The Misfire
Local: WeatherTech Raceway Laguna Seca — Condado de Monterey, Califórnia. Instalações: Transporter da Equipe de Corrida da TRC US e Garagem de Box. POV: Emma Carter
A cavalaria bruta de uma Torana Apex-1000RR SP não fazia apenas barulho; ela vibrava através do concreto do pit lane, fazendo as costelas de todos dentro da garagem da TRC US trepidarem.
Era um guincho ensurdecedor de quatro cilindros que rasgava o ar da costa do Pacífico. Lá fora, a névoa da manhã sobre Monterey começava a se dissipar das colinas secas da Califórnia, mas dentro do paddock da fábrica, o clima era controlado por compressores de ar de alta pressão, mecânicos suados e o fedor metálico de titânio chamuscado.
Emma Carter estava perto dos armários de ferramentas no fundo do setor, segurando um pano engordurado com tanta força que seus nós dos dedos estavam brancos. Seu macacão Nomex azul era pelo menos dois números maior que o seu — uma sobra de estoque da equipe, deixada para trás por um técnico de motores que tinha sido demitido no meio da temporada. As barras estavam dobradas desajeitadamente sobre seus tornozelos e as mangas estavam arregaçadas acima dos cotovelos para não prenderem nas carcaças de corrente abertas.
Para os doze homens que se moviam rapidamente pela garagem, ela era apenas ruído de fundo. Um borrão de tecido grande demais e cabelos escuros presos em um rabo de cavalo feito às pressas e sujo de graxa. Eles viam uma garota de vinte e dois anos com fuligem no rosto e botas de trabalho baratas. Eles não sabiam — e nem se importavam — sobre o diploma em engenharia mecânica do MIT que estava enrolado em um tubo em seu apartamento apertado e ensolarado em Irvine. Eles não viam os quatro anos exaustivos que ela passou escrevendo algoritmos de telemetria personalizados em Cambridge, ou os milhares de fins de semana que ela sacrificou quando criança em Daytona, Flórida, dormindo sobre pilhas de pneus de flat-track enquanto seu pai reconstruía carburadores até às três da manhã.
Na Torana Racing Corporation US, nada disso importava. Nas últimas oito semanas, seu cargo oficial era estagiária de engenharia; suas responsabilidades reais consistiam em buscar marcadores para os engenheiros de suspensão, lavar o pó de freio do chão do paddock e limpar mosquitos das viseiras dos capacetes de homens que nem sequer olhavam em seu rosto quando os jogavam na sua direção.
"Mantenha as rotações em doze mil, Marcus!"
A voz rouca de Frank Delgado cortou o grito mecânico. O mecânico-chefe estava debruçado sobre a bancada de alumínio polido, com antebraços grossos cruzados sobre uma barriga contida por um cinto de ferramentas de couro pesado. Ele mastigava um palito de dente, observando o painel digital da Apex-1000RR montada no elevador pneumático central.
Marcus, um dos técnicos de linha sênior, segurava o acelerador de resposta rápida, com o polegar firme enquanto o pneu traseiro girava em um borrão de borracha aquecida, suspenso a poucos centímetros do chão.
"Parece limpo para mim!", Frank disparou, balançando a cabeça careca. "O acerto de combustível está na especificação de fábrica. O curso do acelerador está estável. Corte a ignição, prepare os aquecedores de pneu e tranque tudo para o debriefing da tarde."
"Espere", disse Emma.
Ela não planejou dizer aquilo. A palavra simplesmente escapou de seu peito, impulsionada por uma fricção instintiva que fez seu estômago revirar.
A garagem não ficou apenas quieta; ela deixou de existir.
Marcus soltou o acelerador. O motor de quatro cilindros parou em um silêncio oco e tiquetaqueante, deixando apenas o zumbido surdo dos exaustores do dinamômetro presos ao teto. Dois mecânicos pararam no meio do caminho, com ferramentas pairando sobre uma caixa de embreagem aberta. Do outro lado do corredor, um especialista em eletrônica que analisava diagramas de fiação baixou o tablet lentamente.
Frank virou-se com uma lentidão agonizante. Suas sobrancelhas grossas se uniram em uma linha rígida, e seus olhos escuros fixaram Emma com o olhar de um capataz que acabara de notar um vazamento de óleo no tapete novo de um showroom.
"O que você disse, estagiária?", perguntou Frank, com a voz enganosamente plana.
