Virgin Territory
Das schwere Eichenholz des Pultes fühlt sich kühl an meinen nackten Oberschenkeln an, während ich meine Röcke bis zur Taille hochschiebe. Die Kapelle ist jetzt leer. Die Schritte des letzten Gemeindemitglieds sind vor zehn Minuten im Gang verhallt.
Die Predigt meines Vaters liegt noch immer wie abgestandener Weihrauch in der Luft – irgendetwas über Versuchung und den Sold der Sünde.
Meine Finger finden meine Lieblingsstelle, die bereits feuchte Hitze zwischen meinen Beinen. Ich brauche keine vorsichtige Erkundung; ich kenne dieses Terrain wie jeden guten Angelplatz am Fluss. Die raue Wolle meines Kleides kratzt an meiner empfindlichen Haut, während ich meine Knie auf der erhöhten Plattform weiter auseinanderstrecke. Zwei Finger dringen in mich ein und krümmen sich gegen den Punkt, der meine Zehen in meinen knöpfbaren Stiefeln einrollen lässt.
Die feuchten Geräusche meiner bohrenden, grabenden Finger scheinen in der heiligen Stille noch verstärkt zu werden.
„Herr, vergib mir“, flüstere ich dem Kreuz zu, das hinter mir hängt, doch die Worte klingen hohl. Mein Daumen kreist um meinen Kitzler und drückt bei jeder Drehung fester zu. Meine Hüften wiegen sich gegen meine Hand, und das hölzerne Pult knarrt leise im Rhythmus. Der Duft von Bienenwachs und dem Leder alter Bibeln füllt meine Nase, als mein Atem stockt. Moschus.
So nah. Nur noch ein paar Stöße und –
Die Türen des Heiligtums schwingen mit einem Ächzen auf, das mich zusammenzucken lässt. Ich reiße meine Röcke nach unten, mein Herz hämmert gegen meine Rippen wie das eines gefangenen Waschbären.
Eine Gestalt steht als Silhouette vor dem hellen Nachmittagslicht – groß, hager, staubbedeckt. Ein Reiter des Pony Express. Die unverwechselbare Mochila-Posttasche hängt über seinen Schultern.
„Reverend Gallagher?“ Seine Stimme ist jung, rau vom Wind und Staub.
Ich streiche mein Kleid glatt, meine Wangen brennen.
„Mein Vater hat sich ins Pfarrhaus zurückgezogen. Kann ich Ihnen helfen?“
Er tritt in das Kirchenschiff, und das Licht fällt zum ersten Mal richtig auf seine Züge. Dunkles Haar kräuselt sich feucht an seinen Schläfen, Augen in der Farbe eines stürmischen Himmels, ein Kiefer, scharf genug, um Glas zu schneiden. Er kann nicht viel älter sein als ich – höchstens zwanzig. Staub bedeckt seine abgetragene Lederjacke, aber darunter kann ich die starken Linien seiner Schultern sehen.
„Ich muss eine Beichte ablegen.“
Er geht auf das Pult zu, seine Stiefel scharren auf den Dielen.
„Es ist dringend.“
Meine Pussy zieht sich bei seiner Nähe zusammen, der unterbrochene Orgasmus pocht noch immer durch meine Adern.
„Beichten sind für Samstagnachmittage.“
„Das kann nicht warten.“
Er erreicht die Stufen des Pultes, sein Blick schweift über mich. Nicht der respektvolle, distanzierte Blick, den die meisten Männer der Tochter des Pastors zuwerfen. Das hier ist etwas völlig anderes – hungrig und direkt.
„Ich bin drei Tage lang ununterbrochen geritten. Ich habe Dinge getan... Dinge gesehen...“
Seine Fingerknöchel streifen meine Hand, als er die Kante des Pultes umklammert.
Seine Nasenflügel beben bei dem Moschusgeruch, als ich einen intensiven Hauch von ihm wahrnehme.
Oh Gott!
Ein wohliger Schauer schießt meinen Arm hinauf. Sein Duft trifft mich – Schweiß, Pferd, Leder und etwas ur-männliches, das mir das Wasser im Mund zusammenlaufen lässt.
„Was für Dinge?“ Meine Stimme klingt heiserer, als ich beabsichtigt hatte.
