Bodyguard: Gefährliches Verlangen

KAPITEL EINS

Alessandra

Bei Tempo zweihundertzwanzig interessierte es absolut niemanden, wer ihr Vater war.

Genau deshalb liebte Alessandra Devereux es.

Der Motor schrie unter ihr auf, als sie den Gang wechselte. Das Vibrieren wanderte durch das Lenkrad direkt in ihre Handflächen. Manhattan lag irgendwo hinter ihr – eine zivilisierte Anordnung aus Glastürmen, privaten Clubs, Konferenzräumen und Menschen, die ihren Nachnamen benutzten, noch bevor sie überhaupt ihren Vornamen kannten.

Hier draußen war sie Laurent.

Einfach nur Laurent.

Der schwarze Porsche schoss nach vorne.

„Komm schon, Schätzchen.“

Der Tacho kletterte weiter.

Ihr Puls folgte ihm.

Der silberne McLaren neben ihr gewann eine halbe Wagenlänge.

Alessandra lächelte.

Süß.

Sie schaltete erneut.

Der Porsche reagierte aggressiv.

Straßenlaternen wurden zu weißen Streifen auf der Windschutzscheibe. Ihr dunkles Haar hatte sie zu einem lockeren Knoten geschlungen, bevor sie den Helm aufsetzte, doch einige Strähnen hatten sich gelöst und klebten nun an ihrem Nacken.

Ihr Herz hämmerte.

Nicht vor Angst.

Niemals Angst.

Das war der Teil, den sie liebte.

Dieser messerscharfe Moment, in dem sich alle Sinne schärfen, jeder unwichtige Gedanke verschwindet und nichts mehr übrig bleibt als die Maschine, der Instinkt und die nächsten drei Sekunden.

Sie sah die Lücke, bevor der McLaren sie bemerkte.

Sie trat aufs Gas.

Der Porsche schoss hindurch.

„Verdammt, ja.“

Sie überquerte die Ziellinie als Erste.

Die Menge vor ihr jubelte.

Alessandra nahm den Fuß vom Gas und ein Lachen sprudelte aus ihr heraus, während sie den Wagen wendete.

Gott, sie liebte es, am Leben zu sein.

* * *

Zwanzig Minuten später stieg sie aus dem Porsche in die feuchte Nachtluft.

„Laurent!“

Jemand packte sie von hinten an der Taille.

Alessandra lachte, als Theo Harrington sie einmal herumwirbelte, bevor er sie wieder absetzte.

„Du Wahnsinnige.“

„Du bist nur frustriert, weil du fünftausend auf Adrian gesetzt hast.“

„Ich habe fünftausend auf Adrian gesetzt, weil ich im Gegensatz zu dir einen funktionierenden Überlebensinstinkt besitze.“

„Dein Fehler.“

Theo sah zum Porsche.

„Mein Fehler war es, dir zu glauben, als du sagtest, du würdest nichts mehr daran verändern.“

Alessandra nahm ihren Helm ab.

Ihr Haar fiel aus dem lockeren Knoten in einer schweren, dunklen Welle über ihre Schultern.

Einige Unterhaltungen in der Nähe verstummten merklich.

Sie bemerkte es nicht.

Oder besser gesagt: Sie bemerkte es, aber es war ihr egal.

Dass Männer ihr hinterherschauten, wusste sie, seit sie fünfzehn war.

Mit dreiundzwanzig war männliche Aufmerksamkeit nur noch Hintergrundrauschen.

Sie war zierlich im Vergleich zu den meisten Models und Socialites, mit denen sie ihre Zeit verbrachte, aber an ihrer Figur war nichts Zerbrechliches. Ihre schmale Taille ging in volle Hüften über; das viele Training im Fitnessstudio hielt ihren Körper straff, ohne ihm die Weichheit zu nehmen. Heute Abend schmiegte sich eine schwarze Lederhose an ihre Beine und Hüften, dazu ein enges weißes Oberteil, das ihre Kurven nicht im Geringsten verbarg.

