La Trinchera Volumen 1: Los Caídos" por Felipe autos la trinchera en Inkitt

capítulo 1 : la mochila del destino (1914)

CAPÍTULO 1: LA MOCHILA DEL DESTINO (1914)

La lluvia caía sobre el patio del orfanato como si el cielo también estuviera cansado.

Yo estaba sentado en el suelo, con las rodillas pegadas al pecho.

No hablaba con nadie.

No confiaba en nadie.

Franz se acercó sin hacer ruido.

Se sentó a mi lado, como siempre.

Sin preguntar nada.

Eso era lo que lo hacía diferente.

—¿Por qué no dices nada? —me preguntó.

No respondí.

Solo miré el barro.

Después de un rato, él habló:

—Si no quieres hablar… no hables.

Pero no tienes que estar solo.

Saqué un poco la mirada.

No hacia él.

Hacia sus manos.

Estaban sucias.

Igual que las mías.

—A mí también me dejaron —dijo de repente.

Lo miré.

No lo esperaba.

—Pero ya no importa —continuó—. Porque ahora estamos aquí.

Hizo una pausa.

Luego dijo algo que no olvidé nunca:

—Y si estamos aquí… entonces nos cuidamos.

No fue una promesa grande.

No hubo palabras importantes.

Solo eso.

Nos quedamos en silencio.

Escuchando la lluvia.

Después de un rato, Franz sacó un lápiz pequeño, gastado.

—Toma —me dijo—. Para que escribas.

—No sé escribir —respondí.

—Entonces aprende —dijo sonriendo—. Yo te ayudo.

Ese lápiz… fue el primero.

El mismo que después usaría para escribir nombres.

Para no olvidar.

La lluvia siguió cayendo.

Pero ya no me sentía solo.

Ese día no terminó la guerra de mi vida.

Pero empezó algo más fuerte:

El Tanque de la Hermandad.

Ese no fue el único día que Franz se sentó a mi lado.

Desde entonces, siempre estuvo ahí.

Con su risa suave y esa forma de hablar como si nada fuera tan grave —Yo te voy a cuidar siempre, Felipe —me dijo más de una vez.

Y yo le creí. CARGANDO DATOS DEL MUNDO PARALELO...

En este siglo, el mapa no se dibujó con diplomacia, sino con la urgencia del hambre. La histórica rivalidad entre Berlín y París se disolvió bajo la amenaza de la Gran Bretaña, que desde sus islas bloqueaba nuestro oro y nuestro progreso. Firmamos el "Pacto del Continente": ahora, el uniforme gris alemán y el azul francés marchan bajo la misma bandera contra el gigante inglés que busca robarnos la tierra. En las trincheras, ya no nos disparamos; compartimos el tabaco y el miedo al mismo enemigo que viene del mar.

edificio de reclutamiento olía a sudor, tinta y mentira.

Había una fila de hombres… y nosotros.

Demasiado jóvenes.

Demasiado decididos.

Franz estaba a mi lado, recto, como si ya fuera soldado.

Yo no dejaba de mirar la puerta.

Cada paso que dábamos hacia adelante…

era un paso más lejos del orfanato.

—¿Estás seguro? —le pregunté en voz baja.

Franz no dudó.

—Si tú entras, yo entro.

Cuando llegó nuestro turno, el oficial ni siquiera levantó mucho la vista.

—Nombre.

—Felipe.

—Edad.

Hice una pausa.

Sentí el corazón en la garganta.

—Dieciocho.

El oficial anotó sin preguntar.

Como si no le importara.

Como si ya supiera.

—Estatura.

Miré a Franz un segundo.

—Uno setenta.

Otra mentira.

Otra mochila.

El oficial me miró rápido…

y luego selló el papel.

APTO.

Salí con el documento en la mano.

No sentí orgullo.

Sentí… peso.

Franz pasó después.

Escuché su voz firme.

Más segura que la mía.

Cuando salió, levantó el papel y sonrió.

—¿Ves? Te dije que funcionaba.

Nos quedamos afuera en silencio.

Mirando a los otros hombres.

Algunos reían.

Otros fumaban.

Otros… temblaban.

—Ya no hay vuelta atrás —dije.

Franz me miró.

No sonrió esta vez.

—Nunca la hubo.

Un tren silbó a lo lejos.

