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Gabby
Ich habe genau drei Regeln, um mein letztes Studienjahr zu überstehen: meinen Notendurchschnitt über 3,8 halten, meine klinischen Praktika ohne Rückstand absolvieren und meine beste Freundin nicht mehr alles mit mir machen lassen, was mit den Worten Vertrau mir anfängt.
Die dritte Regel läuft gerade ziemlich mies.
„Das hier ist illegal.“
Maya sieht mich nicht an. Sie korrigiert ihren Lidstrich im Beifahrerspiegel und benutzt dafür das Licht ihres Handys, weil der Parkplatz, auf dem wir stehen, kaum beleuchtet ist. Hinter der Windschutzscheibe verteilen sich mindestens zweihundert Leute zwischen zwei verlassenen Lagerhallen, frisierten Autos, Motorrädern, Pick-ups und Gruppen von Leuten, die aus Plastikbechern trinken. Irgendwo hinter den Autoreihen wummert Musik. Der Bass vibriert durch mein Lenkrad, während die Motoren laut genug aufheulen, um die Scheiben klirren zu lassen.
„Ich weiß“, sagt sie.
„Du wusstest, was das hier ist, als du mich hierher gebracht hast?“
„Ja.“
Ich drehe mich zu ihr um. „Du hast gesagt, wir gehen aus.“
„Das tun wir doch.“
„Ich dachte, du meintest eine Bar.“
„Ich wusste, du würdest nicht mitkommen, wenn ich es dir sage.“
Das stimmt zumindest.
Ich starre durch die Windschutzscheibe auf das weitläufige Industriegelände und überdenke jede Entscheidung, die ich getroffen habe, seit ich zugestimmt habe, heute Abend meine Wohnung zu verlassen. Ein schwarzes Auto rast um die Ecke einer Lagerhalle. Die Reifen quietschen auf dem Asphalt, bevor der Fahrer hinter einer Wand aus Menschen verschwindet, die sich kaum die Mühe machen, auszuweichen.
„Hier kommst du samstags her?“
„Manchmal.“
„Wie oft warst du schon hier?“
„Ein paar Mal.“
Ich sehe sie an.
Sie schaut endlich rüber.
„Was?“
„Du hast das nie erwähnt.“
„Weil ich genau wusste, wie du reagieren würdest.“
„Ich habe noch gar nicht reagiert.“
„Du sitzt jetzt seit fünf Minuten hier und weigerst dich, den Motor auszumachen.“
Ich sehe nach unten.
Sie hat recht.
Ich schalte die Zündung aus.
Die kalte Oktoberstille legt sich für etwa eine halbe Sekunde ins Auto, bevor draußen ein weiterer Motor aufheult.
Maya greift nach der Tür.
„Komm schon. Wenn es dir nicht gefällt, gehen wir wieder.“
„Das hast du damals bei der Verbindungsparty im zweiten Jahr auch gesagt.“
„Und wir sind gegangen.“
„Um drei Uhr morgens.“
Sie lächelt leicht. „Du hast es überlebt.“
Dann ist sie aus dem Auto ausgestiegen.
Ein paar Sekunden lang überlege ich ernsthaft, sitzen zu bleiben. Es ist nicht so, dass ich Angst vor den Leuten draußen hätte. Die meisten sind wahrscheinlich Studenten von der Westbridge oder Leute in unserem Alter aus der Stadt. Es ist diese Unberechenbarkeit, die mich stört. Es gibt keine Sicherheitsleute. Keine Türsteher. Niemanden, der offensichtlich das Sagen hat. Nur Hunderte von Menschen, die sich an einem Ort versammelt haben, an dem sie wahrscheinlich gar nicht sein dürften, trinken und dabei zusehen, wie Autos viel zu schnell fahren.
Ich schnappe mir meine Jacke und steige aus.
