maid
La cuisine sentait le polish au citron et quelque chose de plus chaud en dessous. Marcus se tenait sur le pas de la porte, un verre d’eau à moitié oublié à la main, à la regarder travailler.
Elara n’était là que depuis trois semaines. Une employée temporaire, le temps que sa mère se remette d’une opération. Elle portait le même uniforme chaque jour : une courte robe noire, un tablier blanc, des chaussures à semelles épaisses qui grinçaient sur le carrelage. Professionnelle. Efficace. Invisible.
Jusqu’à aujourd’hui.
Elle était à quatre pattes, en train de frotter les plinthes derrière le comptoir. Cette position relevait sa robe sur ses hanches. Pas de culotte. Juste la courbe lisse de ses fesses, la fente ombragée et, en dessous — lorsqu’elle a déplacé son poids — le brillant humide et rosé de sa chatte. Cela accrochait la lumière du plafonnier comme quelque chose de précieux.
Marcus a cessé de respirer.
Sa bite a tressailli. Elle a vraiment tressailli. Une sensation qu’il n’avait pas ressentie depuis dix-huit mois. Pas depuis le diagnostic. Pas depuis les pilules, les injections, les rendez-vous gênants avec des spécialistes qui utilisaient des mots comme « insuffisance vasculaire », « facteurs psychogènes » et « nous allons continuer à surveiller ».
Il s’y était fait. Une bite molle. Des nerfs morts. Un corps qui avait renoncé à désirer.
Maintenant, ses couilles le tiraillaient. Pleines, lourdes, et soudainement, urgemment vivantes.
Elara a jeté un coup d’œil par-dessus son épaule. Sans sursaut. Sans gêne. Ses lèvres se sont courbées.
« Vous faites couler de l’eau par terre », a-t-elle dit.
Il a baissé les yeux. Le verre. L’eau qui coulait sur ses doigts. Il l’a posé sur le comptoir dans un fracas.
« Vous saviez », a-t-il dit. Sa voix est sortie rauque.
Elle s’est retournée, toujours à genoux, face à lui. La bretelle du tablier avait glissé sur une épaule. Ses tétons se pressaient contre le coton fin de l’uniforme. Et entre ses cuisses, ce reflet métallique — un petit anneau d’argent à travers son clitoris, qui captait la lumière à chacun de ses mouvements.
« Savais quoi ? »
« Que je regarderais. »
Elara a levé la main et a détaché son tablier. Elle l’a laissé tomber. « J’espérais. »
Trois pas. Il a traversé la cuisine en trois pas et l’a saisie par le haut des bras, la soulevant juste assez pour la plaquer contre les placards du bas. Le bois a vibré. Une charnière a grincé.
Sa bouche a trouvé la sienne. Ce n’était pas doux. Des dents, de la langue, et un goût de café mêlé à quelque chose de mentholé. Elle a poussé un son — bas, surpris, puis plus du tout surpris. Ses mains ont cherché sa ceinture.
« Non », a-t-il dit en interrompant le baiser. « Les mains sur le sol. »
Ses yeux se sont écarquillés. Puis ils se sont plissés. Puis elle a souri.
Elle est retournée à quatre pattes. Mais cette fois, elle a cambré le dos, poussé ses hanches vers lui et laissé ses genoux s’écarter sur le carrelage. La robe s’est tassée autour de sa taille. Sa chatte s’est ouverte comme une fleur, humide, rose, encadrée par l’anneau d’argent.
Marcus s’est laissé tomber à genoux derrière elle.
Ses mains ont trouvé ses hanches. Ses pouces se sont enfoncés dans le creux juste au-dessus de ses fesses. Elle était chaude. Si chaude. Et quand il s’est approché, assez près pour que son souffle effleure sa peau, elle a frissonné.
« Je vais mettre mon visage là-dedans », a-t-il dit. Ce n’était pas une question.
« S’il vous plaît. »
Il n’avait pas besoin de plus.
Sa langue a d’abord trouvé son clitoris. Ce petit anneau était frais contre sa chaleur à elle, et il l’a fait bouger, doucement, juste pour l’entendre haleter. Elle l’a fait. Une inspiration saccadée. Ses doigts se sont crispés sur le carrelage.
Puis il est descendu plus bas. De grands coups de langue entre ses lèvres. Elle avait un goût de sel et de quelque chose de sucré, comme si elle attendait exactement ça depuis toute la journée. Ses cuisses tremblaient contre ses oreilles.
« Putain », a-t-elle murmuré. « Putain, ta langue… »
Il s’est enfoncé en elle avec. Au-delà de l’anneau, au-delà du muscle serré, dans la chaleur visqueuse de sa chatte. Les parois soyeuses l’ont happé. Il a gémi contre elle, et la vibration l’a fait se cambrer contre son visage.
Il est resté là. Des minutes ou des heures — il ne saurait le dire. Sa mâchoire était douloureuse. Son nez était enfoui dans ses fesses. Il s’en fichait. Il a léché, sucé et bu jusqu’à ce que son menton soit trempé et que sa bite soit si dure que cela en devenait douloureux.
