Kapitel 1
Der Regen fiel sanft über die Stadt. Nicht gewaltsam, nicht dramatisch, sondern mit jener kalten, zermürbenden Beständigkeit, die einen schmutzigen Glanz über die Straßen legte und die Neonlichter in zitternde Farbflecken verwandelte.
Es war kurz nach vier Uhr morgens – jene seltsame Stunde, in der normale Menschen noch fest unter warmen Decken schliefen, während die Stadt ihr wahres Gesicht offenbarte.
Die Clubs leerten sich langsam.
Junkies suchten in schlecht beleuchteten Ecken nach ihrem letzten Schuss.
Sirenen hallten deutlicher zwischen den vom Regen durchnässten Gebäuden wider.
Und die Kriminalpolizei erhielt wie üblich ihre hässlichsten Anrufe genau dann, wenn die Nacht kurz vor dem Zusammenbruch stand.
Im Untergeschoss des Parkhauses starteten die schwarzen Motoren der Dienstwagen fast gleichzeitig. Ihre weißen Scheinwerfer spiegelten sich auf dem nassen Betonboden zwischen den Säulen, während die eiligen Schritte der Beamten durch das Gebäude hallten.
Cassian Ward kam als Letzter herunter.
Sein schwarzer Mantel stand offen und gab den Blick auf ein dunkles Hemd frei, das sich straff über einen Körper spannte, der durch jahrelange Disziplin geformt war. Sein dunkles Haar war leicht feucht vom Regen, durch den er wenige Minuten zuvor gegangen war, und unter dem grellen Licht des Parkhauses wirkten seine graublauen Augen noch kälter.
Die Leute bemerkten ihn immer, wenn er einen Raum betrat.
Nicht, weil er versuchte, Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen.
Sondern weil seine Präsenz einen Raum mühelos ausfüllte und eine stille Autorität ausstrahlte, die man unmöglich ignorieren konnte.
Einer der Sergeants, ein breitschultriger Mann namens Marcus Hale, schlug eine Autotür zu und steckte die Hände in die Taschen.
— Ist das Opfer schon identifiziert?, fragte Cassian ruhig.
— Männlich. Etwa vierzig. Gefunden in der Nähe der alten südlichen Docks, antwortete Marcus.
— Die Streife sagt, der Tatort ist übel.
— Zeugen?
— Ein Obdachloser, der den Notruf gewählt hat. Er scheint betrunken zu sein.
Cassian nickte kurz.
Daran war nichts Ungewöhnliches.
Bei den wichtigen Mordfällen traf man immer auf Leute, die zu verängstigt, zu high oder zu fertig waren, um etwas Nützliches beizutragen.
Ein weiterer Beamter näherte sich mit zwei Kaffeebechern.
Ryan Mercer war blond, groß und fast permanent sarkastisch – die Art von Mann, der für seinen Job viel zu entspannt wirkte, als wären Witze das Einzige, was den Tod auf sicherem Abstand hielt.
Er reichte Cassian einen Becher.
— Schwarzer Kaffee. Ohne Zucker. Genau so, wie du ihn magst, damit du in die Seele eines Killers starren kannst, ohne mit der Wimper zu zucken.
Cassian nahm den Becher entgegen, ohne auf den Witz zu reagieren. Ryan lächelte; er war an diese undurchdringliche Mauer der Ruhe längst gewöhnt.
— Eines Tages wirst du tatsächlich über etwas lachen, das ich sage.
— Zu bezweifeln.
Marcus schnaubte.
Cassian hob den Blick zur Gruppe.
— Weiß jemand, wo Morel ist?
Das reichte aus, um Ryan sofort zum Lachen zu bringen, während er sich gegen die Motorhaube lehnte.
— Er kommt definitiv wieder zu spät. Dieser Typ würde vierundzwanzig Stunden am Tag schlafen, wenn er könnte.
Marcus schüttelte amüsiert den Kopf.