Ihr Gesicht sorgte für mehr Verwirrung als ihr Körper.

Große, haselnussgrüne Augen. Dunkle Wimpern. Hohe Wangenknochen, abgemildert durch volle Lippen. Feine Gesichtszüge, die ihren Vater schon seit ihrer Kindheit dazu brachten, sie „Engel“ zu nennen.

Ein Engelgesicht, laut Sebastian.

Unglücklicherweise für ihn hatte Gott offenbar vergessen, ihr das passende Temperament dazu zu geben.

Theo reichte ihr eine Flasche Wasser.

„Du bist verrückt.“

Alessandra trank.

„Das hast du schon erwähnt.“

„Du hast fast die Leitplanke mitgenommen.“

„Ich hatte genug Platz.“

„Du hattest ungefähr die Breite meines Schwanzes Platz.“

Sie nahm die Flasche vom Mund und musterte ihn.

„Also jede Menge Platz.“

Theo starrte sie an.

Dann verschluckte sich Arabella, die neben ihm stand, an ihrem Getränk.

„Heilige Scheiße, Alessa.“

Theo legte eine Hand auf seine Brust.

„Du verletzt mich.“

„Du wirst dich erholen.“

Ein Mann, den Alessandra vage wiedererkannte, näherte sich ihnen.

Groß. Blond. Teure Uhr.

Wie hieß er noch?

Oliver?

Oscar?

Irgendetwas mit O am Anfang und dem Wissen, dass seinem Vater die Hälfte von Connecticut gehörte.

„Du warst unglaublich“, sagte er.

Seine Augen wanderten über sie.

Und zwar nicht gerade subtil.

Alessandras Mundwinkel zuckten.

„Danke.“

„Lass mich dich auf einen Drink einladen.“

„Ich habe schon einen.“

Sein Lächeln wurde breiter. „Einen richtigen.“

Theo beugte sich zu Arabella.

„Zwanzig Dollar, dass sie seinen Namen nicht mehr weiß.“

„Vierzig.“

Alessandra ignorierte die beiden.

Der Blonde trat einen Schritt näher.

„Es gibt eine Party in der Stadt.“

„Es gibt immer eine Party in der Stadt.“

„Du solltest mitkommen.“

Sie legte den Kopf schief.

Hübsch.

Selbstbewusst.

Wahrscheinlich absolut umgänglich.

Und sie fühlte absolut nichts.

„Vielleicht ein anderes Mal.“

Sein Blick verriet ihr, dass er ein Nein nicht gewohnt war.

Sie selbst auch nicht.

Vielleicht genoss sie es deshalb so sehr, es zu sagen.

Bevor er es erneut versuchen konnte, vibrierte ihr Handy.

Dad.

Alessandra sah auf die Uhr.

00:47 Uhr.

Hoppla.

Sie nahm auf Französisch ab.

„Bonsoir, Papa.“

Es blieb still.

Das war nie ein gutes Zeichen.

„Weißt du, wie spät es ist?“

Englisch.

Definitiv kein gutes Zeichen.

Alessandra ging ein paar Schritte von den anderen weg.

„Zeit ist ein soziales Konstrukt.“

„Alessandra.“

Sie zuckte zusammen.

Ihr voller Name.

Sehr, sehr schlechtes Zeichen.

„Ja?“

„Wo bist du?“

Sie sah sich nach den Millionen Dollar an illegal enthusiastischen Maschinen um.

„Beim Abendessen.“

Theo schnappte das auf und bog sich vor Lachen fast in zwei.

Alessandra zeigte ihm den Mittelfinger.

Die Stimme ihres Vaters wurde beängstigend ruhig.

„Was ist das für ein Restaurant, in dem im Hintergrund Motoren aufheulen?“

„Ein modernes?“

„Nach Hause. Sofort.“

„Papa –“

„Sofort, Engel.“

Die Verbindung wurde getrennt.