Emma não recuou. Ela forçou suas botas a permanecerem plantadas no chão de epóxi cinza, dando a volta em uma pirâmide de pneus Dunlop recém-montados. O cheiro de borracha fria e combustível VP Racing encheu seus pulmões.
"Cilindro três", disse Emma, mantendo o tom sem hesitação. "Está perdendo ciclos na admissão. Há um micro-atraso na bobina de ignição secundária. A câmara de combustão está com mistura pobre."
Frank encarou-a por dois segundos intermináveis, depois olhou para Marcus, soltando um bufo curto e zombeteiro que arrancou algumas risadas nervosas dos técnicos juniores ao longo da parede.
"Escutem a contratação barata do Chen", resmungou Frank, balançando a cabeça. "Ela passa dois meses limpando borracha de pneu do chão e, de repente, acha que seus ouvidos são melhores do que um equipamento de diagnóstico da TRC de quarenta mil dólares."
Ele caminhou em sua direção, sua estrutura pesada fechando a distância até que o cheiro forte e azedo de café frio e chiclete de hortelã stale tomasse conta dela.
"Acabamos de fazer três testes completos com esse motor, Carter. O sistema de telemetria da TRC em Torrance não apontou uma única falha. O mapeamento da ECU veio direto da equipe de desenvolvimento da fábrica em Hamamatsu. Você acha que sabe mais que os modelos computacionais da matriz?"
"Eu não preciso de um supercomputador para ouvir uma falha de ciclo intermitente", retrucou Emma. Ela manteve o queixo firme, recusando-se a desviar o olhar mesmo com seu pulso martelando violentamente na base da garganta. "O sensor de detonação não está pegando porque a frequência está mascarada pela vibração do eixo de balanceamento. Mas a temperatura da combustão está subindo. Se o Jake Morrison levar essa moto para a reta principal de Laguna e incliná-la na Curva Um a cento e sessenta milhas por hora, a condição de mistura pobre vai causar um travamento térmico na válvula de escape. Ele vai perder a traseira no meio da curva. Vai sofrer um lowside direto para a brita."
O rosto de Frank manchou-se de um vermelho escuro e sufocante. Ele fechou o resto da distância entre eles, com o maxilar travado a ponto de os músculos das têmporas tremerem.
"Escuta aqui, garotinha", sibilou ele, sua voz baixando para um sussurro afiado feito para humilhar. "A oficina de fundo de quintal do seu pai em Daytona não vale porra nenhuma aqui. Seu diploma chique da Costa Leste não vale porra nenhuma neste paddock. Você toca em panos limpos, busca café e mantém a boca fechada. Mais uma palavra sua e eu farei a segurança escoltar suas coisas pela Highway 1 antes que o sol toque o oceano. Fui claro?"
As mãos de Emma apertaram-se dentro dos bolsos grandes do macacão. A voz de seu pai ecoou no fundo de sua mente, vivida e calma: Nunca discuta com um mecânico cujo orgulho é mais alto que sua chave inglesa, Em. Deixe o metal provar que você está certa.
Só que, se ela deixasse o metal provar que estava certa ali, um piloto poderia quebrar o pescoço antes mesmo de o fim de semana começar.
"Ela está certa."
A voz era baixa, áspera nas bordas, e vinha do corredor sombrio atrás do escritório de telemetria com paredes de vidro.
Todas as cabeças na garagem se voltaram para a porta.
Jake Morrison saiu para a luz do box.
Ele estava com metade do macacão de couro aberto — a parte superior, grossa e blindada, estava abaixada ao redor de seus quadris estreitos, com as mangas pesadas amarradas firmemente em sua cintura. Por baixo, uma camisa de compressão preta, úmida de suor, colava-se aos ombros largos e quadrados e às linhas funcionais de seu torso. Uma rede de queimaduras por fricção vermelha marcava a dobra de sua clavícula, onde o traje interno havia rosnado contra sua pele durante uma freada pesada.
Seu cabelo escuro estava amassado e desgrenhado pelo forro do capacete, com mechas úmidas grudadas na testa. Seu maxilar estava rígido como granito, sombreado por dois dias de barba por fazer, mas eram seus olhos que alteravam instantaneamente a atmosfera no local — escuros, focados e intensamente frios, como ardósia desgastada.
O ar na garagem tornou-se sufocantemente rarefeito.
