Celui que mon âme aime

Il existe une cruauté particulière à être une femme qui possède tout ce que le monde lui dit de désirer, tout en découvrant que rien de tout cela ne comble le vide creusé entre ses côtes.

Ryann Daniels connaissait cette cruauté comme elle connaissait le code : de l’intérieur, structurellement, jusqu’à la dernière ligne corrompue.

Elle avait vingt-huit ans. C’était une prodige de l’architecture système, le genre d’esprit capable de pénétrer les infrastructures de cybersécurité les plus labyrinthiques pour en trouver la faille en un après-midi. Selon tous les critères que le monde s’obstinait à utiliser, elle était aussi magnifique. Pas de cette beauté qui réclame l’attention, mais de celle qui la prend sans demander la permission. Une peau brune et chaleureuse, mariant l’éclat de deux héritages dans une harmonie dévastatrice et désinvolte. Des lèvres couleur prune mûre. Des ondulations bordeaux qui bougeaient comme si elles étaient payées pour le faire. Un corps qu’aucun blazer, aussi large fût-il, n’avait jamais réussi à dissimuler.

Elle détestait ça. Pas la beauté elle-même, mais ce qu’elle invitait. La façon dont on la réduisait, encore et encore, à une simple surface. Les hommes la regardaient comme des collectionneurs lorgnant une pièce rare : une faim déguisée sous le langage de l’admiration. Cela avait commencé à seize ans. À vingt-cinq ans, elle avait maîtrisé une tout autre compétence : comment être constamment regardée sans jamais être connue de personne.

Et puis il y avait Jacob.

Jacob Ellison, dont la beauté inspirait la confiance avant même qu’il n’ouvre la bouche. Il avait passé deux ans à la convaincre qu’elle était bien plus qu’un visage ou un corps. Il avait glissé une bague à son doigt et fait des promesses dans l’obscurité qu’elle s’était autorisée à croire de tout son cœur naïf. Elle avait refusé une promotion pour lui. Une nouvelle ville. Toute une vie mise de côté, rangée dans un tiroir, parce qu’elle pensait construire quelque chose de meilleur avec l’homme à ses côtés.

Elle découvrit à quel point elle avait tort un mardi.

Elle était arrivée plus tôt, voulant lui faire une surprise après son vol depuis Toronto. Une bouteille de vin à la main, son préféré, celui dont il disait toujours qu’il avait meilleur goût parce que c’était elle qui l’avait choisi. Elle portait cette robe verte, celle dont il disait qu’elle lui donnait l’air d’un tableau qu’on aurait peint uniquement pour qu’il puisse le contempler.

Elle l’entendit avant de comprendre. Un gémissement étouffé. La tête de lit qui rythmait ses coups contre le mur. Elle resta dans le couloir sans bouger, sans respirer, jusqu’à ce qu’il ne reste plus aucune autre interprétation possible à ce qu’elle entendait. Puis elle ouvrit la porte.

Il était allongé sur le dos. Sa secrétaire au-dessus de lui. Aucun des deux n’entendit la bouteille glisser de ses mains, ni ne l’entendit se fracasser sur le sol. Ils n’entendaient rien d’autre qu’eux-mêmes.

Elle fit volte-face. Elle ne claqua pas la porte. Elle ne fit pas le moindre bruit, et ce silence lui coûta bien plus cher qu’un cri.

Car ce n’était pas la première fois. C’était ce qui l’avait vidée de l’intérieur sur le chemin du retour vers sa voiture : non pas la trahison elle-même, mais le souvenir de la dernière fois. La fête de l’entreprise. Jacob avait disparu dans une arrière-salle avec son ex, et réapparu deux heures plus tard, la chemise mal boutonnée et le visage en feu. Elle l’avait confronté à ce moment-là aussi. Elle avait écouté ses excuses. Elle avait choisi, délibérément, de croire en une version de lui qui n’existait que dans ses propres désirs.

« J’ai gâché deux ans », pensa-t-elle, debout sur le trottoir dans l’air d’octobre pour lequel la robe verte n’avait jamais été conçue. Le vin était déjà oublié, et le désordre qu’il avait causé n’était plus son problème. « J’aurais pu partir après la première fois. J’aurais dû partir après la première fois. »

Le lendemain matin, elle appela son futur employeur et accepta le poste qu’elle avait failli refuser.

Une semaine plus tard, elle était partie.

En quittant cette ville qui, brièvement et stupidement, avait été son foyer, elle ignorait qu’à cinq cents kilomètres au nord, un homme aux yeux sombres et aux secrets plus sombres encore s’apprêtait à entrer dans sa vie en poussant un chariot de ménage, vêtu d’un uniforme de concierge — pour faire voler tout son monde en éclats.