Alessandra starrte auf ihr Telefon.

Arabella hob eine Augenbraue.

„Erwischt?“

„Mein Vater hat unangemessene Erwartungen an meine Ehrlichkeit entwickelt.“

„Du hast ihm gesagt, du wärst beim Abendessen.“

„Ich habe Pommes gegessen.“

Theo nickte ernst.

„Deine Verteidigung ist wasserdicht.“

Alessandra seufzte.

„Anscheinend muss ich nach Hause.“

* * *

Sie wusste, dass etwas nicht stimmte, als sie das Penthouse betrat.

Ihr Vater war wach.

Sebastian Devereux wartete normalerweise nicht auf seine dreiundzwanzigjährige Tochter.

Er hatte vor Jahren gelernt, dass eine Ausgangssperre für Alessandra nur ihre Kreativität förderte.

Heute Abend stand er jedoch neben den raumhohen Fenstern seines Arbeitszimmers, trug eine dunkle Hose und ein weißes Hemd, dessen Ärmel er bis zu den Unterarmen hochgekrempelt hatte.

Kein Sakko.

Keine Krawatte.

Ein Glas unberührter Cognac stand auf dem Schreibtisch.

Und zwei fremde Männer standen in der Nähe der Tür.

Alessandra blieb stehen.

Das Adrenalin vom Rennen verflog.

Nicht ganz.

Es änderte sich.

Sie sah ihren Vater an.

„Was ist passiert?“

Sebastian drehte sich um.

Mit dreiundfünfzig Jahren war er immer noch ein beeindruckender Mann. Er war groß, sein dunkles Haar an den Schläfen bereits silbern durchzogen, und er besaß die lässige Eleganz eines Menschen, der mit Geld aufgewachsen war, anstatt erst später damit in Berührung zu kommen.

Seine Augen ruhten auf ihr.

Für eine merkwürdige Sekunde wurde sein Gesichtsausdruck schmerzlich weich.

Alessandra kannte diesen Blick.

Sie hasste diesen Blick.

Er bedeutete, dass er wieder ihre Mutter gesehen hatte.

Élodie Laurent war seit sieben Jahren tot, und manchmal erwischte Alessandra ihren Vater dabei, wie er sie ansah, als hätte die Zeit einen grausamen Scherz mit ihm gespielt.

Dieselbe Augen.

Derselbe Mund.

Dasselbe dunkle Haar.

Das Gesicht ihrer Mutter, dreiundzwanzig Jahre jünger wiederauferstanden.

Alessandra ging auf ihn zu.

„Papa?“

Sebastian blinzelte und kehrte in die Gegenwart zurück.

„Setz dich.“

„Ich bleibe lieber stehen.“

„Natürlich tust du das.“

Normalerweise hätte sie gelächelt.

Heute Abend tat sie es nicht.

Einer der fremden Männer reichte Sebastian eine Mappe.

Er legte sie auf den Schreibtisch.

Alessandra sah hinunter.

Fotos.

Von ihr.

Wie sie das Devereux-Hauptquartier verließ.

Wie sie in ein Restaurant ging.

Wie sie aus ihrem Auto stieg.

Wie sie ihr Fitnessstudio betrat.

Eines wurde durch das Fenster eines Cafés aufgenommen.

Ein anderes außerhalb ihres Wohnhauses.

Ihr Magen zog sich zusammen.

Sie hob eines auf.

Ein roter Kreis war um ihren Kopf gezeichnet worden.

„Tja“, murmelte sie. „Das ist dramatisch.“

„Lass das.“

Sie sah ihren Vater an.

Etwas in seinem Gesicht ließ ihren Humor verschwinden.

„Wie lange schon?“

„Drei Wochen.“

Ihr Kopf schnellte hoch.

„Du weißt davon seit drei Wochen?“

„Wir waren uns nicht sicher, ob du das Ziel bist.“

„Und jetzt?“

Sebastian schob ein weiteres Foto zu ihr herüber.

