Prise au piège par la Mafia

Pensez-vous, parce que je suis pauvre, obscure, simple et petite, que je n'ai ni âme ni cœur ? Vous vous trompez !

—Charlotte Brontë

2 heures et 53 minutes avant les funérailles du parrain de la mafia Rosario Tangorello.

Célibataire de 24 ans et fleuriste, je déteste les mariages car je suis toujours soit demoiselle d'honneur, soit petite main. Ce n'est pas comme si je pouvais gérer un mariage alors que ma propre vie est en plein chaos. Je suis trop instable. Trop différente. Trop bizarre. Et non, maman, je n'ai pas juste besoin de sortir pour rencontrer des mecs biens. Le Prince Charmant ne va pas réparer ma vie par magie. Malgré tout, la peur de rater quelque chose me donne une sacrée déprime.

Les mariages me font cogiter, alors que les funérailles… c'est mieux. Ça me fait réaliser la chance que j'ai d'être en vie. Alors, je fredonne en décorant une jolie église avec des fleurs blanches, jusqu'à ce que ma patronne de l'enfer, Sheila, déboule en fracassant la porte.

« Bryn ! » Sa voix rivalise avec le grincement des gonds. « Ces œillets ne sont pas dans la camionnette ! »

« Pas dans la… quoi ? » Je me mords la lèvre, en revoyant la scène de ce matin dans ma tête.

J'étais en train de charger la camionnette de Floribunda.

Ok, jusque-là, tout allait bien.

Avance rapide.

J'étais encore là, dans ma salopette et mes chaussures antidérapantes, à charger ce maudit camion.

Charger, charger, charger… c'est une commande colossale, la plus grosse qu'on ait jamais eue. Alors, j'ai pris une minuscule pause pour vérifier mon téléphone. Juste assez pour lire les commentaires sur mon compte Instagram secret et…

« Oups. »

« Bryn, je te l'ai déjà dit ! » se lamente Sheila. « Je t'ai demandé trois fois ! Les zombies ont mangé ton cerveau ou quoi ? »

« Oh, Sheila, tu agis comme si on avait perdu un commando d'assassins à Bagdad, pas cinq douzaines de boutons de fleurs. »

« On ? Pas on ! Je n'ai rien oublié ! C'était à toi de le faire ! Je t'avais dit… »

Avant qu'elle ne recommence son sermon mot pour mot, je rentre le ventre, parce que se prendre la tête pour des broutilles, c'est épuisant. « Les œillets sont dans la chambre froide. Ils tiendront le coup, personne ne remarquera leur absence. Ça arrive. Pas vrai, patronne ? »

Sheila s'avance dans l'allée avec un regard que j'imagine très bien sur une mariée plantée devant l'autel.

« C'est ça, le problème avec vous, les milléniaux. Vous refusez de comprendre ! La famille arrive dans deux heures, Bryn. Deux heures ! »

Je jette un œil à mon téléphone. Plus précisément, il reste 2 heures et 49 minutes, mais je ne pense pas que la corriger soit une bonne idée.

« Tu as une idée de qui est notre client ? » La voix de Sheila tombe dans un chuchotement dramatique. L'acoustique de l'église St. Luke est excellente, mais l'occupant du sarcophage laqué aux bords dorés ne l'entendrait pas même s'il était vivant. Son cercueil est douillettement rembourré avec des tissus soyeux.

« Ouais, je sais. Il s'appelle Tangorello. Rosario Tangorello. C'était ce… » Je claque des doigts, cherchant le mot qui est sur le bout de ma langue. « Aha. Un parrain. Comme dans les vieux films sur la mafia. »

Je montre mon téléphone à Sheila pour prouver que j'ai fait mes recherches. Le défunt sur la photo a des touffes de cheveux gris autour des oreilles, un nez crochu, un sourire fin sur des lèvres exsangues, et un col de smoking amidonné qui lui serre le cou ridé.

« Hmm. C'est plutôt un grand-père mafieux, si tu veux mon avis. Le type n'est même plus à la mode, il est tellement vieux. »

Sheila n'est pas amusée. « Bryn ! Bryn ! Es-tu complètement idiote ? On ne perd pas un pétale avec ces gens-là. Un pétale ! Il nous manque tout un arrangement ! Et ça vient de la famille. »

« Techniquement, c'est leur faute. Toute cette livraison est sens dessus dessous », je lui réponds. « Cette attente dans l'église pour la cérémonie ? Et devoir nettoyer les fleurs après la messe au lieu que les Tangorello les emportent chez eux comme des gens normaux… »

« Bryn ! Ce ne sont pas des gens ordinaires. »

« Bon, d'accord. Ce sont nos clients. Le client a toujours raison. » J'en ai fini avec ce samedi, tellement fini, que mes épaules s'affaissent. « C'est ma faute, Sheila. Désolée ? »

Sheila n'en a rien à foutre de mes excuses.