Ich kenne Maya Torres seit der Einführungswoche, als wir bei einer Willkommensvorlesung zufällig nebeneinander saßen. Damals hatten wir so gut wie nichts gemeinsam, und drei Jahre später hat sich daran nicht viel geändert. Maya trifft Entscheidungen schnell. Ich denke über meine nach, bis ich jedes mögliche Ergebnis ausgeschöpft habe. Sie kann in einen Raum gehen, in dem sie niemanden kennt, und geht wieder, nachdem sie die Hälfte der Leute kennt. Ich übe immer noch, was ich sagen werde, bevor ich einen Termin vereinbare.
Irgendwie funktioniert es.
Meistens jedenfalls.
Ich bin einundzwanzig. Ich habe am Montagmorgen um halb neun ein klinisches Praktikum, nächste Woche drei Abgaben und eine Mutter, die mir immer noch Erinnerungen für Dinge schickt, die ich sowieso schon erledige. Ich mag es, wenn ich weiß, wie meine Woche aussieht, bevor sie anfängt. Ich führe einen Kalender. Ich schreibe Einkaufslisten. Ich weiß, dass diese Dinge nicht besonders aufregend sind, aber ich habe nie gebraucht, dass mein Leben aufregend ist.
Zumindest dachte ich das.
Maya wartet, bis ich sie eingeholt habe, dann gehen wir zusammen auf die Menge zu.
Je weiter wir gehen, desto mehr merke ich, wie viele Leute hier sind. Mädchen stehen in Jacken herum, die viel zu dünn für das Wetter sind. Jungs lehnen mit Flaschen und Plastikbechern in der Hand an den Autos. Aus den Lautsprechern auf der Ladefläche eines Pick-ups dröhnt Musik. Die Luft riecht nach Benzin, Zigaretten, Weed und kaltem Asphalt.
Wir laufen an einem Typen vorbei, der Blut auf der Vorderseite seines weißen T-Shirts hat.
Ich sehe Maya an.
Sie sieht ihn auch.
„Frag nicht.“
„Das hatte ich auch nicht vor.“
„Doch, hattest du.“
Ich sehe wieder zu ihm zurück. „Weißt du, was passiert ist?“
„Nein.“
„Stört dich das nicht?“
„Irgendwer hat sich wahrscheinlich geprügelt.“
Die Art, wie sie es sagt, macht klar, dass das hier nichts Ungewöhnliches ist.
Das stört mich schon.
Wir gehen um eine weitere Autoreihe herum, bis die Menge dichter wird. Ein breites Stück Asphalt verläuft zwischen den Lagerhallen, und die Leute stehen an beiden Seiten. Zwei Autos warten am einen Ende, während jemand zwischen ihnen steht. Die Scheinwerfer schneiden durch den Rauch, der tief über dem Asphalt hängt.
Ich brauche ein paar Sekunden, um zu begreifen, was ich da sehe.
„Illegale Autorennen.“
Maya nickt.
„Das hättest du erwähnen können.“
„Dann wärst du zu Hause geblieben.“
„Ja.“
„Ich weiß.“
Es hat keinen Sinn, zu streiten, denn sie hat recht.
Wir bleiben am Rand der Menge stehen, weit genug zurück, damit ich nicht das Gefühl habe, überfahren zu werden. Eine Frau in einer Lederjacke sammelt neben einem der Autos Geld ein, und die Leute um uns herum rufen ihr Zahlen zu.
„Die wetten darauf?“
„Ja.“
„Du wettest?“
„Manchmal.“
Ich sehe sie an.
Sie zuckt mit den Schultern. „Nicht viel.“
Ich schüttle den Kopf, sage aber nichts weiter.
Die Wahrheit ist, dass ich in letzter Zeit zu viel Zeit zu Hause verbracht habe.
Das weiß ich.
Es ist fast einen Monat her, seit Evan und ich uns getrennt haben. Zwei Jahre Beziehung endeten in weniger als zehn Minuten, nachdem ich herausgefunden hatte, dass er seit fast drei Monaten mit jemandem aus einem seiner Kurse geschlafen hatte.
