Verliebt, verlobt, vorgetäuscht

Vor sechs Monaten

Sophie hatte jeden Grund, bis Ladenschluss im Blumenladen zu bleiben.

Es gab noch jede Menge zu tun. Ein Hochzeitsauftrag für Samstag brauchte die finale Freigabe, der Lieferant war mit den Nachmittagssträußen spät dran und der Kühlschrank hatte angefangen, Geräusche zu machen. Sophie hatte beschlossen, sich zu ihrer eigenen Ruhe erst morgen darum zu kümmern. Doch heute war ihr zweiter Jahrestag mit Dean und Sophie hatte einen Plan.

Außerdem hatte Valentina, ihre beste Freundin und rechte Hand im Laden, geschworen, dass sie einen Nachmittag allein meistern könnte, ohne dass der Laden abbrennt.

Im Zug nach Hause ertappte Sophie sich dabei, wie sie zweimal grundlos lächelte. Das war peinlich, wenn man bedachte, dass sie allein war und einer der Männer ihr gegenüber es definitiv bemerkt hatte. Sie hatte eine Flasche Champagner in der einen Hand, einen Strauß roter Rosen in der anderen und ein kleines, eingepacktes Geschenk sorgfältig in ihrer Tasche verstaut. Darin befand sich ein Paar silberne Manschettenknöpfe mit seinen eingravierten Initialen.

Dean hatte wahrscheinlich vergessen, welcher Tag heute war. Sophie redete sich ein, das läge nicht daran, dass es ihm egal war, sondern daran, dass er seit Wochen in Arbeit versank. Er kam spät nach Hause, beantwortete beim Abendessen E-Mails und küsste sie gedankenverloren, während seine Gedanken irgendwo zwischen Gerichtsakten und Anrufen von Klienten feststeckten.

Also würde sie ihn daran erinnern.

Sie würde kochen, den Tisch ordentlich decken, die Rosen in die Mitte stellen, die Kerzen anzünden, die sie fast nie benutzten, und den Champagner in die guten Gläser gießen, von denen Dean behauptete, sie seien nur für Gäste. Das Essen wäre noch warm, wenn er nach Hause kam, sein Geschenk würde neben seinem Teller warten und für einen Abend konnte die Arbeit vielleicht draußen bleiben.

Denn genau so war Sophie.

Sophie war eine hoffnungslose Romantikerin. Das änderte auch der gesunde Menschenverstand, schlechte Dating-Erfahrungen oder diverse Gruppenchats nicht, die sie anflehten, weniger nachsichtig zu sein. Sie weinte bei Verlobungsvideos von Fremden, glaubte, dass Blumen im Grunde Gefühle mit Stielen seien und dachte immer noch, handgeschriebene Liebesbriefe könnten mindestens die Hälfte der Weltprobleme lösen. Sie mochte es, wenn jemand sich an Kleinigkeiten erinnerte, die man einmal beiläufig erwähnt hatte. Sie mochte aufmerksame Geschenke und Menschen, die sich Mühe gaben, auch wenn sie es schlecht anstellten. Manchmal sogar besonders schlecht, denn der Versuch zählte. Für Sophie musste Liebe nicht perfekt sein, aber sie musste sich zeigen.

Als sie ihre Wohnung erreichte, taten ihre Wangen vom Lächeln weh.

Dean würde erst in zwei Stunden nach Hause kommen, was ihr genug Zeit gab, alles vorzubereiten.

Sophie schloss die Tür auf und trat ein, nur um von einem lauten Geräusch aus dem Schlafzimmer begrüßt zu werden.

Sie blieb stehen, die Hand noch an der Tür.

Ein zweites Geräusch folgte, diesmal höher. Eine Stimme, atemlos und dramatisch, die sich in etwas steigerte, das ein Schrei hätte sein können, wenn es nicht so seltsam begeistert geklungen hätte.

Sophie runzelte die Stirn.

