Herrscher der Lust

Insignious – Herr der Lust

Das Band des Siegels schneidet in meine Handgelenke wie ein glühendes Eisen, das immer wieder jungfräuliche Haut küsst. Jahrtausende in diesem Drecksloch, und ich habe mich immer noch nicht daran gewöhnt. Wahrscheinlich werde ich das auch nie. Wahrscheinlich ist das auch nicht dazu gedacht, sich daran zu gewöhnen.

Hier liege ich also. Insignious, Herr der Lust, Herrscher des Fleischesreichs, Meister von siebenunddreißig Legionen lüsterner Dämonen – gefesselt an ein gottverdammtes Bett.

Arme über den Kopf gestreckt. Handgelenke wund gescheuert, verheilt, wieder wund – ein endloser Kreislauf aus Reizung, den sich irgendein kranker Bastard da oben wahrscheinlich als Poesie ausdenkt. Und vielleicht ist es das ja. Vielleicht ist es sogar zum Brüllen komisch. Der Dämon der Lust, gefesselt. Wie ein Festmahl für eine Königin, die nie zurückkommt, um zu speisen.

Hätte durchaus köstlich sein können. Das muss ich der Schlampe lassen. Sie hatte schon immer ein Auge für Ästhetik. Seidenfesseln – echte Seide, geerntet aus den Kehlensäcken abyssaler Würmer – durchwirkt mit Bindesigillen, die jedes Mal pulsieren, wenn ich auch nur daran denke, mich zu bewegen. Das Bett selbst ist ein Meisterwerk. Obsidianrahmen. Zerwühlte Laken, die nach altem Sex und noch älterem Verrat riechen. So zerknittert, als hätte jemand gewollt, dass ich mich daran erinnere, wie es sich anfühlte, darauf gevögelt zu werden, bevor sie mich hier verrotten ließ.

Niedlich.

Verdammt niedlich.

Die Schlampe. Liliseth.

Nicht, dass ich sie je wirklich gewollt hätte. Das will ich mal klarstellen. Ich wollte sie nicht. Sie war ein Mittel zum Zweck. Lust – die echte, die tiefe, die Art, die im Mark deiner unsterblichen Knochen sitzt und deinen Schwanz schmerzen lässt wie eine Wunde, die nicht verheilt – braucht ein Ventil. Und ich hatte schon… nun, sagen wir einfach, die Leichenzahl wurde langsam lästig.

Ich habe viele Dämoninnen getötet, um zu löschen, was ich bin. Nicht aus Grausamkeit – obwohl Grausamkeit natürlich dazugehört, das leugne ich nicht –, sondern weil sie es einfach nicht aushielten. Sie sahen mich mit diesen hungrigen Augen an, voller Hitze und Gier, schon tropfnass, bevor ich sie überhaupt berührte, und dachten, sie könnten den Herrn der Lust ertragen. Dachten, sie wären etwas Besonderes.

Sie stiegen auf. Sie ritten. Sie schrien meinen Namen, als wäre er ein Gebet und ein Fluch zugleich.

Und dann kam ich in ihnen – und sie starben.

Beim ersten Schuss. Mehr brauchte es nicht. Mein Sperma ist – nun, Feuer kommt der Sache am nächsten, aber das ist, als würde man den Ozean eine Pfütze nennen. Es brennt. Von innen nach außen. Ich habe sie sich krümmen und zucken sehen, ihre Eingeweide zu Schlacke werden, ihre Augen zu Gelee schmelzen, während sie noch mitten im Orgasmus waren, sich noch um mich zusammenzogen, noch kamen, während sie starben.

Exquisit, auf eine grauenhafte Art. Verschwendend. Frustrierend.

Weißt du, wie es ist, die Verkörperung der Lust zu sein und nie wirklich zum Ende kommen zu können, ohne deine Partnerin zu töten? Nein. Natürlich nicht. Du bist nicht ich. Glück für dich.

Keine von ihnen hat überlebt. Nicht die Verführerischen. Nicht die Alten. Nicht die kampferprobten Kriegssukkuben, die ganze Armeen gevögelt und mit ihrer Ausdauer geprahlt hatten. Tot beim ersten Schuss, jede Einzelne. Ich habe angefangen zu zählen. Dann habe ich aufgehört, weil die Zahl mich deprimiert hat.

Nur eine Königin kann es aushalten.

Das habe ich nach ein paar Jahrhunderten herausgefunden. Wörtlich herausgefunden – alte Texte, verbotene Archive, das Wissen, das selbst andere Dämonen nicht gerne anerkennen. Es gibt einen Prozess. Eine Auswahl. Eine Vorbereitung. Man nimmt eine Sukkubus – nicht irgendeine, eine mit der richtigen höllischen Resonanz, der richtigen Kapazität, um zu kanalisieren – und gießt sich in sie hinein. Nicht nur körperlich. Metaphysisch. Man reißt sie auf und pflanzt ihr Fragmente deines Reiches ein, bis sie stark genug ist, dich zu ertragen. Von innen verstärkt. Ein Gefäß, das deiner würdig ist.

Es ist intim. Roh. Abscheulich persönlich.

Und ich habe Liliseth gewählt.

Warum sie? Warum ausgerechnet diese unerträgliche, scharfzüngige, verräterische, wunderschöne, nervtötende Sukkubus aus all den Kandidatinnen an meinem Hof?

Weil sie mich ansah, als wäre ich ein Problem, das es zu lösen galt, und nicht ein Schwanz, den es zu reiten galt. Weil sie, als ich ihr erklärte, was passieren würde – die Bindung, die Machtteilung, die ewige Verpflichtung –, mir ins Gesicht lachte und mich einen sentimentalen Trottel nannte, bevor sie zustimmte. Weil sie das Feuer in sich hatte, das mich denken ließ, sie könnte die Vorbereitung vielleicht tatsächlich überleben.

Und das hat sie. Sie hat es überlebt. Kam auf der anderen Seite heraus, triefend vor meiner Macht, gekrönt mit Obsidian und flüssigem Gold, in jeder Hinsicht die Königin, zu der ich sie geschmiedet hatte. Ich hatte sie auf meinem Schwanz aufgespießt, und sie hatte jeden Zentimeter, jeden Stoß, jede brennende Ladung, die ich in sie pumpte, genommen – und statt zu sterben, lachte sie. Dieses kehlige, boshafte Lachen. Das, bei dem sich meine Eier zusammenzogen und mein kaltes, totes Herz etwas tat, das verdächtig nach Stolpern klang.