Danach gab es nicht mehr viel zu besprechen.
Ich habe die Sachen gepackt, die er in meiner Wohnung gelassen hatte, und sie am nächsten Morgen vorbeigebracht. Ich habe seine Nummer gelöscht. Ich habe ihn überall entfernt. Dann bin ich am Montag wieder zur Uni gegangen.
Maya glaubt, dass ich versuche, das Ganze zu verdrängen.
Vielleicht stimmt das.
„Du bist seit der Trennung kaum noch irgendwo hingegangen“, sagt sie leise.
„Ich hatte viel zu tun.“
„Du hast immer viel zu tun.“
„Ich habe meine Praktika.“
„Ich weiß.“
In ihrer Stimme liegt kein Urteil, was mich weniger defensiv macht, als ich gewesen wäre, wenn sie mich bedrängt hätte.
Sie blickt zu den Autos hinaus. „Ich dachte nur, dass du mal etwas anderes brauchst.“
Ich folge ihrem Blick.
Das hier ist definitiv etwas anderes.
„Sag mir das nächste Mal, wo wir wirklich hingehen.“
„Werd ich.“
Ich glaube ihr nicht, aber ich lasse es gut sein.
Ein paar Minuten später ändert sich etwas in der Menge.
Einige Leute drehen sich zum anderen Ende des Platzes. Unterhaltungen verstummen. Zwei Mädchen, die in der Nähe stehen, schauen in dieselbe Richtung, und Maya tut es ihnen gleich.
Ich folge ihrem Blick.
Ein Mann geht auf eines der Autos zu.
Er ist groß, mit dunklem Haar, das ihm lässig in die Stirn fällt. Trotz der Kälte trägt er ein verwaschenes schwarzes T-Shirt. Tattoos bedecken einen Großteil seines Unterarms, bevor sie unter seinem Ärmel verschwinden. Seine Jeans ist abgetragen, seine Stiefel sind zerkratzt, und die Art, wie sich die Leute um ihn herum bewegen, verrät mir, dass er hier kein Unbekannter ist.
Eine Zigarette steckt hinter seinem Ohr.
Seine Knöchel sind aufgeschürft.
Er sagt etwas zu dem Typen, der neben ihm geht, und lächelt.
In diesem Moment sehe ich sein Gesicht richtig.
Er ist attraktiv.
So sehr, dass es mir sofort auffällt.
Nicht auf die gepflegte, ordentliche Art, auf die ich normalerweise stehe. Er hat eine kleine Schnittwunde an seinem Wangenknochen, dunkle Stoppeln am Kiefer, und seine Haare sehen aus, als hätte er sich nicht die Mühe gemacht, sie zu stylen. Eine silberne Kette verschwindet unter seinem Shirt.
Er erreicht ein schwarzes Muscle Car, das nahe der Startlinie parkt. Zwei Mädchen gehen fast sofort auf ihn zu, und eine von ihnen legt ihre Hand auf seine Brust, während sie mit ihm spricht.
Ich schaue weg.
„Das ist Beck Mercer“, sagt Maya.
Ich hatte nicht gefragt.
Vielleicht hat sie trotzdem bemerkt, wie ich hingesehen habe.
„Kennst du ihn?“
„Nicht wirklich.“
„Was soll das heißen?“
„Ich weiß, wer er ist. Das weiß jeder.“
Ich werfe wieder einen Blick zu ihm rüber. „Warum?“
„Er kommt schon seit Jahren hierher. Er arbeitet in der Werkstatt seines Onkels in der Franklin.“
„Geht er auf die Westbridge?“
„Ging er. Jetzt nicht mehr.“
„Was ist passiert?“
„Ich weiß es nicht. Ich habe verschiedene Dinge gehört.“
Diese Antwort macht mich neugierig, ob ich will oder nicht.
Maya redet weiter, bevor ich nachhaken kann.
