NICHT MEIN EIGENTUM

Der schlechteste Ort, um von einer Leiter zu fallen, ist eine Baustelle.

Der zweitschlechteste Ort ist die Universitätsbibliothek, besonders wenn der arroganteste Mann der Stadt genau darunter steht.

Und leider Gottes ist dieser Mann Ilan Vance.

Ich zittere gerade – auf halber Höhe einer Rollleiter, in völlig unverantwortlichen Absätzen und mit zwei Büchern in der Hand, die mehr wiegen als meine Würde.

Jeder Schritt fühlt sich wie ein Verhandlungsversuch mit der Schwerkraft an.

Als ich endlich das oberste Regal erreiche, stabilisiere ich mich. Meine Lungen sind eng, mein Atem geht flach. Gerade als ich die Bücher einsortieren will, schneidet eine Stimme die Stille vom Empfangstresen aus durch.

„Dieser verdammte Laden hier ist leer.“

Eine männliche Stimme. Und eine ziemlich unhöfliche dazu.

Ich kann ihn nicht sehen. Ich bin hinter hoch aufragenden Bücherreihen versteckt, die wie stumme Wächter gestapelt sind, aber sein Tonfall trägt weit. Tief. Ungeduldig.

„Ich komme gleich“, rufe ich zurück. „Geben Sie mir nur eine Minute.“

Ich atme genervt aus. Ich habe mich gerade erst motiviert, auf dieses Ding zu klettern, und ich weigere mich, das alles noch einmal zu machen. Zumindest gehören diese zwei Bücher jetzt dahin, wo sie hingehören.

Mit protestierenden Muskeln hebe ich sie höher und schiebe sie ins Regal. Die Buchrücken knallen leise an ihren Platz.

Auf dem halben Weg nach unten halte ich inne, greife mir zwei weitere Bücher vom Wagen und stöhne unter ihrem Gewicht, als ich wieder anfange zu klettern.

Noch eine Runde.

Dann noch ein Buch.

Halb fertig.

Bravo, Dalia.

Schritte hallen durch den Gang – gemessen, selbstbewusst. Harte, teure Sohlen schlagen auf dem Marmor auf. Ich spüre sie, bevor ich irgendetwas sehe, und eine leise Aufmerksamkeit macht sich in meinem Rückenwirbel breit.

Dann wieder seine Stimme, diesmal näher.

„Deine Minute ist um“, wütend, scharf. „Oder willst du mich ewig warten lassen?“

Genervt. Definitiv genervt.

„Tut mir leid“, sage ich, während ich die Bücher zurechtrücke. „Ich komme runter. Diese Leitern sind furchterregend, wissen Sie? Ich will fast gar nicht runterkommen. Aber ich kann hier wohl nicht ewig leben.“

Ich gebe dem Regal einen letzten festigenden Stoß, bevor ich mit dem Abstieg beginne. Plötzlich wird mir bewusst, dass ich nicht mehr allein bin.

„Ich werde dich nicht auffangen, falls du fällst“, sagt er bestimmt.

Ich habe ihn noch nicht einmal gesehen, aber allein der Tonfall sagt mir, dass er zu ernst und zu autoritär ist, um ein Student zu sein.

„Müssen Sie auch nicht. Es könnte sogar Spaß machen, einfach zuzusehen.“

Ich fange an, langsam herunterzuklettern. Meine Hände zittern leicht an den Schienen, jeder Schritt ist berechnet. Es wäre echt scheiße, jetzt von dieser Leiter zu fallen, besonders mit einem arroganten Mann darunter, der mich anmotzt.

Als mein Fuß endlich die letzte Stufe erreicht, durchflutet mich Erleichterung.

Gott sei Dank. Letzte Stufe.

Ich werde mich nicht blamieren.

Und dann –

Stolpere ich.

Auf der letzten Stufe. Der, die buchstäblich fünf Zentimeter über dem Boden ist.

Meine Sandale rutscht weg.

Mein Gleichgewicht ist dahin.

Ich kippe nach hinten, hilflos, und ein kleiner Schrei reißt mir aus der Kehle.

Und plötzlich falle ich nicht mehr.

Starke Hände fangen mich auf. Ein Arm legt sich fest um meine Taille. Die andere Hand greift mein Handgelenk, stetig und sicher. In einem Herzschlag bin ich sicher. Aufrecht. Atmend.

Am Leben.

Mein Atem stockt, als ich endlich sein Gesicht sehe.

Dunkle Augen, normal, aber intensiv. Ich habe das Gefühl, ich könnte ewig in sie hineinsehen.

Zerzaustes Haar fällt ihm in die Stirn, als hätte er sich nicht die Mühe gemacht, es zu bändigen. Seine Lippen sind leicht geöffnet, sein Atem ungleichmäßig – er spiegelt meinen eigenen wider.

Er ist komplett formell gekleidet. Weißes Hemd. Maßgeschneiderte Hose.

Gut aussehend. Lächerlich gut aussehend. Und definitiv kein Student. Älter.

„Ich hasse tollpatschige Frauen“, sagt er, während er mich immer noch festhält. Sein Blick ist langsam, prüfend; er nimmt jedes Detail auf, als wäre ich etwas, bei dem er noch nicht entschieden hat, was er damit anfangen soll.