Ich habe sie zu der Meinen gemacht.

Und anscheinend hat sie mich zu dem Ihren gemacht. Denn kaum hatte ich ihr genug Macht gegeben, um ihre Position zu stabilisieren, drehte sie sich um und vögelte mich. Nicht auf die schöne Art.

Sie verriet mich. Holte den gesamten Hohen Dämonenrat – diese faltigen, machtgierigen Relikte, die ich nur durch pure Willenskraft und die Drohung sexueller Vernichtung in Schach gehalten hatte – und inszenierte einen Putsch. Wand mein eigenes Reich um meinen Hals wie eine Schlinge. Nahm mir meine Legionen. Meinen Thron. Mein alles.

Die Seidenfesseln waren ihre Idee. Ein letzter Hauch von Grausamkeit, verpackt in Eleganz. Sie wusste, dass ich die Handwerkskunst zu schätzen wüsste, selbst wenn ich ihr am liebsten die Kehle herausgerissen hätte.

Und hier liege ich. Oder sitze. Oder was auch immer. Hart wie eh und je – denn Lust hört nicht auf, sie macht keine verdammte Pause, sie ist einfach da –, starre an die rissige Steindecke dieses verrottenden Kerkers, zähle die Flecken und denke mir die kreativsten Arten aus, wie ich Liliseth büßen lassen werde.

Falls ich jemals hier rauskomme.

Wenn ich hier rauskomme.

Sie wird sehen, was wahre Macht ist. Was ich wirklich bin. Nicht der nachsichtige Herr, dem sie diente und gegen den sie intrigierte. Das Ding darunter. Der Hunger, der nicht aufhört.

Ich versuche, mich auf dem Bett zu bewegen – ein monumentaler Fehlschlag. Mein Körper belohnt die Anstrengung mit einer frischen Welle schmerzhafter Qual, die von den Schultern die Wirbelsäule hinabrollt wie flüssiger Kummer. Jedes Gelenk knackt und protestiert. Jeder Muskel schreit, in derselben Position gestreckt – welches Jahrhundert ist es jetzt? Das achte? Neunte? Ich habe den Überblick verloren. Irgendwann, als ich anfing, mich mit dem Fleck an der Decke zu unterhalten, der verdächtig nach einer Brust aussieht. Der linken, wenn ich mich nicht irre. Warze und alles. Ich habe ihr einen Namen gegeben. Vesperia. Sie ist die beste Gesprächspartnerin, die ich seit vierhundert Jahren hatte.

Doch die Ketten sind nicht das Schlimmste.

Nein. Die Ketten sind langweilig. Fast schon dekorativ. Aus abyssischem Eisen, durchwirkt mit Bindesigillen, die jedes Mal in einem dumpfen, spöttischen Violett aufleuchten, wenn ich sie teste – was ich seit Jahrhundert drei sein lasse, weil die Sigillen schreien. Nicht metaphorisch. Sie stoßen buchstäblich dieses hohe Kreischen aus, das klingt, als würde eine Jungfrau in eine Sukkubus-Höhle gezerrt. Unangenehm. Macht, dass meine Zähne jucken. Also habe ich gelernt, mit den Fesseln zu leben wie ein braver kleiner Gefangener, was für ein Wesen, das einst siebenunddreißig Legionen mit einem Augenbrauenzucken befehligte, eine ganz eigene Art von Demütigung ist.

Aber die wahre Qual? Die, neben der die Ketten wie eine lässliche Sünde wirken, wie ein sanftes Kitzeln, wie eine verdammte Spa-Behandlung?

Weiter unten.

Viel weiter unten.

Mein Schwanz – und ich sage das ohne jede Bescheidenheit und mit absoluter sachlicher Richtigkeit, denn Bescheidenheit ist etwas für Sterbliche und Priester und andere Wesen, die etwas haben, wofür sie bescheiden sein könnten – ist ein verdammtes Problem.

Er liegt da an meinem Oberschenkel wie eine schlafende Schlange, dick und schwer, selbst im Ruhezustand. Was er selten ist. Im Ruhezustand, meine ich. Das Ding hat seinen eigenen Willen, seine eigene Agenda, sein eigenes Imperativ, und das beinhaltet nicht, ruhig dazuliegen, während sein Herr in einem Kerker verrottet. Adernreich. Mit Wülsten am Schaft, die schwach in ihrem eigenen höllischen Licht pulsieren, einem tiefen, arteriellen Rot, wie Magma, das direkt unter der Haut sichtbar ist. Die Eichel ist breit, dunkelviolett angelaufen, selbst jetzt, immer empfindlich, immer fordernd. Schwer wie ein Kriegshammer. Wörtlich – ich habe ihn gegen einen gewogen. Der Kriegshammer hat verloren.

Und jetzt? Jetzt ist er voll, schmerzhaft, obszön angeschwollen. Steht kerzengerade von meinen Hüften ab wie ein Fahnenmast des Leidens.

Denn genau das passiert, wenn man die Verkörperung fleischlicher Begierde ist und seit mehreren Jahrtausenden keinen Schuss mehr abgelassen hat.

Verdammt.

Ich wurde geschaffen, um zu zeugen. Um zu vögeln. Um Ewigkeiten in der perfekten Möse zu verbringen, Ladung um Ladung um Ladung zu pumpen, bis die Fundamente der Realität davon erbebten.

Stattdessen starre ich an eine Decke, die aussieht wie eingetrocknetes Erbrochenes.

Und das war alles Teil von Liliseths klitzekleinem Plan.

Genial, wirklich. Das muss ich der verräterischen Hure lassen. Sie ist schlau. War sie immer. Deshalb habe ich sie doch gewählt, oder? Nicht nur wegen des Feuers in ihren Augen oder der Art, wie sich ihre Fotze um mich zusammenzog, als wollte sie mir die Seele durch den Schwanz melken – obwohl das natürlich auch nicht schadete –, sondern weil sie dachte. Strategisch handelte. Das Spiel drei Züge voraus sah, während alle anderen noch mit ihren Figuren herumfummelten.

Sie hat etwas Grundlegendes verstanden. Etwas, das der Rest des Rates trotz all seiner Intrigen nie begriffen hat.