„Er fährt Rennen. Prügelt sich. Er wurde schon ein paar Mal verhaftet.“
Ich sehe sie an. „Wofür?“
„Keine Ahnung. So gut kenne ich ihn nicht.“
Auf der anderen Seite des Platzes sagt einer der Männer, die bei Beck stehen, etwas. Beck sieht zu ihm rüber. Der Mann tritt näher, und was auch immer zwischen ihnen abläuft, verändert die Stimmung um das Auto herum sofort.
Der andere Mann schubst ihn.
Beck bewegt sich kaum.
Für einen Moment sieht er ihn nur an.
Dann schlägt der Typ zu.
Beck weicht aus und schlägt ihm direkt gegen den Kiefer.
Die Leute um sie herum fangen an zu schreien.
Der andere Mann taumelt zurück, und Beck will hinterher, bevor ihn zwei Leute an den Armen packen und wegziehen. Er sieht nicht mehr wütend aus. Wenn überhaupt, wirkt er seltsam ruhig.
Ich starre auf die Szene.
„Passiert das oft?“
„Bei ihm?“
„Ja.“
Maya überlegt kurz. „Ziemlich oft.“
Ich schaue wieder zu Beck.
Jemand redet jetzt mit ihm. Er wischt sich mit dem Handrücken über den Mund, betrachtet das Blut daran und hebt dann den Saum seines Shirts, um es wegzuwischen.
Mein Blick bleibt an seinem Bauch hängen, bevor ich es verhindern kann.
Muskeln. Noch mehr Tattoos. Eine schmale Linie aus dunklem Haar, die unter seiner Jeans verschwindet.
Ich schaue weg.
Maya bemerkt es, aber zum Glück sagt sie nichts.
Die Rennen beginnen etwa fünfzehn Minuten später.
Ich will es nicht zugeben, aber nach den ersten paar verstehe ich, warum die Leute hierherkommen. Die Gefahr dabei macht mich immer noch nervös, aber die Spannung kurz bevor die Autos losfahren, geht mir unter die Haut. Hunderte von Leuten werden auf einmal still und warten auf das Signal, und dann explodiert alles in Lärm.
Für eine Weile höre ich auf, an alles andere zu denken.
An Evan.
An die Schule.
An das, was nach dem Abschluss passiert.
Ich schaue einfach nur zu.
Schließlich fährt Becks schwarzer Wagen neben einen roten.
Die Menge rückt enger zusammen.
Sein Fenster ist unten, eine Hand ruht locker auf dem Lenkrad. Von der Aggressivität, die ich während der Schlägerei gesehen habe, ist nichts mehr zu spüren. Er wirkt fast losgelöst von allem, was um ihn herum passiert.
Jemand tritt zwischen die Autos und hebt beide Arme.
Die Motoren werden lauter.
Dann kommt das Signal.
Beide Autos schießen nach vorne.
Mir rutscht das Herz in die Hose, als sie die Straße runter verschwinden.
Keine Minute später bricht weiter hinten Gejohle aus.
„Beck hat gewonnen“, sagt Maya.
Ich sehe sie an.
Sie lächelt. „Das tut er meistens.“
Ich weiß nicht, warum ich schon wieder die Straße runterblicke.
Wir bleiben noch für ein weiteres Rennen, bevor Maya jemanden sieht, den sie kennt, und in der Menge verschwindet. Sie sagt mir, dass sie in fünf Minuten zurück ist.
Nach zehn Minuten schreibe ich ihr eine Nachricht.
Keine Antwort.
Ich warte noch ein paar Minuten, bevor ich beschließe, zum Auto zu gehen.
Ich habe es gerade so um die Ecke des Lagers geschafft, als mir ein Mann den Weg versperrt.
Er ist blond, wahrscheinlich in unserem Alter, und so betrunken, dass ich den Alkohol riechen kann, bevor er überhaupt etwas sagt.
„Gehst du schon?“
„Ja.“
„Schon?“
Ich gehe um ihn herum. „Schönen Abend noch.“
Er tritt wieder in meinen Weg.
