Das Erbe unserer Seelen

Der Anruf kam um sechs Uhr zweiundvierzig am Morgen, zu einer Zeit, in der die Stadt noch nicht entschieden hatte, ob ein neuer Tag wirklich schon begonnen hatte.

Alexander war bereits wach. Er hatte in dieser Nacht nicht gut geschlafen, obwohl er nicht hätte sagen können, warum. Er lag stundenlang mit offenen Augen in der Dunkelheit seines Schlafzimmers. Seine Gedanken ließen sich nicht in eine feste Form bringen, während das fahle Morgenlicht langsam durch die Vorhänge drang. Als sein Handy auf dem Nachttisch vibrierte, griff er danach, ohne auch nur auf das Display zu schauen. Er ging davon aus, dass es eine der üblichen geschäftlichen Nachrichten war, die viel zu früh eintrafen – etwas, das er ignorieren konnte, bis er gezwungen war, aufzustehen.

Dann sah er den Namen.

Bernard, der Anwalt der Familie.

Alexander blieb für einige Sekunden regungslos liegen und starrte auf die wenigen Buchstaben auf dem Display. Bernard rief ihn nie zu dieser Zeit an. Und was noch wichtiger war: Er rief nie an, ohne vorher eine Nachricht zu schreiben. Einen Moment lang überlegte Alexander sogar, das Telefon einfach klingeln zu lassen. Er war überzeugt, dass der Grund für den Anruf, was auch immer es war, ein paar Stunden warten konnte. Am Ende ging er doch ran.

„Hallo?“

Am anderen Ende der Leitung blieb es kurz still. Es war keine lange Pause, die auf eine schlechte Verbindung hindeutete, aber es reichte aus, damit Alexander begriff, dass etwas nicht stimmte.

„Es tut mir leid, dass ich dich so früh anrufe, Alexander.“

Bernards Stimme klang anders als sonst, tiefer und langsamer, als würde er sorgfältig wählen, was er gleich sagen wollte. Alexander setzte sich im Bett auf und war schlagartig hellwach.

„Was ist passiert?“

Bernard zögerte erneut, bevor er antwortete.

„Dein Vater hatte in der Nacht einen medizinischen Notfall.“

Mehrere Sekunden lang sagte Alexander nichts. Der Rest des Satzes drang nur als eine Ansammlung von Wörtern zu ihm durch, die er nicht in einen sinnvollen Zusammenhang bringen konnte. Krankenhaus. Ärzte. Notdienst. Und dann, endlich, die Worte, die alles verändern würden: Sein Vater hatte es nicht überlebt.

Alexander blieb auf der Bettkante sitzen, das Telefon fest in der Hand. Er konnte nicht sprechen, und zum ersten Mal seit Jahren fiel ihm keine sofortige Reaktion ein. Sein Vater war tot. Es war ein einfacher Satz, doch er ließ sich unmöglich mit dem Mann in Verbindung bringen, den er sein ganzes Leben lang gekannt hatte. Sein Vater war immer eine so feste Instanz gewesen, dass Alexander ihn als Teil der Struktur des Hauses selbst wahrnahm. Er war nicht einfach nur der Mann, der Alexander großgezogen hatte, oder das Oberhaupt der Familie Blackwood. Er schien zum Fundament des Anwesens zu gehören, zu den Wänden seines Arbeitszimmers, zu den Büchern, die so ordentlich im Regal standen, und sogar zu den Regeln, deren Ursprung niemand mehr kannte, an die sich aber jeder hielt.

Alexander hatte ihn nie für zerbrechlich gehalten, und er hatte nicht einmal gewusst, dass er krank war.

„Wann ist es passiert?“, brachte er schließlich hervor.