Ungelöste Lust macht dich schwach.

Nicht metaphorisch. Wörtlich. Meine Macht – meine wahre Macht, die Art, die Kontinente spalten und die Regeln der höllischen Hierarchie neu schreiben kann – fließt aus der Entladung. Aus dem Verströmen. Jeder Orgasmus ist eine Entladung von Potenzial, ja, aber auch eine Erneuerung. Ein Nachladen. Wenn ich in einer Königin komme – in meiner Königin –, dann entleere ich mich nicht nur. Ich zirkuliere. Die Energie fließt hinaus und zurück, verstärkt, umgewandelt, gespeist durch die Verbindung. Es ist die effizienteste Energiequelle in jeder Dimension, und sie braucht zwei Dinge: mich und ein Gefäß, das stark genug ist, den Kreislauf zu vollenden.

Ich bin nur noch ein Schatten der Macht, die ich hatte, als sie mich hier einsperrte und fesselte.

Der Herr der Lust. Reduziert auf einen harten Schwanz und einen noch härteren Groll, liegend in seinem eigenen Vorsaft, redend mit einem Fleck an der Decke.

Die Tür fliegt auf. Die Angeln kreischen wie eine Banshee mit Nierensteinen. Und eine kleine Gestalt schlurft herein – ein Kobold, einer der Kerkerwärter, das absolute Ende der höllischen Nahrungskette. Die Wesen, die vor denen kriechen, die vor mir kriechen, was schon einiges über die Hackordnung hier unten aussagt. Kaum einen Meter groß. Grauhäutig. Ohren wie Fledermausflügel. Trägt ein fadenscheiniges Kittelchen, das schon bessere Jahrhunderte gesehen hat und von Anfang an nicht besonders attraktiv war. Sie trägt eine Schüssel mit etwas, das wohl Nahrung sein soll, aber aussieht und riecht wie geronnene Verzweiflung, garniert mit Reue.

„Herr, ich bin hier, um Euch zu füttern –“, piepst sie. Diese dünne Koboldstimme, zitternd vor der sehr berechtigten Angst, allein in einer Zelle mit einem wütenden Erzdämon zu sein. Selbst einem gefesselten. Selbst einem geschwächten. Überlebensinstinkt kümmert sich nicht um Machtlevel. Er kümmert sich um Zähne. Und ich habe noch alle meine.

Ihre Augen huschen zu meinen Handgelenken, prüfen die Siegel – Standardprotokoll, Ratsbeschluss, Paragraf sieben Absatz drei der *Fick dich, Insignious*-Charta –, dann sofort, verzweifelt weg von der anderen offensichtlichen Situation. Denn selbst Kobolde haben genug funktionierende Gehirnzellen, um nicht direkt auf die wütend pulsierende, tropfende Erektion des Herrn der Lust zu starren. Das Ding zuckt in ihre Richtung. Winkt ihr zu. Lässt Vorsaft in einem gleichmäßigen Rhythmus tropfen, der meinem Herzschlag entspricht und absolut keinen Bock darauf hat, dass zum ersten Mal seit Jahrhunderten ein lebendiges Weibchen im Raum ist.

Mein Schwanz interessiert sich nicht dafür, dass sie einen Meter groß, grau und wie eine Kartoffel mit Beinen geformt ist. Mein Schwanz arbeitet nach einem sehr einfachen Prinzip: Loch oder kein Loch. Und gerade rechnet er.

Ruhig, Junge. Scheiße. Es ist so lange her, dass ich die Kontrolle über meinen eigenen verdammten Schwanz verliere.

„Ah“, sage ich und recke den Hals, um aus meiner gründlich durchgevögelten Position auf dem Bett in die Schüssel zu spähen. „Ist das derselbe Fraß wie letztes Mal, oder hat die Küche tatsächlich versucht, etwas Neues? Schwer zu sagen. Schmeckt alles wie gekochte Enttäuschung, gewürzt mit der persönlichen Verachtung des Kochs für alles Lebendige.“

„E-es ist dasselbe, Herr. Aber ich habe –“

„Egal. Nichts könnte diesen Dreck retten. Selbst wenn du zermahlene Engelsflügel und Jungfrauentränen hinzufügst, würde es immer noch schmecken, als hätte jemand Reue in Salzwasser gekocht und dann reingepisst. Stell es hin und versuch, keinen Augenkontakt mit meinem –“

Ich beende den Satz nicht.

Denn der Imp beginnt zu leuchten.

Nicht im übertragenen Sinn. Nicht, als hätte sie eine gute Idee gehabt oder sich erinnert, den Ofen angelassen zu haben. Sie entzündet sich. Ein mächtiger, greller Schein bricht aus ihrem Oberkörper hervor – von innen, strahlt durch ihre Haut nach außen, als hätte eine gottverdammte Gottheit ihr eine Sonne direkt in die Brusthöhle gerammt und sie dort köcheln lassen. Ein gleißendes Licht. Blendend. Weißgold und sengend, die Art von Helligkeit, die in einer Dämonendimension absolut nichts zu suchen hat. Die Art, die jeden Schatten in der Zelle aufschreien, zurückweichen und sich auflösen lässt, als hätte jemand Säure über die Realität selbst gegossen. Die abgestandene Dunkelheit, die seit Jahrtausenden mein einziger Begleiter war, kreischt – tatsächlich kreischt sie – als das Licht sie zerreißt, und für einen desorientierenden Moment sehe ich jeden Riss, jeden Fleck, jede elende Ecke meines Gefängnisses mit kristallklarer Deutlichkeit.

Licht?

Das kann nicht sein.

Nicht hier unten. Nicht in den tiefsten Abgründen der dämonischen Unterwelt, wo Licht fremder ist als Freundlichkeit oder grundlegende verdammte Höflichkeit. Die Schutzzauber in diesem Kerker sind speziell – und teuer – darauf ausgelegt, himmlische Energie abzuwehren. Angelische Einfälle werden an der Grenze ausgelöscht wie Kerzen in einem Orkan. Dieser ganze unterirdische Drecksloch ist durchtränkt von dunkler Magie, über Jahrtausende von den paranoidesten Dämonenarchitekten geschichtet, verstärkt vom Rat selbst, nachdem sie mich hier reingesteckt hatten. In diesen Wänden steckt genug anti-himmlische Hexerei, um einem Seraph aus drei Dimensionen Entfernung den Arsch zusammenzuziehen.