Für eine Sekunde bot ihr Gehirn ihr die einzige Erklärung an, die es anscheinend finden konnte. Dean war verletzt, oder er verschluckte sich, oder er war angegriffen worden. Obwohl das alles keinen Sinn ergab, weil er, wie gesagt, gar nicht zu Hause sein sollte.

Sie stellte den Champagner und die Rosen langsam auf den Flurtisch.

„Dean?“

Keine Antwort.

Ein weiteres Geräusch kam aus dem Schlafzimmer, jetzt lauter, gefolgt von einem tiefen Stöhnen, das Sophie einen kalten Schauer über den Rücken jagte, bevor ihr Verstand überhaupt begriff, was geschah.

Sie zögerte, dann ging sie langsam den Flur entlang.

Sie war sich nicht sicher, in welchem Moment sie verstand, was die Geräusche zu bedeuten hatten oder was sie sehen würde, wenn sie die Tür öffnete. Aber sie wusste es einfach.

Leider bereitete sie dieses Wissen nicht darauf vor.

Denn seinen Freund mit einer anderen Frau zu erwischen, war eine Sache.

Ihn in genau dem Moment zu erwischen, in dem die andere Frau gerade kam, war eine völlig andere Sache.

Sie stand mit dem Gesicht zur Tür und ritt ihn. Das bot Sophie einen Anblick, der sich sofort in einen dauerhaften Winkel ihres Gehirns einbrannte. Ihre Augen waren geschlossen, ihr Kopf zurückgelehnt, ihr Rücken durchgedrückt. Ein hoher, lächerlicher Schrei brach aus ihr hervor, so laut, dass Sophie den absurden Gedanken hatte, jemand sollte ihr für die Aufführung eigentlich Trinkgeld geben.

Und als wäre das nicht genug, hatte die Frau anscheinend beschlossen, dass der Moment nach Dialog verlangte.

„Ja, Dean, ja, genau so, ich schwöre, ich sehe das Innere des Supreme Court!“

An diesem Bild stimmte offensichtlich einiges nicht.

Abgesehen davon, dass ihr Freund mit jemandem schlief, der nicht seine Freundin war.

Erstens: Wer schreit beim Sex etwas über den Supreme Court?

Zweitens: Was zur Hölle trug sie da? Denn das war keine Lingerie. Lingerie hätte Sophie verstanden. Das war eine schwarze Spitzen-Gerichtssaal-Fantasie, komplett mit oberschenkelhohen Strümpfen, einem winzigen Strapsgürtel, einem durchsichtigen kleinen Morgenmantel, der von einer Schulter rutschte, und, was am verstörendsten war, einem kleinen hölzernen Richterhammer in der Hand. Das ließ Sophie sich fragen, ob die Frau hergekommen war, um mit Dean zu schlafen oder um das Gericht zur Ordnung zu rufen.

Und drittens: Wer war diese Frau?

Diese perfekte, erschreckende, umwerfend schöne Frau, die gerade in ihrem Bett auf Dean ritt, mit dunklem Haar, das über eine Schulter fiel, und einem roten Mund, der von all der richterlichen Begeisterung immer noch leicht geöffnet war.

Dann traf sie die Antwort wie ein Schlag.

Vanessa.

Deans Arbeits-„Kollegin“. Diejenige, für die er immer wieder das Abendessen ausfallen ließ, weil ein Schriftsatz überarbeitet werden musste, oder ein Klient in Panik geraten war, oder Vanessa einen weiteren Präzedenzfall gefunden hatte, den sie unbedingt gemeinsam durchgehen mussten.

Vanessa, die laut Dean einen Freund hatte.

Gott, Sophie war so dumm gewesen.

Sie blieb wie angewurzelt in der Tür stehen, denn was sollte ein Mensch auch sonst tun, nachdem er seinen Freund an ihrem zweiten Jahrestag beim Sex mit einer anderen Frau erwischt hatte?

Klatschen?

