LOCKED TO YOU 🌶️🌶️🌶️🌶️🌶️ VERY SPICY VERSION (EINE SONS OF ASH MC SAGA — BAND 5: VOSS X CRAY)

VOR SECHS MONATEN

VOSS’ QUARTIER — 22:38 UHR

Sein Schwanz war schon hart, bevor sie auf dem Bildschirm erschien.

Das wurde langsam zum Problem. Eine physiologische Konstante. Sein Körper hatte den Zeitplan verinnerlicht – jeden Abend, zur gleichen Zeit, über denselben verschlüsselten Server, dieselbe maskierte Frau, die ihn ihren Newton nannte und seine Ohren in Farben glühen ließ, die es in der Natur gar nicht gab.

Er kannte ihren echten Namen nicht. Er wusste nicht, wo sie wohnte. Er wusste nichts über sie, außer dass sie brillant und wunderschön war, dass sie jeden Abend für ihn tanzte und sein Geld ablehnte.

Das Licht blinkte grün.

Hypatia24 ist online.

Sie trug heute Abend Rot. Karminrot. Ein Kleid aus einem dünnen, seidigen Stoff, der sich an jede Kurve schmiegte. Ihre Maske passte dazu – Rubine und Granate umrahmten diese riesigen braunen Augen. Ihr Haar war schwarz, ein Wasserfall aus Tinte über ihren nackten Schultern.

„Hallo, mein Newton.“

Sein Schwanz pochte gegen den Reißverschluss. „Hallo.“

„Du hast kein Hemd an. Gut. Ich mag es, wenn du kein Hemd anhast.“ Sie ließ sich in ihren Stuhl sinken und schlug die langen Beine übereinander. Das Kleid rutschte ihre Oberschenkel hoch. „Wie war dein Tag?“

„Operationell gesehen angemessen.“

„Das ist ein Code für langweilig.“

„Das ist ein Code für: Ich habe vierzehn Stunden damit verbracht, Briefkastenfirmen umzustrukturieren, und meine Augen sind müde.“

„Dann lies nicht. Schau einfach nur zu.“ Sie stand auf. Das Kleid wirbelte um ihre Knöchel. „Ich habe an etwas Neuem gearbeitet. Einem Tanz. Ich möchte, dass du ihn siehst.“

„Ich will dich immer sehen.“

„Das ist das Netteste, was du heute gesagt hast.“

„Es ist eine bloße Feststellung.“

„Es ist ein Kompliment. Nimm es an.“

Sie bewegte sich.

Es gab keine Musik – oder zumindest keine, die er hören konnte. Nur ihr Körper, langsam und hypnotisch, ihre Hüften kreisten, ihre Arme flossen, ihr Rücken bog sich auf eine Weise, die ihm die Kehle zuschnürte. Sie tanzte, als würde sie jemanden berühren. Als würde sie ihn berühren. Ihre Hände strichen über ihren eigenen Hals, ihre Brüste, ihre Hüften, und er spürte es, als wäre sie direkt bei ihm im Raum.

„Fuck“, hauchte er.

Sie lächelte. „Du sagst nie fuck.“

„Du tanzt auch nie so.“

„Ich habe geübt.“ Sie drehte sich um, mit dem Rücken zur Kamera, und ließ das Kleid von einer Schulter gleiten. Dann von der anderen. Die rote Seide sammelte sich zu ihren Füßen.

Sie trug nichts darunter.

Seine Hand war bereits an seinem Schwanz, bevor er merkte, dass er seine Hose geöffnet hatte. Sie drehte sich wieder zu ihm um – nackt, völlig nackt, ihr Körper geschmeidig und weich, golden schimmernd im gedimmten Licht ihres grauen Zimmers. Ihre Taille war schmal. Ihre Hüften waren voll. Das dunkle Haar-Dreieck zwischen ihren Schenkeln ließ ihm das Wasser im Mund zusammenlaufen.

