Chapter 1
Ich rücke meinen schlichten, fast schon kindisch wirkenden Pullover zurecht. Ich habe ihn vor sechs Jahren zum Geburtstag bekommen. Ich habe ihn nur zweimal getragen – einmal an dem Tag, als ich ihn bekam, und dann an Weihnachten im selben Jahr. Seitdem ist der Pullover in den hintersten Ecken meines Kleiderschranks verstaubt. Ich habe ihn von den Jahren der Vernachlässigung befreit und jetzt sieht er aus wie neu. Trotzdem betrachte ich ihn im bodentiefen Spiegel neben meiner Kommode, als würde ich erwarten, dass er verblasst, sobald ich nicht mehr hinschaue.
Ich muss zugeben, dass ich niedlich aussehe – wie das ewige kleine Mädchen, das mein Vater jedes Mal sieht, wenn er mich ansieht. Ich glaube aber auch, dass ich zu angestrengt versuche, mich bei ihm einzuschmeicheln. In keiner Realität wird er auf meine offensichtlichen Absichten hereinfallen.
Die Debatte, die schon gestern Abend früh begann, zeigt wieder ihre hässliche Fratze. Soll ich weiterhin auf die Nostalgie meines Vaters setzen oder mich als Erwachsene auf Augenhöhe präsentieren? Welcher Weg garantiert Erfolg?
Ein Klopfen an meiner geschlossenen Zimmertür reißt mich aus meinen Gedanken. Ich wende mich vom Spiegel ab. „Ja?“
Die Tür öffnet sich und meine Mutter steckt den Kopf ins Zimmer. „Schatz, das Meeting deines Vaters ist beendet.“
Mein Magen macht einen Satz. „Okay.“
Ich nehme die Mappe, an der ich die letzten zwei Monate gearbeitet habe, von meiner Kommode. Ihre Fülle beruhigt mich. Der Umfang meiner Recherche könnte es mit einem der vielen bedeutenden Papiere meines Vaters aufnehmen. Zumindest wird mein Vater meine harte Arbeit bewundern.
Meine Mutter betritt das Zimmer. Ich muss mich beherrschen, um sie nicht aufzufordern, wieder zu gehen. Vor vier Monaten haben wir herausgefunden, dass meine Mutter das Geld meines Vaters für unnötige Dinge verschwendet, die sie im Keller oder auf dem Dachboden versteckt. Die meisten dieser Sachen sind noch originalverpackt und wurden nie benutzt. Ja, sie hat ein Problem, das professionelle Hilfe erfordert, aber das geht schon seit fünfzehn Jahren der zweiundzwanzigjährigen Ehe meiner Eltern so. Sie hätte sich schon lange Hilfe suchen sollen, bevor sie erwischt wurde.
Vielleicht stünden meine Eltern dann nicht kurz vor der Scheidung.
Sie haben die Idee zwar nie direkt ausgesprochen, aber seit ich vor zwei Wochen aus dem College nach Hause gekommen bin, streiten sie jeden Abend. Sie beschimpfen sich aufs Übelste, und erst gestern Abend hat meine Mutter zu meinem Vater gesagt, dass sie ihn hasst. Einmal, ich schwöre es, habe ich etwas zerbrechen hören, aber ich bin mir nicht sicher, welcher von beiden so weit gehen würde.
Ich weiß, dass das Verhalten beider Elternteile überarbeitet werden muss, aber ich kann nicht anders, als meiner Mutter die ganze Schuld zu geben. Warum kann sie sich nicht beherrschen? Warum geht sie nicht zur Therapie, wie sie es immer verspricht?
