Verlangt, verhasst

**Kapitel 1: Auf der falschen Seite des Zimmers**

Owen Hayes hasste den Einzugstag. Der Parkplatz glich einem Zirkus aus vollgestopften SUVs und Eltern mit Tränen in den Augen. Diese Art von inszeniertem Chaos ließ ihm die Nackenhaare zu Berge stehen. Er war erst am späten Nachmittag angereist, in der Hoffnung, dem Schlimmsten zu entgehen. Doch im Hawthorne Tower roch es noch immer nach frischer Farbe, Schweiß und geplatzten Träumen.

Er schleppte seine Koffer den Flur im sechsten Stock entlang. Seine Ohrhörer steckten in den Ohren, während er im Kopf schon die höfliche, aber distanzierte Version seiner selbst entwarf, die er seinem neuen Mitbewohner vorspielen würde. *Ruhig. Konzentriert. Nicht hier, um dicke Freunde zu werden.* Zimmer 612. Er schloss die Tür auf und betrat den Raum, der für das nächste Jahr sein Zuhause sein sollte.

Es war ganz in Ordnung – zwei Betten, zwei Schreibtische, gutes Tageslicht. Die rechte Seite war völlig unberührt. Perfekt. Owen beanspruchte sofort die linke Seite für sich, die näher am Fenster und am weitesten vom Bad entfernt lag. Er brauchte die Kontrolle über seine Umgebung. Er brauchte sie wirklich. Er machte sein Bett mit militärisch exakten Ecken, sortierte seine Bücher der Größe nach im Regal und setzte seine Kopfhörer mit Geräuschunterdrückung auf, als wären sie lebensnotwendig.

Als er fertig war, fühlte sich das Zimmer endlich wie seins an. Er ließ ein leises, zufriedenes Ausatmen zu.

Zwanzig Minuten später flog die Tür auf.

Ein großer Typ kam rückwärts herein, eine riesige Reisetasche und eine Sporttasche für Basketball im Schlepptau. Aus seinen Kopfhörern dröhnte etwas Aggressives. Er drehte sich um, sah Owen und nahm einen Ohrhörer heraus.

„Scheiße. Du bist früh dran.“

Owen hob eine Augenbraue. „Oder du bist spät.“

Der Typ – breite Schultern, markante Gesichtszüge, diese Art von mühelosem gutem Aussehen, das einem wahrscheinlich Türen öffnete, ohne dass man anklopfen musste – ließ seine Taschen auf das *rechte* Bett fallen. Owens beanspruchte Seite.

„Das ist meine Seite“, sagte Owen.

Der Neuankömmling hielt inne. „Ich hab deinen Namen nicht drauf gelesen.“

Owens Kiefer spannte sich an. „Ich habe bereits ausgepackt. Die Fensterseite ist besser wegen des Lichts. Ich habe früh Unterricht.“

Der Typ – Owen konnte sich schon denken, wer er war, das Basketball-Logo auf der Tasche war unübersehbar – zuckte mit den Schultern. Trotzdem fing er an, Owens ordentlich zusammengelegte Ersatzdecke auf das andere Bett zu werfen. „Ich bin größer. Ich brauche den Platz an der Tür zum Dehnen. Anweisung vom Coach. Mason Brooks, übrigens.“

„Owen Hayes.“ Der Name kam kurz und knapp über seine Lippen. Er beobachtete, wie Mason das Territorium für sich beanspruchte, als würde ihm das ganze Gebäude gehören. „Nimmst du dir immer einfach... was du willst?“

Masons Mund verzog sich zu etwas, das nicht ganz ein Lächeln war. „Nur, wenn es nicht festgeschraubt ist. Entspann dich, Mann. Es ist ein Wohnheimzimmer, kein Schlachtfeld.“

Owen schluckte die ersten drei Antworten hinunter, die ihm in den Sinn kamen. *Du bist genau das, was ich erwartet habe. Ein arroganter Sportler, der glaubt, die Welt müsse sich nach ihm richten.* Stattdessen sagte er: „Manche von uns legen Wert auf Schlaf. Und darauf zu lernen. Nicht jeder ist hier, weil ihm alles in den Schoß fällt.“

Die Worte trafen härter, als er beabsichtigt hatte. Masons entspannte Haltung änderte sich nicht, aber etwas in seinen Augen wurde eisig.