Etwas zu trinken anbieten?

Fragen, ob der Supreme Court ein Urteil gefällt hatte?

Vanessa, die ihre vollständige Gerichtssaal-Reenactment-Show anscheinend beendet hatte, öffnete schließlich die Augen.

Für eine Sekunde starrte sie Sophie an.

Dann schrie sie.

Diesmal ein richtiger Schrei. Weniger richterliche Leidenschaft, eher eine Frau, die merkte, dass die Freundin gerade mit den Jubiläumsrosen aufgetaucht war.

„Oh mein Gott!“

Vanessa strampelte schnell von Dean herunter, griff nach dem Laken und riss es sich über die Brust.

Dean sah Sophie eine Sekunde später und sein Gesicht wurde vollkommen bleich.

„Sophie.“

Er sprang panisch aus dem Bett und zog das Laken mit sich.

Vanessa kreischte erneut, als das Laken von ihrem Körper verschwand. „Big D!“

Von all den Dingen, die Sophie heute erwartet hatte zu lernen, stand „Big D“ nicht auf der Liste.

Vanessa stürzte sich auf ein Kissen und drückte es an sich, was wenig brachte, da Sophie bereits genug gesehen hatte, um professionelle Hilfe und möglicherweise eine Gehirnwäsche zu benötigen.

Dean stand da, das Laken schlecht um seine Taille gewickelt, die Haare zerzaust, nackter Oberkörper, und sah so entsetzt aus, dass Sophie gleichzeitig lachen und sich übergeben wollte.

„Soph“, sagte er schnell. „Es ist nicht so, wie es aussieht.“

Sophie starrte ihn an.

War er verdammt noch mal ernst?

Stand er tatsächlich vor ihr, nackt bis auf gestohlene Bettwäsche, während Vanessa sich hinter einem Deko-Kissen von Target versteckte, und versuchte ihr einzureden, dass es ein visuelles Missverständnis gegeben hätte?

Dean hob eine Hand und machte einen Schritt auf sie zu, woraufhin Sophie sofort zurückwich.

„Ich wollte nicht, dass du es auf diese Weise erfährst“, sagte er. „Ich schwöre es.“

Ihre Augen brannten und sie biss sich fest auf die Unterlippe, weil es unerträglich schien, vor ihm zu weinen. Vor Vanessa zu weinen war noch schlimmer.

Dean fuhr sich mit der Hand über das Gesicht.

„Schau, ich weiß, das sieht schlecht aus.“

Schlecht? Schlecht war, sich den Zeh zu stoßen. Schlecht war, in den Regen zu kommen. Schlecht war, „du auch“ zu sagen, wenn der Kellner dir einen guten Appetit wünschte.

Das hier war Dean, nackt vor ihr, mit Vanessa, die hinter ihm ein Kissen umklammerte, und einem winzigen Richterhammer, der noch irgendwo in der Nähe des Tatorts lag.

„Es sollte nicht so kommen“, sagte Dean hastig. „Vanessa und ich arbeiten seit Wochen spät, und wir haben angefangen, mehr miteinander zu reden, und dann sind wir uns nahe gekommen. Es ist einfach passiert.“

Sophie biss fester auf ihre Unterlippe, denn wenn sie jetzt anfing zu weinen, hatte sie Angst, sie würde nie wieder aufhören.

Dean schaute nach unten, dann wieder zu ihr und hatte tatsächlich die Nerven, gequält auszusehen.

„Wir haben uns ineinander verliebt.“

Ineinander verliebt.

Nein. Das war nicht der Text.

Er sollte sagen, es sei ein Fehler gewesen. Er sollte in Panik geraten, sich entschuldigen, betteln, sagen, dass er dumm war, dass er alles ruiniert hatte, sagen, was Männer in Filmen eben so sagten, bevor Frauen sie mit Champagner bewarfen.

