Der Dieb und das Omega

Die Gala begann um acht. „Old Money“ traf auf den Partys der anderen Reichen stets innerhalb von elf Minuten nach der Einladung ein. Sie blieben genau lange genug, um zweimal fotografiert zu werden, und verschwanden noch vor den Reden. Das gab Lukas ein Zeitfenster von halb neun bis elf, und er brauchte davon nur vierzig Minuten.

Früher hatte er weniger Zeit gebraucht. Er wurde vorsichtig im Alter.

Für den Lieferanteneingang des Levine Towers benutzte er einen geklonten Chip und eine Uniform für Wartungsarbeiten, die er vor drei Wochen bar gekauft hatte. Der Lastenaufzug erforderte Geduld. Irgendwo zwischen dem neunten und dem dreißigsten Stock zog Lukas den Overall aus, unter dem er Schwarz trug. Er verstaute die Uniform in seiner Tasche und streifte Handschuhe über, die so dünn waren, dass er durch sie hindurch die Maserung des Lederriemens an seinem Werkzeugkoffer spüren konnte.

Etage einunddreißig. Penthouse-Ebene. Ein Wohnbereich, ein privater Flur, eine Kamera, der er bereits beigebracht hatte, zu träumen.

Die Videoschleife für die Kamera war der teure Teil gewesen. Die Firma Ingram Security kaufte keine Systeme von der Stange – sie bauten ihre eigenen. Das klang beeindruckend, bis man erfuhr, dass der Mann, der das Penthouse-System entworfen hatte, ein Glücksspielproblem und einen Preis hatte. Lukas hatte diesen Preis gezahlt. Das System glaubte nun voller Überzeugung, dass der Flur leer war, und würde das auch noch für weitere zweiundfünfzig Minuten so sehen.

Das Schloss selbst war fast beleidigend. Ein biometrisches Panel, ein Ersatz-Zahlenfeld, und der Code für das Zahlenfeld war ein Hochzeitsdatum.

Menschen änderten sich nie.

Er ließ sich hinein und stand im Dunkeln des fremden Marmorfoyers, während er lauschte.

Klimaanlage. Kühlschrank zwei Räume weiter. Das leise Summen des Gebäudes, einunddreißig Stockwerke, die unter seinen Füßen gestapelt waren. Sonst nichts.

Lukas bewegte sich.

Das Penthouse war auf dieselbe Weise schön wie eine Bankfiliale – alles war so gewählt, dass es eher Kosten als Geschmack vermittelte. Cremefarbene Sofas, auf denen noch nie jemand geschlafen hatte. Ein Esstisch für vierzehn Personen mit acht Stühlen. Kunst an den Wänden, die nach Quadratmetern eingekauft worden war. Er kam an einem Rothko-Druck in einem Rahmen vorbei, der mehr wert war als der Druck selbst, und verspürte kurz die alte Verachtung, die diese Arbeit so einfach machte.

Kenneth Ingram würde die Valentina-Halskette nicht vermissen. Seine Versicherer würden ihm einen Scheck ausstellen, der so groß war, dass der Verlust zu einem Gewinn wurde. Er würde die Geschichte ein Jahrzehnt lang auf Dinnerpartys erzählen, und die Diamanten würden irgendwohin gelangen, wo sie tatsächlich getragen wurden. Jeder gewann. Das war die ganze Philosophie, und Lukas hatte darauf zwölf Jahre makelloser Arbeit aufgebaut.

Die Informationen des Kunden platzierten den Tresor im Hauptschlafzimmer, hinter der Vermeer-Reproduktion an der Nordwand. Rein, öffnen, raus. Er wäre bis Mitternacht wieder zu Hause.

Die Schlafzimmertür stand einen Spalt offen.

Lukas hielt inne, die Hand flach gegen das Holz. „Einen Spalt offen“ bedeutete nichts – Personal, eine Gewohnheit, ein Luftzug. Er öffnete sie vorsichtig mit Scharnieren, die von Profis geölt worden waren, und trat in einen Raum, der so groß war wie seine erste Wohnung.

Mondlicht fiel durch die raumhohen Fenster und legte die Stadt in langen silbernen Streifen über den Teppich. Ein riesiges Bett, mit Hotel-Präzision gemacht. Der Vermeer an der Nordwand, genau dort, wo die Informationen es versprochen hatten.

Und auf dem Boden neben dem Bett, mit dem Rücken gegen die Matratze und hochgezogenen Knien, saß ein Mann.

Lukas verharrte völlig regungslos.