El sonido nos atravesó el pecho.

Subimos sin mirar atrás.

Mientras el tren avanzaba, metí la mano en el bolsillo.

Toqué el lápiz.

El mismo del orfanato.

Franz me dio un golpe suave en el hombro.

—Oye… cuando volvamos…

—¿Qué?

—Vamos a decir la verdad.

Lo miré.

—¿Sobre la edad?

—Sobre todo.

No respondí.

Solo asentí.

El tren siguió avanzando.

Y por primera vez…

sentí que no íbamos hacia la guerra.

Íbamos hacia algo

que no entendíamos. LA DESPEDIDA EN EL TREN

El tren no partió de inmediato.

Eso fue lo peor.

Nos dejaron ahí, sentados en silencio, con el uniforme nuevo que todavía no se sentía nuestro.

El andén estaba lleno:

madres, padres, niños…

y despedidas que nadie quería hacer.

Yo miraba mis manos.

No temblaban.

Todavía no.

Franz estaba de pie, apoyado en la ventana, mirando hacia afuera.

—¿La ves? —le pregunté.

—Sí —respondió sin apartar la mirada.

Seguí su vista.

Primero la vi a ella.

La mujer que levantaba la mano.

No lloraba.

Eso dolía más.

Franz levantó la suya.

Sin palabras.

Un niño corrió por el andén.

Se tropezó.

Se levantó.

Siguió corriendo.

Franz lo miró y sonrió un poco.

—Éramos así.

No supe qué decir.

Porque ya no lo éramos.

Y entonces… la vi.

Un poco más atrás.

Quieta.

Sin correr.

Javiera.

El tiempo se detuvo.

No gritó.

No hizo nada.

Solo me miró.

—Felipe… —murmuró Franz—. Te está mirando a ti.

Sentí un nudo en el pecho.

Levanté la mano.

Ella hizo lo mismo.

Ese fue todo nuestro adiós.

El silbato sonó.

Fuerte.

Seco.

El tren comenzó a moverse.

Las personas corrían.

Las voces se rompían.

Pero Javiera no.

Ella se quedó quieta.

Mirando.

Hasta que dejó de verse.

—Oye —dijo Franz—… si pasa algo…

—No va a pasar nada.

Me miró. Esta vez en serio.

—Si pasa algo, escribe.

Toqué el lápiz en mi bolsillo.

—Voy a escribir.

—No por mí —dijo—. Por los dos.

El tren tomó velocidad.

—Cuando volvamos… —empezó.

—Vamos a volver.

Sonrió, pero distinto.

—Cuando volvamos… vamos a ser distintos.

Miré por la ventana.

—Yo no quiero cambiar.

Cerró los ojos.

—No es una elección, Felipe.

Metí la mano en el bolsillo.

Apreté el lápiz.

Ese fue el momento.

Sin disparos.

Sin gritos.

Cuando dejamos de ser niños.

no dudamos. Nos dieron el rifle y el uniforme. Nos dijeron que En este mundo alterno, España se unió a la coalición marítima junto a Gran Bretaña y Rusia. pero nosotros éramos los defensores de Alemania. Para nosotros, el protegar a nuestra tierra mi propósito proteger a Franz Fernando, la batalla la fronteras Javiera tenía el pelo castaño oscuro recogido en una coleta sencilla, aunque siempre se le escapaban algunos mechones que le caían sobre la frente. Sus ojos eran color avellana, y en ellos siempre se leía una mezcla de curiosidad y ternura que nadie más tenía. Era más alta que yo cuando éramos niños, con manos delgadas pero fuertes —manos que sabían coser, que sabían escribir cartas bonitas, que sabían calmarme cuando el temblor en mis manos se hacía demasiado fuerte.

En el orfanato, siempre llevaba un libro debajo del brazo —a menudo de historia o de poesía— y a veces me leía en voz baja cuando no podía dormir. Tenía la costumbre de llevar una pulsera de hilos rojos y azules que le había hecho su madre antes de dejarla allí, y nunca se la quitaba.

Cuando la vi en el andén del tren, llevaba una falda oscura y una blusa de algodón, con un chal sobre los hombros para protegerse del viento. No llevaba joyas, solo esa pulsera que brillaba débilmente al sol. Su mirada no dejaba de estar sobre mí, y en ella había tanto miedo como esperanza que me partió el corazón.

