Ma Fiancée du Crime

# PROLOGUE

La femme à la rose noire 🖤

Les néons diffusaient de faibles faisceaux lumineux dans la ruelle lugubre, humide et insalubre où se tenait Yemima, une cigarette électronique entre les doigts.

Adossée contre un mur décrépi, elle avait la tête légèrement inclinée vers l'arrière, les yeux levés vers le ciel noir et dépourvu d'étoiles. La lune, dissimulée derrière quelques nuages, semblait presque timide à l'idée de projeter ses rayons dans cette ruelle abandonnée. Sa lumière pâle peinait à éclairer les façades délabrées des bâtiments qui l'entouraient.

L'endroit empestait les ordures, l'humidité et la pollution. Des sacs-poubelles éventrés jonchaient le sol, tandis que des flaques d'eau stagnante reflétaient les lumières vacillantes des enseignes suspendues aux murs.

Au loin, on entendait les pas irréguliers de quelques sans-abri à la recherche de nourriture ou d'un endroit sec où passer la nuit. Des chats errants fouillaient dans les poubelles entassées çà et là, renversant parfois les couvercles métalliques dans un vacarme qui se mêlait au vrombissement des moteurs des véhicules circulant sur la route voisine.

La ville ne dormait jamais vraiment.

Même à cette heure tardive, elle continuait de vivre, indifférente aux secrets que ses ruelles sombres abritaient.

Une nuit normale dans un quartier normal, pensa Yemima en fermant les yeux.

Elle inspira profondément, laissant l'air pollué envahir ses poumons, puis le rejeta lentement. Un mince nuage de vapeur s'échappa de ses lèvres rouges avant de se dissiper dans l'obscurité.

Elle semblait parfaitement détendue, comme si elle attendait simplement quelqu'un pour une conversation sans importance.

Pourtant, à quelques mètres devant elle, un homme était agenouillé dans une flaque d'eau sale, les mains jointes et le regard suppliant.

Il devait avoir une trentaine d'années. Son ventre arrondi tendait le tissu de sa chemise blanche à carreaux, froissée et tachée par endroits. Son jean délavé était trempé par l'eau de pluie stagnante, et ses chaussures couvertes de boue semblaient avoir parcouru des kilomètres avant de finir dans cette ruelle.

Ses cheveux roux collaient à son front humide.

Il tremblait.

Pas seulement à cause du froid.

Ses yeux ne quittaient pas Yemima. Il la regardait avec cette expression qu'elle connaissait si bien, celle qui apparaissait sur les visages de ceux qui comprenaient trop tard qu'ils avaient commis une erreur irréparable.

La peur.

Le dégoût.

La nervosité.

Trois sentiments qui se mélangeaient et s'infiltraient jusque dans les moindres recoins de son esprit, ne laissant derrière eux qu'une certitude terrifiante.

La mort.

Yemima adorait cette expression.

Elle aimait voir les certitudes s'effondrer, les regards autrefois arrogants se remplir d'incertitude et les lèvres de ceux qui avaient trop parlé se mettre à trembler. Il y avait quelque chose de presque fascinant dans cette transformation, dans cette seconde où un homme cessait de croire qu'il contrôlait son destin.

Une brise froide souffla dans la ruelle, soulevant quelques mèches de ses cheveux.

Yemima décida enfin de se décoller du mur contre lequel elle était adossée.

Elle écrasa légèrement le bout de sa chaussure contre le sol avant de faire un premier pas.

Puis un deuxième.

Lentement.

Calculant chacun de ses mouvements.

Ses talons aiguilles de douze centimètres claquaient sur le bitume humide, produisant un écho régulier qui semblait annoncer l'arrivée d'un mauvais présage. À chaque pas, ses chaussures traversaient les flaques d'eau, troublant les reflets argentés de la lune.

Elle baissa brièvement les yeux vers l'une d'elles.

Son reflet lui renvoya l'image d'une femme parfaitement maîtresse d'elle-même.

Une femme qui n'avait aucune raison d'être ici, si ce n'était pour accomplir ce qu'on lui avait demandé.

Yemima releva la tête et s'arrêta juste devant l'homme.

Il déglutit difficilement.

— S'il vous plaît…

Elle ne répondit pas.

D'un geste brusque, elle s'empara de ses cheveux roux et tira suffisamment fort pour l'obliger à relever la tête. L'homme laissa échapper un gémissement, tandis que ses mains se crispaient dans le vide.

Leurs regards se rencontrèrent.