Ich puste aus und versuche, meine braunen Haare von meinen Lippen zu lösen. „Ein Glück, dass niemand von Ihnen verlangt, sich in mich zu verlieben.“

Seine Lippen zucken. Er starrt mich weiter an.

„Ilan?“, ruft eine Stimme irgendwo hinter ihm. Die Stimme eines Mädchens.

Er lässt mich sofort los.

Ich stabilisiere mich, streiche meine Kleidung glatt und schiebe mein Haar zurück, während er sich abwendet und ohne einen einzigen Blick zurückgeht.

So, als wäre ich plötzlich völlig bedeutungslos.

Ich folge eine Sekunde später und lasse den Bücherwagen genau da stehen, wo er ist.

„Hey, Adaline“, sage ich zu dem Mädchen, das in der Nähe wartet.

Wunderschön und blond. Jeder Typ steht auf so eine.

Sie rümpft die Nase und mustert mich von oben bis unten, als wäre ich eine Belästigung.

„Wer bist du überhaupt?“

„Ich bin in deinem Literaturkurs“, antworte ich. Dann, leiser und schon aufgebend: „Vergiss es. Was brauchst du?“

Natürlich erinnert sie sich nicht an mich. Und an der Art, wie ihre Augen über mich hinweggleiten – mein blaues Kleid, das Ketchup-Flecken von meinem McDonald’s-Mittagessen hat (es war es wert) – weiß ich, dass sie sich jetzt nicht mehr die Mühe machen wird.

„Ich brauche die hier.“ Sie drückt mir eine Liste in die Hand. „Und ich muss sie mir erst ansehen. Prüfen, ob sie wirklich das haben, was ich brauche, bevor ich sie ausleihe.“

Ich überfliege die Liste.

Oh.

Sie fängt gerade erst mit der Aufgabe von letzter Woche an. Die, die morgen fällig ist.

Ich lächle in mich hinein. Meine ist schon fertig, überarbeitet und liegt ordentlich hinter meinem Schreibtisch.

Ich drehe mich zu den Regalen um, stolpere auf dem Weg fast über einen der Holzstühle und ziehe jedes Buch aus seinem Fach. Ich staple sie auf einem nahen Tisch und deute ihr an, mir zu folgen.

Der Typ kommt mit ihr.

Er krempelt die Ärmel seines knusprigen weißen Hemdes langsam und bedächtig hoch, entblößt seine Unterarme, bevor er die Hände in die Taschen schiebt. Die Bewegung wirkt unnötig ablenkend, als wüsste er ganz genau, was er da tut. Sie setzen sich nebeneinander und nehmen den Platz für sich ein.

„Privatsphäre?“, sagt Adaline, ihr Ausdruck ist wieder zusammengekniffen.

„Klar“, antworte ich locker und rutsche schon weg.

Zurück an meinem Schreibtisch widme ich mich wieder der Aufgabe für diese Woche. Ich lasse meinen Stift zwischen den Fingern kreisen, voll konzentriert. Ich nehme meinen halb leeren Red Bull, nehme einen Schluck und unterstreiche einen Satz –

Ein Stuhl quietscht.

Mein Kopf schnellt hoch.

Er.

Er lehnt sich in seinem Stuhl zurück, neigt ihn gerade so weit, dass er hinter ihr hervorkommt. Sein Blick landet auf mir, offen, unentschuldigt, und bleibt viel zu lange haften, um ein Zufall zu sein.

Ich erstarre.

Er versucht nicht einmal, es zu verbergen. Er schaut einfach nur.

Zeigt mir ganz offen, dass er seine Augen über mich gleiten lassen will.

„Arschloch“, murmle ich leise vor mich hin. Seine Freundin – wahrscheinlich – sitzt direkt daneben.

Ich senke den Blick, stelle die Dose ab –

Und stoße sie versehentlich um.

Flüssigkeit ergießt sich über meine Notizen, weicht die Seiten ein, verschmiert die Tinte und ruiniert alles.

„Nein“, schreie ich fast und versuche verzweifelt, sie zu retten. Das Papier ist bereits ruiniert. Die Tinte verläuft. Die Wörter lösen sich auf.

„Verdammt.“

Perfekt.

Ich werde jetzt ohne diese Sachen auskommen müssen.

Als ich wieder aufblicke, stehen beide an meinem Schreibtisch.

„Ich nehme alle Bücher“, ordnet Adaline an, als wären wir in einem Café.

Ich nicke, sammle den Stapel zusammen und reiche sie ihr zusammen mit dem Leihschein.

Sie bedankt sich nicht. Nicht einmal ein Blick. Sie dreht sich um und geht, ihre Absätze klackern scharf auf dem Boden, und ihr Mann folgt ihr dicht auf den Fersen.

Ich sehe ihnen nach und schmolle. Ein einfaches Danke hätte sie nicht umgebracht.

Dann –

Sein Kopf dreht sich, lässig, fast träge über seine Schulter, und seine Augen finden meine wieder.

Die Hände immer noch in den Taschen. Sein Ausdruck ist nicht zu lesen.

Was soll dieser ständige Drang, mich ohne jeden vernünftigen Grund anzustarren???

Aber aus irgendeinem Grund schaue ich nicht weg.

Es dauert nur ein paar Sekunden.

Und dann ist er weg.