Die vollen Lippen meiner Mutter verziehen sich zu einem breiten Lächeln und die Fältchen um ihre grasgrünen Augen kräuseln sich. Für eine Sekunde sieht sie nicht mehr so müde oder alt aus wie in den letzten Tagen. „Du siehst hübsch aus.“
Ich schaue weg zu meinem Himmelbett, das mit dem Slytherin-Bettwäscheset bezogen ist, das mir mein Großvater zu Weihnachten in der elften Klasse geschenkt hat. „Danke.“
„Schatz, ich wünschte, du würdest meinen Vorschlag noch einmal überdenken.“
„Habe ich.“ Der scharfe Unterton in meiner Stimme lässt meine Mutter zusammenzucken. Ich möchte grinsen, aber ich gebe meinen unhöflichen Impulsen nicht nach. Irgendjemand muss sich in diesem Haus wie eine Erwachsene benehmen.
„Was ist so falsch daran?“
Ich sehe meiner Mutter in die Augen. „Es stinkt nach Feigheit.“
„Aber dein Vater – er ist nicht – warte einfach, bis du deinen Abschluss hast.“
„Nein.“
Meine Mutter seufzt. „Ein weiteres Jahr kann doch nicht schaden, oder? Bis dahin ist bei deinem Vater und mir... wieder alles beim Alten.“
„So klingen eure Streitereien aber nicht“, sage ich leise.
„Was?“
Ich schüttle den Kopf. „Nichts, Mama. Ich muss jetzt los.“
Ich renne durch das Zimmer und aus der Tür, bevor meine Mutter ein weiteres Wort sagen kann. Ich werde nicht langsamer, als ich das Ende des langen Flurs erreiche und die steile Treppe ins Erdgeschoss nehme.
Das Arbeitszimmer meines Vaters liegt neben dem Wohnzimmer und bietet ihm einen herrlichen Blick auf den Pfirsichgarten hinter dem weitläufigen Hinterhof. Ursprünglich eine einfache Terrasse, wurde das Arbeitszimmer umgebaut, nachdem mein Vater eine Stelle als Kinderkardiologe am Duke University Hospital bekommen hatte und mit seiner jungen Familie nach Hillsborough gezogen war. Er ließ das Zimmer professionell einrichten, daher verströmt es eine maskuline Entschlossenheit, die jedoch nicht von den Aufgaben ablenkt, die er darin erledigt.
Neben meinem Zimmer halte ich das Arbeitszimmer meines Vaters für den besten Ort im Haus. Die dunkle Holzvertäfelung mildert das helle Sonnenlicht, das durch das Gartenfenster fällt, ohne dass der Raum wie die Höhle eines Vampirs wirkt. Der üppige, beige Teppich verspricht ein weiches, behagliches Gefühl, das man nicht so schnell vergisst. Bücherregale bedecken drei Viertel der Wände. Sie sind alle vollgestopft mit Büchern – meistens solchen, die mein Vater für seine Forschung braucht, aber die Bücher, die ich als Kind geliebt habe, nehmen ihren eigenen Bereich ein.
Als ich das Arbeitszimmer meines Vaters betrete, atme ich den immer noch wahrnehmbaren Duft des Schokoladen-Trüffel-Kaffees ein, den mein Vater aus dem Ausland bestellt. Obwohl ich den Geschmack von Kaffee nicht mag, beruhigt mich das vertraute Aroma. Es erinnert mich an die Regentage, an denen ich las oder zeichnete, während mein Vater arbeitete.
Der Schreibtisch steht in der Mitte des Raumes. Wie immer sitzt mein Vater auf einem riesigen, schwarzen Gymnastikball; seine Finger trommeln einen wütenden Rhythmus auf seine Tastatur. Als Kind konnte ich den Ball nicht verstehen und nicht begreifen, warum mein Vater es mochte, so albern auszusehen. Heute erkenne ich den Nutzen, aber ich finde immer noch, dass der vornehme Mann, der kurz vor den Sechzigern steht, an seinem Schreibtisch etwas seltsam wirkt.
Mein Vater arbeitet noch einen Augenblick weiter, bevor er den Kopf hebt. Trotz seines beruflichen Stresses und der Probleme mit seiner Frau verraten seine quadratischen, ebenmäßigen Gesichtszüge nichts davon. Tatsächlich wirkt mein Vater zehn Jahre jünger, eher im Alter meiner Mutter.
