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No puedo decir que no
¿Es mejor decir "¿Cómo lo hago?" o "¿Cómo puedo hacerlo?"
No tiene nada que ver con la semántica. Es solo una petición sencilla de información que depende totalmente de la implicación. Implicación es la palabra clave. Estoy soltero a los 35, sin hijos, atrapado en un trabajo que odio y no es hasta que Clarence Clapper se levanta cuando entiendo la implicación de todo esto.
Estoy soltero a los 35 años y parece que nada va a cambiar.
"¿Cómo puedo hacerlo?" puede entenderse como que no sabías que podías, lo cual puede preguntarse de forma retórica para dar a entender que hacer algo va tan en contra de la naturaleza de uno que no creen que sea posible. "¿Cómo lo hago?" implica que quien habla sabe o cree que es posible, pero simplemente le faltan las instrucciones sobre el procedimiento.
"¿Cómo lo hago?", pregunta Clapper.
La sala se queda en silencio. Clapper interrumpe literalmente a Waverly Kingston para decir eso. Waverly Kingston es una perra. No hay muchas otras formas de describirlo. Sobre el papel, es una historia de éxito. El tipo de mujer que las niñas pequeñas aspiran a ser. Es atractiva, exitosa y extremadamente minuciosa. Es la CEO de su propia firma de consultoría empresarial y está casada con uno de los hombres más ricos de Filadelfia. Pero no dejes que las sonrisas falsas en los eventos de recaudación de fondos te engañen. Waverly Kingston era una perra. Quizás tenía que ver con ser mujer en una industria dominada por hombres. Sentía que tenía que compensar en exceso por su vagina y los sofocos que todos empiezan a notar que ocurren cada vez más a menudo. Tal vez tenía que ver con el secreto de que su marido estaba teniendo una aventura. Un secreto que se extendió como la pólvora por toda la oficina.
"Deberías resolverlo tú mismo", le dice ella, "Eso es por lo que te pagamos, ¿no?".
Ni siquiera estaba prestando atención hasta ese momento, la verdad. Mi cabeza se sacude hacia adelante como si me hubiera tomado un trago de espresso. Había estado fingiendo tomar notas en la computadora, pulsando una tecla en la sala de juntas cada pocos minutos.
Clapper era mi mejor amigo. Habíamos ido a la universidad juntos. Él me había conseguido este trabajo. Llevaba trabajando aquí 10 años. 10 largos años. Uno pensaría que Waverly Kingston al menos sabría su nombre, pero ella se limitaba a llamarlo: "Tú...".
"No acepto esa respuesta", responde Clapper.
"¿Ah, no?"
La sala se queda en silencio. Todos los miembros veteranos del equipo de consultoría se ven incómodos de repente. La gente no le plantaba cara a Waverly. Nunca.
Le echo una mirada a Clapper. Ese tipo de mirada que le dice a mi amigo: "¿Qué carajo estás haciendo, imbécil?", sin llegar a decirlo. Ese tipo de mirada que le dice que necesita calmarse de una puta vez antes de hacer algo de lo que se arrepienta.
"Fue una pregunta inteligente".
Ella sonríe: "Es curioso cómo la gente aquí no tiene títulos, pero de repente tiene una lengua muy larga".
Es un ataque directo. Clapper había ido a la universidad conmigo, pero nunca terminó. A mitad de camino tuvo a su hijo y nunca tuvo la oportunidad de volver.
"Yo no te he faltado al respeto. Tú no me vas a faltar al respeto a mí".
"¿Y qué vas a hacer al respecto?"
"Renuncio".
Ahí es cuando ocurre. Ahí es cuando Clapper se levanta y sale de la sala. No me doy cuenta en ese momento, pero cuando él se va, mi vida cambia para siempre. A Waverly le importa una mierda. Puedo verlo en sus ojos. 10 años tirados a la basura. Así, sin más.
Estoy soltero a los 35 años... y parece que nada va a cambiar.