— Ich weiß beim Teufel nicht, wie er es schafft, ständig am Ende zu sein und trotzdem besser zu arbeiten als die Hälfte der Abteilung.
— Weil er wahrscheinlich kein Mensch ist, murmelte Ryan.
— Ich glaube, er wird nur mit Nikotin und billigem Kaffee betrieben.
Cassian senkte den Blick auf seinen Becher.
Seit fast einem Jahr arbeiteten sie mit Elian Morel zusammen.
In diesem Jahr hatte der junge Mann unmögliche Fälle gelöst, Dinge bemerkt, die sonst niemand sah, war dreimal in den Archiven eingeschlafen und öfter zu spät gekommen, als man zählen konnte.
Er war ein wandelndes Paradoxon.
Ryan zückte sein Handy.
— Ich habe ihn angerufen, Boss. Er ist auf dem Weg zu den Docks.
Cassian hob eine Augenbraue.
— Und?
Ryan grinste.
— Er ist beim fünften Mal rangegangen, und ich glaube, er war noch halb im Schlaf.
Marcus lachte kurz auf.
— Ich schwöre dir, eines Tages taucht er noch mit Hausschuhen am Tatort auf.
Cassian öffnete die Autotür.
— Wenn er den Fall löst, kann er meinetwegen in eine Decke gewickelt auftauchen.
Die südlichen Docks rochen nach abgestandenem Wasser, Diesel und kaltem Regen.
Der Himmel war noch fast schwarz. Wellen schlugen gegen rostige Metallkonstruktionen, während gelbes Absperrband den Tatort sicherte und das Blaulicht die Container in Rot und Blau tauchte.
Als Cassian aus dem Wagen stieg, wandten sich instinktiv alle Beamten in der Nähe ihm zu.
— Boss...
— Wo ist die Leiche?
Ein Beamter führte ihn sofort durch eine der engen Gassen zwischen den Containern, wo das Opfer auf dem nassen Beton lag.
Es war ein kräftiger Mann.
Sein Gesicht war bis zur Unkenntlichkeit angeschwollen.
Sein Bauch war aufgeschnitten.
Ryan fluchte leise hinter ihnen.
— Verdammt...
Cassian ging langsam neben der Leiche in die Hocke, und sein Gesichtsausdruck wurde augenblicklich kalt und wachsam.
Der Schnitt war präzise.
Viel zu präzise, um das Ergebnis von blindem Zorn zu sein.
— Sieht nicht gehetzt aus, murmelte Marcus.
— Weil er es auch nicht war, antwortete Cassian ruhig.
Der Regen klopfte leise gegen seinen Mantel, während er die schwachen Blutspuren in Richtung der Abflussrinnen, die Lage der Hände des Opfers und den erstarrten Gesichtsausdruck studierte.
Ein impulsiver Killer hinterließ Chaos.
Dieser Tatort zeugte von Kontrolle.
Methode.
Geduld.
Etwas sagte ihm, dass dieser Mann in Todesangst gestorben war.
In wahrer Todesangst.
In der Ferne näherte sich ein Motor, viel zu schnell.
Ryan drehte den Kopf.
— Und da ist er. Der übermüdete Geist der Forensik.
Ein gelbes Taxi quietschte neben dem Absperrband zum Stehen.
Die Tür flog sofort auf.
Elian Morel stieg hastig aus. Er versuchte gleichzeitig, seinen Mantel anzuziehen und in den Taschen nach seinem Dienstausweis zu suchen.
Sein Haar war völlig zerzaust.
Seine Augen waren noch verschlafen.
Die marineblaue medizinische Uniform unter seinem schwarzen Mantel war zerknittert.
Und in einer Hand hielt er einen Kaffee, der fast übergelaufen wäre.
Ryan lachte laut auf.
— Mein Gott. Du hast wirklich geschlafen.