„Du starrst“, sagte sie.

„Du bist nackt.“

„Ist mir aufgefallen.“ Sie setzte sich wieder hin, schlug die Beine übereinander und legte ihre Arme über die Stuhllehne, als wäre sie nicht völlig entblößt. „Fasst du dich an?“

„Ja.“

„Gut. Ich will, dass du das tust.“

Er rieb sich langsam, die Augen fest auf den Bildschirm gerichtet. Sie sah zu, wie er sie beobachtete. Die Stille zwischen ihnen dehnte sich aus – nicht unangenehm, sondern aufgeladen, elektrisch; die Art von Stille, die bedeutete, dass sie beide dasselbe taten.

„Mach die Beine breit“, sagte er. Die Worte klangen rau. Ungewohnt. So etwas hatte er noch nie gesagt.

Sie öffnete die Beine.

Sie war feucht. Glänzend. Ihre Finger fanden ihren Kitzler und begannen eine langsame, neckende Kreisbewegung. Sie legte den Kopf in den Nacken. Ihr Stöhnen war leise und brüchig.

„Schneller“, sagte er.

Sie wurde schneller.

„Langsamer.“

Sie wurde langsamer.

Er wusste nicht, warum er diese Dinge sagte. Er wusste nicht, woher die Worte kamen. Er wusste nur, dass er ihr zusehen wollte, dass er sehen wollte, wie sie die Kontrolle verlor, dass er der Grund sein wollte, warum sie kam.

„Ich bin gleich soweit“, keuchte sie. „Isaac – ich bin gleich da –“

„Komm. Jetzt.“

Sie zerbrach. Ihr Rücken wölbte sich, ihr Mund öffnete sich, ihr Höhepunkt ergoss sich über ihre Finger. Er beobachtete jede Sekunde davon, seine Hand bewegte sich wild an seinem Schwanz, seine Hoden zogen sich zusammen –

Er kam mit einem Stöhnen, und es spritzte über seinen Bauch, seine Brust und seinen Schreibtisch. Seine Sicht verschwamm. Seine Ohren dröhnten.

Für einen langen Moment war da nur das Atmen. Sein. Ihres. Das statische Summen der Serververbindung.

„Heilige Scheiße“, hauchte sie.

„Das ist – eine treffende Zusammenfassung.“

„Ich glaube, ich war für eine Sekunde weggetreten.“

„Das ist eine vasovagale Reaktion.“

„Hast du gerade meinen Orgasmus diagnostiziert?“

„Es ist ein medizinisches Phänomen.“

„Du bist ein medizinisches Phänomen.“ Sie zog die Knie an und schlang die Arme darum, ein benommenes und zufriedenes Lächeln im Gesicht. „Morgen zur gleichen Zeit?“

„Morgen zur gleichen Zeit.“

„Auf Wiedersehen, mein Newton.“

„Auf Wiedersehen, Hypatia.“

Sie loggte sich aus.

Voss saß im Dunkeln, bedeckt von seinem eigenen Erguss, das Herz hämmerte, die Gedanken rasten. Er machte sich sauber. Duschte. Zog sich an. Er formte sich wieder zu dem Schatzmeister mit der grauen Strickweste und dem weißen Hemd, dem statistisch präzisen Mann, den der Club von ihm erwartete.

Er verstand nicht, was mit ihm geschah. Er hatte das noch nie zuvor gefühlt. Noch nie zuvor gewollt. Er war ein Mann der Kontrolle, der Systeme, der Variablen, die berechenbar waren – und diese Frau, diese unmögliche, brillante, chaotische Frau, hatte ihn zu etwas Verzweifeltem, Sehnsüchtigem gemacht, das er so gar nicht kannte.

Er wusste nicht, wie er es nennen sollte.

Er wusste nur, dass er morgen wiederkommen würde.

Dann verließ er sein Quartier.

Der Gemeinschaftsraum im Clubhaus der Sons of Ash war kindersicher gemacht worden.