Er nickt, um mir zu erlauben, den Raum zu betreten. Er wartet, bis ich mich auf das kleine Sofa gegenüber seinem Schreibtisch gesetzt habe, bevor er fragt: „Was führt dich hierher, Prinzessin?“
„Daddy, ich –“
Ich unterbreche mich selbst. Wenn ich will, dass er mir zuhört, darf ich nicht wie üblich mit ihm sprechen.
„Wir müssen über meine Ausbildung sprechen. Darüber, wo ich sie fortsetzen werde“, fahre ich fort und bewahre den gleichen Tonfall, den ich bei meinen Präsentationen im College verwende.
Die dünnen Augenbrauen meines Vaters (die gleichen wie meine) heben sich. „Ach, tatsächlich?“ Er steht auf, verschränkt seine feinen, hart arbeitenden Hände hinter dem Rücken und geht auf und ab. „Du bist doch so gut in Harvard. Warum willst du weg?“ Seine Augen, in der Farbe von Bitterschokolade, durchbohren mich. „Gibt es Probleme?“
Ich möchte seinem durchdringenden Blick ausweichen, aber ich weiß, dass ich nicht nachgeben darf, wenn ich auf Erfolg hoffe. „Nein. Alles läuft besser, als ich es mir jemals hätte erhoffen können.“
„Also, was ist dann los?“
„Ich brauche einen Tapetenwechsel.“
Das ist keine Lüge, aber mein Eingeständnis kratzt nur an der Oberfläche der Wahrheit. Ich hasse es, dass ich meinen Vater langsam an das Gespräch heranführen muss, anstatt es ihm einfach direkt zu sagen. Mein Vater bevorzugt bei seiner Arbeit den direkten Weg, aber ich habe vor Jahren gelernt, dass er diese Vorliebe zu Hause nicht teilt.
Der misstrauische Glanz in seinen Augen verschwindet nicht, aber sein Kiefer und seine Schultern entspannen sich. „Nur gelangweilt, was?“ Er kratzt sich am glatt rasierten Kinn. „Nun, du bist jung – das verstehe ich.“ Mein Vater lächelt. „Ich nehme an, ein Wechsel nach Stanford wäre nicht so schrecklich. Es sei denn, du hast etwas anderes im Sinn?“
Ich stehe auf, rücke meine Mappe zurecht und trete an den Schreibtisch meines Vaters. „Ja, das habe ich.“
Mein Vater verzieht das Gesicht, obwohl er lächelt, um zu zeigen, dass er nur scherzt. „Dann schieß mal los.“
Ich atme zweimal tief durch, bevor ich sage (nicht mit der Zuversicht, die ich gerne hätte): „Ich möchte auf das The Institute of Culinary Education gehen.“
Der Humor aus dem Gesicht meines Vaters verschwindet und macht einem verblüfften Ausdruck Platz. „Du... willst kochen lernen?“
Mein Mund öffnet sich, aber bevor ich einen Ton herausbringe, bricht mein Vater in Lachen aus. Es ist nicht sein übliches, herzerwärmendes Lachen. Nein, das Geräusch, das er macht, ist dasselbe, wie als meine ältere Schwester ihm erzählte, dass sie nach Kalifornien ziehen wolle, um Schauspielerin zu werden.
Sein Lachanfall legt sich und er fasst sich an die Brust. „Guter Witz, Prinzessin. Aber sei vorsichtig. Mein armes Herz hält nicht viele solcher Scherze aus.“
„Es ist kein Witz. Ich möchte auf eine Kochschule. Um einen Abschluss als Konditorin zu machen.“
Eine Mauer schiebt sich über das Gesicht meines Vaters, sodass ich seine Gedanken nicht lesen kann. „Du willst Konditorin werden?“
„Nun, nein. Ich will eine Bäckerei eröffnen.“ Ich lege die Mappe auf den Schreibtisch und öffne sie. Ich zeige auf die erste Seite, die die Kosten für meinen geänderten Karriereweg zusammenfasst. „Es ist alles durchdacht. Wenn ich backen könnte, könnte ich die Schule einfach überspringen.“ Scham erfüllt mich. „Aber das kann ich nicht.“
Das ist nicht ganz richtig. Ich kann einfache Dinge backen, wie Zuckerplätzchen und Brownies, aber das habe ich erst im vergangenen Oktober gelernt. Bis dahin war ich zufrieden damit, dass eine Privatköchin für meine Mahlzeiten sorgte.