Ich bleibe stehen.
„Bist du allein hier?“
„Nein.“
„Wo ist deine Freundin?“
Ich antworte nicht.
Ich versuche wieder, an ihm vorbeizugehen, und diesmal legt sich seine Hand um mein Handgelenk.
Mein Magen zieht sich zusammen.
„Lass los.“
„Ich will doch nur reden.“
„Du musst mich nicht anfassen, um zu reden.“
Ich ziehe meinen Arm weg.
Sein Griff verstärkt sich.
„Lass mich los.“
„Komm mal runter.“
„Lass sie los.“
Die Stimme kommt von hinter ihm.
Der Mann, der mein Handgelenk hält, dreht sich um.
Beck steht nur ein paar Meter entfernt.
Aus der Nähe sieht er noch rauer aus als von der anderen Seite des Platzes. An einem Wangenknochen bildet sich ein blauer Fleck, und in seinem Mundwinkel klebt getrocknetes Blut. Er trägt eine schwarze Jacke, und seine Hände hängen locker an seinen Seiten herab.
Seine Augen fixieren die Hand des Mannes, die mein Handgelenk umklammert.
„Jetzt.“
Der Typ lässt mich los.
„Ich hab doch gar nichts gemacht.“
Beck antwortet nicht sofort.
Er mustert ihn einen langen Moment lang.
„Ich habe gesehen, was du gemacht hast.“
Der Typ blickt zwischen uns hin und her. „Wusste nicht, dass sie zu dir gehört.“
„Tut sie nicht.“
„Was ist dann dein Problem?“
Beck macht einen Schritt auf ihn zu.
Der Mann weicht zurück.
„Man legt nicht Hand an jemanden, der einem gesagt hat, man soll loslassen.“
An seiner Art, das zu sagen, ist nichts Dramatisches. Er wird nicht lauter. Doch irgendwie macht genau das die Warnung nur noch bedrohlicher.
Der andere Typ murmelt etwas, das ich nicht verstehen kann.
Beck tritt einen Schritt näher.
Ich muss an die Schlägerei denken.
„Schon gut“, sage ich.
Beck sieht mich an.
Zum ersten Mal richtet sich seine Aufmerksamkeit voll auf mein Gesicht.
Seine Augen sind dunkler, als ich erwartet hätte.
Er studiert mich kurz und sieht dann wieder zu dem anderen Typen.
„Verschwinde.“
Der Mann geht.
Ich reibe mein Handgelenk, mehr genervt als verletzt.
Beck beobachtet, wie er hinter dem Gebäude verschwindet, bevor er sich wieder mir zuwendet.
„Alles okay bei dir?“
„Ja.“
„Hat er dir wehgetan?“
„Nein.“
Sein Blick wandert kurz zu meinem Handgelenk.
„Sicher?“
„Ich bin sicher.“
Er nickt.
Einen Moment lang sagt keiner von uns etwas.
„Danke“, sage ich schließlich.
„Du solltest hier nicht alleine herumlaufen.“
„Das hatte ich auch nicht vor. Meine Freundin ist verschwunden.“
„Sowas passiert hier ständig.“
„Das habe ich bemerkt.“
Seine Mundwinkel zucken leicht, fast wie ein Lächeln, aber es verschwindet, bevor es richtig da ist.
Irgendwo hinter uns ruft jemand seinen Namen.
Er ignoriert es.
„Hast du dein Auto vorne geparkt?“
Ich nicke.
„Ich bring dich hin.“
„Das musst du nicht.“
„Ich weiß.“
In seinem Tonfall liegt kein Flirt. Keine Erwartung. Er läuft einfach los in Richtung Parkplatz und hält dabei so viel Abstand, dass ich mich nicht bedrängt fühle.
Nach einer Sekunde folge ich ihm.
Die erste Minute sagen wir nichts.