„Gegen vier Uhr. Die Haushälterin hat sofort den Notruf gewählt. Dein Vater wurde ins Krankenhaus gebracht, aber …“ Bernard hielt inne und überließ es der Stille, den Satz zu beenden. „Es tut mir leid, Alexander.“

Alexander schloss die Augen. Er wollte mehr Fragen stellen, irgendeine Erklärung finden, die diese Nachricht weniger endgültig erscheinen ließ. Hatte sein Vater gesundheitliche Probleme gehabt? Hatte er in den letzten Tagen über etwas geklagt? Warum hatte ihm niemand etwas gesagt? Aber keine dieser Fragen konnte ändern, was geschehen war.

„Ich komme.“

Er beendete das Gespräch, ohne ein weiteres Wort zu sagen.

Er saß noch einen Moment starr vor sich hin, bevor er aufstand und sich anzog. Er rief niemanden an. Er wusste, dass er seine Mutter auf dem Anwesen finden würde und dass Victoria höchstwahrscheinlich bei ihr war.

Die Strecke zum Elternhaus war so vertraut, dass er sie fast wie in Trance fahren konnte. Er ließ die Stadt hinter sich, während der Himmel langsam heller wurde und die ersten Autos die Straßen füllten. Er machte das Radio nicht an. Er brauchte die Stille, vielleicht würde sie ihm helfen, seine Gedanken zu ordnen – auch wenn es so aussah, als gäbe es da nichts zu ordnen.

Erst als er durch die lange, von Bäumen gesäumte Auffahrt fuhr, wurde ihm bewusst, wie viel Zeit vergangen war, seit er das letzte Mal allein diesen Weg genommen hatte.

Das Anwesen tauchte hinter den schmiedeeisernen Toren auf, so imposant, wie er es in Erinnerung hatte. Die helle Fassade der Villa erhob sich zwischen den noch vom Morgentau feuchten Bäumen, während sich der graue Himmel in den hohen Fenstern spiegelte. Fast alle Fensterläden waren noch geschlossen, und einen Moment lang hatte Alexander den seltsamen Eindruck, dass das Haus selbst den Atem anhielt.

Er parkte vor dem Eingang, blieb aber noch einen Augenblick hinter dem Steuer sitzen. Er wollte etwas anderes spüren als die Leere, die so schwer in ihm wog: Schmerz, Wut, Verzweiflung, irgendeine Emotion, die stark genug war, um ihm zu beweisen, dass die Nachricht wirklich wahr war. Stattdessen fühlte er nur eine tiefe, dumpfe Erschöpfung.

Er stieg aus dem Auto und ging auf den Eingang zu. Die Tür öffnete sich, bevor er die Klingel betätigen konnte.

Die Haushälterin erwartete ihn bereits. Ihre Augen waren gerötet, und ihre Hände waren fest vor ihrer Schürze ineinander verschlungen.

„Sir.“

Alexander nickte knapp.

„Wo ist meine Mutter?“

„Im Salon.“

Er machte ein paar Schritte hinein, blieb dann stehen und wandte sich zu ihr um.

„Hat er gelitten?“

Die Haushälterin senkte den Blick. „Es ging sehr schnell.“

Alexander schwieg einen Moment. Diese Antwort reichte ihm.

Er betrat das Haus.

Nichts hatte sich verändert, und vielleicht war das das Schlimmste daran. Die große Uhr in der Eingangshalle zeigte sieben Uhr siebenundzwanzig. Auf dem Beistelltisch stand noch immer die Blumenvase, die sein Vater in der Vorwoche bestellt hatte. Der Perserteppich lag am selben Platz wie seit Jahren, und sogar der kleine Kratzer am Treppengeländer – den Alexander als Junge verursacht hatte, als ihm ein Koffer entglitten war – war noch da. Einen Augenblick lang hatte er den Eindruck, in der Zeit zurückgekehrt zu sein, an einen Ort, an dem alles so geblieben war, wie es immer gewesen war.

Dann sah er Victoria.

Sie saß neben seiner Mutter im Salon und stand auf, sobald sie ihn sah.