Ihr Porsche.

Heute Abend.

Ihre Finger wurden starr.

Das Foto war vor dem Rennen aufgenommen worden.

Auf der Rückseite standen drei Wörter.

SIE IST NICHT UNANTASTBAR.

Einige Sekunden lang sagte Alessandra nichts.

Dann legte sie das Foto hin.

„Wer?“

„Wir arbeiten daran.“

„Ein Konkurrent?“

„Möglich.“

„Varenne?“

„Möglich.“

„Papa.“

„Ich sagte, wir arbeiten daran.“

Sie verschränkte die Arme.

„Ich bin in die Devereux Group involviert. Wenn das die Firma betrifft, habe ich ein Recht darauf, es zu wissen.“

„Und wenn ich es weiß, wirst du es auch erfahren.“

„Ich könnte helfen.“

„Das weiß ich.“

Das brachte sie zum Schweigen.

Sebastian trat einen Schritt näher.

Seine Stimme wurde weicher.

„Du denkst, ich versuche dich auszuschließen, weil ich deinem Urteilsvermögen nicht traue.“

„Tust du das nicht?“

„Nein.“

Seine Augen wanderten kurz zu den Fotos.

„Ich schließe dich aus, weil jemand meine Tochter durch Fenster fotografiert.“

Alessandra schluckte.

Da war es.

Nicht Sebastian Devereux, der Vorstandsvorsitzende eines multinationalen Konzerns.

Ihr Vater.

Der Mann, der seine Frau bereits zu Grabe getragen hatte.

Sie griff nach seiner Hand.

„Papa.“

Seine Finger umschlossen ihre.

„Ich verliere dich nicht auch noch.“

Die Worte waren leise.

Sie trafen härter als Schreien es getan hätte.

Alessandra drückte seine Hand.

„Das wirst du nicht.“

„Das kannst du mir nicht versprechen.“

„Du mir auch nicht.“

Sein Kiefer spannte sich an.

Sie wusste sofort, dass sie das Falsche gesagt hatte.

„Entschuldigung.“

Sebastian atmete aus.

Dann änderte sich sein Ausdruck.

Sachlich.

Entschlossen.

Alessandra erkannte es sofort und wurde misstrauisch.

„Was hast du getan?“

„Ich habe deine Sicherheitsvorkehrungen verstärkt.“

„Nein.“

„Du weißt nicht einmal, was ich –“

„Nein.“

„Alessandra.“

„Ich habe bereits Sicherheitsleute für das Gebäude und Fahrer, wenn ich sie brauche.“

„Das ist keine Gebäudesicherheit.“

Ihre Augen verengten sich.

„Was ist es dann?“

„Personenschutz.“

„Nein.“

„Es ist beschlossene Sache.“

„Mach es rückgängig.“

„Das wird nicht passieren.“

„Papa –“

„Ein Spezialist für Personenschutz wird bei dir bleiben, bis die Sache geklärt ist.“

Alessandra starrte ihn an.

„Wie soll das aussehen, wenn er bei mir bleibt?“

„Genau so, wie es klingt.“

„Bei der Arbeit?“

„Ja.“

„Bei Veranstaltungen?“

„Ja.“

„In meiner Wohnung?“

„In der Nähe.“

Ihr Mund klappte auf.

„Verdammt noch mal nein.“

„Ausdruck.“

„Du stellst mir einen menschlichen Parasiten zur Seite und sorgst dich um meine Ausdrucksweise?“

Einer der Sicherheitsleute hustete verdächtig.

Sebastian sah ihn an.

Der Mann entdeckte sofort ein großes Interesse an der Decke.

Alessandra stemmte beide Hände auf den Schreibtisch.