Seine Augen dunkeln nach. „Die Art von Dingen, die einen Mann nachts wach halten. Die Art, bei der er sich fragt, ob es überhaupt noch etwas Gutes auf der Welt gibt.“
Er beugt sich vor, seine Stimme senkt sich.
„Die Art, die einen Mann verzweifelt danach suchen lässt, wieder etwas Reines zu spüren.“
Meine Oberschenkel pressen sich instinktiv zusammen. Die Nässe von vorhin ist nicht verflogen – sie hat sich eher noch verstärkt. Ich kann spüren, wie der feuchte Fleck durch meine Unterwäsche dringt.
„Ich bin nicht die Person, der Sie das erzählen sollten“, sage ich, doch mein Körper verrät mich. Ich weiche nicht zurück.
„Bin ich das nicht?“
Seine Finger fahren über das geschnitzte Holz des Pultes, nur Zentimeter von der Stelle entfernt, an der meine Hand ruht.
„Sie sind hier. In Gottes Haus. Nah genug, um das Heil zu berühren.“
Sein Blick wandert zu meinen Lippen.
„Oder die Versuchung.“
Die Luft zwischen uns knistert vor Spannung. Meine Brustwarzen drücken sich gegen mein Korsett und sehnen sich nach Aufmerksamkeit. Ich sollte ihn wegschicken, meinen Vater suchen, das Richtige tun. Aber ich bewege mich nicht. Ich kann es nicht.
„Wie heißen Sie?“, frage ich stattdessen.
„Jedediah. Aber jeder nennt mich Jed.“
„Jed“, wiederhole ich und teste den Klang auf meiner Zunge. „Ich bin Felicity.“
„Felicity.“ Sein Lächeln ist langsam, gefährlich. „Bedeutet Glück. Sind Sie glücklich, Felicity?“
Bevor ich antworten kann, legt er seine Hand auf meine auf dem Pult. Seine Handfläche ist schwielig, warm und unglaublich groß. Meine Finger zucken unter seiner Berührung. Die raue Textur schickt Schauer meinen Arm hinauf, direkt in mein Innerstes.
„Ich könnte Sie glücklich machen“, murmelt er und tritt näher, bis sein Körper gegen das Pult zwischen uns drückt. „Ich könnte Sie all die Predigten und Sünden vergessen lassen.“
Er hebt meine Hand. Seine bebenen Nasenflügel nehmen mein mädchenhaftes Parfüm auf.
Mein Atem stockt. Das ist Wahnsinn. Irrsinn. Aber meinem Körper ist der Verstand egal. Mein Körper will über dieses Pult klettern und mich so fest an ihn drücken, bis kein Platz mehr zwischen uns ist.
„Sie kennen mich nicht einmal“, flüstere ich, aber es klingt selbst in meinen eigenen Ohren schwach.
„Ich weiß genug.“
Seine andere Hand hebt sich, um meine Wange zu umfassen, während sein Daumen meine Kieferpartie streichelt.
„Ich weiß, dass Sie nicht so unschuldig sind, wie Sie vorgeben. Ich habe gesehen, wie Sie aussahen, als ich hereinkam. Ganz gerötet und atemlos. Was haben Sie hier alleine gemacht, Felicity?“
Mein Gesicht brennt vor Scham und etwas anderem – Erregung.
„Das geht Sie nichts an.“
„Tut es das nicht?“ Sein Daumen streift meine Unterlippe, und ich muss den Drang bekämpfen, sie in meinen Mund zu ziehen. „Ich glaube, das geht mich sehr wohl etwas an. Ich glaube, Sie haben sich selbst berührt. Genau hier. Dort, wo Ihr Vater gegen genau diese Sache predigt.“
Meine Knie werden weich. Niemand hat jemals so mit mir gesprochen. So unverblümt.
„Sie sind niederträchtig“, hauche ich.
Sein Grinsen wird breiter. „Oh, Liebes, das ahnst du ja gar nicht.“
Bevor ich protestieren kann, geht er um das Pult herum und schließt den Abstand zwischen uns. Seine Hände umfassen meine Taille und heben mich mühelos auf die Kante der Plattform. Das Holz drückt hart durch meine Röcke gegen mein Gesäß.
„Was tun Sie da?“, schnappe ich nach Luft, doch meine Hände haben sich bereits in seinem Haar verfangen.