Elara a joui une première fois. Une contraction soudaine, un flot d’humidité, un cri aigu qui a résonné contre les placards. Il n’a pas arrêté. Il l’a léchée tout au long, puis a continué.
« Attends », a-t-elle haleté. « Attends, je veux… »
Elle s’est écartée. Elle s’est retournée. Son visage était rouge, ses cheveux sombres en bataille collaient à son front. Elle a regardé la tente dans son pantalon et a ri.
« Tu es dur. »
« Je sais. »
« Tu es vraiment dur. »
« Je sais. »
Elle a tendu la main vers sa fermeture éclair. Il a attrapé son poignet.
« Retourne-toi », a-t-il dit.
« Marcus… »
« Retourne-toi. »
Elle l’a fait. Mains au sol à nouveau. Fesses en l’air. Chatte luisante. Et cette fois, quand il s’est agenouillé derrière elle, il n’a pas utilisé sa langue.
Il a utilisé sa bite.
La première poussée a été lente. Juste le gland. Elle était si humide qu’il a glissé facilement, mais c’était serré — mon Dieu, si serré. Ses parois ondulaient autour de lui, l’attirant plus profondément, et il a dû s’arrêter à mi-chemin juste pour reprendre son souffle.
« Plus », a-t-elle dit.
Il lui en a donné plus. Un long coup de rein jusqu’à ce que ses hanches rencontrent ses fesses. Jusqu’à ce qu’il soit enfoncé jusqu’à la garde. Jusqu’à ce qu’il puisse sentir son pouls battre autour de lui, frémissant et brûlant.
Puis il a commencé à bouger.
La cuisine s’est remplie de bruits. Le claquement de la peau. Le bruit humide de sa chatte. Ses gémissements, bas et rythmés, ponctués par le grincement de la porte du placard qui s’ouvrait à chaque poussée. Une bouteille d’huile d’olive a roulé sur le comptoir et s’est écrasée sur le sol.
Aucun des deux ne l’a remarqué.
Marcus a attrapé ses hanches et l’a tirée vers lui. Plus fort. Plus vite. Ses couilles se sont contractées, pleines et serrées, et il a su qu’il ne tiendrait pas longtemps. Dix-huit mois de néant, et maintenant ça — cette chaleur humide, parfaite, accrocheuse — il allait jouir si fort qu’il en verrait des étoiles.
« Dedans », a dit Elara. « Dedans, dedans, dedans… »
Il ne lui a pas demandé si elle était sûre. Il ne le pouvait pas. Son cerveau avait cessé de fonctionner. Il ne pouvait que la baiser, encore et encore, jusqu’à ce que sa vision devienne blanche, que sa bite sursaute et qu’il déverse tout ce qu’il avait en elle.
Vague après vague. Chaud et épais, inondant son col de l’utérus, la remplissant jusqu’à ce que cela déborde le long de sa verge et coule sur ses cuisses. Elle a joui avec lui — une seconde fois — sa chatte le vidant de tout avec des pulsations rythmées et avides.
Il s’est effondré sur son dos. Tous deux haletaient. Le carrelage était froid contre ses genoux. Le polish au citron ne sentait plus rien du tout.
Elara a tourné la tête. Sa joue pressée contre le sol. Elle a souri.
« L’opération de ta mère », a-t-elle dit. « Elle sera rentrée dans trois jours. »
Marcus a cligné des yeux. « Quoi ? »
« L’agence d’intérim. Ce n’est pas elle qui m’a embauchée. »
Sa bite était toujours en elle. Toujours en train de tressaillir. Toujours dure.
« C’est elle qui m’a envoyée », a dit Elara. « Elle a dit que tu avais besoin d’une raison pour te lever le matin. »
Il s’est retiré lentement. Le sperme a suivi — une traînée blanche et épaisse le long de sa cuisse intérieure. Elle a tendu la main vers l’arrière, l’a récupéré avec ses doigts, puis les a portés à sa bouche pour les nettoyer.
« À la même heure demain ? » a-t-elle demandé.
Marcus fixait la flaque sur le sol. L’huile d’olive. La porte du placard toujours ouverte. La femme à quatre pattes dans sa cuisine, sa chatte toujours rose, ouverte et luisante.
Sa bite n’avait pas ramolli le moins du monde.
« Je vais appeler l’agence pour annuler », a-t-il dit.
Elara a ri. « Homme intelligent. »
Elle s’est levée, a remis sa robe en place et s’est dirigée vers l’évier. Ses pieds nus laissaient des traces humides sur le carrelage. Elle a ouvert le robinet et a commencé à se laver les mains en fredonnant un air doux.
Marcus est resté à genoux. Dur. Douloureux. Prêt.
Et quand elle a jeté un nouveau coup d’œil par-dessus son épaule — ce même petit sourire, ce même reflet d’argent entre ses jambes — il a su exactement ce qu’il allait faire ensuite.