Elian ignorierte ihn komplett und unterquerte das Absperrband, wobei er fast über seine eigenen Füße stolperte.
— Tut mir leid... wirklich, tut mir leid, murmelte er außer Atem.
— Mein Handy war auf lautlos und...
Er hielt inne, als er bei Cassian ankam.
Der Commander beobachtete ihn aufmerksam.
Nicht wütend.
Nur so durchdringend, dass Elian sich wieder wie ein Student fühlte, der unvorbereitet vor dem einen Professor stand, den er niemals enttäuschen wollte.
Der Regen lief langsam an Cassians Kiefer entlang.
— Morel.
Bei dieser tiefen, ruhigen Stimme musste Elian schwer schlucken.
— Ja...
— Du bist einundzwanzig Minuten zu spät.
Ryan hielt Marcus diskret zwei Finger entgegen.
— Neuer Rekord.
Marcus senkte schnell die Hand, bevor Cassian es bemerkte.
Elian fuhr sich müde durch die Haare.
— Ich weiß... Es tut mir leid. Im Ernst.
Cassian musterte ihn einige Sekunden lang.
— Hast du überhaupt geschlafen?
Elian blinzelte überrascht bei der Frage.
— Etwa... zwei Stunden.
Ryan hätte fast schon wieder gelacht.
— Wunderbar. Genau der Typ, den wir neben einer Leiche brauchen.
Elian warf ihm einen müden Blick zu.
— Danke für die moralische Unterstützung, Mercer.
Cassian seufzte ganz leise.
— Irgendwann wirst du lernen: Wenn du mit stummgeschaltetem Handy einschläfst, wird irgendwer deine Wohnungstür eintreten.
Elian senkte leicht den Blick, fast beschämt, und wirkte für einen Moment viel jünger als fünfundzwanzig.
— Es wird nicht wieder vorkommen.
— Er lügt, murmelte Ryan.
Cassian sah ihn kurz an.
Ryan hob beide Hände.
— Was? Wir wissen doch alle, dass er lügt.
Ein müdes Lächeln zuckte um Elians Lippen, während er sich ein Paar Handschuhe überzog.
— Schon gut. Nächstes Mal stelle ich fünf Wecker.
— Sieben, sagte Marcus.
— Und leg das Handy auf die andere Seite des Zimmers, fügte Ryan hinzu.
Elian atmete langsam aus.
— Ihr seid alle unerträglich nervig um vier Uhr morgens.
Cassian trat beiseite und machte ihm den Weg zur Leiche frei.
— Schau dir an, was wir haben.
Seine Stimme klang augenblicklich wieder professionell.
So lief es immer zwischen ihnen.
Manchmal sprachen sie fast normal miteinander, mit einer Vertrautheit, die aus monatelangen Fällen, schlaflosen Nächten und Berichten, die sie Seite an Seite schrieben, gewachsen war.
Dann tauchte eine Leiche auf, und alles wurde wieder kalt, präzise und methodisch.
Elian hockte sich neben das Opfer.
In der Sekunde, in der sein Blick auf den Körper fiel, veränderte sich etwas in ihm.
Die Erschöpfung war wie weggeblasen.
Seine goldenen Augen wurden vollkommen konzentriert, ruhig und still.
Cassian bemerkte es sofort.
Das bemerkte er immer.
Elian berührte mit seinen latexhandschuhbesetzten Fingern die Ränder des Schnitts, bevor er sich den Rippen und den Spuren an den Handgelenken zuwandte.
— Er wurde gefesselt, bevor er starb, murmelte er.
— Woher willst du das wissen?, fragte Marcus.
Elian schaute nicht einmal auf.
— Unterhautblutungen. Er hat versucht, sich zu befreien.
Cassian verschränkte die Arme, während der Regen weiter auf sie herabfiel.
— Noch irgendwas?
Elian blieb einige Sekunden lang stumm.
— Der Mörder versteht etwas von Anatomie.