~
Voy a la oficina de Clapper después de la reunión. La reunión no dura ni una hora. No lo veo. Toda su oficina está vacía. Llego a mi propia oficina justo después y cierro la puerta. Cuando llego al escritorio, veo una nota allí.
"Cena por mi cuenta a las 6. Prepárate para emborracharte como un cabrón. – C. Clapper"
Me siento en mi escritorio. Esto no está pasando. Clapper tenía problemas de dinero. Necesitaba el trabajo. Recuerdo cuando éramos jóvenes. El viejo grupo. La vieja pandilla. Clarence, Romelo, Labron y yo. Clapper era el único chico blanco, pero todos pensaban que encajaba porque era un chico blanco con estilo. Tenía el pelo rubio y una sonrisa de anuncio. Todas las chicas se volvían locas por él y Clapper era un donjuán. Siempre era el más feliz del grupo. Luego empezó a trabajar para la firma Kingston. Y todo se vino abajo.
Me siento en mi escritorio, incapaz de trabajar.
Llevo aquí 6 años. Sin ascensos. Apenas algún aumento. Había esa promesa de que la firma Kingston era el lugar ideal, pero Waverly nos hacía trabajar como esclavos y, al final... nos jodió bien.
Llaman a la puerta.
Una parte de mí piensa que es Clapper. Espero que sea Clapper. Corro hacia la puerta, listo para verlo. Espero que haya ido a ver a Waverly a suplicar por su puesto.
"Vicorio... ¿qué diablos haces aquí?", pregunto al abrir la puerta.
Vicorio. Entra y hay ese rastro de colonia Bond. Hablo de la botella de 400 dólares que venden en Saks Fifth Avenue. Lleva un traje italiano, probablemente Zegna o Armani. Es negro y tiene esa silueta delgada y elegante que captura la personalidad de Vicorio a la perfección. Su traje tiene la cintura entallada y las caderas ajustadas con una tela muy ligera. Es muy europeo, igual que él.
"No pareces feliz de verme, Nile", declara.
Nadie dice mi nombre como Vicorio. Su acento italiano hace que mi nombre suene mucho más sexy de lo que es. Pronuncia mi nombre como Nai-EL y se desliza por sus labios rosados mientras se pasa las manos por el cabello negro azabache. Era un problema con patas, si es que alguna vez vi uno. Sus ojos oscuros, su piel bronceada y su sombra de barba europea de las 5 de la tarde hacen que parezca que ni siquiera se esfuerza por ser tan sexy.
"Pensé que estabas fuera de la ciudad".
"He vuelto y sabes que eras la primera persona a la que tenía que ver", me dice.
"He estado queriendo hablar contigo..."
"¿Sobre?"
Vicorio me sonríe. Se sienta en mi escritorio. Se pone cómodo con toda esa arrogancia y seguridad en sí mismo que odio a muerte.
"Sobre terminar con esto... lo que sea que sea esto", le digo.
No era una relación. Yo sabía que no lo era. Vicorio también lo sabía. Está sentado ahí con todo ese dinero y toda esa clase, y parece estar tan lleno de sí mismo. Sabe que tiene el mundo servido en bandeja y actúa como tal.
"¿Terminar?", se ríe.
Se levanta. Por un momento, siento un vacío en el pecho al pensar que se va. Camina hacia la puerta. Una parte de mí quiere llamarlo, pero sé que necesito que esté fuera de mi vida. Vicorio es un problema. Siempre lo ha sido. Siempre lo será. Siento un alivio doloroso cuando pone la mano en la puerta. Mil pesos se levantan con cada paso de sus zapatos Salvatore Ferragamo. Un alivio final cuando su colonia Bond se desvanece por fin al irse.
Muchas noches soñé con este momento.
Quítate, demonio.
Atrás, Satanás.
Y ahora estaba sucediendo. Justo... ahora...
"No voy a dejarte solo", me dice en cambio, cerrando con llave la puerta de mi oficina.
"¿Qué estás haciendo?", le pregunto. "Se acabó. Tienes que salir de aquí Vic... Vic... Vic..."
