Wahrheit oder Pflicht
POV: Charlie
Charlie Whitlock war siebzehn Jahre alt, sechs Wochen vor dem Homecoming und eine hoffnungslose Jungfrau.
Sie war noch nie geküsst worden.
Mit so etwas konnte man lange durchkommen, wenn die eigene Mutter die Schulleiterin eines dreihundert Jahre alten Internats in Neuengland war. Wenn man sein ganzes Leben in den Lehrerunterkünften auf dem Campus verbracht hatte. Und wenn buchstäblich jeder Junge, den man je getroffen hatte, jemand war, dessen Disziplinarakte die Mutter in unter dreißig Sekunden aus einer Schublade ziehen konnte.
Man konnte so ein Jahrzehnt lang über die Runden kommen. Man konnte es zu einem Teil seiner Persönlichkeit machen. Wenn man sehr vorsichtig, sehr beschäftigt und sehr, sehr gut darin war, nicht darüber nachzudenken, konnte man es sogar bis zum letzten Schuljahr schaffen — ohne dass einen jemand dazu brachte, es laut auszusprechen.
Und dann, zwei Stunden nach Beginn einer Übernachtungsparty mit gestohlenem Wein in Margot Van Dorens Zimmer am letzten Freitag vor dem Senior Year, zwangen Charlies beste Freundinnen sie dazu, es laut auszusprechen.
***
Margots Zimmer im Sutton war ein Eckzimmer im dritten Stock mit Blick auf den Fluss und einem Kamin, der seit 1962 nicht mehr benutzt worden war, aber bei Regen immer noch schwach nach altem Rauch roch.
Sie hatte es von ihrer älteren Schwester geerbt, die es von einer Van-Doren-Cousine geerbt hatte, die es von Gott weiß wem geerbt hatte.
Margots Mutter hatte dem Wohnheimleiter der Schule einmal ein Hermès-Tuch mit einem Post-it geschickt, auf dem stand: Für Ihre Mühe. Seitdem gehörte das Zimmer Margot.
Am Freitag um acht war das Zimmer zu einem eigenen Ökosystem geworden. Priya saß in Flanell-Pyjamahosen und einem drei Nummern zu großen Hoodie auf dem Teppich und sortierte Take-away-Schachteln. Jules lag auf dem Bett in etwas so Knappen, das technisch gesehen nicht als Schlafanzug durchging, und lackierte sich die Zehennägel schwarz. Margot saß in einem echten Seidenmantel am Schreibtisch und schenkte vier Becher Wein ein, weil sie sich prinzipiell weigerte, etwas Gutes aus Plastik zu trinken.
Charlie saß mit geschneiderten Beinen auf dem Boden in Flanellshorts und einem Ashford-Hoodie, der ihrer Mutter 1996 gehört hatte. Sie hatte einen Beitrag mitgebracht: eine Dose mit dem Zitronen-Shortbread ihrer Mutter, das eigentlich für den Tee der Kuratoren vorgesehen war und das sie absolut nicht hätte mitnehmen dürfen.
„Du hast die Schulleiterin bestohlen“, sagte Margot erfreut und schob sich eins in den Mund.
„Ich habe es mir von der Schulleiterin ausgeliehen.“
„Du hast ein Verbrechen an der Schulleiterin begangen.“
„Iss dein Verbrechen.“
„Ich liebe sie“, verkündete Jules an die Decke. „Ich liebe es, dass das wir sind. Ich liebe es, dass wir jetzt so sind. Die Charlotte im Senior Year wird unaufhaltsam sein.“
„Nicht doch“, sagte Charlie. „Halt mich da noch raus.“
„Ich beziehe dich da direkt mit ein.“
„Priya, verteidige mich.“
Priya, ohne vom Lo Mein aufzusehen: „Nein.“
„Priya.“
„Du hast gesagt, du würdest dieses Jahr etwas unternehmen. Das hast du im Mai gesagt. Ich habe einen Screenshot davon.“
„Natürlich hast du einen Screenshot.“
Margot verteilte den Wein. Charlie nahm ihren Becher, roch daran und merkte sofort, dass er besser war, als jeder Wein in einem Wohnheimzimmer sein sollte. Margot hob ihren.