„Mein aufrichtiges Beileid.“

Alexander sah sie ein paar Sekunden lang an. Victoria war wie immer tadellos, ihr dunkles Haar elegant zurückgebunden, ihr schwarzer Mantel perfekt geschnitten. Ihr Ausdruck war gefasst, auch wenn die Müdigkeit in ihren Augen verriet, wie wenig sie geschlafen hatte.

Er kannte sie sein ganzes Leben lang. Ihre Familien waren seit Generationen eng verbunden, und während sie aufwuchsen, war Victoria zu einer so konstanten Präsenz geworden, dass sie fast wie ein Teil der Familie Blackwood wirkte. Sie war bei Abendessen, Feiern und Sommern auf dem Anwesen dabei gewesen, bei vielen wichtigen Momenten seines Lebens. Niemand hatte jemals fragen müssen, warum sie da war. Victoria war einfach da.

Sie ging auf Alexander zu und umarmte ihn. Er erwiderte die Umarmung kurz, mehr aus Instinkt als aus einem wirklichen Bewusstsein für das, was er tat. Als sie sich voneinander lösten, glitten seine Augen sofort wieder zu seiner Mutter.

„Wie geht es ihr?“

„Nicht gut“, antwortete Victoria leise.

Alexanders Mutter hob langsam den Blick. In diesen wenigen Stunden schien sie weit mehr gealtert zu sein, als er es in Erinnerung hatte.

„Du bist gekommen.“

Alexander trat auf sie zu, kniete vor ihr nieder und nahm ihre Hand.

„Ja. Ich bin hier.“

Sie sprachen mehrere Minuten lang nicht. Das war nicht nötig.

Die Beerdigung fand zwei Tage später statt.

Die Nachricht hatte bereits alle erreicht, die es wissen mussten. Der Name seines Vaters hatte genug Gewicht, um Leute anzuziehen, die Alexander noch nie zuvor gesehen hatte: Geschäftsleute, Politiker, alte Freunde der Familie und Bekannte, die seinen Vater weit besser gekannt zu haben schienen, als Alexander jemals geahnt hatte. Sie kamen einer nach dem anderen auf ihn zu, schüttelten ihm die Hand, sprachen ihr Beileid aus und versuchten, den ernsten Gesichtsausdruck beizubehalten, der bei solchen Anlässen erwartet wurde.

Alexander ließ sie reden. Er antwortete, wenn es nötig war, dankte den Leuten für ihr Beileid und blieb so lange wie möglich an der Seite seiner Mutter.

Victoria wich kaum von seiner Seite. Wann immer jemand versuchte, ihn in ein zu langes Gespräch zu verwickeln, war sie es oft, die diskret einschritt. Sie wusste, wann sie das Thema wechseln musste, wann sie seine Mutter wegführen konnte und wann sie ihm ein Glas Wasser reichte, ohne dass er darum bitten musste. Für jeden Außenstehenden hätte diese Nähe leicht so wirken können, als sei sie tiefer, als sie tatsächlich war.

Während des Empfangs schüttelte ihm ein Mann, den Alexander kaum kannte, die Hand, warf einen Blick auf Victoria und sagte mit einem wehmütigen Lächeln: „Dein Vater wäre froh gewesen zu wissen, dass du jemanden wie sie an deiner Seite hast.“

Alexander senkte leicht den Blick. Victoria setzte ein höfliches Lächeln auf, aber er korrigierte den Mann nicht. Das lag nicht daran, dass in dem Gesagten irgendeine Wahrheit steckte; einfach nur daran, dass Alexander es in diesem Moment nicht wichtig genug war, es anders zu erklären. Victoria war schon so lange Teil seines Lebens, dass sich niemand mehr die Mühe machte, ihre Beziehung zu definieren. Sie war immer da, und Alexander hatte schon vor langer Zeit gelernt, sich nicht darum zu scheren, was andere über sie dachten.