Está frente a mí antes de que me dé cuenta. La colonia Bond de la muerte invade mis fosas nasales como los Aliados invadiendo Alemania. Sus manos controlan mi cintura como un titiritero, colocándome en la posición que él necesita. Tirando de mis hilos. Tirando de las cuerdas de mi CORAZÓN. Siento su aliento contra mi nariz. Está fresco. Huele bien. Huele a Vicorio. Y su lengua sabe a Vicorio cuando la introduce lentamente en mi boca. Es como si Vicorio no fuera una persona para mí. Vicorio es una cosa. Vicorio es mi debilidad. Mi autosuficiencia que, a medida que envejezco, veo que era esto. Esto era lo mejor que podía esperar.
Así que cuando cae de rodillas en mi oficina, baja la cremallera de mis pantalones, saca mi verga a medio empalmar de mis calzoncillos y la engulle con sus labios italianos, no hago nada. Dejo de resistirme.
Echo la cabeza hacia atrás.
Todo mi cuerpo se estremece. Él sube y baja. Sus labios presionando contra la cabeza de mi polla. Sus dedos se abren paso hacia mi culo hasta que los inserta directamente en mí. Me mete los dedos como si estuviera buscando algo dentro de mí. Algo que estoy escondiendo. Algo que nunca quiero renunciar. Más profundo, más duro, más fuerte. Dame. Más.
Tenso el pecho: "Ugh... me voy a correr".
Sus dedos profundamente en mi ano giran y giran. Forman espirales. Es como si hubiera encontrado mi punto G y siguiera adelante. Es como si estuviera haciéndome un examen de próstata. Sus dedos hacen un movimiento dentro de mí. Un movimiento mientras levanta la vista. Nuestros ojos se encuentran. Su dolor oscuro en los míos.
Y el movimiento es como si dijera: "Ven aquí..."
Y le doy lo que quiere. Igual que el perdedor que soy. El dolor, el miedo, el fastidio, el orgullo y el arrepentimiento, todo se traga igual que él se traga mi leche dentro de sí.
Y no puedo decir que no. Me enferma. Estoy soltero a los 35 y no puedo decir que no.
"¿Todavía quieres terminar con esto?", me pregunta.
Él sabe mi respuesta. Puede ver la debilidad. La vio desde el primer momento en que lo conocí. Ahí estaba yo en mi Honda y él aparece con su Rolls Royce, oliendo a dinero y autosatisfacción con unos ojos fuertes. Solía pensar que entornaba tanto los ojos para ser sexy. Ahora sabía la verdad. Entornaba los ojos para ver todas mis debilidades, todas mis vulnerabilidades, todo mi dolor. Entornaba los ojos para ver todas esas cosas y así poder sacar más provecho de ellas.
"Uno de mis mejores amigos acaba de ser despedido", digo.
"¿Quién es tu mejor amigo?"
He estado viendo a este hombre durante 5 años. 5 putos años y no sabía quién era mi mejor amigo. No es como si le pidiera que recordara mi color o película favorita. Algunas relaciones funcionaban, pero en esta situación tan jodida en la que yo estaba, no había nada de eso.
"Lo has conocido como una docena de veces. Pelo rubio... Jesús, Vicorio. Vamos, ¿recuerdas a Clarence, verdad?"
"¿Clarence quién?"
"Clarence, Clarence", digo.
¿Por qué carajo la gente piensa que vas a recordar a alguien por decir su nombre dos veces?
"Ah, sí. Sí, él. Lo siento, bebé. El desfase horario..."
Probablemente estaba mintiendo. Probablemente seguía sin recordar a Clarence. Ni aquella vez que fuimos a beber al bar un día y Clarence nos invitó a copas toda la noche aunque Vicorio claramente era el que más dinero ganaba. Probablemente no recordaba la vez que me dejó plantado en el cine y apareció Clarence en su lugar porque sabía lo mucho que odiaba ver películas solo.