„Ich bin dreiundzwanzig.“

„Das ist mir bewusst. Ich war bei deiner Geburt dabei.“

„Ich leite eine ganze Abteilung deiner Firma.“

„Und zwar sehr gut.“

„Ich brauche keinen Babysitter.“

„Gut. Denn ich stelle keinen Babysitter ein.“

„Was stellst du dann genau ein?“

„Einen Mann, der in der Lage ist, dich am Leben zu halten – trotz deiner offensichtlich enthusiastischen Teilnahme an Aktivitäten, die genau das verhindern sollen.“

Ihre Augen verengten sich.

„Du weißt von den Rennen.“

Sebastian sah sie nur an.

„Oh.“

„Hast du wirklich geglaubt, ich würde nicht dahinterkommen, nur weil du den Mädchennamen deiner Mutter benutzt?“

Alessandra dachte kurz darüber nach.

„Irgendwie schon?“

„Alessandra Laurent.“

Er sagte es mit einer so erschöpften Fassungslosigkeit, dass sie fast gelächelt hätte.

Fast.

„Ich wollte es nicht vor dir verbergen.“

„Du hast buchstäblich einen anderen Nachnamen benutzt.“

„Ich wollte es vor allen anderen verbergen.“

„Wunderbarer Unterschied.“

Sie ging um den Schreibtisch herum.

„Papa, ich verstehe, dass du dir Sorgen machst. Ich werde vorsichtiger sein.“

„Nein.“

„Ich nehme einen Fahrer.“

„Nein.“

„Ich höre vorübergehend mit dem Rennen auf.“

Das ließ Sebastian innehalten.

Sie hasste es, wie sehr sie dieses Zugeständnis kostete.

„Ich meine es ernst.“

„Das weiß ich.“

„Dann –“

„Nein.“

Alessandra starrte ihn an.

Er küsste ihre Stirn.

„Dein neuer Personenschützer fängt morgen früh an.“

Sie wich zurück.

„Ich werde sein Leben unerträglich machen.“

„Ich habe ihn gewarnt.“

„Du machst Witze.“

„Ausnahmsweise tue ich das nicht.“

Sie starrte ihn wütend an.

Sebastian lächelte zum ersten Mal an diesem Abend.

Das ließ ihn jünger wirken.

„Du genießt das.“

„Ungeheuerlich.“

„Du bist ein schrecklicher Vater.“

„Das erzählst du mir schon wiederholt, seit du dreizehn bist.“

Sie ging auf die Tür zu.

„Acht.“

„Wie bitte?“

„Ich habe mit acht angefangen, es dir zu sagen.“

„Ah. Mein Fehler.“

Sie erreichte den Türrahmen.

„Wie heißt er?“

Sebastian nahm seinen Cognac.

„Blackwood.“

Sie wartete.

„Hat Blackwood auch einen Vornamen?“

„Damon.“

Alessandra lehnte sich gegen den Türrahmen.

Damon Blackwood.

Der Name klang unnötig dramatisch.

„Ehemaliges Militär?“

„Special Forces.“

Sie verdrehte die Augen zur Decke.

„Natürlich ist er das.“

„Zwei Jahre im Personenschutz, seit er ausgeschieden ist.“

„Warum ist er gegangen?“

Sebastians Blick wurde leicht schärfer.

„Das ist seine Angelegenheit.“

Was bedeutete, dass ihr Vater es wusste.

Interessant.

„Wie alt?“

„Achtundzwanzig.“

Alessandra blickte zurück.

„Achtundzwanzig?“

„Du klingst enttäuscht.“

„Ich hatte irgendeinen fünfzigjährigen Kühlschrank mit Knopf im Ohr erwartet.“

Sebastians Ausdruck wurde misstrauisch.

„Er wird nicht zu deiner Unterhaltung eingestellt.“

„Alles kann unterhaltsam sein, mit der richtigen Einstellung.“

„Engelchen.“

Sie lächelte süß.

Daran war nichts engelhaft.

„Gute Nacht, Papa.“

* * *

Auf der anderen Seite der Stadt starrte Damon Blackwood auf die Akte auf seinem Küchentisch.

