Lass das Licht an

„Hör zu, Annie, ich sage ja nur: Du musst mal wieder raus und dir jemanden klarmachen!“, ruft Josie über die Bar und schiebt mein Getränk zu mir herüber.

Ich nehme einen langen Schluck, genieße das Gefühl des kühlen Glases an meinen Lippen und runzle die Stirn über den mickrigen Stapel Singles vor mir. Die Spätschicht hinter der Bar ist immer ein Glücksspiel, und heute ist es definitiv eine Niete.

„Kannst du vielleicht aufhören, meine privaten Angelegenheiten vor der ganzen Bar auszubreiten?“, zische ich.

Josie hebt den Kopf und hält sich die Hand über die Augen, als würde sie den Raum absuchen. „Ach was, als ob Tisch zwölf am Ende der Welt und Randy das einen Fick interessieren würde. Nicht böse gemeint, Randy“, ruft Josie zu unserem Stammgast, der ein paar Hocker weiter sitzt.

Randy kichert nur und hebt sein Glas.

„Ich sage ja nur“, fährt Josie fort und lehnt sich über die Theke, „es ist über einen Monat her, seit du dich von Arschloch-McFickgesicht Tristan getrennt hast. Ich liebe es, mit dir zu wohnen, Süße, aber wenn ich noch einmal den Vorspann von Stolz und Vorurteil höre, werfe ich deinen Fernseher vom Balkon.“

Bei der bloßen Erwähnung seines Namens dreht sich mir der Magen um. Josie hat recht – Tristan ist ein Arschloch-McFickgesicht, zusammen mit all den anderen blumigen Adjektiven, die sie normalerweise vor seinen Namen setzt. Aber es gab eine Zeit, da dachte ich ehrlich, er wäre mein Für-immer. Ich dachte, ich würde Mrs. Arschloch-McFickgesicht werden. Vielleicht bin ich einfach naiv. Vielleicht liegt es an den tiefsitzenden Vater-Mutter-Komplexen. Aber ich habe wirklich geglaubt, mit zwanzig meinen Seelenverwandten gefunden zu haben.

Ich habe mich eindeutig geirrt. Jetzt, mit vier vierundzwanzig, schnorre ich mich im Gästezimmer meiner Kollegin durch und versuche herauszufinden, wie man Single ist – ein Job, bei dem Josie findet, dass ich mich mies anstelle.

„Ich weiß nicht … Ich glaube einfach nicht, dass es lange genug her ist“, sage ich leise und fahre mit dem Zeigefinger das Kondenswasser auf meinem Glas nach. „Wir waren jahrelang zusammen.“

„Süße, ich könnte die Logik verstehen, wenn du und dieses Vollpfosten-Arschloch im Guten auseinandergegangen wärt“, kontert Josie und schnappt sich ein sauberes Tuch. „Aber er arbeitet in einem anderen Bundesstaat und versucht dir einzureden, dass das Schreiben mit irgendeiner Tussi, die fünfzehn Minuten von seinem Hotelzimmer entfernt wohnt, ‚nichts‘ zu bedeuten hat, macht das völlig zunichte. Die Trauerphase ist vorbei. Unterstütz mich mal, Randy!“

Randy brummt zustimmend.

„Siehst du?“, sagt Josie triumphierend. „Sogar Randy stimmt mir zu.“

Ich greife in meine Gesäßtasche, hole meinen Lieblingsstift heraus und werfe ihn nach ihr. „Randy stimmt allem zu, nachdem er zwei Bier hatte. Nicht wahr, Randy?“, rufe ich über die Schulter und ernte ein weiteres zustimmendes Brummen vom Ende der Bar.

„Was ist mit dem neuen Kellner, Denny? Der ist süß“, sagt Josie und wischt das Eisfach aus Edelstahl ab.

„Erstens ist Denny etwa neunzehn. Wie ekelhaft“, schaudere ich. „Und zweitens denke ich nach dem nuklearen Fallout mit dir und Luke, dass es besser ist, wenn ich nicht mit Arbeitskollegen schlafe. Tommy kann euch beide immer noch nicht für dieselbe Schicht einteilen, ohne dass jemand mit einer Limettenspalte wirft.“

Josie verschränkt die Arme und lehnt sich gegen die Kasse. „Es ist nicht meine Schuld, dass Luke ein Wichser ist, der nicht mal die Mühe wert war, zu –“

„Ich sage ja nur“, unterbreche ich sie, weil ich genau weiß, wohin dieses Thema führt. „Ich bin nicht gut in dieser ganzen lockeren Sache. Du weißt, dass ich bisher nur mit zwei Männern zusammen war, und beide Male waren es meine festen Freunde.“