Ryan sah sofort zu Cassian hinüber.
Das Schweigen zwischen ihnen sagte alles.
Sie wussten alle, was das bedeutete.
Schlimmer.
Viel schlimmer.
Elian fuhr ruhig fort:
— Der Schnitt... er hat die lebenswichtigen Organe gemieden. Er wollte ihn länger am Leben lassen.
Das Schweigen wurde erdrückend.
Einer der Beamten drehte sich diskret weg und übergab sich neben den Containern.
Elian reagierte nicht einmal.
Er zündete sich langsam eine Zigarette an und rauchte sie im Regen, den Blick starr auf das Opfer gerichtet.
— Seltsam...
Cassian beobachtete ihn genau.
— Was ist seltsam?
Elian stieß langsam den Rauch aus.
— Hier ist kein Zorn im Spiel.
Seine Augen blieben auf die Leiche gerichtet.
— Nur Absicht.
Der Regen fiel weiter auf die Docks und verwandelte den Asphalt in einen schmutzigen Spiegel, in dem das Blaulicht endlos zitterte, während Sanitäter und Forensiker bereits damit begonnen hatten, den Körper abzutransportieren.
Die schwarzen Reißverschlüsse der Leichensäcke schnarrten leise in der Stille des Morgens, und die Luft schien mit jeder Minute schwerer zu werden, während das Morgengrauen näher rückte.
Elian Morel zog langsam die Handschuhe aus, Finger für Finger, ohne den Blick vom Opfer abzuwenden.
Die Leiche wurde vorsichtig auf eine Trage gehoben, während sich Regenwasser mit Blut vermischte und in die Abflüsse zwischen den Containern sickerte.
Einer der jüngeren Beamten drehte sich instinktiv weg.
Ein anderer zündete sich sofort eine Zigarette an.
An so einen Anblick gewöhnt man sich nie.
Man lernt lediglich, wie man damit atmet.
Elian rieb sich geistesabwesend den Nacken und zog die kalte Morgenluft ein.
Er spürte die Kälte nicht.
Oder zumindest bemerkte er es meistens nicht mehr, wenn er fror.
Sein Geist blieb in Details gefangen.
Schnitte.
Blut.
Gewebe.
Gesichtsausdrücke.
Die letzten Sekunden im Leben eines Opfers.
Das war es, was ihn völlig in Anspruch nahm.
Und vermutlich merkte er das selbst nicht einmal mehr.
— Morel.
Cassian Wards Stimme erklang ruhig hinter ihm.
Elian drehte den Kopf leicht zur Seite.
Cassian machte eine kurze Geste, die stumm andeutete, dass er ihm folgen solle.
Keine Erklärung.
Kein Drama.
Nur diese kurze, kontrollierte Bewegung, die jeder in der Abteilung sofort verstand.
Elian nahm einen letzten Zug von seiner Zigarette und folgte ihm.
Sie gingen ein paar Meter vom Rest des Teams weg, zum Rand der Docks, wo der Wind stärker blies und das Schlagen der Wellen gegen den verrosteten Stahl einen fast hypnotischen Rhythmus erzeugte.
Einige Zeit lang sagte keiner von beiden etwas.
Cassian starrte über das Wasser.
Elian hatte die Hände in die Taschen seines regennassen Mantels gesteckt.
— Boss... ich weiß, ich war spät dran.
Seine Stimme war jetzt leiser.
Weniger sarkastisch als sonst.
— Ich bin wach geblieben, um die Mordakte aus dem Riverside-Apartment fertigzumachen.
Cassian wandte langsam den Blick zu ihm.
Der Regen feuchtete sein dunkles Haar an, während das rotierende Blaulicht sein Gesicht in kalte Schatten tauchte.
— Ich weiß.
Elian blinzelte überrascht.
— Ryan hat mir gesagt, dass du den Bericht heute Morgen um eins zwanzig eingereicht hast, fuhr Cassian ruhig fort.