ALESSANDRA ÉLODIE DEVEREUX

Dreiundzwanzig.

Executive Director, Strategic Development, Devereux Group.

Absolventin der Columbia.

Fließend Englisch und Französisch.

Wettkampfreiten.

Fortgeschrittene Fahrtrainings.

Mehrfache Strafzettel wegen Geschwindigkeitsüberschreitung, die auf mysteriöse Weise reduziert oder fallengelassen wurden.

Er blätterte die Seite um.

Gesellschaftsfotos.

Galas.

Wohltätigkeitsveranstaltungen.

Modenschauen.

Eine Yacht in Monaco.

Ein Foto aus Cannes.

Ein weiteres von einer Eröffnung in Manhattan: Alessandra steht zwischen zwei Männern, die Damon von Familien kannte, die Milliarden wert waren.

„Schön“ traf es nicht ganz.

Damon hatte schon früher schöne Frauen beschützt.

Schauspielerinnen.

Models.

Die Tochter eines Botschafters, die drei Wochen lang versucht hatte, ihn in ihr Bett zu kriegen, weil sie seine professionelle Distanz wohl als persönliche Herausforderung interpretiert hatte.

Alessandra Devereux war anders.

Nicht, weil sie hübscher war.

Obwohl sie es war.

Scheiße.

Er blätterte eine weitere Seite um.

Ihr Gesicht hatte etwas beinahe absurd Unschuldiges.

Große, helle Augen. Voller Mund. Dunkles Haar. Feine Gesichtszüge.

Dann erreichte er die Überwachungsfotos.

Die Unschuld verschwand.

Auf einem sah man sie, wie sie in kompletter schwarzer Kleidung aus einem Porsche stieg. Den Helm unter den Arm geklemmt, den Ausdruck voller Lebendigkeit – etwas, das Damon sofort wiedererkannte.

Adrenalin.

Er kannte diesen Blick.

Er hatte ihn selbst einmal gehabt.

Bevor Adrenalin nicht mehr nur Aufregung bedeutete.

Bevor es für Blut, Funkverkehr und das Rätselraten stand, welcher Mann neben einem gerade aufgehört hatte zu atmen.

Damon lehnte sich zurück.

„Das wird ein verdammter Albtraum.“

„Was wird ein Albtraum?“

Er sah in Richtung Tür.

Elias stand dort in einer karierten Schlafanzughose und einem T-Shirt. Sein dunkles Haar stand in ungefähr sechs verschiedene Richtungen ab, den Laptop unter den Arm geklemmt.

„Du solltest eigentlich schlafen.“

„Ich bin siebzehn.“

„Glückwunsch.“

„Ich habe keine feste Schlafenszeit.“

„Du wohnst in meiner Wohnung.“

„Unserer Wohnung.“

„Wer bezahlt sie?“

Elias dachte kurz nach.

„Kapitalismus ist so ein hässliches System.“

Damon starrte ihn an.

Elias ging zum Kühlschrank.

„Also, wer ist sie?“

„Eine Klientin.“

Elias sah über die Schulter zurück.

„Sie ist heiß.“

„Lass es.“

„Was?“

„Lass es.“

„Ich habe nur eine objektive Feststellung gemacht.“

„Du bist siebzehn.“

„Mit siebzehn habe ich auch schon Augen im Kopf.“

Damon schloss die Akte.

Elias grinste.

Dieses Grinsen hatte ihn schon aus Schwierigkeiten herausgeholt, seit er Zähne hatte.

Bei jedem außer bei Damon funktionierte es.

Meistens.

„Du übernimmst den Auftrag mit der Milliardärstochter?“

„Anscheinend.“

„Wie sehr Milliardär?“

„Geh ins Bett.“

„So sehr Milliardär also.“

Damon rieb sich den Kiefer.

Elias trank Orangensaft direkt aus der Packung.

Damons Augen verengten sich.

Elias setzte sie langsam ab.