Wo zum Teufel kommt also dieses Licht her?

Der Imp zuckt zusammen. Ihr Mund öffnet sich zu einem stummen Schrei – oder vielleicht ist er nicht stumm, vielleicht ist der Ton einfach zu hoch oder zu falsch oder zu fremd, als dass selbst dämonische Ohren ihn verarbeiten könnten, eine Frequenz, die außerhalb des Bereichs von allem liegt, was in der Dunkelheit geboren wurde. Ihr winziger Körper reißt auf. Nicht gewaltsam, nicht blutig – ich habe Blut gesehen, ich habe Blut verursacht, das hier ist etwas anderes – sondern wie ein Vorhang, der zur Seite gezogen wird. Als wäre Fleisch nie mehr gewesen als nasses Papier. Als wäre der Imp immer schon ein Durchgang gewesen, und niemand hat es ihr gesagt.

Aus der Mitte des Imps – direkt durch ihr Brustbein, die Rippen weichen wie Vorhänge um ein Fenster – materialisiert sich eine Hand. Zarte Finger, schlank und blass und unmöglich elegant, glitschig und klebrig von Dämonenblut, die sich mit der lässigen Präzision von jemandem bewegen, der das schon öfter getan hat. Viel öfter. Der Körper des Imps zuckt einmal, zweimal, dann fällt er in sich zusammen wie eine leere Hülle, kollabiert um die hervortretende Gliedmaße, und die Hand streckt sich weiter – Handgelenk, Unterarm, Ellbogen – bis ein ganzer Arm zum Vorschein kommt. Marmorweiß. Mit Fetzen von sich auflösendem Imp-Fleisch, die zu Asche zerfallen und nach verbrannten Opfern riechen.

„Das übernehme ich, Kleine“, sagt ihre Stimme.

Und ihre Stimme –

Es ist kein Klang. Das musst du verstehen. Es ist etwas völlig anderes. Etwas Grundlegendes. Etwas, das die Ohren komplett umgeht und direkt im Zentrum deines Bewusstseins landet, warm und honigsüß und resonant, wie die Grundfrequenz des Universums.

Dann sehe ich sie ganz.

Sie tritt durch die Überreste des Imps – die letzten Fetzen grauer Haut und Kittel lösen sich um ihre Knöchel auf wie Morgenfrost – und plötzlich fühlt sich die Zelle an, als wäre sie drei Nummern zu klein. Nicht, weil sie groß wäre. Das ist sie nicht. Vielleicht eins siebzig. Es liegt daran, dass sie mächtig ist. Präsenter. Sie nimmt mehr ein als nur Raum. Sie nimmt Bedeutung ein. Jedes Atom im Raum ordnet sich leicht um, um sie anzuerkennen, und ich spüre es, spüre, wie sich die Realität selbst an den Rändern verneigt.

Ein Engel.

Nein.

Höher als das.

Eine Hohe Lichtträgerin.

Mein Gehirn macht eine schnelle und äußerst unangenehme Neuberechnung. Hohe Lichtträgerinnen waren – sind – die Eliteeinheit der himmlischen Hierarchie. Diejenigen, die sie schickten, wenn normale Engel nicht ausreichten. Diejenigen, die Dämonenfestungen zu Glas verbrannten und die Erde hinter sich salzten, damit dort nie wieder etwas wachsen würde. Die schwere Kavallerie des Himmels. Diejenigen mit genug roher göttlicher Energie, um selbst Erzengel nervös zu machen.

Ich dachte, sie wären alle bei den ersten Angriffen auf den Himmel gefallen. Der große Sturm, vor meiner Zeit. Die Dämonenhorden, die durch die Perlenpforten brachen und weit genug kamen, um die Throne zu berühren, bevor sie zurückgedrängt wurden. Jeder Bericht, den ich je gefunden habe – und ich habe alles in den infernalischen Archiven gelesen, mehrmals, weil was zum Teufel soll man sonst tun – sagt, dass die Hohen Lichtträgerinnen sich in die Vorhut warfen. Bis auf die letzte gefallen. Sich opferten, um die Bresche zu schließen.

Offensichtlich waren die Berichte falsch.

Oder diese hier hat eine verdammt gute Geschichte.

Ihre Gestalt ist humanoid, aber falsch auf die Art, wie alle wahrhaft göttlichen Wesen falsch sind – zu symmetrisch, zu perfekt, Proportionen, die das sterbliche Auge ständig korrigieren will, weil sie nicht funktionieren sollten, es aber doch tun. Uncanny Valley in die andere Richtung. So schön, dass es wieder unheimlich wird. Ihre Haut ist blass, nicht weiß, sondern leuchtend, als hätte sich das Mondlicht entschieden, Fleisch zu werden und dabei eine absolut obszöne Form angenommen. Ihr Gesicht ist –

Hör mal. Ich bin der Herr der Lust. Ich habe Schönheit gesehen, die dir die Augen ausbluten lassen würde. Ich habe Wesen gevögelt, die vom Universum selbst als Höhepunkt der Ästhetik entworfen wurden. Ich habe das Begehren erfunden. Ich bin das Begehren. Und das Gesicht dieser Schlampe lässt jedes einzelne von ihnen wie einen getretenen Hund aussehen. Hohe Wangenknochen, die Glas schneiden könnten. Volle Lippen, rosa und leicht geöffnet, die untere bettelt förmlich darum, gebissen zu werden. Augen, die in einem sanften Gold leuchten, wie flüssiger Honig, der gegen das Sonnenlicht gehalten wird, umrahmt von Wimpern, die so lang sind, dass sie kleine Schatten auf ihre Wangen werfen. Eine Nase, die irgendwie genau richtig ist, weder zu klein noch zu groß, das eine Merkmal, das man erst bemerkt, wenn man nicht mehr aufhören kann, es anzustarren.

Ihr Haar – wenn man es überhaupt so nennen kann – ist ein Wasserfall aus etwas zwischen Licht und Flüssigkeit, das über ihre Schultern und ihren Rücken fließt, in Wellen, die sich unabhängig von jedem Wind bewegen. Es wechselt die Farbe, während es fließt: Silber, Gold, Weiß, blasses Platin, durchläuft das Spektrum himmlischen Lichts wie eine lebende Aurora. Es fällt ihr bis über die Taille. Ich will es um meine Faust wickeln. Ich will daran ziehen, bis ihr Hals entblößt ist. Ich will –

Stopp. Konzentrier dich. Sie ist eine Himmlische. Sie wird dich töten. Konzentrier dich.