Barfuß. Elegante Hose, die gute Sorte, mit handgenähtem Saum. Ein weißes Hemd, am Kragen offen, drei Knöpfe gelöst, die Manschetten hingen ohne Knöpfe lose herab. Langes dunkles Haar, das aus einem Gesicht mit klaren Linien und hohen Wangenknochen zurückgestrichen war, und selbst im Halbdunkel nahm Lukas den süßlich-rauchigen Hauch eines Omega wahr, der unter der kalten Zedernluft des Zimmers lag.

Der Mann starrte ihn an.

Kein Schreien. Er stürzte nicht zum Telefon oder zum Panikknopf. Er starrte nur, mit der sachlichen Aufmerksamkeit von jemandem, der gerade rechnet.

Zwölf Jahre. Achtunddreißig Jobs. Lukas war erst einmal zuvor überrascht worden, von einer Haushälterin in Genf, und er hatte sich in weniger als einer Minute herausgeredet, weil er eine Geschichte parat hatte. Hierfür hatte er keine. Die Informationen besagten, das Penthouse sei leer. Die Informationen besagten, dass jeder bei der Gala sei. Die Informationen hatten ihn achttausend Dollar gekostet.

„Du solltest nicht hier sein“, sagte Lukas.

Der Omega überlegte kurz.

„Du auch nicht.“

Seine Stimme war tief und ruhig und trug keinerlei Angst in sich, was auf eine eigene Art beunruhigend war. Mit Angst konnte Lukas arbeiten. Angst hatte Regeln.

„Die Gala“, sagte Lukas.

„Ich wurde ausgeladen.“ Der Omega lehnte den Kopf gegen die Matratze und musterte ihn gründlich, von oben bis unten – die schwarze Kleidung, die Handschuhe, den Koffer. „Vor etwa zwei Stunden.“

Lukas ging die Optionen durch. Die Tür war sechs Schritte hinter ihm. Der Mann auf dem Boden war vielleicht zehn Meter vom nächsten Telefon entfernt, schmal genug, um schnell zu sein, und er hatte sich keinen Zentimeter bewegt. Auch in seiner Haltung deutete nichts auf einen Alarm hin. Er saß da, als säße er schon lange dort, bevor Lukas das Schloss überhaupt berührt hatte.

„Ich werde jetzt gehen“, sagte Lukas, „und du wirst nichts gesehen haben. Denn alles, was du jemandem erzählen könntest, würde Fragen aufwerfen, warum du auf dem Boden sitzt.“

„Das ist ein vernünftiges Angebot.“

„Das finde ich auch.“

„Du solltest dir meines anhören.“

Lukas bewegte sich nicht auf das Gemälde zu. Er sah es nicht einmal an. Er machte diesen Job schon zu lange, um einem Zeugen sein Ziel mit eigenen Augen zu verraten.

Der Omega rutschte von der Matratze nach vorne, das Mondlicht fiel auf seinen Arm, und Lukas sah es.

Blutergüsse um sein linkes Handgelenk. Ein vollständiger Ring, dunkel an den Rändern, die Form unverkennbar für jeden, der schon einmal Griffspuren gesehen hatte. Frisch genug, dass sie noch nicht grün geworden waren. Vielleicht ein paar Stunden alt.

Die Rechnung, die Lukas aufgestellt hatte, formte sich zu einem Bild, das ihm deutlich weniger gefiel.

„Vor zwei Stunden“, sagte Lukas.

Der Omega folgte seinem Blick hinunter zu seinem eigenen Handgelenk. Er bedeckte es nicht. Er drehte seinen Arm ein wenig und betrachtete das Mal selbst, als würde er eine Bestandsaufnahme machen.

„Du solltest an die Arbeit gehen“, sagte er. „Du hast einen Zeitplan. Jeder, der hier reinkommt, hat einen Zeitplan.“

„Wer bist du?“

„Jayden.“ Eine kurze Pause. „Locklear. Obwohl die Zeitungen angefangen haben, es früh mit einem Bindestrich zu versehen, was meiner Meinung nach zeigt, dass sie den ordnungsgemäßen Ablauf nicht respektieren.“

Locklear. Das Briefing von Lukas’ Auftraggeber rief den Namen mit einem kleinen, kalten Klicken hervor. Die Verlobungsankündigung war vor acht Monaten erschienen – Kenneth Ingram, von den Ingrams aus der Schifffahrts- und Immobilienbranche, sollte Jayden Locklear heiraten, von den ehemals bedeutenden Locklears. Es hatte ein Foto gegeben. Lukas hatte es nur kurz auf Grundrisse hin überflogen und war weitergezogen.