„Etwas Verbotenes.“ Sein Mund erobert meinen, und die Welt explodiert. Seine Zunge drängt an meinen Lippen vorbei, fordernd, einnehmend. Er schmeckt nach Staub und Verlangen. Ich küsse ihn verzweifelt zurück, all mein unterdrückter Hunger kommt an die Oberfläche. Monate, Jahre voller unterdrückter Sehnsucht und nächtlicher Träume ergießen sich in diesen einen Moment.
Seine Hände wandern über meinen Körper, rau und fordernd. Eine gleitet hoch, um meine Brust zu umschließen, sein Daumen reibt durch die Stofflagen über meine Brustwarze. Ich biege mich in seine Berührung, ein Stöhnen entweicht meiner Kehle.
Gott, wie soll ich ihm sagen, dass ich noch von keinem Mann berührt wurde.
„Du bist so empfänglich“, knurrt er gegen meinen Mund. „So verdammt geil darauf.“
„Bitte“, wimmere ich, ohne überhaupt zu wissen, worum ich bettle.
Seine Antwort ist, meine Röcke wieder hochzuschieben, diesmal ganz bewusst. Die kühle Luft trifft meine tropfende Pussy, als er mich in der Kapelle entblößt. Ich sollte Scham empfinden, doch alles, was ich fühle, ist verzweifeltes Bedürfnis.
„Verdammt, sieh dich an.“ Seine Finger gleiten durch meine feuchten Schamlippen, erkunden, testen. „So klitschnass für mich. Hast du daran gedacht, als du dich selbst berührt hast?“
„Ja, mmm, mmm, mmm.“
Sein Daumen findet meinen Kitzler, kreist langsam und lockert ihn. Meine Hüften stoßen gegen seine Hand. Die Holzkante des Pultes bohrt sich in meinen Hintern, aber das ist mir egal. Alles, was zählt, ist seine Berührung, sein Mund an meinem Hals, der Druck, der in mir wächst.
„Ich will in dich eindringen“, murmelt er gegen meine Haut. „Genau hier. Wo dein Vater jeden Sonntag steht.“
Der Gedanke ist so blasphemisch, so absolut falsch, dass er eine neue Welle der Erregung durch mich jagt. „Das können wir nicht.“
„Wir können.“ Seine Finger arbeiten schneller, härter. „Und wir werden.“
Ich atme schwer, meine Beine sind weit um ihn gespreizt. Die offenen Türen des Heiligtums umrahmen uns wie ein Gemälde – zwei Sünder im goldenen Nachmittagslicht. Jeder könnte hereinspazieren. Mein Vater könnte zurückkehren. Das Risiko macht es noch erregender.
„Jed“, keuche ich, als seine Finger in mir krümmen und genau diesen perfekten Punkt treffen. „Oh Gott, Jed.“
„Nicht Gott“, kichert er dunkel. „Nur ich.“
Er bearbeitet mich mit fachmännischer Präzision, der Daumen auf meinem Kitzler, die Finger stoßen ein und aus. Mein Orgasmus baut sich rasend schnell auf, türmt sich wie eine Welle. Ich beiße mir auf die Lippe, um nicht zu schreien, als er über mich hereinbricht und meinen ganzen Körper erschüttert. Meine Pussy klammert sich um seine Finger und zuckt vor Vergnügen.
Bevor ich mich erholen kann, öffnet er seinen Gürtel. Die metallene Schnalle hallt in der stillen Kirche wider. Sein Schwanz kommt zum Vorschein – dick, hart, bereits an der Spitze feucht. Mein Mund wässert bei diesem Anblick.
Das erste Mal ein steifes Stück Fleisch, und es ist ein beeindruckender, starrer Mast. Verdammt, sieht der gut aus.
„Warte“, bringe ich hervor, obwohl mein Körper laut Ja schreit. „Wir können nicht. Ich könnte schwanger werden.“
„Ich ziehe ihn rechtzeitig raus“, verspricht er und positioniert sich an meinem Eingang. „Ich schwöre es.“
Ich sollte mehr argumentieren, aber der Kopf seines Schwanzes drängt bereits in mich hinein und dehnt mich auf köstliche Weise. Er ist größer, als ich es mir erträumt hatte, das Brennen vermischt sich mit Lust, als er tiefer in mich eindringt.