Voss starrte auf einen Eckenschutz aus Plastik am Couchtisch und spürte, wie sich ein tiefes Unbehagen in seiner Brust breit machte. Nicht das vertraute Unbehagen von unverarbeitetem Trauma oder sozialer Unbeholfenheit – dafür hatte er Tabellen –, sondern das spezielle Gefühl, wenn man zusieht, wie das Hauptquartier eines Motorradclubs zu einer Krippe wird.

„Warum“, sagte er ausdruckslos, „steht eine Saftbox im Waffenschrank?“

Luna sah von dort auf, wo sie gerade systematisch seinen Zauberwürfel auseinandernahm. „Weil böse Männer keinen Saft haben dürfen. Das ist die Regel.“

„Das ist keine Regel.“

„Ich habe es zur Regel gemacht. Ich bin die Prinzessin.“

Voss öffnete den Mund. Schloss ihn wieder. Seine Ohrenspitzen färbten sich rosa.

Am anderen Ende des Raums hielt Tank seinen kleinen Sohn Alexander wie eine Bombe von sich weg, die jederzeit explodieren könnte. Das Baby schrie. Tanks Gesicht war wie Granit, in den Panik eingemeißelt war.

„Er mag mich nicht“, sagte Tank.

„Er ist drei Monate alt“, sagte Rose, ohne von ihrem Handy aufzublicken. „Er mag es nicht, am Leben zu sein.“

„Du hast gesagt, letzte Woche hat er mich gemocht.“

„Das waren Blähungen. Du warst warm.“

„Rose.“

„Terrence.“

Luna zupfte an Voss’ Ärmel. „Braver Prinzessin-Mann, warum weint Alexander?“

Voss rieb sich den Nasenrücken. „Wahrscheinlich der Ödipuskomplex. Kastrationsangst. Er sieht seinen Vater als Rivalen um die Aufmerksamkeit und die Ressourcen der Mutter.“

Im Raum wurde es still.

Tanks Stirn legte sich in Falten. „Was zum Fick ist ein Ödipus?“

„Freud. Psychosexuelle Entwicklung. Dein Sohn ist eifersüchtig auf dich. Er glaubt, dass du dich mit Rose paaren und konkurrierenden Nachwuchs zeugen wirst. Es steht im Buch.“

„Was für ein verdammtes Buch?“

„Das Buch. Das mit den Seiten.“

„Voss.“

„Ich kann dir das PDF schicken.“

Tank sah zu Rose. Rose sah zur Decke. Alexander schrie noch lauter.

„Voss“, sagte Tank sehr langsam, wobei Mordlust an den Rändern seiner Ruhe lauerte, „willst du mir sagen, mein kleiner Sohn will – Sex mit seiner Mutter haben?“

„Nein. Das ist eine grobe Vereinfachung. Er will dich eliminieren und sie besitzen. Es ist entwicklungsbedingt. Die meisten Kinder wachsen da raus.“

Sydney tauchte an Voss’ Ellbogen auf und legte ihm einen schweren Arm um die Schultern. „Kumpel. Kumpel. Hör auf zu reden. Sofort. Zur Sicherheit aller.“

„Ich liefere nur den relevanten psychoanalytischen Kontext –“

„Du erzählst einem hundertvierzig Kilo schweren Mann, dass sein Baby ihn töten will. Das ist kein Kontext. Das ist eine verdammte Grabrede.“

Am anderen Ende des Raums sah Grimm nicht von dort auf, wo Rain an seine Seite gekuschelt las. „Er hat aber nicht Unrecht.“

„ORANGENBLÜTE“, kreischte Luna und ließ den Zauberwürfel fallen. „ORANGENBLÜTE, ICH HABE DIR EIN BILD GEMALT!“

Grimm fing sie auf, als sie sich gegen seine Brust warf. Die Zeichnung war ein violettes Strichmännchen mit roten Haaren und etwas, das wie Schmetterlingsflügel aussah. „Das bist du“, erklärte Luna. „Du fliegst. Weil du eine Prinzessin bist.“

„Ich bin ein erwachsener Mann.“

„Du bist ein erwachsener Prinzessin-Mann. Akzeptier es.“

Grimm sah Rain an. Rains Augen funkelten. „Akzeptier es“, sagte sie.