„Auf das Senior Year“, sagte Margot. „Auf das letzte Jahr, in dem wir zusammen so herrlich bescheuert sein können.“
„Darauf, nicht rausgeschmissen zu werden“, fügte Jules hinzu.
„Auf Yale“, sagte Priya und sah Charlie an.
„Auf Yale“, stimmte Charlie zu.
„Darauf, dass Yale erledigt ist“, sagte Margot. „Und damit darauf, dass Charlie Whitlock endlich, endlich auch nur eine Sekunde ihres Lebens zurückbekommt. Auf ein großartiges Jahr für Charlie Whitlock.“
Sie stießen an. Charlie trank. Der Wein war gut, der Raum warm und draußen vor dem Fenster floss der Fluss schwarz unter einem Mond, der sich noch nicht dazu herabgelassen hatte, richtig aufzugehen. Und Charlie dachte mit dem kleinen, stechenden Gefühl von jemandem, der eine Tatsache zum ersten Mal erkennt: Das ist der letzte September, den ich hier erleben werde.
Es tat etwas mit ihrem Brustkorb.
Sie trank noch einen Schluck, um es zu verbergen.
***
Sie waren zwei Stunden dabei, als Margot Wahrheit oder Pflicht vorschlug. Eine Stunde später waren die Aufgaben so weit eskaliert, dass Jules einen Löffel Zimt gegessen hatte, Priya ihrem Ex-Freund eine Textpassage aus Wuthering Heights geschickt hatte und Margot barfuß den Flur im dritten Stock entlang und wieder zurück gerannt war. Irgendwann landeten die vier in einem unordentlichen Kreis auf dem Teppich, während eine dritte Flasche Wein geöffnet wurde.
„Okay“, sagte Margot. „Okay. Whitlock. Wahrheit oder Pflicht.“
„Wahrheit.“
„Feigling.“
„Wahrheit.“
„Na schön.“ Margot legte den Kopf schief. Das Feuer war aus, die Lampe gedimmt; ihre roten Haare wirkten im Licht dunkel und feucht. Sie hatte ihr Gerichtssaal-Gesicht aufgesetzt. „Wann war dein erster Kuss?“
Der Raum wurde, so wie Räume in alten Romanen, ganz still.
Charlie sah auf ihren Wein.
Charlie sah ihre Freundinnen an.
Charlie sah für eine lange Sekunde auf das Gemälde über Margots Kamin. Es war ein Aquarell des Bootshauses, das Margots Großmutter 1971 gemalt hatte, und Margot hatte es an die Wand gehängt, als wäre es nichts Besonderes, in einem Zimmer mit geerbter Kunst zu leben.
„Charlie.“
„Ich denke nach.“
„Du zögerst nur.“
„Ich — okay. Also.“
Priya hatte ihre Stäbchen weggelegt. Jules hatte aufgehört, in dieser lauten, theatralischen Weise zu atmen, wie sie es tat, wenn sie aufgeregt war. Margot hatte nicht geblinzelt.
„Technisch gesehen“, sagte Charlie.
