LA MISSION
Le téléphone vibre une fois dans la paume de Luke. La lueur chaude de l’écran perce la pénombre de son bureau.
APPELANT NON ENREGISTRÉ
Il appuie sur ACCEPTER avant la deuxième sonnerie.
« Luke ! »
La voix d’Adam est basse, éraillée, imprégnée d’urgence.
« Mec, je viens réclamer ce service. Maintenant. »
Le dos de Luke se raidit contre sa chaise en cuir.
Il reconnaît ce ton ; c’est la même voix sèche qu’Adam utilisait pour aboyer des coordonnées sous le feu ennemi à Beyrouth, quand l’appareil d’extraction était en retard et que la vallée grouillait de soldats hostiles.
« Tu sais ce que j’ai dit. N’importe quoi. »
Sa voix est calme et assurée.
« Dis-le moi. »
Une inspiration saccadée.
« Ils savent qui elle est. Je ne peux plus la protéger d’ici. »
Son pouls s’accélère — violemment.
Elle.
Adam n’a qu’une seule elle pour laquelle il risquerait de ruiner sa carrière.
« Putain. Combien de temps j’ai ? »
Adam marque une pause. Le silence est aussi fin que de la glace craquelée.
« 4 ou 5 heures, peut-être moins. L’atout est compromis — le nom de Chloe vient d’atterrir dans la mauvaise boîte mail. Ils vont la pister avant que je puisse refaire surface. Son téléphone est crypté ; triple protection, les coordonnées arrivent. »
Un léger ping illumine le deuxième écran de Luke.
« Il faut que tu la récupères — IMMÉDIATEMENT. »
« C’est comme si c’était fait. Envoie le GPS, les plaques, tout. »
Luke est déjà en action. Il attrape son sac sous le bureau, glisse le poids familier de son Glock à sa ceinture et ses doigts volent sur le clavier pour lancer un VPN sécurisé.
« C’est envoyé. Écoute, une dernière chose. »
Le souffle d’Adam se coupe. « Si ça tourne mal, je disparais. Elle ne doit rien savoir qui fasse d’elle une cible. Garde-la en vie, mon frère. Je ne peux pas la perdre elle aussi. »
« C’est ta sœur. »
La voix de Luke devient rocailleuse : « Ça va de soi. Tu as ma parole. »
Un rire amer grince à l’autre bout du fil.
« Ouais, enfin, c’est une putain d’ouragan. Elle ne m’écoute jamais, c’est clair qu’elle ne t’écoutera pas non plus. Têtue comme notre vieux et deux fois plus casse-cou. Elle a arrêté Georgetown en plein semestre pour traîner avec des rêveurs et faire la fête comme s’il n’y avait pas de lendemain. Elle a vingt et un ans et elle se croit invulnérable. »
Il soupire : « Elle avait seize ans quand nos parents ont sauté dans cet attentat près de Paris. Depuis, j’ai gardé ma couverture : le grand frère dans les Marines. Elle y croit. »
« Ne la quitte pas des yeux. Elle a une grande gueule, mais elle est jeune et naïve. »
En fermant son sac, il se le passe sur l’épaule.
« Je lui passerai une laisse si je dois le faire. »
« Elle se débattra, mais ces cartels ne bluffent pas. Ils la tueront juste pour m’envoyer un message. »
La voix d’Adam se brise.
« Je suis sur un téléphone jetable. Je dois disparaître. Je reviendrai quand ce sera sûr. Garde-la à l’œil — elle a besoin d’une main de fer. Quoi qu’il en coûte, c’est toi en qui j’ai confiance. »
« Reçu. Passe sur écoute silencieuse. Je m’en occupe. »
Un silence, lourd comme une attaque au mortier.
« Merci, mec. Content d’avoir quitté ce cirque quand tu l’as fait, hein ? »
Son rire est un raclement sans humour.
« Ça ne finit jamais, tu le sais bien. »
La ligne coupe net.
Luke fixe le point clignotant sur la carte — une petite ville tranquille à deux heures au nord.
Il enfile une veste tactique noire et vérifie son arme.
Clés du Tacoma noir mat en main, sac sur l’épaule, il sort dans la soirée naissante.
Il est temps d’aller chercher l’ouragan d’Adam — et de prier pour ne pas arriver trop tard.
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Déjà au volant, Luke fixe les coordonnées, le pouce hésitant.
Chloe Levoss. 21 ans. 1m65. Yeux noisette, silhouette mince, cheveux roux mi-longs.