An diesem Abend, als das Haus endlich leer und wieder Stille in den Räumen eingekehrt war, zog sich Alexander in das Arbeitszimmer seines Vaters zurück.

Es war der Raum, in dem er während seiner Kindheit die meiste Zeit verbracht hatte – eine große, holzgetäfelte Bibliothek mit zwei Wänden voller Bücherregale und einem hohen Fenster mit Blick auf den Garten. Die Tür stand einen Spalt offen, und Alexander drückte sie langsam auf.

Der Geruch des Zimmers drang sofort zu ihm durch: Holz, Papier und der dezente Duft von Tabak, der sich über die Jahre in den Möbeln festgesetzt hatte. Es war der Duft seines Vaters, und als er das begriff, spannte sich Alexanders Kiefer unwillkürlich an.

Er blieb einen Moment im Türrahmen stehen, bevor er eintrat. Auf dem Schreibtisch lagen noch immer Dokumente in perfekt ausgerichteten Stapeln. Die Brille seines Vaters lag neben einem aufgeschlagenen Buch, und ein Füller war auf einem Blatt Papier liegen geblieben, als könnte der Mann jeden Moment zurückkehren und ihn wieder aufheben.

Alexander trat näher und blickte auf den Stuhl hinter dem Schreibtisch. Einen Moment lang konnte er sich fast vorstellen, wie sein Vater dort saß, las oder arbeitete.

„Du solltest nicht hier sein.“

Bernards Stimme kam von hinter ihm.

Alexander drehte sich um. Der Anwalt betrat das Zimmer mit einer schwarzen Mappe unter dem Arm und schloss die Tür hinter sich.

„Möchte meine Mutter, dass das Testament sofort verlesen wird?“

Bernard schüttelte langsam den Kopf. „Dein Vater hat spezifische Anweisungen bezüglich der Verlesung hinterlassen.“

„Was für Anweisungen?“

„Ich würde dir das lieber morgen erklären, wenn wir das Dokument verlesen.“

Alexander musterte ihn einige Sekunden lang. „Und warum habe ich das Gefühl, dass du mir gleich etwas sagen wirst, das mir nicht gefallen wird?“

„Ich habe nicht gesagt, dass es etwas gibt, das dir nicht gefallen würde.“

„Musstest du auch nicht.“

Bernard hielt einen Moment lang seinem Blick stand, bevor er die Mappe auf den Schreibtisch legte.

„Die offizielle Verlesung ist für morgen früh angesetzt.“

Alexander schwieg kurz und blickte dann zur Tür, als würde er schon an den nächsten Morgen denken.

„Meine Mutter wird dabei sein.“

Bernard zögerte. „Dein Vater hat darum gebeten, dass die Verlesung im Beisein der Erben stattfindet, die direkt in den Bestimmungen berücksichtigt sind.“

Alexander sah ihn an.

„Meine Mutter ist seine Ehefrau. Sie hat gerade ihren Mann verloren. Ich werde sie von so etwas nicht ausschließen.“

„Alexander, das ist nichts Persönliches. Ich befolge einfach nur die Anweisungen, die mir gegeben wurden.“

„Und ich sage dir, dass ich will, dass sie dabei ist.“

Einige Sekunden lang sahen sich die beiden Männer schweigend an. Bernard wandte als Erster den Blick ab.

„In Ordnung. Wenn das deine Entscheidung ist, werde ich keine Einwände erheben.“

Alexander nickte und sah wieder auf die Mappe.

„Gibt es noch etwas?“

„Das wirst du morgen erfahren.“

Am nächsten Morgen versammelten sie sich im Arbeitszimmer.

Seine Mutter saß auf dem Sofa, Alexander belegte den Sessel gegenüber dem Schreibtisch, und Victoria war kurz zuvor eingetroffen und hatte in der Nähe des Fensters Platz genommen. Bernard schloss die Tür hinter sich und legte die Mappe mit den Testamentsunterlagen vor sie auf den Tisch.