Er sollte nicht da in einem Bettlaken stehen und ihr erzählen, er hätte sich in die Frau verliebt, die gerade über den Supreme Court geschrien hatte.

„Ich wollte es dir sagen“, sagte Dean. „Ich hatte einen Plan.“

Natürlich hatte er das.

Er war Anwalt. Männer wie Dean zerstörten Beziehungen nicht ohne Stichpunktliste.

„Ich wollte es behutsam tun“, fuhr er fort und wurde immer hektischer. „Ich wollte dich nicht verletzen.“

Sophie hätte fast gelacht.

Vanessa gab ein winziges Geräusch aus dem Bett von sich, möglicherweise Zustimmung, möglicherweise Angst.

Dean machte einen weiteren Schritt, hielt dann aber an, als Sophie wieder zurückwich.

„Ich wollte dir alles erklären. Über Vanessa und mich. Wie kompliziert das alles war. Und dann wollte ich dir natürlich Zeit geben, deine Sachen zu packen, denn ich würde dich niemals einfach aus meiner Wohnung werfen.“

Deans Augen weiteten sich plötzlich und sein Mund blieb eine Sekunde lang offen, während er nach einer besseren Version dessen suchte, was er bereits gesagt hatte.

„Ich meine“, sagte er schnell, „du weißt, was ich meine.“

Nein, Sophie wusste nicht, was er meinte.

Ja, die Wohnung war technisch gesehen seine. Er hatte sie gekauft, bevor sie sich trafen, und sein Name stand auf jedem Dokument, das zählte. Aber fünf Monate nach Beginn ihrer Beziehung hatte er Sophie gebeten, einzuziehen, und es ihr Zuhause genannt.

Ihr Zuhause.

Sie hatte ihre Kleidung, ihre Bücher, ihre Lieblingstassen und den weichen Überwurf mitgebracht, den er sich während der Filme immer klaute. Sie hatte dort gekocht, geputzt, seine Wäsche gewaschen und gefaltet. Einmal war sie während einer Prozesspause zum Gericht geeilt, mit einem Paar Unterwäsche in ihrer Tasche, weil Dean versehentlich seine Unglücksschlüpfer getragen hatte und behauptete, er könne unter diesen Bedingungen keinen Zeugen ins Kreuzverhör nehmen.

Sie hatte sich dort ein Leben aufgebaut.

Anscheinend hatte Dean es als ausgedehnte Übernachtungsparty mit besserem Wäscheservice betrachtet.

Dean redete immer noch.

Sophie konnte sehen, wie sich sein Mund bewegte, konnte auch Fetzen davon hören. Etwas über Timing. Etwas über komplizierte Gefühle. Vanessa machte ein leises Geräusch hinter ihm, als ob das alles für sie auch sehr schwierig gewesen wäre.

Sophie schaute auf den Boden.

Ihre Handtasche war ihr irgendwann von der Schulter gerutscht und die kleine, verpackte Schachtel war auf das Hartholz gefallen.

Ein Lachen stieg in ihrem Hals auf, aber es klang nicht richtig, also schluckte sie es hinunter.

„Soph“, sagte Dean, jetzt leiser.

Sophie bückte sich, hob das kleine Kästchen auf und hielt es kurz fest. Dann ging sie an Dean vorbei und legte es neben Vanessas hölzernen Richterhammer aufs Bett.

„Was ist das?“, fragte Dean.

„Alles Gute zum Jahrestag“, sagte Sophie, drehte sich um und ging durch die Wohnung zurück, während Dean ihr hinterherrief, anscheinend immer noch in dem Glauben, dieser Abend könnte von weiteren seiner Gedanken profitieren.

Dean konnte sich entspannen. Sie würde aus seiner Wohnung verschwunden sein, bevor er Zeit hatte, eine höfliche Räumungsrede zu entwerfen.

Und das nächste Mal, wenn er seine Glücksschlüpfer vor Gericht vergaß, konnte er ja Vanessa bitten, sie vorbeizubringen.