"Odio pedirte nada", digo en ese momento, "Pero Vicorio. Te lo suplico. La exmujer de Clarence lo tiene metido en una batalla por la custodia horrible. Es mucho estrés. No tiene dinero para su abogado y no quiere perder la custodia de su hijo. Jr. solo tiene 13 años y al chico le va genial con Clarence. Si todo cambia y tiene que irse a otro sitio... no funcionaría. Sabes que nunca te pido nada. Nada en absoluto. Pero te lo estoy suplicando aquí. Si no es por mí, si no es por Clarence, entonces por Jr. ¿Puedes hacer algo para que Clarence recupere su trabajo?"
"¿Cómo lo hago?", pregunta.
"¿Cómo lo hago?" implica que quien habla sabe o cree que es posible, pero simplemente le faltan las instrucciones sobre el procedimiento.
"Habla con Waverly".
Ahí está. Instrucciones. Procedimiento. Tenía todo lo que necesitaba.
"No. Eso no es lo que quería decir. Quiero decir, ¿cómo puedo hacerlo?", pregunta.
"¿Qué?"
"¿Cómo puedo hablar con Waverly en tu nombre? Seamos razonables, Nile. Eso sería demasiado sospechoso. Después de todo... es mi esposa".
Vicorio sale por la puerta. Cerrándola de un golpe en mis narices.
~
Llego a la cena derrotado. Llego con la cabeza gacha. El tipo que es el pañuelo de fluidos personal del marido de su jefa. Al principio, empezó pensando que esto era un gran "que te jodan" a mi jefa. Esto era un paseo: Un parque de atracciones figurativo y, joder, qué paseo era Vicorio. Pensé que era solo para mi diversión. Era por unas risas y diversión. Como si mi cuerpo fuera un instrumento de venganza que tenía esperanzas de controlar. Hasta que empecé a enamorarme de Vicorio y el tiovivo enfermo acelera y me doy cuenta de que no puedo bajarme. Incluso cuando el tiovivo se balancea hasta el fondo y puedo ver el suelo. Y quiero saltar y echar a correr... acelera. Es demasiado tarde. Y estoy de nuevo en lo alto del cielo sin esperanza.
Arriba, abajo. Arriba, abajo.
Ya no es tan divertida esta mierda.
"Yo, arregla tu puta cara", dice Clapper, "Yo soy el que ha sido despedido hoy, joder".
Me encuentro con Clapper en nuestro lugar favorito. The Brewery. Es un bar en el centro de Filadelfia donde muchos empresarios venían después del trabajo. Era nuestro sitio. El sitio donde pasabas el rato, te aflojabas la corbata, empujabas el maletín debajo de la mesa y te ponías hasta el culo. Clapper claramente me llevaba ventaja, por el fuerte olor a whisky en su aliento y el movimiento inquieto de sus ojos.
"¿Estás borracho?", le pregunto.
"No me jodas, Sherlock. Le dije al camarero que tenía un amigo sexy que sabía hacer trucos con su clítoris. Llevo toda la noche consiguiendo copas gratis por el contacto".
Miro a Clapper de lado, "¿Clitoris? No conozco ese Pokémon".
"No tú, imbécil... él..."
Justo en ese momento, me giro y me molesto al ver a alguien entrar. Romelo. Mide 1,85 m. Tiene ese aspecto guapo en la cara. Romelo no tenía trabajo, pero no lo dirías por lo tranquilo que entra en la habitación. Alguien le dijo una vez que se parecía a Colin Kaepernick, así que va por ahí diciéndole a todo el mundo que su nombre es Rome Kaepernick. Romelo es guapo, pero tiene esa mirada furtiva. Quizás es porque siempre lleva el pelo perfectamente recortado. No puedes confiar en alguien que siempre tiene el corte de pelo perfecto.
Quizás eso hace que suene con más clase de la que realmente tiene. Su nombre es, joder, Romelo, joder, Jackson. Y no... no como la familia Jackson. Lo más cerca que estuvo alguien de su familia de la fama fue cuando su hermana de barrio, Chardonnay, enseñó las tetas en un partido de los 76ers durante la "Kiss Cam". Tiene la piel clara, mucho más clara que mi piel morena, y le dice a todo el mundo que es mestizo, lo cual es una puta mentira. Lo único que Romelo tiene de mezcla es inseguridades sobre su imagen y tendencias de fuckboy.