Josie lässt das Tuch in den Eimer mit Desinfektionsmittel fallen und dreht sich zu mir um, ihr Gesichtsausdruck wird weicher. „Dann ist jetzt die beste Zeit, um etwas Neues auszuprobieren. Du hast fast die Hälfte deiner Zwanziger damit verbracht, die Hausfrau für einen Mann – nein, entschuldige, einen *Jungen* – zu spielen, der nicht mal danke sagen konnte, geschweige denn dir ein bedeutungsvolles Geschenk zum Geburtstag zu machen.“

Ein dumpfer Schmerz flammt in meiner Brust auf. Ich weiß, dass sie es gut meint. Josie versucht nicht, das Messer in der Wunde herumzudrehen; alles, was sie sagt, ist die reine Wahrheit. Aber ein Teil von mir schmerzt immer noch bei dem Gedanken, wie viel Zeit, Mühe und Jugend ich in eine Beziehung investiert habe, die am Ende absolut keine Rolle spielte.

Der schwerste Teil der Trennung ist die Einsicht, dass ich Tristan alles gegeben habe, was ich glaubte, dass er brauchte, aber er hat in den vier Jahren, die wir zusammen waren, nicht ein einziges Mal versucht, mir auf halbem Weg entgegenzukommen. Als er beruflich nach Chicago ziehen musste, habe ich mein Leben eingepackt und bin mit ihm gezogen. Als er mir sagte, unsere Wohnung sollte auf seinen Namen laufen, habe ich blind zugestimmt. Als er für seinen Job in einem anderen Bundesstaat arbeiten musste und nur ein Wochenende im Monat nach Hause kommen konnte, habe ich kein Wort gesagt. So peinlich es auch ist, es zuzugeben: Ich bin im Grunde meines Herzens eine Liebende. Ich liebe tief und innig, was sich wie der Verlust eines Körperteils anfühlt, wenn die Liebe endet.

Völlig sprachlos starre ich in mein leeres Glas und unterdrücke die heißen Tränen, gegen die ich seit einem Monat ankämpfe.

„Annie, Süße, tut mir leid. Ich wollte dich nicht drängen“, sagt Josie und greift sofort über die Theke, um meine Hand zu drücken.

„Nein, nein, du hast ja recht.“ Ich schüttle den Kopf, setze mich aufrechter hin und wische mir mit dem Handrücken energisch über die Augen. „Mir geht’s gut. Fick ihn. Ich habe Besseres verdient. Um Himmels willen, der Typ konnte mich nicht mal aus seinen Tinder-Fotos rausschneiden. Was für ein absoluter Volltrottel.“

Die Erinnerung daran, wie Josie und ich eine Woche nach der Trennung auf unserer Couch saßen, brennt immer noch in meinem Kopf. Sie hatte lässig geswipt, während ich mich in Jane Austen und einer Packung Eis vergrub, nur um dann so schnell aufzuspringen, dass sie fast ihren Wein verschüttete und Tristan jedes Schimpfwort an den Kopf warf, das es gibt. Er hatte tatsächlich die Unverschämtheit, ein Bild von uns beiden am Grand Canyon – ein Ausflug, den ich bezahlt habe, wohlgemerkt – als Profilbild zu verwenden.

Das schwere, sinkende Gefühl in meiner Brust verschiebt sich endlich und steigt als scharfer, langsam brennender Zorn auf. Warum sollte ich diejenige sein, die sich in einer dunklen Bar versteckt und leidet? Ich war nicht die, die uns kaputt gemacht hat. Er hat offensichtlich kein Problem damit, weiterzuziehen, während ich immer noch in den riesigen, leeren Trümmern dessen feststecke, was hätte sein können.

„Du hast recht“, sage ich mit einem wütenden Schnauben, „ich muss mir jemanden klarmachen.“

Ich tupfe mir noch die Reste der Wimperntusche unter den Augen ab, als das vertraute, messingfarbene Läuten der Eingangstür ertönt und einen Schwall feuchter Nachtluft hereinlässt.

„Na, vielleicht ist heute dein Glückstag“, flüstert Josie und lässt ihre Augen an meiner Schulter vorbei zum Empfangsbereich wandern. „Denn ‚Corona-Ohne-Limette‘ ist gerade reingekommen.“

Ich schaue in den verspiegelten Wandbereich hinter den Spirituosenflaschen und sehe sein vertrautes Gesicht. „Corona-Ohne-Limette“, wie wir ihn getauft haben, macht sich auf den Weg zu seinem Stammplatz ganz hinten, am dunkelsten Ende der Bar. Ich habe ihn in den letzten zwei Wochen ein paar Mal bedient, und die Erinnerung an diese kurzen Begegnungen bleibt jedes Mal viel länger in meinem Kopf, als sie sollte.