Reniflant, ses lunettes de travers sur ses cheveux faussement blonds, elle appelle deux autres employés de Floribunda.

Le premier ne répond pas.

Le second dit d'une voix pâteuse et nasillarde : « Je ne peux pas ramper jusqu'à l'ascenseur, encore moins conduire jusqu'à Malibu fucking Beach parce que je suis malade, Sheila. Putain de malade. C'est pour ça que j'ai prévenu plus tôt. Duh ! »

Sheila fixe son téléphone, respirant comme si elle venait de terminer un semi-marathon. C'est juste une maniaque du contrôle, mais mon cœur bat la chamade en sentant quelque chose de mauvais planer au-dessus de nous. Quelque chose de plus sinistre que la perte de mon boulot de fleuriste, mais je refoule cette anxiété au fond de mon esprit.

Ok, ok… une grande inspiration. J'ai merdé. Foiré. Tout gâché. Encore. Donc, je suppose que c'est à moi de réparer ça. Peut-être que si je le fais, je garderai ce job, je paierai mon loyer et tout ira bien cette fois. Je peux le faire, non ?

Avec mes doigts qui tremblent, je mâche un chewing-gum à la cannelle brûlante et je le massacre avec mes dents. Ça me monte au cerveau comme de la cocaïne. Ou du moins, j'imagine que ça ferait cet effet-là. L'espresso est ma drogue de rue habituelle, merci bien.

« Je vais chercher les œillets en deux temps trois mouvements, Sheila. Le vieux Tangorello n'aura même pas le temps de s'ennuyer en attendant. »

« Il y a plus d'une heure de route jusqu'à L.A. sans circulation ! » gémit Sheila, en posant une main sur sa poitrine. « C'est impossible ! Oh mon Dieu, mon Dieu, mon Dieu ! »

C'est une bonne remarque, car sans la Providence, qui nous aiderait maintenant ? Mais nous sommes en 2017, dans un monde sans miracles. Les œillets blancs ne tombent pas du plafond en réponse à la prière de Sheila. Dans ce monde insensible, une fille ne peut pas rester là à regarder quelqu'un d'autre se tordre les mains.

Alors oui, je vais devoir écumer tous les fleuristes de Malibu Beach pour récupérer le plus d'œillets possible. Mon crédit minable va me détester, mais l'état hystérique de Sheila est de ma faute. Je dois me débrouiller, je dois réparer ça au plus vite.

Je me précipite dans l'allée, et…

Une vision me fige net. Non, ce ravissement n'a rien de spirituel, malgré l'endroit, c'est très terre-à-terre.

Néanmoins, c'est assez incroyable.

Il y a une ligne nette au seuil de St. Luke, là où la lumière californienne rencontre la pénombre de l'église.

Sur cette frontière précise entre l'ombre et la lumière, le destin place un homme qui est mon exact opposé.

Il entre dans l'église alors que je m'apprête à en sortir. Je porte une salopette marine délavée brodée à mon nom. Il porte du Armani, et il le porte sacrément bien, malgré la tension dans sa mâchoire qui ne colle pas avec ses costumes italiens.

Je suis pauvre, pathétique et obscure, et il est… il est tout le contraire.

Comme il veut entrer dans l'église autant que je veux en sortir, ni cet homme mystérieux ni moi ne franchissons la ligne.

Nous restons pétrifiés sur le seuil, à nous observer, comme frappés de stupeur. Enfin, moi en tout cas.

Mince, je suis trop jeune pour rencontrer des hommes aux enterrements. Ok, peut-être que je suis sur la fin de ma jeunesse pour tout. Pas encore une vieille sorcière, j'ai toutes mes dents et aucune cellulite sur les cuisses. Je suis la femme moyenne par excellence. Maintenant, je ne sais pas comment vivent les autres jeunes femmes, mais personnellement, je ne rencontre jamais de mecs riches.

Ce chiffre tombe encore plus bas si vous ne comptez que les mecs riches avec des cheveux noirs ondulés, domptés dans une coupe qui coûte une fortune. Ajoutez des yeux ambrés à la liste, et il est statistiquement impossible que je croise un mec comme lui.