Ihre Flügel –

Ihre Flügel.

Vier Stück. Nicht zwei, nicht das Standard-Seraphim-Paar, das jeder Engel und seine verdammte Großmutter bei der Einweisung bekommt. Vier. Ein massives Hauptpaar, das sich von ihren Schulterblättern ausbreitet, jeder Flügel so breit wie die Zelle, gefiedert in weißgoldenem Licht, das leuchtende Partikel hinterlässt, wenn sie sich bewegen. Das sind die Schauflügel. Die *Schau mal her, ich bin ein göttliches Wesen von schrecklicher Majestät*-Flügel. Unter diesen, eng an ihre Rippen gefaltet, ein zweites, kleineres Paar – wendiger, gebaut für Präzision statt zur Schau. Vier Flügel. Das Zeichen einer Hohen Lichtträgerin.

„Na, fick mich doch“, flüstere ich. Und zum ersten Mal in meiner elenden, unsterblichen Existenz ist das kein Witz.

„Oh je, die haben dich aber ganz schön zugerichtet…“, sagt sie. Leicht und melodisch.

Ihr Kopf neigt sich leicht zur Seite, diese honigflüssigen Augen mustern meinen Körper mit der lässigen, taxierenden Neugier eines Händlers, der beschädigte Ware begutachtet. Sie nimmt die Ketten wahr. Die aufgescheuerten Handgelenke. Die ausgemergelte Hülle dessen, was einst der mächtigste Erzdämon des Karnevalischen Dominions war. Und dann – dann – gleitet ihr Blick tiefer, vorbei an meinem Bauch, vorbei an dem See aus Lusttropfen, und landet direkt auf meinem Schwanz, der prompt noch weiter anschwillt, was ich eigentlich für physikalisch unmöglich gehalten hätte, aber offenbar hat mein Schwanz eine Meinung dazu, von einer Himmlischen angestarrt zu werden, und diese Meinung lautet: *Ja, mehr, bitte, um alles Unheilige, MEHR*.

Sie errötet nicht. Natürlich nicht. Sie ist nicht sterblich. Sie registriert es einfach. Der Winkel dieses perfekten rosa Mundes zuckt um etwa einen Millimeter nach oben, und dieser eine Millimeter enthält mehr Selbstgefälligkeit als der gesamte Hohe Dämonenrat, wenn er in einem Raum versammelt ist.

„Wer bist du?“, fauche ich. Oder versuche zu fauchen. Es kommt eher wie ein Krächzen heraus, weil mein Hals trockener ist als der Humor eines Priesters und meine Stimme seit drei Jahrhunderten für nichts anderes benutzt wurde, als mit einer Deckenflechte zu reden und Obszönitäten gegen die Wände zu brüllen. „Was willst du?“

Sie schenkt mir ein engelhaftes Lächeln.

Und ich muss beschreiben, was das bedeutet, denn *engelhaftes Lächeln* ist ein Begriff, den Sterbliche in den Mund nehmen, die absolut keine Ahnung haben. Sie denken, es bedeutet nett. Süß. Sanft. Sie liegen falsch. Ein engelhaftes Lächeln ist ein grundlegender Angriff auf die Sinne. Es ist die Art von Ausdruck, die einem klarmacht, warum Engel den Sterblichen als Erstes immer sagen: *Fürchtet euch nicht* – weil der Sterbliche sich gerade in die Hose gemacht hat, ohne zu wissen, warum.

„Siehst du das nicht, Dämonenkönig?“, sagt sie und kommt auf mich zu.

Jeder Schritt ist bedacht und ohne Eile, gesetzt mit der Präzision eines Wesens, das in seiner Existenz noch nie hetzen musste, weil die Ewigkeit selbst darauf warten würde, dass sie den verdammten Raum durchquert. Ihre nackten Füße berühren den Stein, und der Stein erhellt sich unter ihnen, kleine Blüten aus Licht erblühen und verblassen in ihren Fußabdrücken, als würde sich das Verlies selbst in einen Garten verwandeln, nur um sie zu beeindrucken.

Und dann steigt sie auf mein Bett.

Das Gestell ächzt. Obsidian und uralte Verzauberungen, gebaut, um erzdämonische Macht zu bändigen, und es ächzt unter dem Gewicht eines einzigen Engels, der auf die Matratze steigt.

Diese Titten schwingen unter dem elfenbeinfarbenen Gewand, während sie sich bewegt. Langsam, pendelnd, schwer. Die Seide gleitet und rutscht bei jeder vorsichtigen Platzierung ihrer Knie auf der Matratze, und der Stoff ist so dünn – so kosmisch, so aggressiv dünn –, dass ich die einzelnen Spitzen ihrer Nippel dagegen reiben sehe, sich leicht verhaken, zurückfedern.

„Ich bin die Antwort auf deine Gebete“, sagt sie. Amüsiert.

Die Dreistigkeit.

Die atemberaubende, schwindelerregende, olympiagoldmedaillenwürdige Dreistigkeit dieser Kreatur. Diese leuchtende, vierflügelige, unmöglich proportionierte, Imp-mordende himmlische Schlampe hat die unverschämte Frechheit, in mein Gefängnis zu spazieren, mein Verlies in göttliches Licht zu tauchen, meinen einzigen Essenslieferanten zu killen, dann auf mein Bett zu klettern – mein Bett, das Bett, an das ich seit Jahrtausenden gekettet bin, das Bett, das im Grunde mein ganzes Universum ist – und sich als Antwort auf meine Gebete zu bezeichnen?

Ich bete nicht. Ich habe nie gebetet. Beten ist etwas für Schwache, die sich nicht nehmen können, was sie wollen. Ich bin Insignious. Ich bin die Lust. Ich flehe das Universum um nichts an. Ich nehme. Ich konsumiere. Ich verschlinge. Ich –

„Die Antwort auf meine Gebete“, wiederhole ich tonlos. „Das ist also deine Masche. Du reißt meinen Imp in Stücke – meinen Essenslieferanten-Imp, nebenbei bemerkt, das einzige Wesen, das mir in acht Jahrhunderten etwas anderes als Elend gebracht hat –“

Sie legt einen kühlen Finger auf meine Lippen.