Er sieht nicht aus wie die College-Studenten oder die lauten Typen aus der Wirtschaft, die den Laden normalerweise besuchen; er sieht aus wie ein Mann, der aus hartem Stein gemeißelt wurde und in einer dauerhaften, gefährlichen miesen Laune schmort.

Durch das Spiegelglas beobachte ich, wie er seine dunkle Jacke über die Lehne des billigen Vinylhockers wirft und die massive Breite seiner Schultern entblößt. Sein schlichtes schwarzes Hemd wird von einer Art massiver, muskulöser Schwere ausgefüllt, die klarmacht, dass seine Statur nicht nur für die Show ist. Unter seinen hochgekrempelten Ärmeln winden sich dicke, bunte Tattoobänder um seine Unterarme, die sich anspannen, als er sich mit der Hand durch die Haare fährt.

Er hat ein scharfes, markantes Kinn, bedeckt mit einem Eintagesbart, der zum sauberen, kurzen Schnitt seiner Haare passt. Aber es waren seine Augen, die mich erwischten – selbst durch einen Spiegel. Sie sind stechend, leuchtend grün, umrahmt von schweren Brauen, die in einem dauerhaften, wachsamen Stirnrunzeln zusammengezogen sind. Er ist unbestreitbar, gefährlich gutaussehend. Und völlig unnahbar.

Bevor ich auch nur die Chance habe, mich von meinem fast totalen Zusammenbruch zu erholen, ist Josie schon in Bewegung.

Mit der erschreckenden Effizienz einer besten Freundin, die beschlossen hat, dass heute die Nacht ist, schnappt sie sich ein frisches Glas, schaufelt Eis hinein und schenkt einen großzügigen doppelten Schuss von dem erstklassigen Bourbon ein, den Wes letzte Woche bestellt hat. Sie sieht mich nicht einmal an, als sie eine Serviette neben das Glas klatscht.

„Warte, Josie, was machst du da?“, zische ich, während mir das Herz in die Hose rutscht.

„Dir helfen“, flüstert sie mit einem teuflischen Grinsen zurück.

Bevor ich ihren Arm greifen kann, gleitet sie die Bar entlang. Ich beobachte in absolutem, gelähmtem Entsetzen, wie sie genau vor ihm stehen bleibt.

Diese grünen Augen schnellen hoch, kalt und scharf genug, um Glas zu schneiden, unbeeindruckt von ihrer Anwesenheit. Er öffnet den Mund, wahrscheinlich um seine übliche knappe, höfliche Bestellung aufzugeben, aber Josie kommt ihm zuvor. Sie schiebt den bernsteinfarbenen doppelten Bourbon direkt in seinen Bereich und tippt mit dem Fingernagel gegen den Glasrand.

„Von der Barkeeperin am Ende der Theke“, sagt Josie und schenkt ihm ein strahlendes, völlig unerschütterliches Lächeln. „Sie dachte, du könntest ihn gebrauchen.“

Mir stockt der Atem. Ich wünschte, der Boden würde sich auftun und mich verschlucken. Randy kichert auf seinem Hocker, und ich schwöre, ich werde Josie im Schlaf umbringen.

Langsam dreht sich sein Kopf in meine Richtung.

Seine stechend grünen Augen wandern an Josie vorbei, über das lange, leere Stück der dunklen Mahagonibar, bis sie sich auf mir festbeißen.

Mein Herz hämmert heftig gegen meine Rippen. Unter seiner vollen, ungeteilten Aufmerksamkeit zu sitzen, ist etwas völlig anderes, als ihn durch einen Spiegel zu beobachten. Die abweisende Mauer, die er normalerweise aufrechterhält, fällt zwar nicht, aber seine Brauen zucken leicht. Sein Blick fällt auf meinen Mund, dann hinunter auf die Barserviette, die ich immer noch nervös in meinen Händen knete, bevor er wieder hoch zu meinen Augen wandert.

Er starrt mich an und taxiert mich mit einer schweren, stillen Intensität, bei der meine Haut prickelt.

Dann streckt sich seine große, tätowierte Hand aus und umschließt das Glas.

Er lächelt nicht – ich glaube nicht, dass sein Gesicht dazu fähig ist –, aber er hebt den Bourbon ein paar Zentimeter von der Theke, in einem stummen, langsamen Toast direkt an mich. Er nimmt einen langen, langsamen Schluck, seine Kehle bewegt sich beim Schlucken, und seine grünen Augen weichen nicht von meinen, über den Glasrand hinweg.

Die weißglühende Hitze, die meinen Hals hochsteigt, hat absolut nichts mit Alkohol zu tun.

Josie gleitet wieder zu mir zurück und stützt die Ellbogen mit einem triumphierenden Grinsen auf die Theke. „Gern geschehen. Geh jetzt zu ihm, bevor ich noch einen einschenke.“