Eine Pause. „Ich akzeptiere es.“

„Gut“, sagte Luna. „Wo ist mein Saft?“

Hound lag auf dem Boden und wurde schon wieder als Möbelstück benutzt. Tara saß auf seinem Rücken und besprach mit Scarlett die Sitzordnung für die Hochzeit. Hounds Gesicht war gegen den Teppich gedrückt. „Ich bekomme keine Luft.“

„Du musst nicht atmen. Du musst dich zwischen Lachs und Rind entscheiden.“

„Beides.“

„Du kannst nicht beides haben.“

„Ich bin so groß wie ein verdammter Kühlschrank. Ich kann beides haben.“

Scarlett, die in ihrem Hochzeitsglanz strahlte – drei Monate verheiratet und immer noch unerträglich –, tippte mit ihrem Stift auf ihren Planer. „Axle hatte auf unserer Hochzeit beides.“

„Weil ich der President bin“, sagte Axle von seinem Stuhl aus, ohne von seinem Handy aufzusehen.

„Du bist der President, weil du gedroht hast, das Restaurant niederzubrennen, wenn sie dir nicht beides geben“, sagte Scarlett.

„Das nennt man Verhandlungsgeschick.“

„Das ist Brandstiftung mit zusätzlichen Schritten.“

Axles Lippen zuckten. „Dasselbe in Grün.“

Sydney drückte Voss’ Schulter und ließ ihn immer noch nicht los. „Siehst du? Schau sie dir an. Unter der Haube. Sesshaft geworden. Scarlett hat schon diesen Glow – ich wette fünfzig Pfund, dass sie bis Weihnachten ein Baby ankündigt. Grimm und Rain können die Finger nicht voneinander lassen. Hound heiratet in zwei Monaten. Tank hat jetzt zwei Kinder. Bleiben nur noch du, ich, Raze und Doc. Die Waage ist ausgeglichen. Vier Singles gegen vier alte Ehepaare.“

„Ich bin kein Single“, sagte Raze aus der Ecke, während er etwas in ein Notizbuch zeichnete.

„Du bist buchstäblich unverheiratet.“

„Ich bin mit meiner Kunst verheiratet.“

„Das ist das traurigste, verdammte Ding, das ich je gehört habe.“

„Du hast gestern bei einer Hundewerbung geweint.“

„Der Hund war VERLOREN, Raze. Er hat nicht nach HAUSE gefunden.“

Doc sah auf, während er einen Sanitätskoffer auffüllte. „Ich bin kein Single. Ich bin emotional nicht verfügbar. Da gibt es einen Unterschied.“

„Eigentlich nicht“, sagte Sydney.

„Eigentlich nicht“, stimmte Scarlett zu.

Voss rutschte unter Sydneys Arm hervor. „Entschuldigung.“

„Was?“

„Es ist ja nicht so, als würdest du jemanden daten. Außerdem bist du gerne allein.“ Sydney zeigte auf ihn. „Du bist unser ewiger Single. Unsere Konstante. Unser emotionaler Nordstern der Einsamkeit.“

Ein Muskel in Voss’ Kiefer zuckte.

Sein Verstand verriet ihn sofort.

Braune Augen. Dunkel, riesig, durch eine mit Juwelen besetzte Maske spähend. Schwarzes Haar, das in Wellen über nackte Schultern fiel. Eine Stimme wie Rauch und Sünde, die ihn my Newton nannte, als hätte sie den Spitznamen nur erfunden, um zu sehen, wie seine Ohren rot anliefen.

Sein Schwanz pochte.