Als ich meine Leidenschaft fürs Backen entdeckte, wurde mir klar, dass ich die Lehrangebote von Margrett Snow, unserer Köchin, hätte annehmen sollen. Aber keiner meiner Eltern drängte auf diese wertvolle Fähigkeit. Was spielte das schon für eine Rolle? Alles, was sie nicht selbst machen konnten, ließen sie von jemand anderem erledigen.
Mein Vater grinst. „Eine Bäckerei?“ Er schüttelt den Kopf. „Weißt du eigentlich, wie absurd das klingt?“
„Es mag etwas weit hergeholt erscheinen, aber ich denke, ich kann damit Erfolg haben.“ Ich deute wieder auf die Mappe. „Es steht alles hier drin. Schau doch mal. Bitte.“
„Wer hat dir diese dumme Idee in den Kopf gesetzt?“ Sein Blick huscht zur offenen Tür des Arbeitszimmers.
„Niemand! Und es ist nicht dumm. Die Leute lieben Backwaren und ich möchte sie ihnen anbieten. Das ist eine Win-Win-Situation.“
Mein Vater schnaubt. „Eine vielversprechende Karriere als Kardiologin wegzuwerfen, um Donuts zu backen – das ist etwas, das ein Kind vorschlagen würde.“
Meine Kehle brennt und meine Augen stechen, aber ich darf nicht weinen. Ich kann nicht wie das Kind handeln, für das er mich gerade hält.
„Dad, ich bitte dich nur, meine Recherche jetzt zu prüfen.“
„Nein. Ich werde mich nicht weiter mit dieser Idee befassen. Du wirst nicht auf die Kochschule gehen. Du wirst unserem Plan folgen – dem vernünftigen Plan.“
Wut ergreift mich. „Deinem Plan.“
„Was?“
„Ich will keine Kardiologin sein. Das wollte ich noch nie.“
Die Wahrheit schwebte schon immer in meinem Kopf, aber mein Wunsch, meinem Vater zu gefallen und meinen Status als seine Lieblingstochter zu wahren, hat sie unterdrückt. Doch während ich mehr backte, habe ich mein Leben neu bewertet. Irgendwie habe ich mich damit abgefunden, dass mein Vater mich wie eine Erweiterung seiner selbst behandelt.
Jetzt, mit vierundzwanzig, kann ich nicht mehr so weitermachen, wie mein Vater es will. Ich muss aus seinem Schatten heraustreten, um der Welt zu zeigen, dass ich mehr bin als nur die Tochter meines Vaters. Das Backen verspricht mir die Freiheit, nach der ich mich sehne.
Meine Enthüllung lässt das Leuchten aus dem Gesicht meines Vaters verschwinden. „Du benimmst dich lächerlich, weißt du das?“
„Ich möchte nur einen Traum verfolgen.“
„Deine Schwester hat das auch getan und schau dir an, was aus ihr geworden ist.“
Ich zucke zusammen, als hätte er mich geschlagen. „Ich bin nicht Nicole und ich werde nicht so enden wie sie.“
Mein Vater winkt meine Aussage ab und sein Blick verhärtet sich. „Wenn du dir das in den Kopf gesetzt hast, will ich dich nicht mehr im Haus haben. Ich werde dich nicht dabei unterstützen, dein Leben zu zerstören.“
„Aber – aber wo soll ich hin?“
„Warum gehst du nicht zu deiner Schwester?“
Der grausame Ton meines Vaters erschüttert mich bis ins Mark. Der Blick, mit dem er mich fixiert, ist nicht besser. Ich bin in Ungnade gefallen und existiere jetzt auf einer Stufe mit dem Abschaum der Gesellschaft. Durch die Erfahrung mit Nicole weiß ich, dass ihn nichts umstimmen wird.