„Verdammt, du bist eng“, stöhnt er und umklammert meine Hüften. „So verdammt eng und nass.“
Verdammt ja, verdammt eng.
Meine Beine schlingen sich um seine Hüfte und ziehen ihn tiefer. Das Gefühl, von ihm ausgefüllt zu sein, ist berauschend. Jeder Stoß seines Schwanzes gegen meine Wände schickt elektrische Schläge durch meine Adern. Er beginnt sich zu bewegen – erst langsam, dann schneller und härter. Die Kanzel unter uns ächzt und gibt den Rhythmus für unser Ficken vor.
„Schau mich an“, befiehlt er, und ich zwinge mich, die Augen zu öffnen. „Ich will dich sehen, wenn ich in dir bin.“
Sein Blick ist intensiv und brennt vor reiner Lust. So hat mich noch nie jemand angesehen – als wäre ich etwas, das man verzehren und verschlingen muss. Es ist gleichermaßen beängstigend wie aufregend.
„Härter“, flehe ich, ohne zu wissen warum; und er kommt meiner Bitte nach. Er stößt mit einer solchen Wucht in mich hinein, dass die hölzerne Plattform erzittert. Die Geräusche unseres Fickens erfüllen den heiligen Raum – klatschende Haut, mein verzweifeltes Wimmern und seine tiefen Stöhner.
„OrRGH!“ Verdammt, war das mein Schrei?
„Fass dich an“, ordnet er an. „Ich will spüren, wie du um meinen Schwanz herum kommst.“
Ich zögere nicht. Meine Finger finden meine kleine, empfindliche Klitoris und reiben im Takt seiner Stöße. Die doppelte Stimulation ist überwältigend und treibt mich schnell auf einen weiteren Orgasmus zu. Die Buntglasfenster werfen farbige Muster auf sein Gesicht, während er mich in Gottes Haus fickt.
„Genau so“, knurrt er. „Komm für mich, Felicity. Lass mich spüren, wie deine Muschi meinen Schwanz umschließt.“
Seine schmutzigen Worte stoßen mich über den Rand. Ich bin selbst überrascht, als mein Körper um ihn herum bebt und ich vor Lust aufschreie.
„Aahh! Aahh! Oh Gott! Aahh!“
Ich sehe fast die Engel, mein Körper zittert unkontrolliert. Er hört nicht auf, mich zu ficken, und zieht das Gefühl so lange hinaus, bis ich nur noch ein weiches, keuchendes Häufchen Elend bin.
„Ich komme gleich“, warnt er, und sein Rhythmus wird unregelmäßig. „Verdammt, ich komme.“
Ich denke an sein Versprechen und versuche, ihn von mir zu stoßen.
„Zieh raus“, keuche ich. „Denk an dein Versprechen.“
Aber er tut es nicht. Stattdessen packt er mich fester und dringt bis zum Anschlag in mich ein, während er meinen Namen stöhnt. Ich spüre den ersten heißen Schuss in mir, dann einen weiteren. Er füllt mich aus, markiert mich und nimmt mich vollkommen für sich in Anspruch.
Die Erkenntnis trifft mich wie ein Schlag. Er hat gelogen. Er ist in mir gekommen. Samen läuft aus meiner behaarten Muschi.
„Mistkerl“, hauche ich, aber es liegt keine echte Wut in meiner Stimme. Nur eine seltsame, verdrehte Befriedigung, so gründlich beansprucht worden zu sein. Gezeichnet von seinem Sperma.
Er bricht schwer atmend über mir zusammen. Der Geruch von Sex – moschusartig und animalisch – erfüllt den Altarraum. Einen Moment lang verharren wir einfach so, die Körper noch immer vereint.
„Tut mir leid“, murmelt er an meinem Haar. „Ich konnte nicht anders. Du hast dich zu gut angefühlt.“
Ich sollte wütend sein und Angst vor den Konsequenzen haben. Doch ich fühle nur eine tiefe Zufriedenheit, während mich sein Sperma von innen wärmt.
Schritte hallen aus dem Vorraum und wir erstarren.
„Felicity?“, ruft eine Stimme.
Faith Grace. Natürlich. Der größte Klatschmaul der Kirche und meine persönliche Erzfeindin.