Elian stieß langsam die Luft durch die Nase aus.
Natürlich wusste er das.
Cassian schien immer alles zu wissen, was in der Abteilung passierte.
Weiter hinten auf dem Dock erklang leises Gelächter, wahrscheinlich weil Marcus wieder irgendeinen Mist erzählt hatte.
Elian senkte leicht den Blick.
— Das ist trotzdem keine Entschuldigung.
Cassian beobachtete ihn einige lange Sekunden lang.
Vorsichtig.
So wie er es immer tat, wenn er feststellen wollte, ob der junge Mann vor ihm einfach nur müde oder völlig erschöpft war.
Denn da gab es einen Unterschied.
Und Cassian hatte begonnen, diesen Unterschied immer häufiger zu bemerken.
Die dunklen Schatten unter Elians Augen waren in den letzten Monaten deutlicher hervorgetreten.
Er hatte abgenommen.
Er rauchte mehr.
Und manchmal wirkte es, als würde sein Verstand ein paar Sekunden schneller arbeiten als sein Körper.
„Du bist jung“, sagte Cassian schließlich.
Elian hob den Blick.
„Ich weiß, dass du Zeit zum Durchatmen brauchst.“
„Zeit mit deinen Freunden.“
„Abende, an denen du ausgehst.“
Sein Tonfall war nicht hart.
Es war nicht einmal annähernd ein echter Tadel.
Er war ruhig.
Zu ruhig.
Und irgendwie gab das Elian ein noch schlechteres Gewissen.
„Ich erwarte nicht viel von dir“, fuhr Cassian fort.
„Aber gleichzeitig ... tue ich es doch.“
Instinktiv senkte Elian wieder den Blick.
Genau wie ein Schüler, der bei einem Fehler vor einem Professor erwischt wurde, den er viel zu sehr respektierte.
Der Wind wirbelte die feuchten Haarsträhnen auf seiner Stirn durcheinander.
Cassian bemerkte sofort die tiefe Erschöpfung in seinen Augen.
Nicht nur Schlafmangel.
Etwas anderes.
Etwas, das darauf hindeutete, dass Elians Verstand einfach nicht zur Ruhe kommen konnte.
„Hör zu“, fuhr Cassian leiser fort.
„Du bist fünfundzwanzig Jahre alt.“
Elian hörte zu, ohne zu unterbrechen.
„Du bist der Jüngste, der jemals so schnell in eine forensische Abteilung dieser Ebene aufgenommen wurde.“
In der Ferne schlugen die Türen eines Krankenwagens zu.
Die Leiche war bereits auf dem Weg in die Pathologie.
„Du hast einen brillanten Verstand, Morel.“
Die Worte waren einfach.
Direkt.
Ohne jede dramatische Betonung.
Vielleicht trafen sie deshalb so hart.
Elian schluckte unauffällig.
Er war keine Komplimente gewohnt.
Nicht solche, die ehrlich gemeint waren.
„Du hast Fälle gelöst, die seit Jahrzehnten ungelöst waren“, fuhr Cassian fort.
„Du hast Details bemerkt, die Detektive mit zwanzig Jahren Erfahrung völlig übersehen haben.“
Elian spannte leicht den Kiefer an.
Cassian trat einen Schritt näher.
Nicht bedrohlich.
Nur so weit, dass seine Stimme nicht im Regen unterging.
„Tu den Leuten nicht den Gefallen, die sich für besser halten als du, nur weil sie älter sind und länger im Dienst.“
Elians goldene Augen richteten sich langsam auf ihn.
Zum ersten Mal an diesem Morgen wirkte er nicht mehr sarkastisch.
Oder erschöpft.
Oder distanziert.
Er wirkte einfach jung.
Sehr jung.
„Manche von ihnen warten nur darauf, dass du scheiterst“, fuhr Cassian fort.