Adam avait envoyé une photo il y a des mois, quand tout cela n’était encore qu’une hypothèse. Ses cheveux tombaient sur une épaule, le menton levé avec défi vers l’appareil. Un visage malicieux, innocent, et un corps à faire perdre la tête à n’importe quel homme.
Luke observe le point GPS avant de jeter son téléphone sur le siège passager et de se connecter au système mains libres du véhicule. Le moteur gronde alors qu’il quitte en trombe l’allée bordée de pins de sa propriété isolée, soulevant un nuage de poussière derrière lui comme une bannière de guerre. Le coucher de soleil colore le pare-brise d’un orange ardent tandis qu’il fonce sur la route de campagne déserte, les pneus crachant des graviers.
1 heure 52 minutes jusqu’à la carrière de Turner — une cicatrice abandonnée de calcaire et de rouille au milieu de nulle part. Le téléphone de Chloe a émis un signal là-bas il y a vingt minutes et n’a plus bougé depuis.
En fronçant les sourcils, il marmonne : « Qu’est-ce que tu fous dans un cimetière pareil, princesse ? »
« Appelle Daz », ordonne-t-il au véhicule.
Le Bluetooth sonne. Trois fois. Quatre.
« Grand frère », traîne enfin Daz, la voix épaisse de satisfaction paresseuse avec le léger froissement de draps en arrière-plan. « Quoi de neuf ? »
« J’ai besoin de toi au plus vite. Extraction. Couverture de tir probable. »
Un sifflement bas, suivi d’un petit rire féminin.
« Mec, je suis littéralement en train de m’envoyer en l’air avec Lia. Ta crise ne peut pas attendre que je... »
« Ta gueule, putain ! » Luke serre le volant jusqu’à ce que ses articulations blanchissent, prenant un virage en épingle à cent à l’heure. « Sois dehors dans quinze minutes. »
Il coupe l’appel avant que Daz puisse protester.
« Daz » Donovan — ancien SEAL, son cadet de trois ans, copropriétaire d’Obsidian Tactical — est une plaie au quotidien. Mais il peut nettoyer une pièce en quatre secondes chrono et pirater un satellite avec un trombone.
Luke a besoin des deux ce soir.
Obsidian Tactical n’est pas juste là pour louer des gros bras aux politiciens ou aux stars.
En marge de la légalité, l’entreprise gère des missions de sécurité secrètes pour des milliardaires qui paient en crypto et en silence, en plus de lucratifs contrats antiterroristes gouvernementaux.
Luke, ancien Marine décoré ayant servi avec Adam, le frère de Chloe, a gravi les échelons rapidement jusqu’aux forces spéciales.
La CIA les a rapidement recrutés tous les deux pour du travail sous couverture.
Après avoir quitté l’Agence avec une cicatrice de balle et un nombre de morts dont il ne parle jamais, lui et Daz ont bâti quelque chose de bien plus tranchant que tout ce que la CIA a jamais autorisé.
Luke effleure le Sig sur sa cuisse — chargé, une balle dans la chambre — puis réactive les communications du tableau de bord.
« Fais-moi un balayage thermique de la carrière de Turner. Les trente dernières minutes. » Un léger signal sonore. Son drone IA, Raven, répond d’un ton féminin et sec :
« Lancement du micro-drone. Estimation : dix-huit minutes. Attendez. »
Sa mâchoire se contracte. Les minutes sont une éternité quand votre nom est sur une liste noire. Le drone arrivera avant eux — il lui donnera une vision de la cible, du terrain et du nombre d’ennemis.
Ils ne vont pas foncer dans le tas à l’aveugle.
Il visualise Chloe, d’après les photos d’Adam : cheveux roux ondulés, yeux orageux, une bouche qui semble faite pour les problèmes.
Vingt et un ans. Aucune formation de survie. Actuellement coincée dans une carrière de gravier avec Dieu sait qui.
Le compteur dépasse les cent cinquante. Les pins se transforment en traînées noires. Son téléphone vibre — un message crypté d’Adam :
La cible est toujours hors radar. Ils sont plus proches que je pensais. Surveille la crête est.
Luke se raidit. La crête est signifie une position de tir. Des snipers ou des guetteurs. Peut-être les deux.
Il accélère encore — 19 minutes plus tard — et dérape dans l’allée de Daz, ses phares balayant la porte du garage.
Son frère attend — torse nu, pantalon de treillis vert, bottes non lacées, un AR sur l’épaule comme une serviette de plage.
La silhouette de Lia hésite dans l’encadrement de la porte derrière lui, un drap serré contre sa poitrine.