„In den Schoß fallen?“, wiederholte Mason, seine Stimme täuschend sanft. Er öffnete seine Tasche mit einem Reißverschluss und fing an, seine Kleidung ohne jede Ordnung in die Schubladen zu stopfen. Ein Paar teure Sneaker landeten direkt bei Owens penibel aufgereihten Schuhen. „Süße Annahme. Stufst du Leute immer in den ersten dreißig Sekunden ein, oder bin ich was Besonderes?“

Owen spürte, wie ihm die Hitze in den Nacken stieg. Er hasste es, wenn man ihn bloßstellte. Noch mehr hasste er es, dass Mason es so gekonnt erledigt hatte. „Ich nenne es aufmerksam sein.“

„Aufmerksam“, echote Mason und kostete das Wort aus. Er richtete sich auf und verschränkte die Arme. Die Bewegung ließ den dünnen Stoff seines Shirts über seinem Oberkörper spannen. „Oder urteilend. Wie dem auch sei, wir stecken zusammen fest, bis die Verwaltung ihren Scheiß geregelt bekommt.“

Owen runzelte die Stirn. „Wie meinst du das?“

Mason holte sein Handy heraus und warf es auf Owens Bett. Die E-Mail war bereits geöffnet. Wohnheimverwaltung. Ein Durcheinander bei den Zimmern mit Sportlerpriorität. Mason war ein Einzelzimmer oder zumindest ein passender Mitbewohner versprochen worden. Stattdessen hatten sie Owen in letzter Minute hier reingesteckt – irgendein bürokratischer Fehler bei der Priorisierung der Studenten höherer Semester.

„Großartig“, murmelte Owen. „Also bin ich der Trostpreis.“

Mason nahm sein Handy wieder an sich. „Bild dir bloß nichts ein. Ich brauche keinen Babysitter und keinen Sozialfall. Ich habe morgen früh um sechs Training. Versuch, keine Nachteule zu sein.“

Er verschwand im Bad. Die Tür fiel mit einem festen Klicken zu – nicht ganz zugeschlagen, aber fast.

Owen starrte auf die nun chaotische rechte Seite des Zimmers. Kleidung hing halb aus den Schubladen. Der Basketball lag wie ein Hindernis mitten im Raum. Er konnte sich die nächsten neun Monate schon lebhaft vorstellen: Über Masons Müll stolpern, ihn zu unchristlichen Zeiten kommen und gehen hören und sich mit dem ständigen Strom an Teamkollegen herumschlagen, die das Zimmer wahrscheinlich als Aufenthaltsraum betrachten würden.

Er setzte sich auf sein Bett und rieb sich die Schläfen. Genau deshalb zog er Bücher Menschen vor. Charaktere blieben in ihrem Rahmen. Sie drangen nicht in deinen Raum ein, um sich dann so zu verhalten, als wärst *du* das Problem.

Die Badezimmertür öffnete sich erneut. Mason kam mit einem frischen Shirt heraus, die Haare noch feucht. Er schnappte sich den Basketball und ließ ihn mit irritierender Leichtigkeit auf seinem Finger kreisen.

„Ich gehe zum Training. Du kannst deine Decke zurücklegen, wenn das so ein Riesending für dich ist.“ Er hielt an der Tür inne. „Aber nur zur Warnung: Ich bin eine Heizung. Und ich schreibe keine passiv-aggressiven Zettel an den Kühlschrank.“

Owen traf seinen Blick. „Gut. Ich kann keine arroganten Diven ab, die glauben, für sie gelten keine Regeln.“

Für eine Sekunde flackerte etwas Echtes über Masons Gesicht – Frustration, vielleicht Belustigung, vielleicht beides. Dann kehrte das halbe Lächeln zurück, schärfer als zuvor.

„Diven. Mutig. Nacht, Hayes.“

Die Tür schloss sich.

Owen ließ sich zurück auf sein Bett fallen und starrte an die Decke. Das Zimmer fühlte sich bereits kleiner an. Geladen. Als ob die Luft selbst auf den nächsten Funken warten würde.

Er redete sich ein, dass es egal war. Sie würden schon Regeln für das Zusammenleben finden. Das taten Leute ständig. Aber während er dem fernen Prellen eines Basketballs lauschte, das irgendwo draußen widerhallte, wurde er das beklemmende Gefühl nicht los, dass Mason Brooks ein sehr lautes, sehr hartnäckiges Problem werden würde.

Sein Handy vibrierte. Wohnheimverwaltung: *Aufgrund der hohen Nachfrage können Zimmerwechsel frühestens nächste Woche bearbeitet werden. Wir entschuldigen uns für die Unannehmlichkeiten.*

Owen schloss die Augen.

Eine Woche.

Er zählte bereits die Stunden.