„Bist du noch da? Ich wollte die Altarblumen neu arrangieren.“
Panik durchflutet mich. Jed zieht sich schnell zurück, und sein Sperma beginnt sofort an meinen Schenkeln herunterzulaufen. Ich versuche hastig, meinen Rock zu richten, während er mit seiner Hose kämpft.
Zu spät, um sich zu verstecken.
Faith erscheint am Ende des Mittelgangs. Ihre Nase rümpft sich, als würde sie etwas riechen. Ihre Augen verengen sich, als sie Jeds zerzaustes Aussehen, mein gerötetes Gesicht und mein zerknittertes Kleid mustert.
„Was macht er hier?“, fragt sie und deutet mit dem Kinn auf Jed. „Beichte ist erst am Samstag.“
„Er... er hilft mir nur bei etwas“, stammle ich.
Faiths Blick fällt auf den Boden und ihre Augen weiten sich. Ein Tropfen von Jeds Sperma hat sich auf dem dunklen Holz der Kanzel gesammelt.
Ihr Kopf schnellt hoch, und das Verständnis steht ihr ins Gesicht geschrieben.
„Du dreckige Hure“, flüstert sie, doch ihre Stimme trägt in der stillen Kirche.
„Du treibst es mit einem Fremden in Gottes Haus. In der Kanzel deines Vaters.“
Jed entscheidet, dass dies sein Stichwort zum Gehen ist. „Ich sollte verschwinden“, murmelt er und weicht zurück.
„Oh nein, das tust du nicht“, sagt Faith und wendet sich an ihn. „Ich werde Reverend Gallagher davon erzählen. Euch beiden.“
Als sie sich umdreht, um loszustürmen – vermutlich, um meinen Vater zu suchen – übernimmt etwas Animalisches die Kontrolle. Ich darf nicht zulassen, dass sie alles ruiniert. Nicht, bevor ich mir eine Lüge ausdenken konnte.
Jed versucht bereits zur Seitentür zu entkommen, doch Faiths Drohung hängt schwer in der Luft. Ohne nachzudenken, greife ich nach der schweren Bibel auf dem Pult – das persönliche, ledergebundene Exemplar meines Vaters – und schlage sie Jed gegen den Hinterkopf.
Er geht mit einem Stöhnen zu Boden und bleibt regungslos auf den Dielen liegen.
Faith bleibt wie angewurzelt stehen, den Mund weit offen. „Du... du hast ihn umgebracht?“
„Er ist nicht tot“, schnauze ich und knie mich hin, um nachzusehen.
Nur bewusstlos. Am Hinterkopf bildet sich bereits eine Beule.
„Und du wirst niemandem etwas sagen.“
Ich greife nach dem schweren, messingfarbenen Altarkerzenständer und gehe auf Faith zu.
Sie weicht zurück, die Hände erhoben.
„Felicity, nein—„
„Halt die Klappe“, zische ich. „Du hast nichts gesehen. Du hast nichts gehört. Sollte auch nur ein Flüstern davon in der Stadt die Runde machen, werde ich jedem erzählen, was du und der Sohn von Deacon Miller hinter der Schweinezucht getrieben habt.“
Faith verzieht das Gesicht. Sie plant und intrigiert genauso wie ich.
„Und jetzt raus hier“, befehle ich.
Sie flieht, ohne sich umzusehen. Doch bis morgen wird sie sicher zu meinem Vater gehen.
Ich wende mich wieder Jed zu, der noch immer bewusstlos am Boden liegt. Meine Gedanken rasen, das Adrenalin pumpt durch meine Adern. Ich kann ihn hier nicht liegen lassen. Mein Vater darf ihn nicht finden. Niemand darf erfahren, was passiert ist.
Ein verzweifelter, wilder Plan formt sich. Feng. Meine Freundin in der chinesischen Wäscherei. Sie schuldet mir einen Gefallen. Und der Hintereingang ihres Ladens führt direkt zur Liefergasse des Opium-Den – perfekt, um jemanden zu verstecken.
Ich greife nach Jeds Armen und schleife sein schweres Gewicht über den Boden. Er ist schwerer, als er aussieht, nur Muskeln und Knochen. Sein Sperma läuft immer noch aus mir heraus, befleckt meine Unterwäsche und hinterlässt Spuren auf den Dielen. Das muss ich später sauber machen. Die Dielen polieren.