„Oh nein.“
„Technisch gesehen habe ich —“
„Oh, nein.“
„Es ist keine große Sache —“
„Charlotte Eloise Whitlock.“
„Du wurdest noch nie geküsst“, sagte Jules. Nur die Tatsache an sich, flach und erstaunt, als hätte Charlie ihnen erzählt, sie hätte noch nie das Meer gesehen. „Du wurdest noch nie geküsst.“
„Ich bin schon geküsst worden!“
„Von wem?“
„Von —“ Charlie machte eine vage Geste, von der sie hoffte, sie vermittle irgendjemandem, irgendwann einmal. „Von Leuten.“
„Nenn einen.“
„Das ist nicht —“
„Nenn eine einzige Person.“
„Teddy Marsh.“
„Flaschendrehen zählt nicht“, sagte Priya sanft. „Das war in der sechsten Klasse. Ich war dabei. Er hat danebengegriffen und dein Kinn erwischt.“
„Priya.“
„Es war ein Kinn-Kuss. Tut mir leid. Ich muss ehrlich sein.“
„Oh mein Gott.“
„Oh mein Gott“, sagte Margot. „Oh mein Gott, Whitlock.“
„Es ist in Ordnung.“
„Es ist nicht in Ordnung. Es ist das Gegenteil von in Ordnung. Es ist ein Notfall.“
„Margot.“
„Das ist aggressiv nicht in Ordnung.“
Charlie, die sich darauf vorbereitet hatte, die tatsächlich viele Male unter der Dusche eine Erklärung geprobt hatte, die Phrasen wie fokussiert auf die Schule und habe es nicht eilig enthielt, brachte keine dieser Phrasen heraus.
Der Wein, die Freundinnen, das Lampenlicht und das kleine, stechende letzter September-Gefühl hatten sie alle aus ihr herausgerissen. Was stattdessen herauskam, mit derselben flachen Stimme, die Jules benutzt hatte, war:
„Ich hatte einfach. Nie Zeit.“
„Du hattest noch nie Zeit“, wiederholte Margot.
„Meine Mutter ist die Schulleiterin.“
„Ja.“
„Und ich lebe in den Lehrerunterkünften.“
„Ja.“
„Und buchstäblich jeder Junge, den ich je getroffen habe, ist entweder jemand, den ich seit meinem sechsten Lebensjahr kenne, oder jemand, dessen Disziplinarakte meine Mutter in unter dreißig Sekunden aus einer Schublade ziehen könnte.“
„Ja“, sagte Priya leise. „Das stimmt.“
„Also.“
Eine Pause.
„Also beheben wir das“, sagte Margot.
„Margot.“
„Wir beheben das. Dieses Jahr. Senior Year. Das Jahr, in dem Charlie Whitlock ein Jahr hat. Erster Kuss bis zum Homecoming.“
„Margot.“
„Bis zum Homecoming, Whitlock. Das sind sechs Wochen. Das ist ein großzügiger, vernünftiger und gut überlegter Zeitplan.“
„Bis zum Homecoming“, echote Jules wie ein Gelübde.
„Bis zum Homecoming“, sagte Priya, was das Schlimmste war, denn Priya stimmte nie etwas zu, das sie nicht auch so meinte.
Charlie lachte. Sie wollte nicht lachen. Das Lachen war ein Schutzmechanismus, aber irgendwo in ihr war es auch echt. Da war etwas Kleines, Helles in ihrer Brust, das sie nicht benennen konnte, und das Etwas war ja.
„Okay“, sagte sie.
„Okay?“
„Okay. Erster Kuss. Bis zum Homecoming. In Ordnung.“
„Und —“ Jules hob ihren Wein. „Und —“
„Jules.“
„UND, ihre Jungfräulichkeit verlieren. Bis zum Homecoming.“
"Jules."
„Was denn? Wir müssen groß denken. Sie kann nicht als verliererhafte Jungfrau nach Yale gehen.“
„Das ist — Jules, das ist nicht —“
„Abstimmung“, sagte Margot.
„Margot —“
„Alle dafür, das Whitlock-Projekt auf vollständige Entjungferung bis zum Homecoming hochzustufen.“
„Dafür“, sagte Jules sofort.
„Dafür“, sagte Margot.
Sie sahen beide Priya an. Priya, die vier Jahre lang während Mathe Liebesromane unter ihrem Tisch gelesen hatte, die Charlie besser kannte als jeder andere im Raum. Priya zögerte. Dann lächelte sie, langsam, als würde sie die erste Seite eines Buches lesen, auf das sie gewartet hatte.