Er war ein erwachsener Mann. Ein Profi. Der Schatzmeister des Sons of Ash Motorcycle Club. Er hatte Offshore-Konten in sieben Ländern und eine ständige Einladung zu einem privaten Server, auf dem eine Frau, die sich Hypatia24 nannte, für ihn tanzte, ihn wunderschön nannte und sein Geld nicht annahm, selbst wenn er –

„Ich brauche eine Pause“, sagte er.

„Du bist erst seit zwanzig Minuten hier.“

„Ich brauche eine längere Pause.“

Er machte sich aus Sydneys Griff los, schnappte sich seinen Laptop und ging in seine Unterkunft, ohne sich noch einmal umzusehen.

SONS OF ASH CLUBHOUSE — AM NÄCHSTEN MORGEN

Voss kam um 6:47 Uhr aus seiner Unterkunft.

Er war geduscht. Angezogen. Gefasst. Sein Pullunder war grau. Sein Hemd war weiß. Er hatte ungefähr zwei Stunden geschlafen und fühlte sich absolut funktionstüchtig.

Im Gemeinschaftsraum herrschte bereits Chaos.

Scarlett saß mit einer Tasse Tee auf dem Sofa, ihre Füße auf Axles Schoß. „Du siehst anders aus“, sagte sie, als Voss hereinkam.

„Ich sehe nicht anders aus. Ich sehe gleich aus.“

„Du siehst aus, als hättest du flachgelegen.“

„Ich habe nicht flachgelegen.“

„Du siehst aus, als hättest du in deinen Träumen flachgelegen.“

„Ich träume nicht.“

„Jeder träumt, Voss. Das ist eine biologische Funktion.“

„Meine biologischen Funktionen gehen dich nichts an.“

Axle sah von seinem Handy auf. „Du bist defensiv. Du bist nie defensiv. Wer ist sie?“

„Es gibt keine ‚Sie‘.“

„Es gibt definitiv eine ‚Sie‘“, sagte Hound, der mit Tara unter dem Arm hereinspazierte, als wäre sie ein Rugbyball. „Deine Ohren machen wieder diese Sache.“

„Meine Ohren machen gar nichts.“

„Sie tun es gerade genau jetzt“, sagte Tara. „Dieses Rote. Das ‚Ich verheimliche etwas‘-Ding.“

„Ich verheimliche nichts. Ich stehe im Gemeinschaftsraum und trinke Kaffee.“

„Du trinkst gar keinen Kaffee“, merkte Rain an, die zusammengerollt in Grimms Schoß lag. „Du hältst eine leere Tasse.“

Voss sah an sich herab. Die Tasse war leer.

Er hatte vergessen, Kaffee einzuschenken.

Er hatte in seinem ganzen Erwachsenenleben noch nie vergessen, Kaffee einzuschenken.

„Fuck“, sagte er.

Der Raum explodierte.

„ER HAT FUCK GESAGT!“ Sydney sprang über die Sofalehne. „VOSS HAT FUCK GESAGT! JEMAND MUSS DAS AUFSCHREIBEN! MIT DATUM! MIT UHRZEIT!“

„Sie ist echt“, sagte Grimm, wobei seine hellen Augen funkelten. „Sie ist echt und sie hat ihn so verdreht, dass er sein Koffein-Ritual vergessen hat.“

„Ich habe kein Koffein-Ritual.“

„Du hast ein siebenstufiges Koffein-Protokoll, das du letztes Jahr in einer PowerPoint-Präsentation vorgestellt hast“, sagte Doc. „Ich habe immer noch die Folien.“

„Das war für die operative Effizienz.“

„Das war für deine Koffeinsucht.“

„Es ist keine Sucht. Es ist eine Abhängigkeit.“

„Das ist die Definition von Sucht“, sagte Raze aus seiner Ecke, ohne von seinem Skizzenblock aufzusehen. „Ich zitiere gerade deine eigene Präsentation. Folie vier. ‚Die neurochemischen Grundlagen von habituellem Stimulanzienkonsum‘.“

Voss’ Ohren wechselten von Rosa zu tiefem Rot.