Wir gehen durch die Seitentür hinaus in die strahlende Nachmittagssonne. Ich ziehe ihn hinter der Kirche entlang, über den überwucherten Pfad in die Gasse hinter der Main Street. Mein Herz klopft bei jedem Schritt. Wenn uns nur niemand sieht...
Die Hintertür der Wäscherei ist wie immer unverschlossen. Ich ziehe Jed hinein, und der Geruch von Seife, Dampf und Opium steigt mir in die Nase.
Feng blickt von ihrer Bügelarbeit auf, und ihre mandelförmigen Augen weiten sich beim Anblick von uns.
„Felicity?“, fragt sie mit ihrem Akzent. „Was du machen?“
„Ich brauche deine Hilfe“, keuche ich und stütze Jed gegen einen Stapel sauberer Wäsche. „Und ich brauche ein Seil.“
Feng stellt keine Fragen. Sie zeigt nur auf ein Hanfseil in der Ecke. Während ich Jeds Hände und Füße fessele, rattert mein Verstand auf Hochtouren. Ich kann nicht in St. Joseph bleiben. Nicht nach dem hier. Nicht mit Faith als Drohung und dem unvermeidlichen Zorn meines Vaters.
Mein Blick fällt auf Jeds abgelegtes Mochila, das noch immer über seiner Schulter hängt. Seine Kleidung. Seine Identität. Ein wilder Gedanke keimt in mir auf.
„Feng“, sage ich und prüfe die Knoten an Jeds Handgelenken. „Ich brauche einen Gefallen. Einen großen.“
Sie zieht eine Augenbraue hoch, wartet aber ab.
„Ich muss mir die Kleidung deines Bruders leihen. Und du musst Jed hierbehalten. Still. Für ein paar Tage.“
Feng blickt von mir zu dem bewusstlosen Reiter, und die Erkenntnis dämmert ihr.
„Du abhauen?“
„Ich muss.“
Sie nickt langsam. „War überfällig.“
Während ich mein beschmutztes Kleid abstreife und in die Männerkleidung schlüpfe, die Feng mir gibt, festigt sich mein Plan.
Ich nehme Jeds Uniform, seine Papiere, sein Pferd. Ich werde heute Nacht aus St. Joseph verschwinden und nie wieder zurückblicken. Sollen sie sich doch fragen, was aus Felicity Gallagher geworden ist.
Als Jed langsam zu sich kommt, trage ich bereits seine Kleidung – sie ist zu groß, aber zweckmäßig. Sein Hut wirft einen Schatten auf mein Gesicht und verbirgt meine Identität. Das Mochila fühlt sich seltsam an auf meinen Schultern, schwer von Post und Möglichkeiten.
„Was—“, stöhnt Jed und versucht sich aufzusetzen. Er stellt fest, dass er gefesselt ist, und wirkt verwirrt. „Felicity? Was zur Hölle?“
„Tut mir leid deswegen“, sage ich und rücke den Hut zurecht. „Aber du hättest nicht über das Rausziehen lügen sollen.“
Seine Augen weiten sich, als er bemerkt, was ich trage. „Du kannst nicht—„
„Ich kann“, unterbreche ich ihn. „Und ich werde.“
Ich beuge mich vor und drücke ihm einen schnellen, harten Kuss auf die Lippen. „Mach dir keine Sorgen. Ich werde deine Post ausliefern. Und vielleicht finde ich unterwegs ein neues Leben.“
„Felicity, warte.“
Feng steckt meine Haare hoch. Sie schmiert mir etwas Fett auf die Wange und den Kragen. Lässt ein Haar von einem Männerhemd daran kleben.
„Schätzchen, behalte das Medaillon deiner verstorbenen Mutter im Stiefel, sonst ziehst du noch Diebe an.“
Als ich in das verblassende Nachmittagslicht hinausgehe und Jed gefesselt zwischen der sauberen Wäsche zurücklasse, spüre ich etwas, das ich seit Jahren nicht mehr gefühlt habe: Freiheit.
Der Weg vor mir ist ungewiss, gefährlich, womöglich tödlich. Aber zum ersten Mal in meinen neunzehn Jahren ist es mein eigener Weg.