„Dafür. Charlie braucht ein Leben.“
„Dann ist es einstimmig. Charlotte, du wurdest von deiner eigenen Pflicht überstimmt.“
„Du kannst mich nicht bei meiner eigenen —“
„Können wir und haben wir. Der Antrag ist angenommen.“
Charlie lachte jetzt auf eine Weise, die ihr entglitten war.
Sie war irgendwo unter dem Lachen auch zu Tode erschrocken, denn das Lachen war echt und das Ja in ihrer Brust war echt. Ihre Freundinnen sahen sie an, als hätte sie gerade etwas zugestimmt, das keine von ihnen, nicht einmal Margot, vollständig verstand.
„Schon gut“, sagte sie. „Schon gut. Schon gut. Wir werden sehen.“
„Wir werden ja sehen“, sagte Jules.
„Wir werden sehen, was wir sehen.“
„Charlotte.“
„Das ist das, was ich anbiete. Nimm es.“
„Ich nehme es.“ Margot hob ihren Becher ein drittes Mal. „Auf Charlie Whitlock. Dass sie endlich bekommt, was ihr zusteht.“
Sie tranken.
****
Um drei Uhr morgens wachte Charlie auf dem Teppich auf. Margots Ersatzdecke lag über ihr, ihr Mund schmeckte nach dem Inneren einer Weinflasche und in ihrer Brust saß eine kleine, präzise Unstimmigkeit, die sie zunächst nicht einordnen konnte.
Die anderen schliefen. Priya auf dem Bett. Jules in Margots Lesesessel mit den nackten Füßen auf dem Heizkörper. Margot auf dem Boden neben Charlie, den Mund offen, eine Hand noch locker um ihr Handy geschlungen.
Charlie stieg über sie hinweg und trottete den dunklen Flur zum Badezimmer entlang. Die kalten Fliesen unter ihren nackten Füßen waren ein kleiner Schlag ins Bewusstsein.
Sie schloss die Tür ab. Sie schaltete das Licht ein. Sie stand vor dem Spiegel.
Das Mädchen im Spiegel hatte weingerötete Wangen und verschmierten Eyeliner, den sie sich um elf von Priya hatte auftragen lassen. Ihre Haare lösten sich aus dem Zopf und sie hatte ein Gesicht, das – das musste sie manchmal, spät in der Nacht, alleine, zugeben – ein ganz hübsches Gesicht war.
Kein Gesicht, das geküsst worden war.
Ein Gesicht, das die Antwort auf Fragen gewesen war, die Lehrer stellten, wenn sonst niemand die Antwort wusste.
Lebe, bevor das Leben sich um sie schließt.
Sie wusste nicht, woher dieser Satz kam. Er stammte aus keinem Buch. Er war in ihrem Kopf fertig geformt aufgetaucht, mit ihrer eigenen Stimme, und sie wusste in dem Moment, als sie ihn hörte, dass er dort schon lange gewartet hatte, möglicherweise Jahre.
Sie sah das Mädchen im Spiegel an.
Sie dachte ganz ruhig: Okay.
Sie dachte: Na schön, dann eben.
Sie schloss die Tür auf, ging zurück zum Teppich, legte sich unter Margots Decke, schloss die Augen und sagte in die Dunkelheit, ganz leise, damit es niemand hören konnte:
„Okay.“
Margot rührte sich neben ihr auf dem Boden. Ohne die Augen zu öffnen, ohne richtig wach zu werden, sagte sie: „Hm?“
„Nichts“, flüsterte Charlie. „Schlaf weiter.“
„Hm-hm.“
Margot drehte sich um. Charlie lag auf dem Rücken und starrte an die Decke des Zimmers eines Mädchens, dessen Familie sich seit der Eisenhower-Ära ihren Weg in die Ashford erkaufte.
Sie schloss die Augen.
Sie schlief.
Love their friendship