Skeeter y Dane.
Sacudiéndose la nieve de las zapatillas, Dane entró en la pequeña cafetería de Grand River. Pateó la aguanieve, y el rítmico pum-pum resonó en el silencio del lugar. Escaneó la habitación. El silencio reinaba en las mesas vacías. No era una sorpresa para una noche de jueves, cuando la bruma del río se convertía en hielo. Se limpió las suelas contra la arenilla del felpudo, mientras su mirada se perdía por el linóleo astillado hacia la vitrina de pasteles variados y la pesada caja registradora antigua.
Ni rastro del Doc Henderson. Dane enderezó los hombros. Se sentaría allí hasta que el hombre cruzara la puerta.
—¿Te puedo ayudar en algo, cielo? —Una mujer con redecilla en el pelo apareció desde la cocina—. Pareces congelado hasta los huesos. —Se acomodó detrás de la caja, con una sonrisa que le arrugaba las esquinas de los ojos.
—Claro —Dane caminó hacia el mostrador. Su billetera se sentía ligera, demasiado ligera, pero para sentarse debía comprar algo. Si fingía comer un pastel, podría mantenerse fuera de la nieve mientras llamaba al Doc. Habían quedado a las ocho, pero sabía que el médico vivía en el pueblo de al lado. Quizás el tiempo le estaba causando problemas. Los ojos de Dane se desviaron hacia un reloj colgado cerca de un cartel de "café recién hecho". Ya habían pasado quince minutos de la hora de la cita.
—Hace un frío que pela ahí fuera —la mujer se arrastró hacia una cafetera industrial ennegrecida—. ¿Qué tal un café por la casa? De todos modos, voy a tirar la jarra a las nueve. Es la hora de cerrar.
Se dio cuenta de que recalcó la hora de cierre a propósito.
—Gracias —Dane vio un plato pequeño en la vitrina etiquetado como pastel de melocotón—. También tomaré un trozo de eso.
—Buena elección —la mujer puso un vaso de espuma en el mostrador y fue por el postre—. Lo hizo Ginger, es el mejor del pueblo.
—Sé que van a cerrar pronto, pero espero a alguien. ¿Le importa si me siento?
—Siéntate un rato. Pareces nuevo en Grand River —le cobró, y Dane le dio el dinero antes de tomar el plato y el vaso—. ¿A quién esperas?
—No sé si lo conoce —Dane hizo una pausa—. ¿El doctor Henderson?
La mujer tomó un tenedor y se detuvo. Se quedó ahí parada tanto tiempo que Dane se preguntó si estaba sufriendo un derrame.
—¿Se encuentra bien?
—El Doc falleció hace dos días, cariño —sorbió por la nariz, y el tenedor quedó colgando entre ellos. Sus ojos se llenaron de lágrimas, tantas que él quiso disculparse—. Su corazón simplemente se detuvo. Todo el condado está de luto.
—No lo sabía —la noticia le arrebató el aire de los pulmones a Dane. ¿Muerto? ¿Qué demonios iba a hacer ahora?
—Quizás deberías sentarte —la señora señaló una mesa—. ¿Te traigo algo más?
—No, estoy bien —era mentira. No estaba nada bien.
Dane se sentó con su café y el pastel, tirando su bolso al suelo. Mirando los melocotones, intentó averiguar qué hacer ahora. Viajar hasta aquí para ver al Doc era su último plan para salvar su casa. De repente, todos sus problemas le parecieron insuperables. Lo que necesitaba era dinero, y rápido. Por desgracia, no era un criminal. Aparte de atracar una licorería, no tenía ni idea de cómo arreglar su vida para que el banco no le quitara su hogar.
La puerta sonó, indicando la llegada de un cliente, pero Dane no se molestó en levantar la cabeza. Estaba demasiado alterado como para importarle quién estaba pidiendo magdalenas.
—Hola, Skeeter —dijo la mujer.
El nombre fue suficiente para que Dane levantara la vista. ¿Skeeter? Nunca había oído un nombre así en la ciudad.
Un hombre desaliñado y musculoso entró cojeando hasta la vitrina. Era un poco mayor que Dane, o al menos eso pudo deducir. Dane solo tenía veintidós años, y aquel tipo parecía tener veinticinco, pero era innegablemente guapo. Era alto, con hombros anchos, una cintura definida y unos muslos que parecían capaces de aplastar piedras.