„Glas.“

„Du hast Menschen getötet und das ist die moralische Grenze, die du ziehst?“

„Glas.“

Elias seufzte theatralisch und griff nach einem Glas.

Damon beobachtete ihn.

Siebzehn.

Fast achtzehn.

Manchmal sah Damon noch das Neugeborene, das seine Mutter ihm in seine elfjährigen Arme gelegt hatte, eine Woche nachdem sie ihren Vater beerdigt hatten.

Du bist jetzt sein großer Bruder, Damon.

Als ob er das nicht schon gewusst hätte.

Fünfzehn Jahre später, als ihre Mutter zu krank wurde, um sich um Elias zu kümmern, wusste Damon es wieder.

Er war nach Hause gekommen.

Es gab nie wirklich eine Entscheidung zu treffen.

Uniform oder Bruder.

Karriere oder Bruder.

Einsatz oder den fünfzehnjährigen Jungen sich fragen lassen, ob er noch eine Familie hätte, wenn ihre Mutter stürbe.

Damon wählte Elias.

Jedes Mal.

Er würde ihn wieder wählen.

Elias goss den Saft ein.

„Wann fängst du an?“

„Um sieben.“

„Autsch.“

„Ich bin weg, bevor du aufwachst.“

„Ich wache um halb sieben auf.“

„Du wachst um halb sieben auf, nachdem ich dich viermal angeschrien habe.“

„Zählt trotzdem.“

Damon nahm Alessandras Akte wieder auf.

Ein Foto rutschte heraus.

Elias bückte sich und schnappte es sich, bevor Damon es konnte.

Es war Alessandra auf irgendeiner Gala.

Smaragdgrüne Seide.

Dunkles Haar, das über eine Schulter fiel.

Sie lachte über etwas, das außerhalb des Bildes passierte.

Elias sah vom Foto zu seinem Bruder auf.

„Oh, du bist so am Arsch.“

Damon nahm es ihm aus der Hand.

„Geh ins Bett.“

„Ich meine es ernst.“

„Elias.“

„Du hast dieses Gesicht.“

„Was für ein Gesicht?“

„Das Gesicht, bei dem du so tust, als hättest du gar kein Gesicht.“

Damon deutete auf den Flur.

„Bett.“

Elias ging rückwärts hinaus und grinste dabei.

„Viel Glück mit der Prinzessin.“

„Sie ist eine Klientin. Keine Prinzessin.“

„Sicher.“

„Und Elias?“

„Ja?“

„Halt dich von meinem Arbeitscomputer fern.“

Elias sah beleidigt aus.

„Das würde ich niemals tun.“

Damon starrte ihn an.

Elias hielt es ungefähr zwei Sekunden lang aus.

„Schon gut. Ich mache es nicht wieder.“

„Wieder?“

„Gute Nacht.“

„Elias.“

Die Tür zu seinem Zimmer knallte zu.

Damon schloss die Augen.

Teenager.

Er war Männern mit Sturmgewehren mit weniger Sorge begegnet.

Er sah wieder auf Alessandra Devereux hinunter.

Morgen würde er Protokolle aufstellen.

Transport.

Routen.

Zeitpläne.

Gefährdungspotenzial.

Regeln.

Professionelle Distanz.

Einfach.

Dann bemerkte er eine handgeschriebene Notiz, die der Sicherheitsdirektor von Sebastian Devereux unten an die Akte angefügt hatte.

SUBJEKT NUTZT AUSSERDEM: ALESSANDRA LAURENT.

Darunter:

Nicht registrierte Rennveranstaltungen. Häufig.

Damon starrte auf die Worte.

Dann auf das Foto der Frau mit dem Engelsgesicht, die in smaragdgrüner Seide lächelte.

Sein Kiefer spannte sich an.

„Verdammt nochmal.“

Vom Flur her ertönte Elias’ Stimme.

„ICH HAB’S DIR DOCH GESAGT.“

Damon warf die Akte auf den Tisch.

Der morgige Tag würde verdammt lang werden.