Trotzdem versuche ich es weiter.
Ich nehme meine Mappe und verringere den Abstand zwischen mir und meinem Vater. Ich schiebe ihm die Papiere entgegen. „Schau! Bitte, schau. Es steht alles hier drin.“
Keine Reaktion.
Ich verliere die Fassung und fange an zu weinen. „Bitte, Daddy. Bitte.“
Mein Vater dreht sich von mir weg und konzentriert sich auf das Fenster. Ich weine lauter. Als er mich weiterhin ignoriert, schreie ich ihn an. Alles, was ich damit erreiche, ist ein rauer Hals.
Mein hysterisches Flehen dauert gut zehn Minuten. Dann verlässt mich jeder Kampfgeist. Ich lasse die Mappe zu Füßen meines Vaters fallen und fliehe. Tränen strömen über mein Gesicht, während ich nach oben in mein Schlafzimmer renne. Ich will mich eigentlich auf mein Bett werfen, aber ich halte inne.
In meiner Abwesenheit hat jemand die Bettwäsche entfernt. Ich sehe mich in meinem Zimmer um und stelle fest, dass meine Schubladen offen und leer sind. Viele der Kleidungsstücke in meinem Schrank sind verschwunden. Überraschung stoppt mein Weinen und Wut vermischt sich mit meiner Traurigkeit.
Das muss das Werk meiner Mutter sein. Wie konnte sie das tun? Ist das ihr Versuch, ihrem Ehemann zu gefallen?
Ungeachtet ihrer Gründe bringt mich der Anblick meines halb leer geräumten Zimmers an meine Grenzen. In der Mitte des Raumes sinke ich auf die Knie und vergrabe mein Gesicht in den Händen. Heftiges Schluchzen schüttelt mich und ein hohles, unheimliches Stöhnen dringt aus meiner Kehle.
„Oh, Schatz!“
Die Stimme meiner Mutter lässt mich zusammenzucken, aber ich nehme die Hände nicht weg. Stattdessen rolle ich mich zu einer engeren Kugel zusammen. Mein Gebrüll klingt jetzt wie das einer Banshee.
Die dünnen, starken Arme meiner Mutter schlingen sich um mich. Obwohl ich mich wehre, hat sie keine Mühe, mich in ihren Schoß zu ziehen. Sie wiegt mich und murmelt tröstende Worte.
Ihre sanften Worte entfachen meine Wut erneut. Ich ziehe den Kopf von meinen Händen weg und stoße meine Mutter so lange von mir, bis sie mich loslässt. „Du Schlampe!“
„Ich –“
„Du konntest es kaum erwarten, mich loszuwerden, was?“ Ich stehe auf und krieche auf die andere Seite des Raumes. „Was hast du mit all meinen Sachen gemacht?“
Meine Mutter erhebt sich und ich weigere mich, die Grimasse zur Kenntnis zu nehmen, die sie dabei macht. „Ich habe gepackt, was ich konnte, und es in dein Auto geladen.“
„Das war’s also? Endlich weg mit ihr?“
Meine Mutter schüttelt den Kopf, sodass ihre blonden Korkenzieherlocken fliegen. „Ich will nicht, dass du gehst, aber wir kennen beide deinen Vater. Es ist... es ist das Beste, wenn du erst einmal weggehst und ihn sich beruhigen lässt.“
Meine Schultern sacken ab. „Wo soll ich hin?“
Ich kann nicht zu Nicole nach Kalifornien gehen. Erstens weiß ich nicht, wo meine Schwester wohnt. Zweitens, selbst wenn ich es wüsste, weigere ich mich, mich in den riskanten Lebensstil zu verstricken, den Nicole anstelle der Schauspielerei verfolgt hat.