El hombre se apartó con la mano derecha un tupido y desordenado mullet castaño. Dane arrugó la nariz ante el corte de pelo, pero no pudo evitar apreciar el trasero de aquel extraño. El tipo mantenía el brazo izquierdo pegado al cuerpo, protegido por un cabestrillo negro que iba desde sus dedos hasta el codo.
Dane observó, hipnotizado, cómo el hombre avanzaba hacia la caja. No era un modelo ni una estrella de cine, pero había algo en la forma en que sus vaqueros se ceñían a su parte trasera que hacía que Dane babease.
—Buenas noches, Sharon —su voz era grave, rasposa y cargada de un marcado acento sureño—. ¿Te queda un poco de ese pastel? —El tono tiró de algo en lo profundo de las entrañas de Dane—. Estoy teniendo un día de mierda, señora.
Bienvenido al club, gruñó Dane en silencio.
Mientras el extraño le decía a la cajera lo que quería, puso dos bolsas de papel sobre el mostrador. Una vez más, Dane recorrió con la mirada el abrigo abultado. Se preguntó si eran capas de tela o puro músculo. Apostaba a que era el tipo de músculo que pedía a gritos ser tocado.
Dane se dio una sacudida mental.
No tenía nada que hacer mirando a un paleto cualquiera en el pequeño pueblo de Grand River. Los líos, las citas, el sexo... todas esas cosas eran lo último para lo que tenía tiempo en su vida. Dane tenía problemas reales, y aunque este tipo tuviera hombros anchos y un buen culo, no significaba nada. El hombre probablemente era hetero, y a Dane no le iban los paletos sin afeitar con los vaqueros metidos en sus gigantescas botas de trabajo. Además, ahora Dane tenía que averiguar cómo volver a casa. Cuando regresara a la ciudad, debía encontrar la forma de pagar la hipoteca atrasada antes de que el banco ejecutara la vivienda.
—Que pases una buena noche —Skeeter se giró para irse, y Dane levantó la mirada.
Sus ojos se encontraron. Una sacudida de deseo inquieto lo golpeó, con chispas chisporroteando en el aire tranquilo. No creía en el amor a primera vista, pero mientras miraba a Skeeter, algo dentro de él rugió y cobró vida.
Unos ojos color avellana, oscuros y profundos, se clavaron en los de Dane. El mundo exterior, la nieve, el doctor muerto, la hipoteca fallida, todo desapareció. El tiempo se volvió tenue. Se miraron mucho más tiempo de lo que era apropiado en cualquier situación, pero Dane no pudo apartar la vista.
Sentía como si ya hubieran estado juntos antes. Tal vez se habían conocido en otra vida, ya que Dane estaba seguro de que nunca había visto a este tipo en la ciudad. Skeeter no era alguien pulcro, pero su rostro seguía siendo atractivo con su barba incipiente y sus inteligentes ojos avellana. Este hombre parecía honesto, sólido y amable. Esa sensación de fiabilidad era más atractiva que un buen físico y una polla enorme.
Como si se hubieran dado cuenta al mismo tiempo de que se estaban quedando mirando, ambos desviaron la mirada. Dane bajó los ojos a su café. Skeeter jugueteó con sus bolsas de papel, tomó la bolsa de plástico del mostrador y se apresuró a salir por la puerta.
La campanilla sonó.
Dane exhaló lentamente.
—¿Quieres algo más? —preguntó la empleada. Esa frase sonaba como un código para decir "lárgate". Probablemente no quería ser grosera, ya que ella había sido quien le dijo que el Doc había muerto.
—Estoy bien —Dane se puso de pie, agarró su bolso y miró su teléfono. La cafetería cerraba en diez minutos. Debería irse. Odiaba hacer que un trabajador se quedara hasta tarde. Además, sabía que el Doc no vendría—. Gracias.
—Que tengas buena noche —Sharon hizo una pausa—. Y siento mucho lo del Doc. Todos lo queríamos.
—Sí —Dane salió y luego se detuvo. ¿Y ahora qué?
