Wrong Side Of The Room
**Chapitre 1 : Wrong Side of the Room**
Owen Hayes détestait le jour de l'emménagement. Le parking était un cirque de SUV surchargés et de parents en larmes, ce genre de chaos orchestré qui lui donnait la chair de poule. Il avait prévu son arrivée en milieu d'après-midi, espérant échapper au pire, mais Hawthorne Tower sentait encore la peinture fraîche, la sueur et les rêves brisés.
Il traîna ses valises dans le couloir du sixième étage, ses écouteurs vissés aux oreilles, en train de répéter mentalement la version polie mais distante de lui-même qu'il offrirait à son nouveau colocataire. *Calme. Concentré. Pas là pour se faire des meilleurs amis.* Chambre 612. Il déverrouilla la porte et pénétra dans ce qui était censé être son espace pour l'année.
C'était correct : deux lits, deux bureaux, une lumière naturelle décente. Le côté droit était encore totalement intact. Parfait. Owen revendiqua immédiatement le côté gauche, celui près de la fenêtre et le plus éloigné de la salle de bain. Il aimait garder le contrôle sur son environnement. Il en avait besoin, en réalité. Il fit son lit au carré, rangea ses livres par taille sur l'étagère et brancha son casque à réduction de bruit comme s'il s'agissait de son oxygène.
Quand il eut terminé, la chambre lui sembla enfin sienne. Il s'accorda un petit soupir de satisfaction.
La porte s'ouvrit brutalement vingt minutes plus tard.
Un grand type entra à reculons en traînant un énorme sac de sport et un sac d'équipement de basket, ses écouteurs crachant une musique agressive. Il se retourna, vit Owen, et retira un écouteur.
« Merde. T'es en avance. »
Owen haussa un sourcil. « Ou t'es en retard. »
Le gars — épaules larges, traits saillants, ce genre de beau gosse naturel pour qui les portes s'ouvrent sans qu'il ait besoin de frapper — lâcha ses sacs sur le lit de *droite*. Le côté qu'Owen avait choisi.
« C'est mon côté », dit Owen.
Le nouveau s'arrêta net. « J'ai pas vu ton nom dessus. »
Owen eut un mouvement de mâchoire. « J'ai déjà déballé mes affaires. Le côté fenêtre est mieux pour la lumière naturelle. J'ai des cours tôt le matin. »
Le type — Owen pouvait déjà deviner qui il était, le logo du basket sur le sac était assez explicite — haussa les épaules et commença tout de même à déplacer la couverture supplémentaire d'Owen, soigneusement pliée, sur l'autre lit. « Je suis plus grand. J'ai besoin de l'espace près de la porte pour m'étirer. Ordre du coach. Mason Brooks, au fait. »
« Owen Hayes. » Le nom sortit de façon sèche. Il regarda Mason marquer son territoire comme s'il possédait le bâtiment. « Tu prends toujours ce que tu veux, comme ça ? »
La bouche de Mason se courba dans ce qui n'était pas tout à fait un sourire. « Seulement quand c'est pas vissé au sol. Détends-toi, mec. C'est une chambre d'étudiant, pas un champ de bataille. »
Owen ravala les trois premières réponses qui lui vinrent à l'esprit. *Tu es exactement ce à quoi je m'attendais. Un sportif arrogant qui pense que le monde tourne autour de lui.* Au lieu de ça, il dit : « Certains d'entre nous se soucient vraiment de leur sommeil. Et d'étudier. Tout le monde n'est pas là grâce à une bourse de complaisance. »
Les mots tombèrent plus lourdement qu'il ne l'avait voulu. L'attitude décontractée de Mason ne changea pas, mais son regard se fit soudain plus froid.