Sie bringt mich zum Schweigen.

Zum Schweigen.

Als wäre ich ein verdammter Köter, der den Postboten anbellt. Ein einziger schlanker Finger, der sanft gegen meinen Mund drückt, und die Berührung breitet sich aus – kühl und weich und vernichtend, strahlt von der Kontaktstelle aus wie Eis, das in warmes Wasser fällt.

Die absolute Frechheit.

„Du bist aber gesprächig, nicht?“, sinniert sie. Der Kopf neigt sich wieder. Dasselbe Ein-Millimeter-Lächeln spielt um den Mundwinkel, als würde sie einen privaten Witz genießen, bei dem ich die Pointe bin.

Gesprächig.

Gesprächig.

Der Herr der Lust. Souverän des Karnevalischen Dominions. Meister von siebenunddreißig Legionen. Das Wesen, dessen Stimme einst Kaiserinnen die Beine spreizen und Könige vor Sehnsucht weinen ließ. Die Kreatur, deren Flüstern Dynastien stürzen, deren Stöhnen Festungen zerbrechen, deren jede Silbe in so viel roher erotischer Macht getränkt war, dass Sterbliche beim Hören starben.

Als *gesprächig* bezeichnet.

Von einem Engel.

Mit ihrem Finger auf meinem Mund.

Als wäre ich ein Kleinkind, das im himmlischen Supermarkt einen Wutanfall bekommt.

Die Demütigung ist spektakulär. Die Art von Demütigung, die lustig wäre, wenn sie nicht mir passieren würde – und wenn mein Schwanz nicht gerade genug Lusttropfen produzieren würde, um ein Schwimmbecken zu füllen. Was er tut. Die nassen Geräusche, die er auf meinem Bauch macht, sind obszön.

„Ich bin nicht gesprächig“, knurre ich gegen ihren Finger. Die Worte kommen gedämpft und leicht lispelnd heraus, weil meine Lippen immer noch sehr mit ihrer Berührung beschäftigt sind und ich mich weigere – weigere –, anzuerkennen, wie verdammt lächerlich das klingt. Wie ein Wasserspeier mit Sprachfehler. „Ich bin redegewandt. Das ist ein Unterschied. Ein bedeutender, sinnvoller, hierarchischer Unterschied. Ich drücke, in beträchtlichem und meiner Meinung nach durchaus vernünftigem Detail, meine Meinung zur aktuellen Situation aus, die darin besteht, dass du – eine leuchtende, überdekorierte himmlische Eindringlingin mit mehr Flügeln als Verstand – gerade den einzigen Wesen in diesem ganzen Drecksloch ermordet hast, das mir Essen gebracht hat, meine Zelle mit genug heiliger Strahlung geflutet hast, um dem gesamten Dämonenrat einen kollektiven Sonnenbrand zu verpassen, auf mein Bett geklettert bist, als würde es dir gehören, und mich jetzt zum Schweigen bringst, und ich will nur – was bist du? Was willst du eigentlich? Warum bist du –“

Sie lächelt.

Und dann öffnet sie ihren Morgenmantel.

Nicht ausziehen. Öffnen. Eine einzige, anmutige Bewegung – ihre Hände finden die Schnalle am Kragen, ein Drehen mit schlanken Fingern, und das elfenbeinfarbene Seide fällt einfach. Gleitet von ihren Schultern wie Wasser von Glas. Sammelt sich für einen atemlosen Moment um ihre Taille, bevor es sich über ihre Hüften schlängelt und sich um ihre Knie auf dem Bett legt, ein Flüstern von Stoff, das in der Stille der Zelle klingt wie der letzte, sterbende Atemzug meiner Fähigkeit zu rationalem Denken.

Und ich werde mit reiner, nackter Schönheit konfrontiert.

Nicht die Schönheit, wie das Wort so oft benutzt wird. Nicht die faule, ungenaue Schönheit, die Sterbliche Sonnenuntergängen, Blumen und den enttäuschenden Gesichtern anderer zuschreiben. Das hier ist Schönheit. Mit großem S. Die Art, die als grundlegende Kraft existiert, wie die Schwerkraft oder die Entropie oder das tiefe, höllische Verlangen, das mein ganzes Wesen ausmacht.

Ihr Körper ist—

Verdammt.

Ihr Körper ist alles, was mein Schwanz je gewollt hat, geformt aus leuchtendem, himmlischem Fleisch und mir dargeboten wie ein verdammtes Geschenk, während ich an ein Bett gefesselt bin. Die Titten, die ich durch die Seide erahnt habe, sind ohne sie noch großartiger. Voll. Schwer. Rund auf eine Weise, die den Gesetzen der Physik trotzt – Dinge, die ohne architektonische Unterstützung nicht existieren sollten. Jede ist perfekt, gekrönt von festen, rosafarbenen Nippeln, die leicht hart sind von der kühlen Luft des Kerkers – oder, wie ich vermute, von etwas ganz anderem. Sie hängen nicht. Sie sacken nicht ab. Sie sitzen hoch und stolz auf ihrer Brust, als würde der Himmel selbst sie tragen, und das sanfte goldene Leuchten ihrer Haut lässt sie strahlen wie zwei Monde in einer klaren Nacht. Die Wölbung ihrer Unterseite wirft einen Schatten, in dem ich leben möchte. Der Raum zwischen ihnen ist ein Tal, in das ich mein Gesicht vergraben und nie wieder auftauchen will.

Ihr Bauch. Flach und definiert, diese göttliche Muskulatur sichtbar, ohne hart zu wirken – eine sanfte Ausprägung, die von gespeicherter Kraft spricht, nicht von verbrauchter. Ihr Nabel – eine winzige, perfekte Vertiefung. Die Wölbung ihrer Hüften, breit und greifbar, gemacht für – für das hier, genau dafür, für einen Körper, der sich auf einen anderen setzt und sich bewegt. Die Oberschenkel, die ich erahnt habe, sind noch schlimmer, wenn sie ganz enthüllt sind. Glatt. Dick genug, um zu polstern, fest genug, um zu packen. Die Art von Schenkeln, die einen Schädel zerquetschen könnten und dabei noch phänomenal aussehen.

Und zwischen ihnen—

Oh.