Knuckles, der die ganze Zeit geschwiegen hatte, hob die Hand, als wäre er in der Schule. „Ich wollte nur sagen, dass ich mich für dich freue, Voss. Wer auch immer sie ist. Du hast es verdient, glücklich zu sein.“

„Ich bin nicht glücklich. Ich bin genervt.“

„Das ist sein Glücklich“, sagte Sydney. „Mehr ist bei ihm nicht drin.“

Voss drehte sich auf dem Absatz um und ging zur Kaffeemaschine. Er füllte eine ganze Tasse. Trank sie in drei Schlucken aus. Schenkte sich noch eine ein.

Hinter ihm hatte der Wettpool bereits begonnen.

„Fünfzig Pfund, dass sie Hackerin ist“, sagte Sydney.

„Hundert Pfund, dass sie Bibliothekarin ist“, konterte Hound. „Er hat ein Faible für Ordnung.“

„Eine Bibliothekarin würde ihn nicht Kaffee vergessen lassen“, sagte Tara. „Ich tippe auf Dominatrix. Schau ihn dir an. Er ist ein Sub.“

„Ich bin KEIN Sub“, sagte Voss, ohne sich umzudrehen.

„Die Ohren sagen etwas anderes, Schätzchen.“

Voss trank seinen zweiten Kaffee. Sein Handy vibrierte in der Tasche. Er holte es heraus.

Hypatia24 (Private Server): Hast du meine Idee ausprobiert?

Seine Daumen bewegten sich, bevor sein Gehirn sie stoppen konnte.

Voss: Ja. Es hat funktioniert. Das Konto ist bereinigt.

Hypatia24: Sag ich doch. Ich bin ein Genie.

Voss: Du bist eine Anomalie.

Hypatia24: Das ist das Netteste, was du je zu mir gesagt hast. Ich werde rot.

Voss: Du wirst nicht rot. Du errötest nicht.

Hypatia24: Das weißt du nicht. Du kannst mich gerade nicht sehen.

Voss: Wirst du rot?

Hypatia24: Das würdest du wohl gerne wissen, mein Newton.

Voss: Ja. Würde ich.

Eine Pause. Drei Punkte. Dann:

Hypatia24: Ich werde rot. Meine Wangen sind rosa. Meine Brust ist rosa. Ich muss daran denken, wie du mich gestern Abend wunderschön genannt hast, und ich habe seit acht Stunden nicht mehr damit aufgehört.

Voss starrte auf sein Handy.

Seine Ohren waren so rot, dass sie praktisch leuchteten.

„Was ist auf deinem Handy?“, fragte Sydney, die plötzlich direkt hinter ihm stand.

Voss schob das Handy in seine Tasche. „Nichts.“

„Deine Ohren sind violett.“

„Sie sind nicht violett. Violett ist keine physiologische Ohrenfarbe.“

„Sie haben eine Farbe, die in der Natur nicht vorkommt. Du hast einen neuen Rotton erfunden. Wissenschaftler werden ihn nach dir benennen.“ Sydney packte ihn an den Schultern. „Wer ist sie? Wie heißt sie? Ist sie echt oder ist sie eine Tabellenkalkulation?“

„Sie ist keine Tabellenkalkulation.“

„AHA! SIE! BESTÄTIGT!“

Der Gemeinschaftsraum versank im Chaos.

Voss stand mitten darin, die Hand immer noch in der Tasche, die Finger um sein Handy geschlossen, und dachte an braune Augen, schwarzes Haar und eine Stimme, die ihn wunderschön nannte.

Er steckte in Schwierigkeiten.

Er steckte in verdammt großen Schwierigkeiten.

Und zum ersten Mal in seinem Leben wollte er sich nicht mit Berechnungen da herauswinden.