Dort lag auch ein versiegelter Umschlag.

Alexander bemerkte ihn sofort, sagte aber nichts.

Bernard setzte sich und öffnete die Mappe.

„Die letzte Version des Testaments wurde vor elf Tagen unterzeichnet.“

Alexander hob den Blick.

„Vor elf Tagen?“

„Ja.“

„Mein Vater hat mir gegenüber nie ein neues Testament erwähnt.“

„Das musste er auch nicht.“

Victoria sprach ruhig. „Können wir einfach hören, was er entschieden hat?“

Alexander sah sie einen Moment an und wandte sich dann wieder Bernard zu.

Der Anwalt begann zu lesen.

Die ersten Bestimmungen entsprachen dem, was jeder erwartet hätte. Einige Vermögenswerte sollten an seine Ehefrau übergehen, andere an seinen Sohn. Die Firmenanteile würden nach bestimmten Bedingungen verteilt, während für einige Immobilien Beschränkungen gelten sollten. Alexander hörte aufmerksam zu, ohne jedoch besonders überrascht zu sein, bis Bernard zu einem anderen Abschnitt kam.

„Was das Anwesen und die persönlichen Vermögenswerte betrifft, die in diesen Bestimmungen ausdrücklich genannt werden...“, begann er und machte eine kurze Pause, bevor er fortfuhr: „...ist es mein Wunsch, dass diese auf Miss Elena Moretti übertragen werden.“

Stille erfüllte das Arbeitszimmer.

Alexander hob langsam den Kopf. Einige Sekunden lang schien niemand die richtigen Worte zu finden. Seine Mutter sah völlig verwirrt aus. Victoria hingegen war vollkommen erstarrt.

Alexander blickte von einer Frau zur anderen, als müsse eine von ihnen eine Erklärung haben.

Keine von beiden hatte eine.

„Wer ist sie?“

Bernard senkte den Blick auf das Dokument.

„Elena Moretti. Achtundzwanzig Jahre alt.“

Alexander stieß ein kurzes, freudloses Lachen aus.

„Das habe ich verstanden. Was ich nicht verstehe, ist, wer sie ist.“

„Sie ist eine Frau, die dein Vater namentlich in seinem Testament erwähnt hat.“

„Kenne ich sie?“

„Nein.“

Alexander drehte sich zu seiner Mutter um.

„Kennst du sie?“

Sie schüttelte langsam den Kopf.

„Nein.“

Alexander sah Victoria an.

„Du?“

„Nein.“

Die Antwort kam prompt.

Alexander wandte sich wieder an Bernard.

„Dann erklär mir, warum mein Vater einen so wichtigen Teil des Familienvermögens an eine völlig Fremde hinterlässt.“

Bernard schwieg einen Moment, bevor er die Seite umblätterte.

„Weil es nicht nur um einen Teil des Vermögens geht.“

Alexanders Gesichtsausdruck änderte sich leicht.

„Weiter.“

„Dein Vater hat verfügt, dass Miss Moretti die Eigentümerin des Anwesens und eines erheblichen Teils der von ihm benannten persönlichen Vermögenswerte werden soll.“

Alexander lehnte sich leicht vor.

„Und ich nehme an, es gibt eine Bedingung.“

Bernard nickte.

„Eine ganz bestimmte.“

„Welche?“

Der Anwalt sah ihn an.

„Miss Moretti muss zwölf Monate lang auf dem Anwesen leben.“

Alexander blieb still. Seine Mutter führte langsam die Hand zum Mund, während Victoria sich nicht rührte.

„Allein?“, fragte Alexander.

„Nein.“

Bernard hielt inne, bevor er die nächsten Worte aussprach.

„Mit dir.“

Einige Sekunden lang sprach niemand.

