O Ladrão e o Ômega

O evento começou às oito. A elite chegava às festas da própria elite com até onze minutos de atraso, ficava apenas o tempo suficiente para ser fotografada duas vezes e ia embora antes dos discursos. Isso dava a Lukas uma janela das oito e meia às onze, e ele só precisava de quarenta minutos.

Ele já tinha precisado de menos, uma vez. Estava ficando cauteloso com a idade.

A entrada de serviço da Levine Tower exigia um cartão clonado e um uniforme de manutenção que ele comprara em dinheiro três semanas atrás. O elevador de carga exigia paciência. Em algum ponto entre o nono e o trigésimo andar, Lukas tirou o macacão, revelando o traje preto por baixo, guardou o uniforme na mochila e calçou luvas tão finas que podia sentir a textura da pulseira de couro do seu estojo de ferramentas através delas.

Trigésimo primeiro andar. Nível da cobertura. Uma residência, um saguão privativo, uma câmera que ele já tinha ensinado a sonhar.

O loop da câmera tinha sido a parte cara. A empresa de segurança Ingram não comprava sistemas prontos — eles construíam os seus próprios, o que parecia impressionante até você descobrir que o homem que projetou o sistema da cobertura tinha um problema com jogo e um preço. Lukas pagou o preço. O sistema agora acreditava, com total sinceridade, que o corredor estava vazio e continuaria acreditando por mais cinquenta e dois minutos.

A fechadura em si era quase um insulto. Painel biométrico, teclado reserva, e a senha do teclado era uma data de casamento.

As pessoas nunca mudavam.

Ele entrou e ficou parado na escuridão do saguão de mármore de outra pessoa, ouvindo.

Sistema de climatização. Geladeira a dois cômodos de distância. O zumbido baixo do próprio prédio, trinta e um andares empilhados sob seus pés. Nada mais.

Lukas se moveu.

A cobertura era bonita da mesma forma que o saguão de um banco — tudo ali fora escolhido para transmitir custo, não bom gosto. Sofás de creme nos quais ninguém jamais dormiu. Uma mesa de jantar para quatorze pessoas com apenas oito cadeiras. Arte nas paredes que fora comprada por metro quadrado. Ele passou por uma gravura de Rothko em uma moldura que valia mais do que a própria obra e sentiu, por um instante, o velho desprezo que tornava aquele trabalho fácil.

Kenneth Ingram não sentiria falta do colar Valentina. Suas seguradoras lhe pagariam um cheque tão grande que a perda se tornaria um lucro; ele contaria a história em jantares durante uma década, e os diamantes iriam para algum lugar onde fossem realmente usados. Todos ganhavam. Essa era toda a filosofia, e Lukas tinha construído doze anos de trabalho impecável em cima dela.

As informações do cliente indicavam que o cofre ficava no quarto principal, atrás da reprodução de Vermeer na parede norte. Entrar, abrir, sair. Ele estaria em casa à meia-noite.

A porta do quarto estava entreaberta.

Lukas parou com a mão espalmada contra a madeira. Entreaberta não significava nada — pessoal de serviço, hábito, uma corrente de ar. Ele abriu a porta suavemente, usando dobradiças que haviam sido lubrificadas por profissionais, e entrou em um cômodo do tamanho do seu primeiro apartamento.

O luar entrava pelas janelas do chão ao teto e espalhava a cidade pelo carpete em longos painéis prateados. Uma cama enorme, arrumada com precisão de hotel. O Vermeer na parede norte, exatamente onde a inteligência indicara.

E no chão, ao lado da cama, com as costas contra o colchão e os joelhos dobrados, estava sentado um homem.

Lukas ficou absolutamente imóvel.

Descalço. Calças sociais, do tipo bom, com bainha feita à mão. Uma camisa social branca aberta no colarinho, três botões desabotoados, punhos soltos sem as abotoaduras. Cabelo escuro longo jogado para trás de um rosto feito de traços limpos e maçãs do rosto proeminentes; mesmo na penumbra, Lukas captou o aroma doce e enfumaçado de omega sob o ar frio e amadeirado do quarto.

O homem estava encarando-o.

Não gritando. Não correndo para um telefone ou botão de pânico. Encarando, com a atenção monótona de alguém fazendo cálculos.

Doze anos. Trinta e oito trabalhos. Lukas tinha sido flagrado apenas uma vez antes, por uma governanta em Genebra, e ele se safou em menos de um minuto porque tinha uma história pronta. Ele não tinha história para aquilo. A inteligência dizia que a cobertura estava vazia. Dizia que todos estavam no evento. Aquela informação custara oito mil dólares.

“Você não deveria estar aqui”, disse Lukas.

O omega considerou a frase.

“Você também não.”

Sua voz era baixa, firme e não continha medo algum, o que era um tipo de alarme próprio. Medo, Lukas sabia lidar. O medo tinha regras.

“O evento”, disse Lukas.

“Eu fui desconvidado.” O omega inclinou a cabeça para trás contra o colchão e olhou para ele corretamente, de cima a baixo — as roupas pretas, as luvas, o estojo. “Umas duas horas atrás.”

Lukas avaliou as opções. A porta estava a seis passos atrás dele. O homem no chão estava a uns nove metros do telefone mais próximo, magro o suficiente para ser rápido, e não tinha movido um músculo. Nenhum alarme soara na postura do homem também. Ele estava sentado como se estivesse ali há muito tempo, antes mesmo de Lukas tocar na fechadura.