EL PRIMER COMBATE

Era domingo cuando llegó la orden: nos acercábamos al Marne, y la batalla iba a empezar. El miedo me apretaba el pecho como una mano fría. Me volví hacia Franz, que ajustaba el cañón de su G98 con manos seguras.

—Franz... —murmuré, con la voz entrecortada—...tengo miedo. Miedo a verte muerto.

Él me miró y sonrió con esa calma que siempre me tranquilizó:

—Tranquilo, Felipe. Nada me va a pasar. Ya sabes cómo usar tu rifle, ¿verdad? Solo sigue mis órdenes y mantente cerca mío. Nunca te he dejado solo, ¿por qué iba a empezar ahora?

Su risa fue como un faro en la oscuridad. El combate fue más difícil de lo que imaginamos El combate fue un infierno.

Disparos.

Gritos.

Tierra volando. : británicos atacaban con furia, y el sonido de las ametralladoras no dejaba de retumbar en nuestros oídos. Yo me mantenía pegado a él, disparando cuando él me decía, sintiendo cómo mis manos temblaban por primera vez. Pero Franz estaba seguro de sí mismo, moviéndose con agilidad, cubriéndome cuando un francotirador apuntaba en mi dirección. Mientras los británicos atacaban con furia, vi algo que nunca había visto antes: varios de nuestros hombres avanzaban con palos largos, y en la punta llevaban granadas británicas que habíamos robado en asaltos anteriores. Eran armas feas, improvisadas, con un aspecto desagradable - como si la desesperación misma se hubiera hecho madera y metal. Feas y peligrosas a partes iguales.

—¡Ojo con esas cacharros! —gritó Franz a mi lado, disparando su G98 sin perder la puntería y hundiendo un tiro en un soldado enemigo que se acercaba demasiado—. No son de fiar.

Vi a uno de ellos agitar el palo con fuerza, intentando lanzar la granada hacia las líneas británicas. Pero en medio del caos y el barro resbaladizo, se tropezó con un trozo de metal en el suelo... o quizás con un cráter - no pude ver bien. La granada se desprendió y empezó a dar vueltas cerca de donde yo estaba. No tuve tiempo de correr. Solo pude agacharme, poniéndome la mano sobre el pecho y apretándome contra el suelo.

¡GOLPE!

El impacto fue seco y fuerte. La granada golpeó mi armadura británica - la que había conseguido en un asalto anterior, cuando nos llevaron algunas prendas enemigas como botín - justo en el pecho. Sentí cómo el golpe me tiraba hacia atrás, sacudiéndome hasta los huesos, y un dolor fuerte me dejó sin aliento. Pero la chapa gruesa aguantó. Si no la hubiera llevado... me hubiera destrozado el torso en mil pedazos. No estaría aquí para contarlo.

En ese mismo instante, la granada explotó a pocos metros de distancia. El hombre que la llevaba quedó reducido a cenizas y pedazos. Los restos del palo volaron por todas partes, como si la tierra misma se hubiera comido a uno más. Solo quedaban trozos de madera quemada y metal fundido en el barro rojo.

Franz se acercó rápido para ayudarme a levantarme:

—¿Estás bien, Felipe?

—Sí... la armadura... —gaspé, tocándome el pecho donde aún ardía el dolor—. Si no la tuviera...

Él negó con la cabeza, con la mirada más seria que había visto nunca:

—En esta guerra, no hay gloria. Todo es improvisado, todo es desagradable... y la única diferencia entre vivir y morir a veces es un pedazo de metal que robaste al enemigo. En ese momento creí que realmente íbamos a salir de allí juntos. La Batalla LA FRONTERAS -LO QUE LEE JAVIERA La cafetería olía a café frío y humo de cigarro. El periódico estaba abierto frente a Javiera, y su mirada se clavó en las primeras líneas del titular:

"BATALLA DE LAS FRONTERAS: GRAN BRETAÑA DESEMBARCA EN PLAYAS NORMANDÍA – AVANCE ENEMIGO SE ACERCA A PARÍS"

Tragó saliva con dificultad. Las manos temblaban apenas mientras leía:

"Después de semanas de bloqueo marítimo, las tropas británicas han desembarcado con éxito en las playas de Normandía, abriendo una nueva línea de ataque en el oeste de Francia. La coalición marítima (Gran Bretaña, Rusia y España) avanza rápidamente hacia el corazón del continente, presionando las líneas del Pacto del Continente.