Daz ouvre la portière passager. « Tu me dois une montée de sève et une bouteille de Yamazaki. »
« Monte », grogne Luke. « On a des snipers en vue. »
Luke lui tend la tablette, qui diffuse déjà le flux de Raven : signatures thermiques — trois, peut-être quatre — regroupées près de l’ancien convoyeur de la carrière.
Une autre signature, plus petite, est isolée.
En analysant les infos, le sourire de Daz s’efface.
« Oh putain. C’est la sœur ? »
« Ouais. Attache-toi. »
Le Tacoma rugit et reprend la route sans perdre une seconde.
Daz arme son fusil, les yeux déjà en train de calculer les angles.
Le soleil disparaît derrière la crête alors que la nuit tombe.
« Le plan ? » demande-t-il.
« L’extraire. Foutre le camp. Entrer et sortir. Mais si quelqu’un pointe un canon sur nous, tu sais quoi faire. »
Daz siffle. « Romantique. »
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La carrière brille comme un cratère sur Mars, les tons roses s’effaçant dans le ciel à mesure que le soleil glisse derrière les falaises de calcaire dentelées.
Chloe est appuyée contre le capot chaud d’un Hilux rouillé, ses bottes raclant une poussière qui sent le fer et la rébellion.
Un feu de joie crépite à vingt mètres, projetant des étincelles dans le crépuscule. Les silhouettes se multiplient à chaque arrivée. D’autres camions débarquent, les hayons claquant comme des ponts-levis. Des fûts de bière sont déchargés.
Des adolescents et des jeunes adultes affluent.
Quelqu’un allume un générateur — boum-boum-boum — et les basses s’insinuent sous sa peau, engourdissant ses sens.
Elle s’assoit en tailleur sur un hayon, grattant une allumette qui refuse de s’enflammer.
Le joint — épais, roulé maladroitement, sentant l’herbe coupée — tremble entre ses doigts.
Première fois.
Évidemment.
Clac. Rien.
Encore. Clac.
Le bout s’effrite, inutile.
« Putain de merde ! » grommelle-t-elle, exaspérée, la langue poussant dans le coin de sa bouche.
Le joint, un cadeau d’un type nommé Fernandez qui souriait comme s’il lui faisait une faveur.
Elle n’a jamais fumé de weed.
Ce soir, c’est le moment de tester.
Nouvelle bande, nouvelles règles. Pas de cours magistraux, pas de couvre-feu, pas de grand frère Adam pour demander pourquoi elle ne « se prend pas en main ».
Elle plisse les yeux, protégeant son visage, alors que les phares d’un nouveau véhicule surgissent en marche arrière. Les fûts résonnent comme des tambours de guerre.
Des gars en sweat à capuche et peinture fluorescente déchargent des enceintes.
Un type avec des dreadlocks grimpe sur la cabine de DJ improvisée comme un chaman prêt à invoquer les morts.
Un cri strident déchire l’air.
Anya arrive en sautillant, son crop top néon brillant sous les lumières installées entre les bras des pelles mécaniques. Deux gobelets en plastique débordants se balancent dans ses mains.
« Oh mon Dieu, cette rave va être DÉMENTE, » hurle Anya par-dessus les premiers sons de synthé. « DJ Valley—c’est lui qui a géré mes 21 ans—il a joué jusqu’à ce que la police débarque et il voulait même pas s’arrêter ! »
Elle saute sur le plateau du pick-up, les jambes en balancier, et tend une bière à Chloe.
« Bois un coup, Chlo-Chlo. Ce soir, on va se défoncer ! »
Chloe lève son gobelet en guise de salut, la mousse coulant sur ses phalanges.
« T'as pas besoin de me le dire deux fois, ma belle ! »
Elle ricane en avalant sa bière d'un trait—c’est déjà son deuxième (ou troisième, qui compte ?) verre de la soirée—une bière bon marché, tiède, qui lui brûle l’estomac.
À bout de souffle, elle ressort en riant et s’essuie la bouche du revers de la main.
En ayant marre de vivre sous l’œil de faucon de son grand frère, elle n’a qu’une envie : tout lâcher et partir en vrille.
La chaleur monte à ses joues ; les basses s’intensifient, engourdissant tout, calées sur les battements de son cœur.
L'anxiété, les émotions… qui en a besoin ?
Anya pousse un cri, déjà en train de se déhancher. « Ça c’est ma fille ! Allez, allume ce truc, tes poumons de vierge ! »
Chloe rit et craque une allumette. La flamme finit par prendre. Elle entoure le joint de ses mains, l’approche de ses lèvres et inhale trop vite.
Toux, toux, bon sang de—
Anya lui donne des tapes dans le dos en gloussant.