"Ok, necesito largarme de aquí", digo, poniéndome de pie en ese momento.
"Nile, dale una oportunidad", me dice Clapper.
"¿De verdad sigues dándole vueltas a nuestro desacuerdo?", pregunta Romelo, poniéndose de pie sobre mí, probablemente para demostrar que es mucho más alto que yo. "Somos mejores amigos. ¿Vas a dejar que una discusión de 5 minutos se interponga en años de amistad?"
"¿Discusión de 5 minutos?", pregunto. "Una maldita discusión de 5 minutos, dice".
"Cálmate", dice Clapper.
Me estoy alterando. Lo sé. Ni siquiera soy yo el que está borracho. Aunque Clapper tuvo el descaro de traer a Romelo aquí. El tipo tenía la costumbre de aparecer e intentar hacer las paces por lo que él llama una discusión de 5 minutos.
"No. Discusión de 5 minutos. Eso es lo que él llama, Clarence. Una discusión de 5 minutos. Como si esto fuera un puto plan de entrenamiento. 5 minutos. Como si fuera una maldita comida de microondas. 5 minutos. ¡5 minutos de discusión después de que te acostaste con mi prometido!". Golpeo la barra con fuerza.
La golpeo tan fuerte que Clapper derrama su bebida.
Fue hace varios años. Por fin conocí a alguien que me hizo olvidar a Vicorio. Se llamaba Pharaoh Shakur. Y era tan poderoso como sonaba su nombre. Todo rastas, poder propio y orgullo. Tenía eso que nunca había conocido con los hombres que había tratado. Pharaoh me trataba como a un puto rey. Y lo encontré en casa de mi mejor amigo Romelo recibiendo un teabagging, y no hablo de té orgánico de Rooibos africano. Hablo de los huevos de Romelo en su boca. Así fue como nos enteramos de que Romelo era bisexual.
"Lo hice para demostrar que él no era el indicado para ti", afirma Romelo.
Es lo mismo que dijo en nuestra legendaria discusión de 5 minutos. Aquellos 5 minutos terminaron en aquel entonces conmigo dándole un puñetazo en su puta cabeza a Romelo mientras Clapper y Pharaoh nos separaban.
Siento que voy a repetir esos cinco minutos.
Esta vez quería romper mi récord. Solo han pasado 4.
Me acerco a Romelo y parece que Clapper me lee la mente. Me conoce demasiado bien y lo odio. En ese momento, Clapper me agarra y me aparta. Estoy más que cabreado, especialmente por cómo Romelo aborda la situación.
Clapper me lleva al otro lado de la barra. Estamos solos. Quiero golpear a Romelo en ese momento solo de verlo de nuevo. Lo había bloqueado 6 veces y aun así se las arregló para estafar un número nuevo de alguna manera para intentar contactarme. Es como si no pudiera escapar del tipo. No quería tener nada que ver con él y simplemente fue una mierda, porque claramente teníamos todos los mismos amigos en común.
Pero Romelo no era mi mejor amigo. Ya no.
Los mejores amigos no hacían lo que Romelo me hizo.
"¿Puedes calmarte, por favor?", me pide Clapper. "Mírame. Nile. Mírame. A los ojos. Ok, bien. Ahora respira. Recuerda esos ejercicios del asesoramiento".
"Fui a asesoramiento por culpa de ESE hijo de puta".
"3... y 2... y 1..."
"1... y 2... y 3..."
"Bien, ahí vas. Desde el diafragma. Bien. ¿Cómo te sientes ahora?", pregunta.
Cabreado. Así es como me sentía.
"Te dije que no lo trajeras, Clapper", digo. "Te lo dije".
Clapper asiente: "Escucha, esto es un negocio".
Estoy confundido: "¿Negocio?"