Alexander lehnte sich langsam in seinem Stuhl zurück und versuchte herauszufinden, ob er richtig gehört hatte.

„Wie bitte?“

„Ihr beide seid verpflichtet, zwölf Monate lang zusammen auf dem Grundstück zu leben. Das ist eine Bedingung, die erfüllt sein muss, bevor das Erbe endgültig übertragen werden kann.“

Alexander rieb sich mit der Hand über das Gesicht.

„Mein Vater hat einen Teil unseres Anwesens einer Frau vermacht, die keiner von uns kennt, und entschieden, dass sie ein ganzes Jahr hier mit mir leben muss?“

„Ja.“

„Warum?“

Bernard senkte kurz den Blick.

„Das Testament liefert keine vollständige Erklärung.“

Alexander erhob sich von seinem Stuhl und begann, langsam im Raum auf und ab zu gehen.

„Und was passiert, wenn sie sich weigert?“

„Auch darauf geht die Bestimmung ein.“

Alexander blieb stehen.

Bernard sprach vorsichtig: „Wenn Miss Moretti das Erbe in seiner Gesamtheit ausschlägt, erlöschen die mit diesem Teil des Anwesens verbundenen Bestimmungen. Dein Vater hat festgelegt, dass diese Vermögenswerte nicht einfach an die Familie verteilt werden können, falls sie sie nicht annehmen sollte.“

Alexander starrte ihn an.

„Wir können also nicht einfach das nehmen, was sonst uns gehören würde.“

„Nicht unter diesen Bestimmungen.“

„Mein Vater hat an alles gedacht.“

„Ja.“

Alexander senkte den Blick auf den Schreibtisch. Er konnte immer noch nicht verstehen, was seinen Vater dazu getrieben hatte, so etwas aufzusetzen. Es war nicht nur eine finanzielle Entscheidung. Wäre es das gewesen, hätte man es durch eine Klausel, eine Schenkung oder eine Vermögensaufteilung regeln können. Aber von einer völlig Fremden zu verlangen, ein ganzes Jahr lang mit ihm im Familienanwesen zu leben, war etwas ganz anderes.

„Woher kannte er sie?“

Bernard antwortete nicht.

Alexander sah auf.

„Bernard.“

Der Anwalt schloss langsam die Mappe.

„Ich kann dir nicht sagen, was mir nie mitgeteilt wurde.“

„Aber du musst etwas wissen.“

„Ich weiß nur das, was dein Vater mir anvertrauen wollte.“

Alexander musterte ihn einen langen Moment. Er kannte Bernard sein ganzes Leben lang und wusste, wann der Mann einer Frage auswich.

Bevor er weiter nachhaken konnte, fiel sein Blick wieder auf den Umschlag, den er zu Beginn des Vorlesens bemerkt hatte. Er lag separat zu den anderen Dokumenten, und auf der Vorderseite stand ein Name.

Elena Moretti.

Alexander zeigte darauf.

„Was ist das?“

Bernard folgte seinem Blick.

„Ein Brief.“

„Für sie?“

„Ja.“

Alexander runzelte die Stirn.

„Und was macht der hier?“

„Dein Vater hat mich angewiesen, ihn bis zum festgelegten Zeitpunkt aufzubewahren.“

„Welcher festgelegte Zeitpunkt?“

Bernard zögerte.

„Er ist noch nicht gekommen.“

Alexander starrte ihn an.

„Und wann wird er das?“

„Wenn die Bedingungen, die dein Vater festgelegt hat, erfüllt sind.“

Diese Antwort stellte ihn sichtlich nicht zufrieden.

„Kann ich ihn lesen?“

„Nein.“

„Warum?“

„Weil er nicht an dich adressiert ist.“

Alexander verstummte.

Bernard nahm den Umschlag und legte ihn zurück in die Mappe, wobei er sicherstellte, dass er sicher verstaut war.

