Chapter One - Part One
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Kapitel eins — Lindenblüte
Teil eins: Acht Wochen
Celine Durand trat aus der Privatklinik an der Avenue Montaigne und vergaß für einen Moment das Atmen.
Es lag nicht an der Luft. Die Aprilluft war mild und sanft, gesüßt vom Duft der Lindenblüten, die von den Bäumen der Allee herüberwehten, und sie trug die feine, buttrige Wärme einer Bäckerei irgendwo hinter ihr mit sich. Es lag auch nicht am Licht, obwohl die Nachmittagssonne golden und unbarmherzig auf den hellen Kalksteinfassaden lag und sie die Augen zusammenkneifen ließ. Es lag nicht einmal an dem tiefen Schnurren eines Bentley mit Chauffeur, der in Richtung des Chanel-Vordachs drei Häuser weiter glitt; sein schwarzer Lack war so poliert, dass sich die ganze Straße darin spiegelte.
Sie hatte aufgehört zu atmen wegen eines einzigen Wortes, das immer noch in ihrer Brust widerhallte, leise und erschütternd, und sie hatte keine Ahnung, was sie damit anfangen sollte.
Schwanger.
Doktor Élodie Laurent hatte es so ausgesprochen, wie man etwas Unwiderrufliches sagt: sanft, bedächtig, die Hände auf dem Nussbaumschreibtisch gefaltet, als würde sie ein Geschenk überreichen, bei dem sie sich nicht ganz sicher war, ob es willkommen wäre.
„Sie sind ungefähr in der achten Woche schwanger, Celine.“
Acht Wochen.
Celines Absätze trafen in einem zügigen, automatischen Rhythmus auf das Pflaster, während die Allee um sie herum verschwamm. Fotografen lungerten hoffnungsvoll in der Nähe des Dior-Eingangs herum, die Zigaretten in den Handflächen verborgen. Eine Gruppe von Touristen richtete ihre Handys auf ein Schaufenster mit Haute Couture. Eine Frau in einem makellosen Kamelhaarmantel führte einen winzigen Hund aus, der einen passenden Mantel trug. Paris machte einfach weiter, ohne sie um Erlaubnis zu fragen, gleichgültig und strahlend, und Celine bewegte sich hindurch wie eine Frau, die durch warmes Wasser watet.
Tagelang hatte sie die Erschöpfung für alles verantwortlich gemacht.
Dann den Stress.
Dann das Essen bei den Hochzeitsfeierlichkeiten in Dardavia: das langsam gebratene Lamm, das fast vom Knochen fiel, das Gebäck, das vor Honig und gehackten Walnüssen glänzte, der klare, scharfe Raki, den Driton jedem mit enormer Fröhlichkeit immer wieder in die Hand drückte.
Stattdessen –
Sie lachte einmal leise in sich hinein, ein kleines, ungläubiges Geräusch, das ihr entfuhr, bevor sie es aufhalten konnte. Eine Frau in Valentino, die gerade vorbeiging, warf ihr einen Blick von der Seite zu, erfüllt von höflicher Pariser Beunruhigung.
Stattdessen trug sie das Kind von Adem Berisha unter ihrem Herzen.
Allein dieser Gedanke ließ den Boden unter ihren Füßen fast schwanken.
Gott.
Adem.
Ihr Magen zog sich zusammen, und diesmal hatte es nichts mit Übelkeit zu tun. Das hier war älter. Tiefer. Eine Erinnerung, die ungebeten auftauchte und alles mit sich riss: Demütigung, Sehnsucht und die Wut, die sie seit Wochen wie ein Feuer pflegte, das sie nicht ausgehen lassen wollte, denn es ausgehen zu lassen bedeutete zuzugeben, wie schlimm sie sich verbrannt hatte.
Denn wenn es eines gab, das noch schlimmer war, als sich in Adem Berisha zu verlieben –
—dann war es, ihn jahrelang zu lieben und gleichzeitig verdammt gut darin zu sein, das Gegenteil vorzutäuschen.
Celine hatte diese Vorstellung zur Kunst erhoben.
❧
Besonders seit der Nacht in Paris nach Liras privater standesamtlicher Hochzeit: eine kleine, stille Zeremonie, die abgehalten wurde, bevor Arben vereidigt wurde, größtenteils arrangiert, um den politischen Erwartungen seiner Partei zu entsprechen.
Sogar jetzt, während sie eine der schönsten Alleen der Welt entlangging, konnte sie sich an jedes Detail erinnern, mit der grausamen Präzision von Dingen, die man verzweifelt zu vergessen versucht und bei denen man kläglich scheitert.
Paris nach Mitternacht, sanft funkelnd. Die Seine ein Band aus dunkler Seide, die Lichter der Brücken zitterten auf der Wasseroberfläche. Die Stadt atmete ihren nächtlichen Duft aus warmem Stein und fernem Regen aus. Im Auto das leise Gemurmel von Adems Stimme, die nichts von Belang sagte, als wäre die Stille, die sich zwischen ihnen ausbreitete, nicht ohnehin schon hochexplosiv.