Ich kann die Rennen hinter uns immer noch hören, die Motoren, die die Straße entlangheulen, und die Leute, die schreien. Doch der Lärm wird leiser, je weiter wir uns entfernen.
„Du siehst nicht so aus, als wärst du oft hier“, sagt er schließlich.
„Das ist mein erstes Mal.“
„Dachte ich mir.“
„War das so offensichtlich?“
„Ein bisschen.“
Ich sehe zu ihm rüber.
Er starrt geradeaus.
„Meine Freundin hat mich mitgenommen.“
„Sie hätte wahrscheinlich bei dir bleiben sollen.“
„Das macht sie normalerweise auch.“
Er nickt kurz.
Das war es schon.
Die Stille, die darauf folgt, fühlt sich seltsam entspannt an.
Wir erreichen den Parkplatz, und ich zeige auf mein Auto.
„Das da ist meins.“
Beck bleibt ein paar Meter davor stehen.
Ich drehe mich zu ihm um.
„Nochmal danke.“
„Kein Problem.“
Ich erwarte, dass er jetzt geht.
Stattdessen wandern seine Augen zu meiner Jacke.
Dann sagt er: „Gabby.“
Ich runzle die Stirn.
Er deutet auf meine Brust.
Mein Dienstausweis aus dem Krankenhaus ist immer noch an meiner Jacke festgesteckt.
GABRIELLA BENNETT.
Ich ziehe ihn ab.
„Stimmt.“
Sein Blick bleibt an mir hängen.
„Gabriella?“
„Nur wenn meine Mutter sauer auf mich ist.“
Wieder dieses leichte Lächeln.
„Gabby klingt besser.“
Ich weiß nicht, warum mir bei seinem Tonfall plötzlich bewusst wird, wie nah wir beieinander stehen.
Ich stecke den Ausweis in meine Tasche.
„Du bist Beck.“
Er sieht fast überrascht aus.
„Maya hat es mir erzählt.“
„Natürlich hat sie das.“
„Sie meinte, jeder kennt dich.“
Sein Gesichtsausdruck verändert sich leicht.
Nicht genug, dass ich verstehen könnte, was es bedeutet.
„Das ist nicht immer was Gutes.“
Bevor ich fragen kann, was er meint, dröhnt ein weiterer Motor hinter dem Lagerhaus auf.
Beck blickt in Richtung des Geräuschs.
Ich schließe mein Auto auf.
„Gute Nacht.“
Er sieht wieder zu mir.
„Nacht, Gabby.“
Ich steige ein und schließe die Tür.
Fast sofort summt mein Handy.
MAYA: WO BIST DU?
Ich schreibe ihr, dass ich am Auto bin, und warte auf ihre Antwort.
Währenddessen schaue ich durch die Windschutzscheibe.
Beck ist noch nicht weg.
Er steht ein paar Meter entfernt und schaut zurück zu den Lagerhäusern, als würde er überlegen, ob er zurückgehen soll. Jemand ruft wieder seinen Namen.
Diesmal läuft er los.
Er schaut sich nicht mehr um.
Ich beobachte ihn, bis er zwischen den Autos verschwindet.
Dann sehe ich auf mein Handy und erinnere mich daran, dass ich nur hergekommen bin, weil Maya meinte, ich bräuchte einen Abend Abwechslung von meinem normalen Leben.
Mehr war das nicht.
Ein seltsamer Samstagabend.
Ein illegales Rennen.
Ein Typ, den ich sonst sicher nie getroffen hätte.
Am Montagmorgen bin ich vor neun wieder im Krankenhaus, bin völlig erledigt, trinke schrecklichen Kaffee und versuche mich an alles zu erinnern, was ich wissen muss.
Beck Mercer wird wieder in sein eigenes Leben zurückkehren.
Und ich in meins.
Zumindest sage ich mir das, während ich auf Maya warte.
Aus irgendeinem Grund muss ich immer noch an ihn denken, als sie endlich ins Auto steigt.