Ich habe im College viele Freunde gefunden, aber keiner konnte mich bei sich aufnehmen. Entweder leben sie noch bei ihren Eltern oder sie wohnen alleine und kämpfen sich so durch. Es wäre nicht so schlimm, wenn ich wie während des gesamten Colleges auf mein Treuhandkonto zugreifen könnte, aber ich weiß, dass mein Vater mir den Geldhahn zudrehen wird – falls er das nicht schon getan hat. Außerdem bin ich mir des Arbeitsmarktes bewusst und weiß, wie schwer es für mich sein wird, etwas Anständiges zu finden.
Meine Mutter zieht einen Stapel gefalteter Papiere und einen Stapel Geld aus der Gesäßtasche ihrer Jeans. Sie hält sie mir hin. „Hier sind die Wegbeschreibung und genug Bargeld, um dich nach Derbinwood, Pennsylvania, zu bringen. Ich habe deine Großtante Veronica kontaktiert. Bei ihr wurde Krebs diagnostiziert. Seit dem Tod ihres Mannes letztes Jahr könnte sie etwas Gesellschaft und Hilfe im Haus gebrauchen.“
Ich runzle die Stirn. „Tante Veronica – ist sie nicht eine schreckliche Person?“
„Nein, ist sie nicht. Sie ist gewöhnungsbedürftig, aber ansonsten in Ordnung. Sie und dein Vater verstehen sich einfach nicht.“
Ich muss fast lachen bei dieser Untertreibung. Mein Vater und seine Tante haben seit neunzehn Jahren nicht miteinander gesprochen oder sich gesehen. Vor ihrem Zerwürfnis war ich nur zweimal in der Nähe von Tante Veronica, und selbst als kleines Kind konnte ich spüren, dass die beiden sich kaum ausstehen konnten.
Die Vorstellung, mit einer Frau zusammenzuleben, die ich kaum kenne, an einem Ort, an dem ich noch nie war, beunruhigt mich. Aber welche Wahl habe ich? Ich werde auf der Straße nicht lange überleben und ich weigere mich, um Verzeihung zu betteln. Ich habe nichts falsch gemacht. Mein Vater hat überreagiert – er muss sich bei mir entschuldigen.
Aber das wird er nicht. Bei Nicole hat er es auch nicht getan, und er hat seine älteste Tochter nicht mehr gesehen, seit sie vor acht Jahren das Haus verlassen hat. Mein Vater erwähnt sie nur, wenn er ein Beispiel für schlechte Entscheidungen braucht.
„Für wie lange?“
Ich hoffe, meine Mutter gibt mir eine rührselige, optimistische Antwort, um den Schlag dieser schrecklichen Tortur abzumildern, aber sie sagt nur: „Ich weiß es nicht, Schatz. Stell dich auf... eine Weile ein.“
Mehr Tränen sammeln sich in meinen Augen, als ich das Geld und die Wegbeschreibung von meiner Mutter nehme. Ich sehe sie nicht an. Ich kann der Realität noch nicht ins Auge sehen.
Meine Mutter zieht mich in eine Umarmung und zum ersten Mal seit zwei Wochen wehre ich mich nicht. „Ich liebe dich“, flüstert sie und tätschelt mein schulterlanges, honigblondes Haar. „Dein Vater auch. Er wird sich wieder beruhigen. Er muss einfach. Du bist seine Lieb – er liebt dich.“
Obwohl ich das Gegenteil glauben möchte, weiß ich, dass es keine Rolle spielen wird, dass ich die Lieblingstochter meines Vaters bin. Tatsächlich macht ihn das wahrscheinlich nur noch wütender. Wenn er neunzehn Jahre lang nicht mit jemandem sprechen kann, den er ohnehin nie mochte, was sollte ihn dann davon abhalten, mich zu ignorieren, bis er stirbt?