Jake não olhou para Frank. Ele não olhou para o grupo de técnicos que, de repente, encontrou razões urgentes para verificar especificações de torque em suas pranchetas. Ele caminhou diretamente para o elevador central, suas botas clicando ritmicamente contra o concreto até parar a menos de um metro de Emma.
De perto, a pura realidade física dele a atingiu como uma onda de calor. Ele cheirava a suor, adrenalina, couro aquecido e o perfume doce de amêndoas queimadas de exaustão de alta octanagem. Ele tinha apenas vinte e seis anos, mas carregava a gravidade fria e distante de alguém que vivia sua vida equilibrado no fio da navalha entre a vitória e um trauma catastrófico.
"Você ouviu a hesitação?", perguntou Jake. Sua voz era baixa, uma vibração ressonante que pareceu atingir Emma diretamente no centro do seu esterno.
Emma precisou se esforçar para não engolir em seco, lutando contra a secura repentina em sua garganta. Ela o vira de longe pelo paddock — observou-o através do vidro do trailer da equipe durante as reuniões de estratégia, viu-o atingir os pontos de frenagem em alta velocidade como uma máquina — mas nunca tinha ficado a uma distância de um braço dele.
"Eu ouvi na terceira fase de desaceleração", disse ela, sua voz permanecendo firme apesar da adrenalina surgindo atrás de suas costelas. "Logo depois que você atingiu o torque máximo. Foi um engasgo fracionado. Menos de três milissegundos."
O olhar escuro de Jake permaneceu travado no dela. Seus olhos desceram, seguindo a mancha de graxa de molibdênio na ponte de seu nariz, depois foram para a gola desfiada de seu macacão grande demais antes de voltarem aos olhos dela. Não havia condescendência em seu olhar — apenas uma pressão intensa e avaliadora que parecia totalmente desprovida de qualquer conforto social.
"Eu disse a eles que havia um ponto morto saindo do Corkscrew durante o treino de ontem à tarde", disse Jake, falando com Emma, embora cada palavra caísse como um chicote nas costas de Frank. "Saindo da zebra, abrindo o acelerador a quarenta por cento. O pneu traseiro pareceu macio. Não foi perda de tração — foi atraso de potência. Como se o motor estivesse engasgando com a própria respiração antes de retomar a linha."
Ele virou a cabeça levemente em direção a Frank Delgado. O mecânico-chefe parecia ter engolido um punhado de limalha de metal.
"Todos na sua mesa de telemetria me disseram que o sensor de posição do acelerador estava limpo", continuou Jake, seu tom baixando uma oitava. "Disseram-me que a suspensão estava cedendo sobre a crista. Disseram-me que eu estava pensando demais no acerto."
"Jake", começou Frank, estendendo as palmas das mãos, lutando para retomar o comando. "Os registradores de dados não mostraram um único ciclo anormal. Verificamos o mapeamento de ar-combustível três vezes antes de colocá-la de volta no caminhão. Uma estagiária da área de lavagem não é..."
"Tire a bobina do cilindro três", disse Jake, interrompendo Frank sem elevar a voz.
A garagem mergulhou em um silêncio absoluto e sufocante.
"O quê?", Frank piscou.
"Você me ouviu", disse Jake, contornando a moto, apoiando uma mão calejada contra a carenagem de fibra de carbono da Torana Apex. "Tire a carenagem. Abaixe o radiador. Tire a bobina do cilindro três e teste a resistência interna na bancada."
"O treino classificatório começa em quatro horas, Jake!", argumentou Frank, sua compostura profissional rachando nas costuras. "Se abrirmos o cabeçote agora e for um problema fantasma, perderemos nossa janela de aquecimento de pneus. A Torana Japão está no link de vídeo em vinte minutos. Se o Sr. Takahashi nos vir desmontando um motor de fábrica baseado no palpite de uma estagiária que nem passou pela avaliação de seis meses..."
"Então você pode dizer ao Takahashi que o piloto se recusou a sentar em uma moto que não está queimando direito", respondeu Jake. Ele não gritou; a autoridade estava tão enraizada em sua postura que gritar teria apenas enfraquecido isso. Ele voltou os olhos para Emma, prendendo-a onde ela estava.
"Você", disse Jake.
Emma sentiu seu coração bater contra a caixa torácica. "Carter. Emma."
"Carter", repetiu ele, as sílabas rolando de sua língua com um arrastar baixo e áspero. "Você tem tanta certeza da falha de ignição? Pegue suas ferramentas. Você vai girar as chaves."