Apretándose más la chaqueta de cuero contra el cuerpo, apartó todo pensamiento sobre el médico muerto. No podía pensar en eso ahora. En este momento, tenía que encontrar un transporte de regreso a la estación de autobuses. Luego tenía que comprar un billete e irse. Era tarde, así que probablemente dormiría en la estación.
De pie en el pequeño porche frente a las puertas de cristal de la cafetería, Dane se colgó el bolso al hombro. Entonces lo oyó. Inclinó la cabeza y escuchó.
—Pareces un mapache borracho que se cayó en una fosa séptica, Skeeter —la voz del hombre era ruda—. ¿Cuándo vas a dejar de hacer el idiota y admitir que eres un mentiroso?
Dane se asomó por la esquina de ladrillo.
El hombre llamado Skeeter estaba gateando por la acera en la nieve. Una de sus bolsas de papel se había roto por el fondo. Las latas, las bebidas y las cajas estaban esparcidas por el cemento. El extraño no ayudaba a recoger los objetos mientras Skeeter reunía la comida con su único brazo bueno. El otro hombre hablaba mientras Skeeter forcejeaba de rodillas.
—No hay ni un alma en este pueblo que se crea ese cuento del novio de la ciudad que te has inventado —se burló el extraño—. Mientes como un abogado de lengua fácil en un juicio de divorcio.
—No sé de qué estás hablando, Mule —Skeeter atrapó una botella de agua y la metió en el bolsillo de su abrigo.
—Admítelo de una vez, te has inventado a este tipo —exigió Mule—. ¿Cómo se llama otra vez? ¿Ni siquiera puedes recordarlo?
—No me lo he inventado —Skeeter arrebató un cartón de zumo de naranja antes de que rodara hacia la nieve acumulada en el pavimento—. Se llama DJ, vive en la ciudad y es... —la mano de Skeeter agarró una caja de galletas—. Es alto como yo, es lindo, tiene el pelo corto y negro, muchos tatuajes, y tiene un piercing en la ceja, y en el labio y en la oreja izquierda.
Mientras el hombre en el suelo vomitaba palabras, Dane se apoyó contra la puerta de cristal. Skeeter lo estaba describiendo con precisión. Parecía que Skeeter mentía sobre tener novio y, en medio del pánico, usó a Dane para una descripción apresurada. Había algo en esto que Dane odiaba, y no era la mentira de Skeeter. Aquel imbécil de Mule estaba exponiendo a Skeeter mientras el pobre tipo gateaba por la nieve.
Eso era de muy mal gusto.
Una lata de sopa rodó por la acera. Dane se agachó y recogió el producto perdido.
—Y tiene esta chaqueta de cuero negra tan sexy —Skeeter seguía hablando con prisa—. Y se ve tan bien con sus vaqueros negros, y sus zapatillas blancas y negras me recuerdan a las viejas películas de los cincuenta.
Dane limpió la lata y sonrió al ver sus zapatos. Supuso que encajarían en la película Grease.
—¿Y sabes qué? —Skeeter no había dejado de hablar—. Es sexy, inteligente y divertido, ¿y quieres saber lo mejor de él?
Dane se asomó de nuevo por el ladrillo mientras el hombre se levantaba del suelo y se enfrentaba al otro. Aplastó una barra de pan contra la otra bolsa de papel.
—Es bueno —espetó Skeeter, con la voz quebrada por un orgullo desesperado—. Me trata bien, lo cual es mucho mejor de lo que tú estás haciendo ahora mismo.
Dane se sacudió la nieve de la chaqueta de cuero. Quizás iba a hacer esto porque le gustaba cómo lo describía Skeeter. Era la cosa más leal que alguien había dicho de él, y ni siquiera se conocían.
Mule era un capullo.
Enderezando la espalda, Dane salió trotando del porche y se dirigió directamente hacia los dos hombres en la calle. Una vocecita le preguntó qué estaba haciendo, pero Dane no estaba de humor para escucharla. Estaba de humor para lograr que Mule se callara la puta boca.
—¿Me necesitabas, cariño? —Dane entró bajo la luz de una farola cercana. Una sonrisa se dibujó en sus labios. Extendió la lata de sopa de tomate como una rama de olivo, con el corazón martilleando contra sus costillas mientras esperaba que Skeeter agarrara el salvavidas.