"La siguiente fase de nuestras carreras. La siguiente fase de nuestras vidas. Trabajar para Waverly se acabó".
Estoy más que confundido sobre por qué Clapper me tiene aquí con este tipo. Romelo está en la barra. Está coqueteando con la camarera. Probablemente tratando de sacarle unas cuantas bebidas gratis más. Ella está cayendo en la trampa. Las chicas parecen hacer eso cuando se trata de Romelo. Y me vuela la cabeza. ¿No ven esa sonrisita sospechosa y cínica? ¿Acaso esa mierda no les suena sospechosa? ¿Creen que Romelo realmente sería el tipo que estaría ahí cuando se despertaran a la mañana siguiente? No puedo contar cuántas peleas tuve en la universidad porque Romelo se acostaba con gente y se iba con sus carteras al día siguiente. Ese es Romelo en pocas palabras.
Aunque Romelo va a ser Romelo. Clapper es quien me tiene confundido ahora mismo. No entiendo por qué habla de negocios cuando el tipo acaba de dejar su trabajo.
"¿Confías en mí?", pregunta Clapper.
"Esto no se trata de ti. ¿Ves eso de ahí, Clapper?", pregunto. "Eso de ahí es el diablo. El diablo con dientes blancos como perlas y zapatos de piel de serpiente".
"¿Quieres trabajar para Waverly por siempre?"
"Me sirve para vivir".
No me habían despedido. El trabajo pagaba las facturas.
"¿Así van a ser las cosas? Todo sobre ti, ¿eh? Deberías haberte ido cuando yo me fui. Yo lo habría hecho".
"Clarence..."
"No, a la mierda con eso", dice sacudiéndose su cabello rubio, lo cual hace cuando se pone sentimental. "¿Qué pasó con la promesa?"
La promesa fue algo que sucedió hace mucho tiempo. La recuerdo. Recuerdo a los cuatro en la escuela secundaria. Demasiado jóvenes para saber de lo que estábamos hablando. Fui yo quien la mencionó. La promesa de que todos cumpliríamos.
"Si uno de nosotros lo logra, todos lo logramos", afirmo.
"¿Te olvidaste de eso?"
"Clapper, estaba hablando con Vicorio. Él se está haciendo el difícil, pero sé que puedo convencerlo para que te devuelva el trabajo. No voy a dejar que mi ahijado se vaya con esa perra de madre", digo.
Amaba al hijo de Clapper, Jr. La madre de Clapper no estaba calificada para criar a Jr. Madre era un término vago para esta mujer. Estaba drogada. Se puso tan enganchada que empezó a acostarse con tipos por la mercancía. Todo esto mientras Clapper intentaba aprovechar al máximo su vida, saltando de trabajo en trabajo para mantener a la familia. Ella no ayudaba. Solo le importaban las drogas. Literalmente ofreció a Jr. a uno de sus clientes por dinero extra. Por supuesto, ella se limpió y era su palabra contra la de Clapper en este punto.
"No quiero el trabajo de vuelta", me dice Clapper. "Romelo tiene un plan. Un plan mejor".
"Romelo siempre tiene un plan".
"Este es diferente. Este nos involucra a todos".
"Labron ni siquiera vive en Filadelfia ahora. No estamos todos aquí..."
Labron. Las palabras todavía pesan tanto en mi lengua. Clapper me mira.
"¿Todavía estás resentido porque se fue?"
"Es solo que... ya sabes lo de Labron y yo".
"El amigo heterosexual del que te enamoraste".
"Clapper".
Le doy un empujón fuerte. Clapper era el único que sabía mi secreto. Siempre estuve enamorado de Labron. En aquel entonces yo era el gay del grupo. Esto fue antes de que Romelo se revelara como bisexual. En aquel entonces, estos tres tipos eran como mis hermanos mayores, aunque yo fuera el mayor. Me protegían. Me respaldaban. No me hacían sentir excluido por ser el amigo gay.