« Doucement, tigresse ! Tu vas recracher tes poumons avant le drop. »
Chloe s’essuie les yeux, la fumée s’enroulant mollement autour de son visage. L’ivresse est douce, les couleurs deviennent plus vives, les parois de la carrière pulsent comme si elles respiraient au rythme de la musique.
Elle se sent légère.
Libre.
En prenant une autre taffe, plus lentement cette fois, elle sourit à travers la fumée.
Pour la première fois depuis des mois, le bruit dans sa tête se calme, et la douleur de ses émotions se dissout dans un brouillard d’engourdissement.
Au diable Adam—qu’il aille se faire voir !
Il est déployé quelque part en mission « classifiée », comme d’habitude, alors ce qu’il ignore ne lui fera pas de mal.
Elle éteint son téléphone et le balance sur son sweat laissé dans le pick-up.
La soirée est douce, elle porte une jolie robe d’été et des santiags.
Allongée, elle glisse son pull sous sa tête, contemple le ciel de velours et soupire.
Ce soir, je ne fuis rien, absolument rien !
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Luke et Daz immobilisent le véhicule en silence sur un chemin de terre à huit cents mètres, moteur coupé, phares éteints.
L’obscurité sans lune les engloutit.
Luke sort le premier, ses bottes crissant doucement sur les cailloux. L’air transporte des basses lointaines, comme un battement de cœur sous la terre.
Daz reste un instant de plus dans l’habitacle, tablette sur le tableau de bord et ordinateur sur les genoux, les doigts dansant sur les touches.
Le micro-drone—Raven—bourdonne au-dessus d’eux comme un moustique, renvoyant des silhouettes fantomatiques vertes sur l’écran.
Luke ouvre le hayon et sort le sac tactique : kit médical, colliers de serrage, silencieux, lunettes de vision nocturne, chargeurs, seringue à bouchon orange.
Il enfile un gilet pare-balles et jette la seringue ainsi qu’un t-shirt Henley vert foncé à Daz.
« Cache tes tatouages. Profil bas. On entre, on sort. »
Il visse le silencieux sur son Sig—le clic métallique étouffé par le noir—et le glisse dans son dos.
« Pas de cadavres, sauf s’ils nous y obligent. »
Daz attrape le t-shirt d’une main, déjà en train de l’enfiler.
« C’est chaud à quel point, là ? Cartels ? Services secrets ? »
Luke vérifie la culasse de son arme.
« Si on est en retard, elle finit dans une fosse commune au Sonora avant le lever du soleil. Ça te suffit comme température ? »
« Putain. »
Daz jette un œil à l’écran. Raven survole maintenant le bord de la carrière—des silhouettes thermiques dansent autour d'un feu, des bâtons lumineux s'agitent.
« On dirait le Spring Break là-dedans, pas une zone de combat. »
Luke se penche, les yeux plissés. La plus petite signature thermique est assise sur un plateau de pick-up, jambes ballantes, de la fumée s’échappant de ses doigts.
Chloe.
En train de rire. Complètement inconsciente.
« Dieu, elle n’a aucune idée de ce qui se passe, » murmure-t-il.
« Elle danse dans le viseur sans même le savoir. »
Daz zoome. « Crête est—deux guetteurs. Fusils. Ils ne font pas la fête, eux. »
Le poil lui hérisse le dos.
« Des tireurs. Ils sont déjà là. »
« Et si la petite sœur fait une scène ? » Daz tapote le bouchon orange de la seringue en la glissant dans sa poche.
« Si elle hurle à la mort ? »
Le regard de Luke est aussi froid que l’acier.
« Soit elle vient dans le calme, soit elle vient inconsciente. »
« Le temps presse. »
Il charge le sac, vérifie sa liaison radio—oreillette en place, micro activé. « Raven, maintiens une position géostationnaire au-dessus du pick-up. Marque les cibles. »
« Cible marquée. Deux armés, crête. Quatre civils près des fûts. Cible isolée. »
Daz claque le portable et arme son Glock.
« Allons gâcher leur soirée. »
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L’ivresse de Chloe oscille, mais le nom qui lui vient à l'esprit a un goût amer.
« Tu crois que Caden va venir ? » dit-elle, l’esprit ailleurs, en tapant du pied contre le pneu du Hilux.
Anya renifle si fort que la mousse de bière tache sa lèvre.
« On s'en fout de ce connard ! Il t’a traitée comme une merde, il t’a ghostée, c’est un sale type—il est sûrement en train de s'envoyer en l'air avec une meuf de Tinder en ce moment. S’il pointe son nez, je lui tords les couilles comme une serpillière et je les balance aux loups ! »
Elle mime la torsion avec une violence théâtrale.