Ihre Wohnung mit Blick auf den Fluss lag am anderen Ende der Stadt. Sie hatte ihn auf einen Absacker eingeladen, in dem törichten Glauben, den Frauen haben, die es eigentlich besser wissen sollten und es trotzdem tun, dass sie noch irgendeine Form von Kontrolle über sich selbst hatte, wenn es um ihn ging.
Idiotin.
In dem Moment, als die Tür hinter ihnen ins Schloss fiel, änderte sich die Luft. Ein Druckabfall, als würde das Wetter umschlagen. Jahre des unterdrückten Verlangens brachen mit einer Wucht zwischen ihnen hervor, die sie erschreckte.
Und für eine leichtsinnige, verheerende Nacht hatte Adem Berisha sie geküsst, als wäre er die ganze Zeit nach ihr ausgehungert gewesen. Als hätte ihn jedes Jahr der vorsichtigen Distanz etwas gekostet, das er erst jetzt benennen durfte.
Die Erinnerung konnte ihre Knie noch immer auf einem öffentlichen Boulevard bei hellem Tageslicht weich werden lassen.
Seine Hände in ihrem Haar, kein Zögern in ihnen, er hielt sie fest, als wäre Loslassen keine Option. Die Rauheit seines Kiefers an ihrem Hals. Seine Stimme, tief und brüchig, als er ihren Namen sagte, so wie sie es noch nie zuvor gehört hatte. Der Geschmack von Cognac auf seinen Lippen. Die Art, wie er sie danach im Dunkeln ansah, das Licht des Flusses malte sein Gesicht in Gold und Schatten, als wäre sie etwas, nach dem er gesucht hatte, ohne zu wissen, dass er suchte.
Und dann –
Nichts.
Am Morgen hatte sich Adem Berisha so vollständig hinter seine Beherrschung zurückgezogen, dass sie sich kurz und beschämend fragte, ob sie sich das alles nur eingebildet hatte. Professionell. Höflich. Die perfekte, wahnsinnig machende Distanz eines Mannes, der beschlossen hatte, dass das Geschehene so behandelt wird, als wäre es nie passiert.
Kalt.
Als hätte die Nacht nie stattgefunden. Als hätte es sie nie gegeben.
Die Demütigung brannte wieder, heiß und scharf, selbst hier im milden Aprilsonnenschein, während sich Lindenblüten an ihrem Ärmel verfingen.
❧
Was, wie sie grimmig dachte, genau der Grund war, warum sie sich bei der großen Hochzeit in Korda so danebenbenommen hatte.
Die Zeremonie war anders als alles, was sie je erlebt hatte. Eine ganze Nation hielt den Atem an und ließ ihn dann in einem langen, gemeinsamen Seufzer der Freude wieder entweichen. Arben Krasniqi und Lira Berisha standen unter dem neu gepflanzten Walnussbaum, dem uralten Symbol für die Widerstandsfähigkeit Dardaviens, das Licht der Laternen fiel wie ein Segen auf sie herab und die Musik schien aus der Erde selbst aufzusteigen: das schrille Klingen der Flöten, der tiefe Herzschlag der Trommeln, den man durch die Sohlen ihrer Schuhe spüren konnte. Der neu gewählte Premierminister, erst seit wenigen Tagen im Amt, und die Frau, die nun die beliebte First Lady der Republik war, wirkten beinahe mythisch, der Typ Moment, der in das Gedächtnis einer Nation eingeht und den Enkeln weitererzählt wird.
Celine hatte getanzt.
Mit Botschaftern, die nach gutem Parfüm rochen und vier Sprachen sprachen.
Mit Ministern, die überraschend leichtfüßig waren.
Mit Musikern, die ihre Instrumente zur Seite legten, um sie lachend auf die Tanzfläche zu ziehen.
Mit fast allen heiratsfähigen Männern in Korda, anscheinend, einer großartigen Runde nach der anderen.
Kurz gesagt: mit jedem, der nicht Adem Berisha war.
Kleinlich?
Vielleicht.
Befriedigend?
Ungemein. Anfangs.
Denn jedes Mal, wenn sie lachte, den Kopf in den Nacken legte, sich von der Musik treiben ließ und sich von irgendeinem perfekt netten dardavischen Diplomaten unter den Laternen drehen ließ, bis sich ihr Seidenrock um ihre Knie bauschte, hatte sie gesehen, wie Adem auf der anderen Seite des Hofes immer finsterer, immer beeindruckender wurde.
Wie ein Mann, der zusieht, wie etwas, das ihm gehört, nicht mit der nötigen Sorgfalt behandelt wird.
Der Gedanke ließ etwas Hinterhältiges und Warmes durch sie hindurchströmen.
Bis er schließlich ging. Er stellte sein Glas mit einer kontrollierten Präzision ab, die irgendwie enorme Gewalt vermittelte, drehte sich um und verschwand in der Nacht.
Der Bastard.
Und dann kam die Leere. Unmittelbar. Unerwünscht. Die Leere in einem Raum, nachdem Adem Berisha ihn verlassen hat, als würde er einen Teil der Luft mit sich nehmen, und der Körper seine Abwesenheit registriert, bevor der Verstand es begreifen kann.
Das zu erkennen, hatte sie wahnsinnig genervt.
Und das tat es immer noch.
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