„Dass du zu spät kommst.“
„Dass du verkatert zur Arbeit erscheinst.“
„Dass du unorganisiert wirkst.“
Elian atmete langsam aus.
Weil es stimmte.
Er spürte diese Blicke seit Monaten.
Die Blicke der Leute, die ihn für zu jung hielten.
Zu dünn.
Wie ein Kind.
Und dann löste er ihre Fälle.
Was nur dazu führte, dass sie ihn noch mehr beneideten.
„Ich weiß“, murmelte Elian.
Cassian musterte ihn einige Sekunden lang schweigend.
„Du musst niemandem beweisen, dass du brillant bist.“
Ein kalter Windstoß fuhr zwischen ihnen hindurch.
„Aber du musst beweisen, dass du hier überleben kannst.“
Die Worte blieben zwischen ihnen hängen.
Und Elian verstand sofort, was er meinte.
Diese Abteilung machte die Leute kaputt.
Nicht alles auf einmal.
Nicht in einem Monat.
Nicht einmal in einem Jahr.
Sie zerbrach sie langsam.
Leiche für Leiche.
Ein totes Kind nach dem anderen.
Ein Opfer nach dem anderen.
Eine schlaflose Nacht nach der anderen.
Cassian wusste das besser als jeder andere.
Denn er hatte gesehen, wie Menschen zusammenbrachen.
Alkohol.
Panikattacken.
Scheidungen.
Selbstmorde.
Forensische Arbeit tötete nicht schnell.
Sie tötete langsam.
Elian leckte sich über die Lippen.
„Ich komme damit klar.“
Cassian hielt seinen Blick einige Sekunden lang fest, als wollte er entscheiden, ob er ihm glaubte.
„Überzeuge nicht mich.“
„Überzeuge dich selbst.“
Stille legte sich zwischen sie.
Dann rief irgendwo in der Ferne Ryan etwas zu Marcus und lachte sofort laut auf.
Elian rieb sich geistesabwesend im Nacken.
„Ich verspreche, dass ich nicht noch einmal zu spät komme.“
Cassian hob eine Augenbraue.
„Das hast du letzten Monat auch gesagt.“
Ein müdes Lächeln huschte instinktiv über Elians Gesicht.
Klein.
Fast jungenhaft.
„Diesmal meine ich es ernst.“
„Mm-hm.“
Elian sah ihn ein paar Sekunden lang an.
„Du glaubst mir kein Wort, oder?“
Zum ersten Mal zeigte sich etwas kaum Wahrnehmbares in Cassians Miene.
Ein flüchtiger Anflug von Belustigung, so kurz, dass es Einbildung hätte sein können.
„Überhaupt nicht.“
Elian seufzte theatralisch und zog eine weitere Zigarette heraus.
Cassian bemerkte es sofort.
„Die wievielte ist das?“
„Ich weiß es nicht.“
„Du bist ein schrecklicher Lügner.“
Elian zündete die Zigarette an und inhalierte tief.
„Das liegt daran, dass ich müde bin.“
Cassian schüttelte ganz leicht den Kopf.
Dann richtete sich sein Blick wieder auf die Docks, auf die Menschen, die sich noch immer am Tatort bewegten.
Seine Stimme wurde wieder kalt und professionell.
„Ich will den Bericht bis Mittag auf meinem Tisch haben.“
„Du wirst ihn haben.“
„Und Morel...“
Elian sah auf.
Cassian hielt seinen Blick einige Sekunden lang fest.
„Geh nach der Autopsie nach Hause und schlaf wenigstens ein paar Stunden.“
Die Worte kamen so natürlich, dass Elian völlig überrumpelt war.
Denn auf seine eigene kalte und kontrollierte Art...
...hatte Cassian Ward sich gerade um ihn gekümmert.
„Nicht alles Licht ist gut.
Nicht alle Dunkelheit ist böse.“