En los campos de batalla de Alsacia-Lorena, los combates son feroces. Miles de soldados franceses y alemanes luchan cuerpo a cuerpo en campos de trigo quemados, mientras la artillería británica azota las posiciones defensivas Los informes hablan de más de 50.000 bajas en tan solo tres días de combate.

Javiera cerró los ojos por un instante. Recordó cómo Felipe y Franz le habían hablado de las fronteras cuando éramos pequeños: "Allí está donde se defiende la tierra", les había dicho Franz una vez, mientras miraban un mapa en el orfanato.

La dueña de la cafetería se acercó con una taza de té caliente:

—Ese no es buen café para leer noticias así, querida —dijo, poniéndosela delante—. Los periódicos siempre cuentan solo la mitadas con el estómago vacío, querida.

Javiera asintió, sin quitar la mirada del papel:

—Felipe y Franz están ahí, ¿verdad? Donde dice que hay combates.

La mujer guardó silencio por unos segundos, luego respondió con voz suave:

—La guerra no elige lugares, ni edades. Pero si ellos están luchando, es porque creen en lo que hacen.

Javiera volvió a leer el artículo. Había una foto pequeña en la esquina: soldados británicos bajando de embarcaciones en una playa cubierta de humo. A su lado, otra foto: soldados del Pacto del Continente, uniformes grises y azules juntos, cavando trincheras en medio del barro.

—No entiendo —susurró Javiera—. Por qué tienen que matarse unos a otros por tierra que ni siquiera conocen.

La dueña de la cafetería se quedó a su lado, mirando la foto:

—La tierra no importa tanto como la idea de proteger lo que es tuyo. Tu hogar, tus amigos, tus recuerdos. Eso es lo que defienden.

Javiera dobló el periódico con cuidado y lo guardó en su bolso. Metió la mano dentro y tocó la última carta de Felipe que todavía no había leído completamente. Sabía que dentro estarían las noticias de verdad - las que los periódicos no contaban.

Afuera, el cielo seguía gris. Pero Javiera sintió que por primera vez entendía un poco más por qué Felipe y Franz habían elegido irse: no era por la gloria, sino por proteger todo lo que quedaba de su hogar. la batalla fronteras. LA VICTORIAS LA BATALLA DEL LA FRONTERAS Los Aliados resultaron victoriosos; Francia y Alemania... solo los muertos han visto el fin de la guerra: 250.000 muertes

EL DESPERTAR DEL ENGAÑO

Cuando terminó aquel primer

Caminábamos con el pecho inflado, pensando en las medallas. Nos habían contado historias de la guerra Franco-Prusiana, donde los abuelos y los viejos hablaban de cargas de caballería y honor. Pero al llegar al frente, descubrimos que todo era una mentira. La guerra no era un desfile; era un matadero industrial que no conocía el honor, solo el hambre y el miedo.

Los primeros que vimos llegar fueron los soldados franceses, con sus famosos pantalones rojos que brillaban como llamas en el campo de batalla. En la escuela nos habían dicho que esos pantalones eran un símbolo de valor y tradición, pero en el frente se convirtieron en un objetivo fácil para los francotiradores británicos. Vi cómo caían uno tras otro, su rojo intenso mezclándose con el rojo de la sangre en el barro. ¿Por qué usan rojo si los hacen más visibles? pregunté a Franz. Él solo negó con la cabeza: La tradición a veces es más fuerte que la supervivencia, Felipe EL AVANCE SOBRE PARÍS

La Batalla de las Fronteras había sido un fracaso.

El enemigo no solo era fuerte.

Era implacable.

Los británicos habían desembarcado con furia, rompiendo nuestras líneas en el oeste.

Avanzaban como una marea gris y de acero, aplastando todo a su paso.

Y el Imperio Austro-Húngaro, junto con nuestras fuerzas del Pacto, no lograban contener el golpe.

La orden del alto mando llegó como un latigazo:

Retirada hacia el Sena.

Pero ya era tarde.

París, la gran capital, estaba en la mira de sus cañones.

Desde las colinas, podíamos escuchar el eco lejano de la ciudad en pánico.

La joya del continente estaba a punto de caer.