Frank deu um passo à frente, com os olhos saltando. "Agora espere só um segundo! Ela não é certificada para montagem de motores de fábrica! Esse é um motor protótipo de trezentos mil dólares construído pelos projetos especiais da TRC. O seguro nem sequer..."
"Frank", interrompeu Jake, sua voz caindo para um registro que fez o mecânico-chefe congelar no meio do passo. "Cale a boca."
Jake não desviou os olhos de Emma. Ele fechou a curta distância que os separava, parando tão perto que ela podia sentir o calor emanando do peito dele através da camiseta fina. A intensidade bruta em seus olhos era quase insuportável — uma mistura sufocante de suspeita, desafio e uma curiosidade fria.
Ele estendeu a mão, seus dedos nus e calejados tocando o zíper do macacão largo dela. Emma ficou tensa e sua respiração falhou, mas ele não o abriu. Ele apenas ajeitou o tecido torto, com os nós dos dedos roçando levemente o algodão pesado sobre a clavícula dela.
"Você tem duas horas para provar que é engenheira e não apenas uma tagarela da Flórida, Carter", Jake sussurrou, com a voz sombria, particular e perigosamente baixa. "Se essa bobina estiver limpa quando você a remover... farei questão de garantir que você nunca mais pise em um pit lane profissional neste país."
Ele hesitou por mais um segundo, seus olhos baixando brevemente para a linha firme e teimosa dos lábios dela antes de se afastar, virando-se em direção à sala dos pilotos sem dizer mais nada.
Emma ficou paralisada por um breve instante, com o perfume dele ainda pairando no espaço entre eles.
Então, ela olhou para a Torana vermelha e preta, que estava em destaque no suporte, e para o olhar assassino de Frank Delgado queimando o lado de sua cabeça.
"Marcus", disse Emma, sua voz soando clara através do silêncio da garagem da TRC. "Me passe a chave T de oito milímetros e o multímetro. Vamos ver o que este motor está escondendo."
O calor que irradiava da Torana Apex-1000RR SP era opressor. Mesmo com os ventiladores auxiliares do paddock zumbindo na potência máxima, o bloco do motor retinha as temperaturas escaldantes do teste de dyno da manhã, parecendo um forno.
Emma não se importou. No momento em que seus dedos envolveram o cabo da catraca Snap-on, o resto da garagem se transformou em um borrão de ruído cinzento.
Aquele era o espaço onde ela não precisava provar que pertencia ao grupo com palavras. O metal não se importa com política. O metal não se importa com o ego frágil de Frank Delgado, com a hierarquia corporativa da sede da Torana no Japão, ou com o fato de que Jake Morrison a observava naquele momento através do vidro fumê de sua suíte privativa, como um falcão rastreando uma presa.
O metal só se importa com tolerâncias, torque e a verdade.
"Cuidado com o suporte de carbono naquela carenagem superior", murmurou Marcus ao lado dela. O técnico não estava zombando como Frank, mas seus movimentos eram rígidos, cheios do ressentimento silencioso de um veterano que precisava entregar ferramentas para uma garota com metade de sua idade. "Aquele painel lateral custa mais do que o seu salário mensal, Carter."
"Então não deixe o seu lado cair", respondeu Emma sem olhar para cima.
Seus dedos se moviam com velocidade cirúrgica. Ela conhecia a arquitetura do chassi da série Apex — ela passou três meses durante seu último ano no MIT fazendo engenharia reversa da geometria CAD do chassi da TRC para sua tese de estresse dinâmico. Ela soltou os fechos rápidos Dzus ao longo da proteção inferior, retirou os pinos de carbono do suporte do tanque e removeu a carenagem de fibra de carbono esculpida da estrutura de treliça.
Por baixo, estava o coração pulsante do programa de fábrica da Torana: uma obra-prima de quatro cilindros em linha, feita de magnésio fundido e titânio jateado, envolta em linhas de combustível de alta pressão trançadas e chicotes elétricos exclusivos da TRC.
"Solte o suporte do radiador", ordenou Emma, sua voz entrando no ritmo que ela costumava compartilhar com seu pai em Daytona. "Precisamos de quatro polegadas de folga para liberar os poços das velas de ignição."
Marcus hesitou, então resmungou e alcançou o parafuso de pivô inferior.