"¿Recuerdas cuando todos fuimos al baile de graduación como tu cita porque estabas demasiado nervioso para invitar a tu novio de entonces? Y Romelo y yo nos cabreamos porque solo querías bailar con Labron todo el tiempo".
Sonrío.
"Labron era el mejor bailarín".
"Pura mierda... estabas obsesionado con él. Y es casi incesto porque éramos como hermanos".
"Bueno, habría cometido ese pecado con gusto", confieso, riéndome de lo obsesionado que estaba con Labron. "Por cierto, sí invité a mi novio de entonces. Le dije que me respondiera cuando llegara a casa. Nunca recibí esa respuesta. Tú y Labron pasaron toda la noche convenciéndome de que no tenía hogar".
Nos reímos en la mesa en ese momento.
"Romelo eligió nuestros esmóquines", me dice Clapper.
Tenía razón. Aunque odiaba que tuviera razón. Romelo era una persona diferente en aquel entonces.
"Está bien..."
"¿Está bien?"
"Lo escucharé. Solo por los viejos tiempos".
Clapper está más que feliz cuando va a llamar a Romelo para que venga a la mesa en la que estamos sentados. Para cuando Romelo vuelve a la mesa, me arrepiento de haber estado abierto a la conversación. El tipo literalmente saca todas estas hojas de papel como si fuera un plan de negocios legítimo. Éramos amigos. Simplemente no entendía por qué no se saltó toda la teatralidad y habló. Aun así, permanecí en silencio, incluso cuando miro las hojas de papel que usa para parecer profesional y me doy cuenta de que esto parece algo que un chico de 15 años dibujó para la clase de Cívica.
"Me alegra que te estés tomando el tiempo para..."
"Ahórrate la mierda. Ve al punto", le digo a Romelo.
No tenía tiempo para fingir que las cosas iban bien entre nosotros. No era así. Nunca lo serían. Eso lo tenía claro.
Romelo suspira: "Quiero que todos entremos en el negocio juntos".
"¿Qué negocio?"
"Ya sabes cómo Labron nos envía todos esos productos orgánicos para el cuidado de la piel. Todos dijimos que tenía un don".
Recuerdo los productos. Los productos de cuidado de la piel de Labron eran totalmente naturales y eran casi milagrosos. Juraba que era la razón por la que los cuatro nos veíamos tan bien incluso ahora. Tenía que admitirlo. A pesar de las diferencias que teníamos, éramos cuatro hombres guapísimos y el cuidado de la piel de Labron definitivamente ayudaba.
"Quieres meterte en el cuidado de la piel. ¿No sabes una mierda sobre el cuidado de la piel?"
"Sé cómo vender. Puedo vender mi camino hasta las joyas reales de la Reina Isabel. Déjame las ventas a mí. Tú y Clapper son buenos en la gestión empresarial. Siempre quisieron tener su propio negocio. Y Labron es la clave. Él gestiona el producto".
Miro a Clapper. Veo cómo su rostro se ilumina. Ya está convencido.
"Labron nunca aceptará", digo. "Él... se ha ido".
Ninguno de nosotros había tenido noticias de Labron en años. Había escuchado más de Romelo a pesar de que estaba haciendo todo lo posible por evitarlo. Labron había desaparecido. Se había ido. Comenzó una vida completamente nueva.
"Podemos trabajar en eso", afirma Clapper. "Viene a la ciudad. Nosotros... hablaremos con él al respecto".
"Nunca aceptará".
"¿Y si lo hace?"
"No lo hará".
"Pero si lo hace. ¿Estarías dispuesto?", pregunta Romelo.
Lo pienso. Entrar en un negocio con Romelo era como meterse en la cama con una serpiente. Confiaba plenamente en Clapper. Solo desearía que pudiéramos tomar la idea de Romelo y restar a Romelo de ella. Mi mente me dice que esto será una idea horrible.
"¿De dónde sacaremos el dinero?"
Todos estábamos ganando lo justo para sobrevivir en ese momento.
"Vicorio", afirma Romelo.