“Eu vou embora”, disse Lukas, “e você não terá visto nada, porque não há nada que você possa contar a alguém que não desperte perguntas sobre por que você está no chão.”

“Essa é uma oferta razoável.”

“Eu acho que sim.”

“Você deveria ouvir a minha primeiro.”

Lukas não se moveu em direção à pintura. Ele nem olhou para ela. Ele fazia aquilo há tempo demais para entregar o alvo a uma testemunha com os próprios olhos.

O omega se inclinou para frente, saindo da posição encostada no colchão, o luar atravessou seu braço, e Lukas viu.

Hematomas ao redor do pulso esquerdo. Um círculo completo, escuro nas bordas, cujo formato era inconfundível para qualquer um que já tivesse visto uma marca de aperto antes. Recente o bastante para não ter ficado verde. Horas de existência, talvez.

O cálculo que Lukas estava fazendo reorganizou-se em uma forma que ele gostou muito menos.

“Duas horas atrás”, disse Lukas.

O omega seguiu sua linha de visão até o próprio pulso. Ele não cobriu a marca. Girou o braço levemente, examinando-a como se verificasse o inventário.

“Você deveria ir trabalhar”, disse ele. “Você tem um cronograma. Todos que entram aqui têm um cronograma.”

“Quem é você?”

“Jayden.” Uma pausa. “Locklear. Embora os jornais tenham começado a usar o hífen cedo demais, o que eu acho que demonstra uma falta de respeito pelo devido processo.”

Locklear. O resumo do cliente de Lukas trouxe o nome à tona com um clique pequeno e frio. O anúncio do noivado ocorrera oito meses atrás — Kenneth Ingram, dos Ingram de navegação e imóveis, casaria com Jayden Locklear, dos anteriormente importantes Locklears. Houve uma fotografia. Lukas a tinha folheado apenas por detalhes da planta baixa e seguido em frente.

O noivo do dono. Sentado no chão do quarto, no escuro, com um pulso machucado enquanto seu alfa recebia aplausos de caridade do outro lado da cidade.

“Você não deveria dizer seu nome para um ladrão”, disse Lukas.

“Você não deveria assaltar uma cobertura com alguém dentro dela. Ambos cometemos erros esta noite.” Jayden levantou-se em um movimento econômico e ficou ali, descalço sobre o carpete pálido, alguns centímetros mais baixo que Lukas e com metade da largura. Seus olhos foram para o estojo de ferramentas e, depois, para a parede. “Ah.”

“Nem pense nisso”, disse Lukas.

“Você está aqui pelos diamantes Valentina.”

A frase caiu no quarto como cristal quebrado.

Lukas manteve o rosto sereno, o peso do corpo equilibrado e revisou todos os seus planos. A versão limpa daquela noite tinha acabado. Havia a versão em que ele saía de mãos vazias e assumia o prejuízo do depósito do cliente, e a versão em que terminava o trabalho com uma testemunha que sabia exatamente o que fora levado; ambas terminavam com aquele homem descrevendo-o para a empresa de segurança Ingram pela manhã.

“Eu não sei o que é isso”, disse Lukas.

“Claro que não.” A boca de Jayden se moveu, não exatamente um sorriso, mais a lembrança de um. “Você invadiu a cobertura Levine vestido de preto tático, com um kit de gazuas, para roubar o quê? As toalhas.”

“São toalhas muito boas.”

“Elas têm monogramas. Você nunca conseguiria vendê-las.”

Apesar de tudo — a informação errada, a testemunha, o relógio na sua cabeça devorando sua margem de erro —, Lukas sentiu a conversa tentar se tornar agradável e a interrompeu bruscamente.

“Sente-se novamente”, disse ele, suavemente, “fique de frente para a janela e conte até quinhentos. Quando você se virar, eu terei ido embora, e qualquer coisa que aconteça neste apartamento depois disso é um problema do seu seguro.”

“Não é o meu seguro.”

“Então não lhe custa nada.”

Jayden não se sentou. Ele olhou rapidamente para a porta do corredor — um movimento rápido, involuntário, a primeira coisa descuidada que fizera — e depois voltou a olhar para Lukas; quando falou novamente, sua voz tinha perdido a polidez.

“Quanto tempo o cofre vai levar?”

“Não vou discutir o meu—”

“Porque ele saiu às nove, e os discursos do evento terminam às onze, e ele não fica para dançar mais. Ele gosta de estar em casa às oito e meia.” Jayden entregou o cronograma com a precisão de um refém descrevendo seus guardas. “Você está parado no quarto dele às dez e seis.”

Lukas sustentou seu olhar. Olhos escuros, estáveis, e, por trás da estabilidade, um fio tenso e brilhante de algo que não tinha nada a ver com o assalto.

A decisão inteligente era a porta. Doze anos sem nunca ser pego concordavam unanimemente com a porta.

Em vez disso, ele foi até a parede norte, colocou o estojo no chão e passou os dedos por trás da moldura do Vermeer para procurar a emenda do painel.

“O que você está fazendo?”, disse Jayden.

“Trabalhando. Você fez o cronograma parecer urgente.”

“Essa é a pintura errada.”

As mãos de Lukas pararam.

Ele virou a cabeça. Jayden estava no meio do vasto cômodo claro, iluminado pelo luar, machucado, inteiramente calmo, e apontou um dedo para a moldura menor na parede leste — uma paisagem marinha tempestuosa, um navio afundando em tinta a óleo.

“O cofre”, disse Jayden, “fica atrás do Turner.”