Les yeux noirs de Yemima ne laissaient rien paraître de la tempête qui pouvait se cacher derrière eux. Son visage demeurait impassible, presque ennuyé, comme si la scène qui se déroulait devant elle ne méritait pas la moindre émotion.

Elle n'aimait pas perdre son temps avec ce genre de futilités.

Les supplications, les promesses, les excuses… Elle connaissait tout cela par cœur. À ses yeux, les hommes étaient toujours les mêmes lorsqu'ils se retrouvaient au pied du mur. Ils cherchaient à négocier, inventaient des histoires ou tentaient de rejeter la faute sur quelqu'un d'autre.

Celui-ci ne faisait pas exception.

Pourtant, Yemima ne pouvait pas simplement tourner les talons et rentrer chez elle.

Pas cette fois.

Parce que cette mission venait de son père.

Et dans sa famille, certains ordres ne se discutaient pas.

« Élimine-le. »

Voilà les mots qu'elle avait reçus tôt ce matin, au cours du petit déjeuner familial.

Elle se souvenait encore de la voix ferme de son père, de son regard impénétrable et de cette manière qu'il avait de prononcer quelques mots seulement pour mettre fin à toute discussion.

Il n'avait pas eu besoin de lui donner davantage d'explications.

Il lui avait confié une mission.

Elle devait l'accomplir.

C'était aussi simple que cela.

Son frère Fila, assis à table, avait d'ailleurs profité de l'occasion pour lui adresser ce rictus arrogant qu'elle détestait tant.

— J'espère que tu ne vas pas encore faire des tiennes, avait-il lancé avec une insolence à peine dissimulée.

Yemima lui avait lentement tourné la tête.

— Je vais t'arracher la bouche, Fila.

Son frère s'était contenté de sourire, visiblement amusé par sa réaction.

Elle avait alors quitté la table sans lui accorder une seconde de plus.

Et maintenant, elle se trouvait là, dans cette ruelle sordide, avec un homme à genoux devant elle.

Il ne lui restait plus qu'à terminer ce pour quoi elle était venue.

Yemima relâcha légèrement sa prise sur les cheveux roux, puis observa son visage déformé par la peur.

— Tu sais pourquoi tu es ici ? demanda-t-elle d'une voix calme.

L'homme secoua frénétiquement la tête.

— Je… je ne sais pas…

Elle haussa un sourcil.

— Vraiment ?

— Je vous en supplie, je ne comprends pas ce que j'ai fait !

Un soupir d'agacement franchit les lèvres de Yemima.

— Tu devrais pourtant avoir une petite idée.

— Je vous jure que…

Elle ne lui laissa pas le temps de terminer.

D'un geste brusque, elle rapprocha la cigarette électronique de son visage. La lueur de son écran se refléta un instant dans ses yeux noirs, avant qu'elle ne la range dans sa poche.

Elle n'avait aucune envie de prolonger cette conversation.

L'homme se mit à pleurer.

— S'il vous plaît… J'ai une famille. Je peux tout vous expliquer. Je peux vous donner de l'argent, tout ce que vous voulez !

Yemima le regarda comme s'il venait de prononcer la chose la plus stupide qu'elle ait jamais entendue.

De l'argent ?

Il pensait vraiment pouvoir acheter sa vie ?

Un sourire méprisant étira ses lèvres.

— Tu crois que je suis là pour négocier avec toi ?

Il secoua la tête, incapable de prononcer un mot.

— Alors épargne-moi tes discours.

Elle le repoussa légèrement avant de sortir son Glock 19 argenté. Le métal capta un rayon de lune, faisant brièvement scintiller l'arme dans la pénombre.

L'homme écarquilla les yeux.

Son corps se raidit.

— Non… Non, s'il vous plaît !

Yemima leva son arme et la dirigea vers lui.

— Tu n'aurais pas dû parler, déclara-t-elle froidement.

Il se mit à secouer la tête avec une telle insistance que quelques mèches rousses retombèrent devant ses yeux.

— Ils m'ont obligé à le faire ! Je vous jure que je ne voulais pas ! Ils m'ont forcé !

Yemima se figea une fraction de seconde.

— Qui ça, ils ?

L'homme ouvrit la bouche.

Mais aucun son n'en sortit.

Son regard passa de l'arme au visage de Yemima, puis se tourna nerveusement vers l'entrée de la ruelle, comme s'il craignait que quelqu'un surgisse de l'obscurité.

— Je… je ne peux pas vous le dire.

Yemima sentit l'agacement monter en elle.