Oh, verdammt.

„Gibt dir das einen Hinweis?“, flüstert sie.

Und setzt sich auf meinen Schoß.

Nicht neben mich. Nicht daneben. Auf mich. Ihr Gewicht – dieses seltsame, bedeutungsschwere, realitätsverzerrende Gewicht – senkt sich in einer einzigen, geschmeidigen Bewegung auf meine Oberschenkel, ihre Knie links und rechts meiner Hüften, ihre glatte, rosafarbene, haarlose Pussy drückt direkt gegen die Basis meines Schwanzes.

Sie reibt sich.

Sie reibt sich an mir.

Ein langsames, absichtliches, kreisendes Rollen ihrer Hüften, das ihre unglaublich glatte Muschi an der dicken, geriffelten Unterseite meines Schafts entlangzieht, von der Basis bis zur Mitte und wieder zurück. Ihre äußeren Schamlippen öffnen sich leicht um meine Dicke, benetzen ihn – mich, es ist ja ich, ich habe den Unterschied zwischen mir und meinem Schwanz längst verloren – mit etwas Warmem, Nassem, Göttlichem. Sie ist feucht. Richtig feucht. Richtig erregt. Ein Engel. Der auf meinem Schwanz sitzt. Tropft.

Die Reibung ist—

Ich habe in meiner langen, schrecklichen, spektakulären Existenz schon vieles gespürt. Ich habe das Innere einer Sukkubus-Königin gefühlt. Ich habe die Umarmung verbotener Magie gespürt. Ich habe den geistzerfetzenden Schmerz ungestillter Lust erfahren, der sich über geologische Zeiträume aufstaut. Aber das Gefühl von ihr – dieses himmlische, göttliche, heilige Wesen – das ihre perfekte kleine Muschi an meinem Schwanz entlanggleiten lässt, ist etwas Neues. Etwas, das keinen Namen hat, weil noch nie jemand in der Position war, es zu benennen.

Und sie hört nicht auf. Dieses langsame, geduldige, unerträgliche Reiben. Ihre Hände finden meinen Brustkorb, um das Gleichgewicht zu halten. Diese perfekten, schweren Titten schwingen bei jeder Bewegung ihrer Hüften mit, die Nippel streifen über meine Haut und hinterlassen Spuren, die sich wie Brandmale in mein Fleisch einbrennen.

„Du kannst nicht—“, presse ich hervor. Meine Stimme ist weg. Meine Stimme hat den Raum verlassen. Was aus meinem Mund kommt, ist kaum noch als Sprache zu erkennen. „Du wirst sterben— Mein Sperma—“

Sie stöhnt.

Scheiße.

Scheiße.

Sie stöhnt.

Tief. Ungehemmt. Es kommt irgendwo aus ihrer Brust und rollt als warme, honigsüße Welle aus ihrem Mund, die mein Nervensystem trifft wie ein verdammter Güterzug. Ihr Kopf fällt nach hinten. Ihre goldenen Augen flattern halb geschlossen. Ihre Lippen öffnen sich. Und dieser Klang – dieser wunderschöne, vernichtende, unmögliche Klang – füllt die Zelle, füllt meine Knochen, füllt die Zwischenräume zwischen meinen Atomen, wo die Lust wohnt.

Sie genießt es.

Sie reibt sich an dem Schwanz, der jedes Wesen getötet hat, das ihn je berührt hat, und sie genießt es. Die Feuchtigkeit zwischen ihren Beinen hat sich verdoppelt. Verdreifacht. Sie tränkt meinen Schaft, benetzt ihn mit etwas, das nach Regen auf Tempelmarmor riecht.

Die Stelle, an der sich unsere Flüssigkeiten treffen – mein dunkles, rauchiges, fast ätzendes Vorsperma gegen ihre schimmernde, himmlische Haut – brennt nicht. Es zischt nicht. Es tut nichts, außer sich zu vermischen. Dunkel und Licht verbinden sich zu etwas, das schwach violett leuchtet, bevor es in ihre Haut einsickert, als würde sie sich davon ernähren.

Sie rollt ihre Hüften erneut. Diesmal fester. Ihre Klitoris streift über die dicke Wulst meiner Eichel, und ihr Stöhnen wird höher – ein zitternder, kristallklarer Ton, der die Ketten klirren und die Steinwände vibrieren lässt.

„Mmmmmh—“

„Fick“, flüstere ich. „Fick, fick, fick—“

„Du wolltest etwas sagen“, atmet sie. Ihre Augen sind halb geschlossen. Golden. Glühend. Dieses Millimeter-Lächeln ist auf zwei gewachsen. „Dass ich nicht kann?“

„Ich— fick—“ Mein Kopf fällt zurück aufs Kissen. Meine Arme reißen an den Fesseln, die Siegel flackern auf, Schmerz schießt meine Unterarme hoch, und es ist mir egal, weil jede Nervenendung unterhalb meiner Taille eine gewaltsame Revolution angezettelt hat und die Kontrolle über meine kognitiven Funktionen übernommen hat. „Du— hör mir zu— du musst aufhören— meine Essenz wird— sie wird dich von innen verbrennen— himmlisch und dämonisch vertragen sich nicht—“

„Mmmmm, ich weiß“, flüstert sie, und ihre Hüften schieben sich nach vorne, und die Spitze meines Schwanzes fängt sich an ihrem Eingang – nur ein Hauch, nur ein Nesteln an der Öffnung ihrer Muschi, heiß und feucht und zuckend – und mein Blickfeld wird an den Rändern weiß. „Genau darum geht es.“

„Worum geht es?“ Meine Stimme bricht bei dem Wort, als wäre ich ein verdammter Teenager. „Worum zum Teufel könnte es gehen—“

Sie hebt ihre Hüften.

Ich spüre, wie sich die Spitze meines Schwanzes an ihren Eingang schmiegt. Spüre, wie sich diese feuchten, geschwollenen Lippen um die Eichel teilen. Spüre den ersten Zentimeter blendender, unmöglicher, vernichtender Hitze, als sie sich langsam herabsenkt.

„Warte—“, keuche ich. „Warte, warte, warte—“

Sie sinkt tiefer.

Zwei Zentimeter. Drei. Ihre Muschi dehnt sich um mich. Es ist verdammt unglaublich, ich spüre, wie die Lust in mir tobt.