« Une bourse ? » répéta Mason, la voix faussement calme. Il ouvrit son sac et commença à balancer ses vêtements dans les tiroirs sans aucune organisation. Une paire de baskets coûteuses atterrit près des chaussures soigneusement alignées d'Owen. « Mignonne comme hypothèse. Tu juges toujours les gens en trente secondes, ou je suis une exception ? »
Owen sentit la chaleur monter à son cou. Il détestait qu'on le remette à sa place. Et il détestait encore plus le fait que Mason l'ait fait si facilement. « J'appelle ça être observateur. »
« Observateur », répéta Mason, en goûtant le mot. Il se redressa, croisant les bras. Le mouvement fit se tendre le tissu fin de son t-shirt sur son torse. « Ou prétentieux. Peu importe, on est coincés ensemble, à moins que l'administration ne règle leur bordel. »
Owen fronça les sourcils. « Qu'est-ce que tu veux dire ? »
Mason sortit son téléphone et le jeta sur le lit d'Owen. L'e-mail était déjà ouvert. Bureau du logement. Une confusion avec les chambres prioritaires pour les athlètes. On avait promis à Mason une chambre individuelle, ou au moins un colocataire compatible. Au lieu de ça, ils avaient installé Owen ici à la dernière minute — un bug de priorité ou je ne sais quelle connerie bureaucratique.
« Super », grommela Owen. « Donc je suis le lot de consolation. »
Mason récupéra son téléphone. « Ne te donne pas trop d'importance. J'ai pas besoin d'une baby-sitter ou d'une œuvre de charité. J'ai entraînement demain à six heures. Essaie de ne pas être un oiseau de nuit. »
Il disparut dans la salle de bain. La porte se referma avec un clic net — pas tout à fait un claquement, mais presque.
Owen fixa le côté droit de la chambre, désormais en désordre. Des vêtements pendaient à moitié des tiroirs. Le ballon de basket resté au milieu du sol comme un obstacle. Il pouvait déjà imaginer les neuf prochains mois : enjamber le bordel de Mason, l'écouter entrer et sortir à des heures impossibles, gérer le flux constant de ses coéquipiers qui traiteraient probablement la chambre comme un salon.
Il s'assit sur son lit et se massa les tempes. C'était exactement pour ça qu'il préférait les livres aux gens. Les personnages, eux, restaient à leur place. Ils n'envahissaient pas votre espace pour ensuite agir comme si *vous* étiez le problème.
La porte de la salle de bain s'ouvrit à nouveau. Mason en sortit avec un t-shirt propre, les cheveux encore humides. Il attrapa le ballon de basket et le fit tourner sur son doigt avec une facilité irritante.
« Je vais à la salle de sport. Tu peux remettre ta couverture si c'est si important pour toi. » Il s'arrêta à la porte. « Mais je te préviens, je chauffe vite. Et je ne supporte pas les petits mots passifs-agressifs sur le frigo. »
Owen croisa son regard. « Ça tombe bien. Je ne supporte pas les divas arrogantes qui pensent que les règles ne s'appliquent pas à eux. »
Pendant une seconde, quelque chose de vrai passa sur le visage de Mason — de la frustration, peut-être de l'amusement, ou les deux. Puis le demi-sourire revint, plus acéré qu'avant.
« Divas. Audacieux. Bonne nuit, Hayes. »
La porte se ferma.
Owen s'effondra sur son lit et fixa le plafond. La chambre semblait déjà plus petite. Électrique. Comme si l'air lui-même attendait l'étincelle suivante.
Il se répéta que ça n'avait pas d'importance. Ils trouveraient bien un moyen de poser des limites. C'est ce que font les gens tout le temps. Mais en écoutant le rebond lointain d'un ballon de basket résonner quelque part dehors, il ne put chasser l'impression que Mason Brooks allait être un problème très bruyant et très tenace.
Son téléphone vibra. Bureau du logement : *En raison d'une forte demande, les changements de chambre ne pourront être traités que la semaine prochaine au plus tôt. Nous nous excusons pour la gêne occasionnée.*
Owen ferma les yeux.
Une semaine.
Il comptait déjà les heures.