Do outro lado da baia, Frank estava perto da estação de telemetria com os braços cruzados, olhando fixamente para o relógio digital na parede. "Uma hora e doze minutos, Carter. Depois, o diretor de prova abre a saída do box para a inspeção técnica. Se essa máquina não estiver montada e na balança, Jake começará o sprint de amanhã no final do grid."
Emma o ignorou. Ela calçou uma luva fina, resistente ao calor, na mão direita e alcançou profundamente a cavidade apertada atrás do núcleo do radiador. O calor penetrou no Nomex instantaneamente, queimando sua pele, mas ela não vacilou.
Seus dedos encontraram a bobina de ignição secundária do terceiro cilindro.
Ela estava escondida sob o conjunto do corpo do acelerador, bem protegida por uma manga térmica de Kevlar de alta temperatura. Emma soltou o clipe de trava primário com um movimento preciso e suave de uma sonda de ponta chata. O conector se soltou. Ela puxou a bobina longa e fina para fora do cabeçote com um puxão lento e constante para evitar rasgar a proteção de borracha interna.
No momento em que a bobina surgiu sob a iluminação LED brilhante da garagem, Marcus se inclinou para perto.
A olho nu, ela parecia impecável. O invólucro de resina preta não tinha marcas, o selo de borracha estava flexível e o pino terminal não mostrava sinais de arco elétrico ou corrosão.
"Nada", disse Marcus, soltando um suspiro pesado que soou perigosamente como alívio. "O invólucro está sólido. O terminal está seco. Está limpa, Carter."
Frank soltou uma risada curta e seca da bancada. "Que surpresa. Guardem tudo. Coloque a bobina original de fábrica de volta, aperte o suporte e tire-a do elevador. Carter, você terminou. Embale sua caixa de ferramentas."
"Cala a boca, Frank", disparou Emma, com seu foco reduzido a um ponto afiado como uma navalha.
"O que você disse para mim?"
"Eu disse para calar a boca e me passar o multímetro digital", disse Emma, sem nem se virar. Ela estendeu a mão, com a palma aberta, esperando. "Agora, Marcus."
Marcus olhou entre a expressão fria como pedra de Emma e o rosto roxo de Frank, então buscou em sua gaveta e jogou o multímetro amarelo da Fluke na palma da mão dela.
Emma ajustou o botão para medir mega-ohms de alta resistência. Ela segurou a bobina secundária sob o brilho direto da lâmpada de inspeção, inclinando-a em um ângulo.
"O invólucro não está rachado", disse Emma, sua voz caindo no tom analítico e frio que a fez ganhar as maiores honras no MIT. "Porque a falha não é estrutural. É térmica."
Ela apontou a ponta da sonda para a base da haste da bobina, exatamente onde o invólucro de composto de carbono encontrava o isolador de silicone inferior.
"Olhe para a microfissura ao longo da costura de resina", ela sussurrou.
Marcus se inclinou, apertando os olhos. "Isso é apenas uma linha de junção do molde de injeção."
"Não", disse Emma. "Uma linha de molde tem rebarba uniforme. Essa é irregular. É uma fratura subsuperficial no isolamento de epóxi. Quando o motor atinge a temperatura de operação — especificamente durante uma rotação muito alta na desaceleração — o enrolamento de cobre interno se expande. A resina se expande com um coeficiente térmico diferente. Isso cria uma lacuna interna de menos de doze mícrons."
Ela empurrou a sonda positiva no pino primário e aterrou o cabo negativo contra a placa de aterramento inferior da bobina.
O visor digital piscou: 1.2 Ohms. Especificação padrão de fábrica.
"Viu?", latiu Frank, caminhando até a borda do elevador, com o dedo apontando para o display. "Está dentro da especificação! A resistência está no centro exato. Você está vendo fantasmas porque queria parecer inteligente na frente do piloto da equipe!"
Emma não respondeu.
Ela pegou a pistola de calor pendurada ao lado da bancada do dyno, colocou no modo baixo e direcionou o fluxo de ar de quatrocentos graus diretamente contra a lateral do corpo da bobina por cinco segundos.
O calor se espalhou pela resina preta.
No multímetro, o visor digital oscilou.
1.2 Ohms.
1.8 Ohms.
4.6 Ohms.
O.L.
*Open Loop.* Falha total do circuito interno.
A bobina tinha parado de funcionar.
Marcus encarou o multímetro, com a boca levemente aberta. "Puta merda."