— Tu ne peux pas ou tu ne veux pas ?

— Ils me tueront !

Un silence s'installa.

Pendant quelques secondes, elle l'observa sans rien dire. Elle aurait pu lui poser davantage de questions. Elle aurait pu chercher à comprendre ce qu'il essayait de lui cacher.

Mais son père lui avait donné un ordre précis.

Et Yemima n'était pas venue ici pour mener une enquête.

Elle avait été envoyée pour régler un problème.

Elle allait le régler.

— J'en ai rien à foutre, lâcha-t-elle finalement.

L'homme la supplia encore, les larmes ruisselant sur ses joues. Il répétait qu'il n'avait pas eu le choix, qu'il regrettait ce qu'il avait fait et qu'il ne recommencerait jamais.

Yemima ne l'écoutait déjà plus.

Elle retira le cran de sûreté de son arme et posa son doigt sur la détente.

— S'il vous plaît…

Elle tira deux fois.

Les détonations résonnèrent violemment contre les murs de la ruelle, brisant le silence de la nuit.

Puis plus rien.

Le corps de l'homme s'affaissa lourdement sur le sol dans un bruit sourd. Ses mains retombèrent de chaque côté de lui, et ses supplications cessèrent définitivement.

Yemima resta immobile un instant, son arme à la main.

Aucun remords ne vint troubler son expression.

Elle avait accompli sa mission.

C'était tout ce qui comptait.

Elle baissa son arme, vérifia qu'elle était correctement sécurisée, puis la rangea avant de sortir son téléphone.

Ses doigts glissèrent sur l'écran jusqu'à ce qu'elle trouve le numéro qu'elle cherchait.

Son père décrocha dès la première sonnerie.

— C'est fait, annonça-t-elle simplement. Ils peuvent venir récupérer le corps.

Un court silence suivit.

— Bon travail.

Yemima ne répondit pas.

Elle aurait pu ajouter quelque chose, lui demander pourquoi cet homme avait été considéré comme une menace ou pourquoi il avait insisté sur le fait qu'on l'avait obligé à agir.

Mais elle connaissait déjà la réponse qu'elle obtiendrait.

Ce n'était pas ses affaires.

Du moins, pas tant que son père ne décidait pas de lui en parler.

Elle raccrocha, puis glissa son téléphone dans sa poche.

Pendant quelques secondes, elle contempla le corps étendu devant elle.

Ensuite, elle plongea la main dans la poche intérieure de sa veste et en sortit une rose noire.

Les pétales sombres contrastaient avec la pâleur de sa main. Elle les observa brièvement avant de s'accroupir pour déposer délicatement la fleur sur le torse de l'homme.

Ce geste avait une signification bien particulière.

La rose noire était devenue sa signature.

Un symbole que certains redoutaient, que d'autres cherchaient à comprendre et que beaucoup préféraient ne jamais voir apparaître sur leur chemin.

On murmurait son surnom dans les milieux où sa famille exerçait son influence.

La femme à la rose noire.

Une femme dont on ignorait presque tout, hormis le fait qu'il valait mieux ne jamais se retrouver dans son viseur.

Yemima se redressa, arrangea sa veste et jeta un dernier regard à la scène.

Puis elle tourna les talons et se dirigea vers la sortie de la ruelle, ses talons claquant une nouvelle fois sur le bitume humide.

Elle ne regarda pas derrière elle.

Elle n'en avait pas besoin.

La femme à la rose noire venait encore de frapper cette nuit.

Et personne ne savait qui elle était.

Enfin…

C'était ce qu'elle pensait.

Pas loin de là, dans une berline noire aux vitres teintées, un homme avait tout vu.

Tout entendu.

Depuis l'obscurité de l'habitacle, il avait observé chaque mouvement de Yemima, sans jamais quitter sa silhouette des yeux. Il avait assisté à toute la scène, depuis son arrivée dans la ruelle jusqu'à son départ, lorsque la jeune femme avait disparu au coin de la rue.

Il n'avait pas perdu une miette de ce qui venait de se dérouler.

Un sourire carnassier s'était dessiné sur ses lèvres.

Il se cala confortablement contre le dossier de son siège, le regard toujours fixé sur l'endroit où Yemima avait disparu.

Puis, d'une voix calme, presque désinvolte, il prononça les seuls mots qui comptaient.

— Trouvez-la-moi.

C'était le seul ordre qu'il venait de donner de la journée.

Un ordre qui allait changer leurs vies à jamais.