Miro fijamente a Romelo. Romelo sabía muy bien lo que había estado pasando con Vicorio. Sabía todo lo que había estado ocurriendo. El descaro de este maldito tipo al traer el nombre de Vicorio a esto.
"¿Por qué JODIDOS Vicorio nos ayudaría con eso?"
"Porque tenemos ventaja", afirma Clapper, sacando su teléfono.
Me sorprende lo que veo allí. Es una grabación. ¡Es un puto video grabado de antes en la oficina. Es un video de Vicorio y yo poniéndonos manos a la obra en mi oficina! Lo miro y estoy en shock.
"¿Me grabaste?", le pregunto a Clapper. "¡Pusiste una cámara en mi puta oficina!"
"Yo..."
"¡CÓMO PUDISTE!"
Clapper se vuelve hacia Romelo: "Te dije que se pondría como loco. Te dije que era una mala idea".
Lo sabía. Sabía que todo esto era obra del maldito Romelo. Clapper podía ser tan crédulo a veces. No era tonto. Solo era tan jodidamente crédulo. Podías decirle a Clapper que el cielo se estaba cayendo y trataría de atraparlo.
"Tú..." digo.
Eso es todo lo que puedo decir. Toda la malicia. Toda la ira. Todo eso está en mi tono ahora mismo mientras miro a Romelo. Estoy más que cabreado ahora mismo. No hay otra forma de decirlo.
Clapper niega con la cabeza: "No es solo él. ¿Sabes lo que me envió Waverly por correo electrónico cuando dejé la oficina? Me dijo que nunca más podría volver a trabajar en esta ciudad. Me va a poner en una lista negra en la ciudad. Sabes que es capaz de hacerlo. Ya lo ha hecho antes".
Romelo le arrebata el teléfono a Clapper: "Sé que estás enojado, pero sabíamos que no aceptarías si lo supieras de antemano. Esto es una ventaja. Vicorio nos dará el dinero que necesitamos para esto".
"Sabes qué...", empiezo a levantarme de la mesa, "A la mierda con esto. Me largo de aquí".
"Estás tan acostumbrado a la mediocridad, ¿no?", pregunta Romelo. "Siempre lo has estado. Siempre tan jodidamente asustado de tu propia sombra, Nile. Pero una cosa sobre tu sombra: no importa cuánto le temas, te sigue a todas partes a donde vas mientras haya luz. Puedes intentar apagar esa luz, pero no puedes ver en la oscuridad, Nile. No puedes ver en la maldita oscuridad".
"Di lo que quieras. Al menos tengo trabajo. A diferencia de ti. De alguna manera te las arreglaste para que Clapper dejara su carrera y se uniera a ti en este estúpido plan para hacerse rico rápidamente. Estoy bien. Soy estable".
Me levanto y empiezo a alejarme.
Es entonces cuando escucho a Clapper parecer sorprendido al preguntarle a Romelo: "Oh, Dios mío, Melo... ¿qué demonios acabas de hacer?"
Me detengo en seco.
Me doy la vuelta. Sé que Romelo ha hecho algo. Sé que ha hecho algo muy malo.
"En realidad, ya no tienes trabajo. Y si Waverly es tan mala como ustedes dicen, nunca volverás a trabajar en tu campo. Nadie te va a contratar. Así que supongo que todos estamos en el mismo barco", declara Romelo fríamente. "Nos hiciste una promesa cuando éramos niños. Vamos a cumplir esa promesa. De una forma u otra".
"¿Qué... has... hecho?", pregunto.
Romelo me ignora: "Vamos a necesitar otra inversión. Nuestra ventaja se ha ido".
Romelo pasa por mi lado. Deja el bar y yo simplemente me quedo ahí parado. Sabía que Clapper había dejado entrar al diablo de nuevo en nuestras vidas y ahora mismo creo que Clapper pensaba exactamente lo mismo. Clapper mira su teléfono y tiene la boca abierta.
"¿Qué hizo?", pregunto.
"Le envió tu video sexual a Waverly".
Tenía 35 años y estaba soltero. Y sin trabajo. Y no puedo decir que no...