"No momento em que o motor cai abaixo de duzentos graus, a resina contrai, o cobre se toca e a continuidade retorna", explicou Emma, baixando a pistola de calor e colocando-a cuidadosamente na bandeja de metal. Ela se virou para encarar Frank Delgado, cujo rosto passara do vermelho para um cinza doentio. "Ela estava perdendo a centelha por três milésimos de segundo toda vez que Jake tirava o pé do acelerador no final da reta. O cilindro não estava falhando o suficiente para acionar a tabela de erros da ECU, mas estava restringindo a pressão de combustível na câmara. Se ele tivesse inclinado na Curva Um em alta velocidade, a válvula de escape teria travado em cinco voltas."
O silêncio na garagem era absoluto.
A boca de Frank Delgado abriu-se e fechou-se novamente. Os homens que passaram os últimos dois meses ignorando a presença de Emma estavam encarando-a como se ela tivesse acabado de tirar uma granada viva do motor e a desarmado com uma faca de manteiga.
Um som lento e deliberado quebrou o silêncio.
*Clap. Clap. Clap.*
Jake Morrison estava parado no final da escada de alumínio que descia da sala dos pilotos. Ele tinha vestido uma camisa preta limpa da equipe, com o logotipo vermelho da TRC bordado sobre o peito. Seus braços estavam cruzados, seus olhos escuros fixos inteiramente em Emma.
Ele não sorriu. Jake Morrison não parecia um homem que sorria com frequência, se é que sorria. Mas o ceticismo frio que definira seu rosto mais cedo havia desaparecido, substituído por algo muito mais perigoso: reconhecimento bruto e absoluto.
Ele passou por Frank como se o mecânico-chefe fosse completamente invisível, parando bem ao lado do elevador onde Emma estava com a bobina queimada ainda quente em sua mão.
"Quanto tempo para trocar o chicote e remapear o ajuste?", perguntou Jake, com a voz baixa e nivelada.
Marcus engoliu em seco, olhando para Frank, depois para Emma. "Com uma bobina nova da TRC Works... talvez quarenta minutos."
"Você tem trinta", disse Jake. Então ele desviou o olhar para Emma.
Ele era alto o suficiente para que ela tivesse que inclinar a cabeça para trás para sustentar o olhar. De perto, ela podia ver uma cicatriz leve e irregular traçando a borda da sobrancelha esquerda dele — a marca deixada por um acidente antigo em Daytona, três anos atrás, uma corrida que seu pai a levara para ver das arquibancadas quando ela tinha dezenove anos.
"Você não está mais limpando viseiras, Carter", disse Jake, sua voz caindo naquele timbre grave e rouco que parecia ignorar seus ouvidos e vibrar ao longo de sua espinha.
"Essa não é uma decisão sua, Morrison", rebateu Emma, erguendo o queixo, com o orgulho teimoso de uma engenheira que se recusava a ser tratada com condescendência por um atleta. "Eu respondo ao diretor de engenharia, não ao piloto."
Um movimento leve, quase imperceptível, puxou o canto da boca de Jake. Não era exatamente um sorriso, mas carregava a ponta afiada de um desafio aceito.
"Nesta garagem", murmurou Jake, inclinando-se para que suas palavras roçassem o lóbulo da orelha dela, "tudo o que toca esta moto é decisão minha. Você acabou de salvar minha vida, Carter. O que significa que, de agora em diante... você pertence à minha equipe."
Antes que Emma pudesse responder, o sistema de intercomunicação da garagem emitiu um sinal sonoro urgente e penetrante.
A voz do Diretor Técnico da TRC América do Norte estalou nos alto-falantes, tensa e apressada:
*"Todas as equipes, mantenham a posição. A direção de prova acaba de exibir a bandeira vermelha no pit lane. Os fiscais de pista estão se dirigindo à Curva Dois. Tivemos uma falha estrutural no muro de contenção externo e o relé de telemetria caiu completamente."*
O maxilar de Jake endureceu instantaneamente. Ele olhou em direção à saída do box e depois de volta para Emma, com seus olhos escuros como a meia-noite.
"Monte esse motor", ordenou Jake, seu tom mudando de uma tensão privada para um foco puro e letal. "Porque quando aquela bandeira verde cair... você e eu vamos descobrir o quão rápido esta moto realmente pode ir."
Emma olhou para a bobina morta em sua palma e depois para os olhos escuros e implacáveis do homem cujo campeonato — e sobrevivência — dependia agora inteiramente de suas mãos.