Ne me blâmez pas, blâmez ses yeux. Ils ressortent tellement sur sa peau bronzée que l'or du faux baroque sur l'autel paraît sans valeur. Pas question que j'appelle cette couleur "marron clair". C'est trop plébéien pour lui.

« Vous avez oublié mes œillets », dit l'inconnu au lieu de dire bonjour.

Je reste bouche bée. « Nous avions beaucoup de commandes, Monsieur, alors je ne peux pas dire si c'était la vôtre de tête. » Oh putain ! Comment est-ce que j'ai pu dire ça aussi facilement, alors que j'ai le ventre noué ?

« J'ai commandé cinq douzaines d'œillets blancs. » Sa précision sonne comme une fin de non-recevoir. Il sait ce qui lui appartient. Il est capable de mourir en prouvant que les fleurs manquantes sont les siennes.

« Si vous le dites. Bien sûr. »

« Je les ai commandés auprès de vous. » Il pointe un doigt vers moi.

« Peut-être ? Nous avons plusieurs employés qui prennent les commandes. »

Le même doigt écarte mes faibles tentatives d'objection. « Vous allez les livrer. Père adorait les œillets blancs. »

Au lieu de me mettre au garde-à-vous, j'avale presque mon chewing-gum. Le gars devant moi ne peut pas avoir plus de trente ans. Et le mafieux dans le cercueil en a quatre-vingt-dix bien sonnés. Enfin, en avait. J'ai jeté un œil. « Rosario Tangorello est votre père ? Pas possible ! »

Sheila émet un bruit d'étouffement derrière mon dos.

Aïe ! Ça, c'était vraiment insensible. Et je ne suis pas insensible, je le jure. Juste… écervelée, vraiment écervelée. « Je… je suis vraiment désolée pour votre perte, Monsieur. »

Naturellement, le chewing-gum coincé dans ma joue bouge. Il fait un bruit de succion à la fin de mes condoléances. Je n'ai pas besoin d'un miroir pour savoir que je rougis jusqu'à la racine des cheveux. Peut-être même jusqu'au bout des oreilles.

« Monsieur Tangorello ! » Je suis désespérée de m'éloigner de cette église et de lui maintenant, vraiment désespérée. « Si vous me laissez passer, Monsieur, je m'en vais… pour livrer votre arrangement floral. »

Est-ce trop demander que cette requête parfaitement légitime ne paraisse pas louche ? Apparemment, oui.

« C'est Scali, pas Tangorello », dit-il en se penchant hors de l'église pour lire l'enseigne de Floribunda sur le côté de ma camionnette. Celle qui affiche aussi L.A.

« Hein ? »

« Ma mère n'a jamais épousé ce vieux bâtard », explique Scali patiemment. « Quelque chose à propos du fait qu'il était un bâtard, ou c'est ce qu'elle disait. »

Ça semble être le pire moment pour mentionner à quel point il ressemble à son père, à mon humble avis. Mais même en gardant mon avis pour moi, le pli entre ses sourcils luxueux se creuse.

Il vérifie sa montre. Moi aussi. C'est une montre magnifique, et les funérailles du parrain Rosario Tangorello doivent commencer dans 2 heures et 47 minutes.

Le bracelet de la montre brille contre sa chemise noire, attirant mon regard malgré moi. Malgré ma fascination, je sais ce qu'il pense : ses œillets ne pourront jamais arriver à St. Luke à temps pour les funérailles.

Même si Monsieur Scali-pas-Tangorello ignore joyeusement qu'un arrangement floral doit être installé et ajusté à la livraison, il doit savoir à quelle distance se trouve L.A. de St. Luke le long de Malibu Beach. Il sait aussi, comme tout le monde dans la région de L.A., que la Pacific Coast Highway est toujours bondée de touristes et que le centre-sud est bloqué à cette heure-ci.

De façon inattendue, le froncement de sourcils de Scali s'efface après avoir pris tous ces paramètres en compte.

Il m'attrape par l'épaule et pointe mon nez vers une voiture orange vif garée devant l'église.

Ma mâchoire se décroche, laissant tomber mon chewing-gum sur le sol en pierre. Les cloches sonnent à mes oreilles, deux heures trop tôt pour les funérailles de Rosario Tangorello.

Ce type, Scali, ne peut pas vouloir faire ce que je pense qu'il veut faire.

Il n'est pas complètement fou, n'est-ce pas ?