Les larmes montent aux yeux de Chloe, mais elle ne peut s'empêcher de rire devant Anya.
« Je te fais un Venmo pour avoir les places au premier rang ! »
« Garde cette image en tête, » rit Anya en glissant du plateau. « Je dois faire pipi. Tu reprends des verres ? »
Elle lui refile les gobelets vides et disparaît dans la foule et les lumières multicolores.
Chloe descend—ses bottes crissent sur le gravier—et se dirige vers le côté du feu, là où se trouve le fût posé sur un vieux pick-up, le robinet brillant comme une couronne bas de gamme.
Elle place les deux gobelets sous la pompe—clic, pschitt, mousse—quand une main attrape sa fesse gauche et la serre.
Elle lâche un cri et se retourne si vite que la bière déborde sur son poignet.
Caden !
Ce même sourire suffisant, ce même parfum qui la faisait chavirer avant et qui lui donne maintenant la nausée. Son regard balaie les fines bretelles de sa robe d’été comme s’il examinait un morceau de viande.
« Salut, sexy, » traîne-t-il, la voix pâteuse, gorgée d’alcool et de suffisance.
« Ne… » Sa voix se brise ; elle déteste le ton fragile qu’elle prend.
« Ne me touche pas ! »
Il ricane, un rire bas et ignoble.
« Allez, Chlo. Fais pas ta timide. »
Il lui arrache les gobelets des mains avant qu’elle puisse réagir, les remplit avec une assurance feignante, la mousse débordant sur les bords.
« Je pense que tu as mis cette robe pour une raison—pas vrai ? »
Caden dévore son corps du regard, un air malsain, tandis qu’il lui tend brusquement l’un des verres.
« Bois. Détends-toi. »
Elle recule, refusant le verre, son talon dérapant sur les cailloux.
« Je t’ai dit de FOUTRE LE CAMP ! »
Son sourire s’élargit, prédateur, alors qu’il avance et fait glisser la bretelle de sa robe de son épaule.
Elle lui donne une gifle pour écarter sa main.
La bouche de Caden se courbe sournoisement, nullement dissuadée.
« Tu changeras d’avis quand… »
Une ombre se détache de la lisière des arbres bordant la carrière—grande, silencieuse, se déplaçant comme un piège qui se referme.
Une seconde avant, l’espace à côté d’elle était vide ; l’instant d’après, un colosse se dresse à sa hauteur.
Sa main saisit le poignet de Caden, le tordant jusqu’à ce que le gobelet plastique s’écrase et que la bière explose dans la terre.
Le sourire de Caden s’efface dans un hoquet étranglé.
La voix de l’inconnu ressemble à du gravier.
« Elle a dit non. »
Le cœur de Chloe s’arrête dans sa poitrine.
De près, il semble plus vieux—la trentaine peut-être—une cicatrice estompée coupe un sourcil, cheveux sombres, veste noire tendue sur un torse sculpté dans la pierre même de la carrière.
Ses yeux sont fixés sur Caden, froids et mortels, comme un sniper ajustant sa visée.
Caden tente de se dégager. « Qui, putain de… »
L’inconnu tord davantage.
Quelque chose dans le poignet de Caden fait crac. Il tombe à genoux, le visage rouge de douleur.
« Excuse-toi, » exige l’homme. Calme. Terrifiant.
« D-désolé, » halète-t-il.
« Plus fort ! »
« Je suis désolé, Chloe ! Putain—désolé ! »
L’inconnu le relâche. Caden recule en rampant, agrippant son bras, avant de s’enfuir dans la foule comme un chien battu.
Chloe respire bruyamment. La bière imbibe sa robe ; l’adrénaline a un goût métallique.
Elle fixe son sauveur—ou ravisseur, elle n’est pas sûre.
Il fait un pas vers elle, intimidant.
Elle pousse un cri—le son, tranchant comme un fouet, est immédiatement étouffé par la musique martelante.
Son pouls bat si fort dans ses tempes qu’elle le sent dans ses dents.
« Euh… c’était quoi ce BORDEL ! »
« Qui… qui êtes-vous ? » bégaye-t-elle, le menton haut malgré ses genoux qui tremblent.
Son regard intense la cloue sur place—des yeux brun sombre rencontrant les siens.
Pendant une seconde, les basses disparaissent, le feu s’éteint, toute la carrière semble se réduire à la chaleur électrique qui crépite entre eux.
« Je m’appelle Luke, » dit-il.
« Et tu viens avec moi. »
« MAINTENANT. »