Der Verlobte des Besitzers. Saß nachts auf dem Schlafzimmerboden mit einem blauen Fleck am Handgelenk, während sein Alpha in der Stadt für wohltätige Zwecke Beifall erntete.

„Du solltest einem Einbrecher nicht deinen Namen sagen“, sagte Lukas.

„Du solltest nicht in ein Penthouse einbrechen, in dem jemand ist. Wir haben beide heute Abend Fehler gemacht.“ Jayden erhob sich in einer ökonomischen Bewegung und stand da, barfuß auf dem hellen Teppich, ein oder zwei Zoll kleiner als Lukas und etwa halb so breit. Seine Augen wanderten zum Werkzeugkoffer, dann zur Wand. „Ah.“

„Tu’s nicht“, sagte Lukas.

„Du bist wegen der Valentina-Diamanten hier.“

Der Satz landete im Raum wie zerbrechendes Kristall.

Lukas behielt ein entspanntes Gesicht, blieb fest auf den Beinen und überdachte alle seine Pläne. Die einfache Version des Abends war vorbei. Es gab eine Version, in der er mit leeren Händen ging und die Anzahlung des Kunden verlor, und eine Version, in der er den Job mit einem Zeugen beendete, der genau wusste, was gestohlen worden war. Beide Versionen endeten damit, dass die Beschreibung dieses Mannes das Sicherheitsunternehmen Ingram bis zum Morgen erreichte.

„Ich weiß nicht, wovon du redest“, sagte Lukas.

„Natürlich nicht.“ Jaydens Mund bewegte sich – nicht ganz ein Lächeln, eher die Erinnerung daran. „Du bist in taktischer schwarzer Kleidung mit einem Dietrich-Set in das Levine-Penthouse eingebrochen, um, was... die Handtücher zu stehlen.“

„Es sind sehr gute Handtücher.“

„Sie haben ein Monogramm. Die würdest du niemals loswerden.“

Trotz allem – der fehlerhaften Informationen, des Zeugen, der Uhr in seinem Kopf, die seine Zeitvorgabe auffraß – spürte Lukas, wie das Gespräch angenehm zu werden drohte, und unterdrückte das sofort.

„Setz dich wieder hin“, sagte er sanft, „schau zum Fenster und zähle bis fünfhundert. Wenn du dich umdrehst, bin ich weg. Alles, was danach in dieser Wohnung passiert, ist eine Angelegenheit für deine Versicherung.“

„Es ist nicht meine Versicherung.“

„Dann kostet es dich nichts.“

Jayden setzte sich nicht. Er warf einen Blick zur Tür in den Flur – schnell, unwillkürlich, das erste unbedachte, was er getan hatte – und dann zurück. Als er wieder sprach, war der hölzerne Ton aus seiner Stimme verschwunden.

„Wie lange brauchst du für den Tresor?“

„Ich diskutiere nicht über meine...“

„Weil er um neun gegangen ist und die Reden der Gala um elf enden. Er bleibt danach nicht mehr zum Tanzen. Er ist gerne um halb zwölf wieder zu Hause.“ Jayden lieferte den Zeitplan mit der Präzision eines Geisels, der seine Wachen beschreibt. „Du stehst um zehn nach zehn in seinem Schlafzimmer.“

Lukas sah ihm in die Augen. Dunkle Augen, ruhig, und hinter der Ruhe ein harter, heller Draht aus Anspannung, der absolut nichts mit dem Einbruch zu tun hatte.

Der schlaue Schritt war die Tür. Zwölf Jahre, in denen er nie erwischt wurde, stimmten einstimmig für die Tür.

Stattdessen ging er zur Nordwand, stellte seinen Koffer ab und schob seine Finger hinter den Rahmen des Vermeers, um nach der Naht des Tresors zu suchen.

„Was machst du da?“, sagte Jayden.

„Arbeiten. Du hast den Zeitplan dringend klingen lassen.“

„Das ist das falsche Gemälde.“

Lukas’ Hände hielten inne.

Er drehte den Kopf. Jayden stand in der Mitte des riesigen, hellen Raumes, im Mondlicht, mit den blauen Flecken, völlig ruhig. Er deutete mit einem Finger auf den kleineren Rahmen an der Ostwand – eine sturmgepeitschte Seelandschaft, ein sinkendes Schiff in Öl gemalt.

„Der Tresor“, sagte Jayden, „ist hinter dem Turner.“