„Wenn die Zeit gekommen ist, wird er der Person ausgehändigt, für die er bestimmt ist.“

Alexander wollte noch mehr Fragen stellen, begriff aber, dass er von Bernard nichts erfahren würde.

„Und wenn diese Elena Moretti nicht hierherkommen will?“

Bernard sah ihn mit einem Ausdruck an, den Alexander nicht genau deuten konnte.

„Dann wird sie entscheiden müssen, was sie bereit ist zu verlieren.“

Alexander setzte sich wieder auf seinen Platz.

Er hatte diese Frau noch nie getroffen. Er kannte weder ihr Gesicht noch ihre Stimme oder irgendetwas über ihr Leben. Er wusste nichts über sie, doch sein Vater hatte entschieden, dass Elena Moretti von diesem Moment an einen zentralen Platz im Leben der Familie Blackwood einnehmen würde.

Das Unbegreiflichste war jedoch nicht einmal das Erbe.

Es war der Brief.

Warum sollte ein Mann, der, soweit Alexander wusste, Elena Moretti nie auch nur erwähnt hatte, ihr einen persönlichen Brief hinterlassen?

Bernard sammelte die Dokumente ein und stand auf.

„Es gibt noch eine letzte Sache.“

Alexander sah auf.

„Was?“

Der Anwalt blieb einige Sekunden neben dem Schreibtisch stehen, als würde er abwägen, wie viel er sagen sollte.

„Dein Vater hat mich gebeten, dir eine Nachricht zu überbringen, wenn ich diese Bestimmungen verlese.“

Alexander wartete.

„Welche Nachricht?“

Bernard sah ihm direkt in die Augen.

„Er sagte mir, dass sich früher oder später alles wieder fügen würde.“

Alexander blieb regungslos.

„Ist das alles?“

„Das ist alles, was ich dir sagen kann.“

Bernard ging auf die Tür zu, blieb aber kurz vor dem Verlassen des Zimmers noch einmal stehen und fügte hinzu: „Ich glaube, dein Vater wusste, dass viele der Fragen, die du heute Morgen haben würdest, nicht sofort beantwortet werden können.“

Die Tür schloss sich hinter ihm.

Alexander blieb mit seiner Mutter und Victoria zurück. Einige Momente lang sprach niemand. Draußen vor den Fenstern lag der Garten im klaren Licht des Morgens, völlig unberührt von der Verwirrung, die gerade den Raum erfüllt hatte.

Alexander senkte den Blick auf die geschlossene Mappe.

Elena Moretti.

Er wusste nicht, wer sie war, warum sein Vater sie ausgewählt hatte oder was einen Mann wie ihn dazu getrieben hatte, einen so wichtigen Teil seines Lebens einer völlig Fremden zu hinterlassen. Vor allem aber konnte er nicht verstehen, warum sein Vater gewollt hatte, dass diese Frau ein ganzes Jahr lang unter demselben Dach wie er wohnte.

Und doch, während er weiter über diesen Namen nachdachte, ging ihm etwas Seltsames durch den Kopf. Es war nur ein flüchtiges, unerklärliches Gefühl, als wäre der Name nicht völlig unbekannt.

Alexander schloss für einen Moment die Augen und versuchte, das Gefühl festzuhalten, bevor es verschwand, aber da war nichts. Nur ein ferner, undeutlicher Schatten, den er nicht zu einer Erinnerung formen konnte.

Als er die Augen wieder öffnete, war Elena Moretti immer noch eine Fremde.

Aber das würde sie nicht lange bleiben.

Irgendwo ahnte eine achtundzwanzigjährige Frau noch nichts von dem, was ihr bevorstand, und war im Begriff, die Nachricht zu erhalten, die ihr Leben verändern würde, während Alexander keine Ahnung hatte, wie tief eine Entscheidung eines Mannes, der nun tot war, ihre beider Leben schließlich miteinander verknüpfen würde.