und ich habe nie gefragt.

Weil ich zu große Angst vor der Antwort hatte.

Die Nacht, in der alles zerbrach, war die Nacht des Winterballs.

Ich sollte eigentlich nicht hingehen.

Mädchen wie ich gehörten nicht auf solche Bälle.

Doch Mason tauchte in St. Mary’s auf, mit einem Anzug und diesem einen, blöden Grinsen.

„Zieh dich an“, sagte er.

„Ich habe nichts anzuziehen.“

„Doch, hast du.“

Er hielt ein Kleid hoch.

Schlicht. Elegant. Blau.

Wunderschön.

„Ich habe es gesehen und musste an dich denken.“

Mein Herz setzte einen Schlag aus.

„Mason …“

„Komm einfach mit mir, Pipes.“

Ich hätte Nein sagen sollen.

Ich hätte mich selbst schützen sollen.

Aber das tat ich nicht.

Weil er es war.

Und ich wäre ihm überallhin gefolgt.

Für eine Nacht durfte ich so tun, als wäre ich wer anders.

Dass ich nicht das Mädchen aus dem Waisenhaus war.

Dass ich nicht unsichtbar war.

Dass ich nicht –

„Wow“, sagte Mason, als ich herauskam.

Sein Blick glitt langsam und völlig beeindruckt über mich.

„Du siehst … wow aus.“

Ich lächelte schüchtern, albern und hoffnungslos in ihn verliebt.

„Du kannst dich aber auch sehen lassen.“

Er lachte und bot mir seinen Arm an.

„Bereit?“

Ich legte meine Hand in seine.

„Immer.“

Das war Lüge Nummer zwei.

In dem Moment, als wir den Saal betraten, änderte sich alles.

Köpfe drehten sich um. Getuschel setzte ein.

Doch Mason blieb direkt an meiner Seite.

Und eine Weile fühlte es sich so an, als ob …

Als ob ich gut genug wäre.

Bis Reese auftauchte.

„Hey Mason“, sagte sie und schmiegte sich so an ihn, als würde sie dort hingehören – als würde sie ihm gehören.

Ihre Augen huschten zu mir.

Scharf. Taxierend. Abweisend.

„Wusste gar nicht, dass das hier eine … Wohltätigkeitsveranstaltung ist.“

Ich versteifte mich.

Mason runzelte die Stirn. „Reese –“

„Schon gut“, unterbrach ich schnell und zwang mich zu einem Lächeln. „Ich wollte gerade gehen.“

„Piper, nein –“

Doch ich machte schon einen Schritt zurück.

Ich lief schon los.

Denn ich wusste es.

Ich wusste, dass ich dort nicht hingehörte.

Das hatte ich noch nie.

Nach dieser Nacht habe ich Mason vier Jahre lang nicht mehr gesehen.

Nicht bis zu dem Tag, an dem sich wieder alles änderte.

Nicht bis zu dem Moment, als ich in dieses Café stürmte, bedeckt mit Stoffmustern, Stress und Träumen, denen ich immer noch nachjagte –

Und direkt in ihn hineinrannte.

Älter.

Stärker.

Berühmt.

Und er sah mich an, als wäre ich immer noch das einzige Mädchen im Raum.

„Pipes?“, hauchte er.

Und einfach so –

War ich wieder zehn Jahre alt.

Saß auf diesen Stufen.

Und verliebte mich erneut in ihn.