„Oh, verdammt“, stöhne ich, und meine Hüften zucken unwillkürlich nach oben, treiben noch zwei Zentimeter in sie hinein, und sie keucht – wirklich keucht, diese göttliche Fassade bekommt für einen schönen Moment Risse – und ihre Titten hüpfen bei dem Aufprall, diese perfekten Nippel wackeln, und ich will sie beißen, ich will mein Gesicht darin vergraben und nie wieder auftauchen, aber meine verdammten Arme sind gefesselt—

Sechs Zentimeter. Sieben. Neun. Dann meine ganzen, glorreichen zwölf Zentimeter. Sie kommt mit einem Schauder zum Anschlag, der durch ihren ganzen Körper läuft, ihre Muschi verschlingt mich bis zum Ansatz, ihr Muttermund küsst die Spitze meines Schwanzes mit einer Empfindung, die meine Seele zusammenzucken lässt, und sie bleibt so sitzen, vollkommen aufgespießt, die Wände zucken, passen sich an, genießen.

Es gibt nicht viele Wesen, die meine ganze Länge aufnehmen können.

Ihr Kopf fällt nach hinten. Ihre Flügel flattern.

„Oh“, atmet sie, und in dieser einen Silbe liegt mehr echte, ungeschützte Lust.

„Ich— Scheiße— ich werde— wenn ich in dir komme—“

„Dann komm in mir“, sagt sie, sieht mich mit diesen lodernden Augen an, und ihre Hüften beginnen sich zu bewegen – heben, senken, heben, senken – in einem Rhythmus, der älter ist als Sprache, älter als Denken, älter als der Krieg zwischen Himmel und Hölle selbst. „Gib mir alles, Dämonenkönig. Ich halte das aus.“

„Ich glaube wirklich, wirklich nicht, dass du das kannst—“

Ihre Muschi zieht sich zusammen. Wellen. Presst sich in einer Abfolge, die gegen mehrere Naturgesetze verstößt, meinen Schaft von der Basis bis zur Spitze in einer spiralförmigen Bewegung, die mir die Augen nach hinten rollen lässt.

„Versuch’s doch“, flüstert sie.

„Warum machst du—“ Meine Stimme bricht, zerbricht, zersplittert, als sich ihre Muschi besonders heftig zusammenzieht und mir die Worte aus der Kehle reißt. „— nnngh— das?“

Ich stoße zu. Kann nicht anders. Meine Hüften schnellen aus reinem Instinkt nach oben, treiben tief in sie hinein, und der Winkel ändert sich, und mein Schwanz streift über etwas in ihr – eine Erhebung, eine Stelle, ein himmlischer G-Punkt, der nicht existieren sollte, aber absolut verdammt noch mal existiert – und sie wimmert. Wimmert wirklich, dieser hohe, gebrochene, völlig würdelose Laut, der ihr entfährt, bevor sie ihn zurückhalten kann, und ihre Flügel flattern, die fraktalen Federn klirren wie Windspiele in einem Orkan.

Da bist du ja.

Unter all dieser göttlichen Gelassenheit. Unter den Frequenzaugen und dem realitätsverzerrenden Lächeln und dem „Ich-bin-die-Antwort-auf-deine-Gebete“-Quatsch. Da ist ein Wesen. Ein heißes, feuchtes, gieriges Wesen, das keuchte, als ich die richtige Stelle traf.

Gut.

Verdammt gut.

Ich stoße wieder zu, härter, und ihre Augen flattern, und ein weiterer Tropfen glühendes Vorsperma sickert in ihre Muschi, und sie verbrennt nicht, bekommt keine Blasen, schreit nicht – sie stöhnt, lang und tief, ihre inneren Wände zucken um mich, als würde sie es trinken, als wäre meine dämonische Essenz Nahrung statt Gift, und das sollte nicht möglich sein, das sollte katastrophal sein, himmlisch und dämonisch, die sich bei Berührung auslöschen, Materie und Antimaterie—

Aber sie stöhnt.

Was bedeutet, dass sie entweder viel mächtiger ist, als ich zu begreifen beginne, oder komplett irre.

Möglicherweise beides.

Und dann beginnt sie, sich zu bewegen.

Nicht das langsame, kontrollierte Reiben von vorher. Nicht das geduldige, bedachte Herabsinken. Etwas ganz anderes. Etwas Urtümliches.

Ihr Arsch wackelt.

Ich spüre es – das Fleisch von ihr, das volle, göttliche Gewicht dieser unmöglichen Hüften, das sich wellt und hüpft, während sie ihren Rhythmus findet.

Sie reitet mich. Voll durch. Kein Zögern, keine Anpassungsphase, kein vorsichtiges Eingewöhnen. Sie reitet mich, als wäre sie dafür gemacht, als wäre das ihr Zweck, das, wofür sie göttlich erschaffen wurde, ihre Titten hüpfen bei jedem Stoß, schwer und wild, die Nippel zeichnen Achten in die Luft, und ich will sie anfassen, ich will sie schmecken, aber meine verdammten Handgelenke sind gefesselt, und ich kann nichts tun, als hier zu liegen und es über mich ergehen zu lassen, während ein Engel mir den Willen zu leben aus dem Leib vögelt.

„Du— nnh— antwortest nicht auf meine Frage“, bringe ich hervor, was unter den Umständen schon heldenhaft ist, denn mein Schwanz wird von der engsten, heißesten, aggressivsten talentiertesten Muschi verschlungen, die es je in der Geschichte der Schöpfung gegeben hat. Jedes Wort kommt abgehackt, staccato, im Takt ihrer Stöße. „Was willst du— fick— damit erreichen? Was ist— Scheiße— der Plan?“

Sie rollt ihre Hüften. Eine volle, mahlende, kreisende Bewegung, die meinen Schwanz auf eine Tour durch ihr Inneres schickt, gegen jede Wand, jede Erhebung, jeden zuckenden Zentimeter himmlischer Pussy drückt, und mir wird schwarz vor Augen.

„Oh, Dämonenkönig…“, lächelt sie zu mir herab, und selbst durch den Genuss – durch diesen weißglühenden, hirnschmelzenden, realitätsverändernden Genuss – sehe ich die Veränderung in ihrem Ausdruck.

„Ich dachte, du wüsstest, wie viel Spaß es macht, die Regeln zu brechen…“