Das Buch der Sünde – Verbotene MM Enemies-to-Lovers Romanze

-Juli 2018

Mit zwölf Jahren wusste Noah Williamson, dass er Michael Beauman hasste. Und zwar so richtig.

Was falsch war – zumindest nach den Worten seines Vaters. Man sollte niemanden hassen. Hass bekämpfte man mit Liebe, wandte die andere Wange und bat Gott, den Sündern ihre bösen Wege zu vergeben. Das machte einen zu einem guten Christen und zu einem besseren Menschen. Und die, die es verdienten, würden später schon für ihre Sünden büßen.

So sagte es zumindest sein Vater.

Sein Vater Jason Williamson war Prediger und hielt Gottesdienste in einer kleinen, konfessionslosen christlichen Gemeinde in der recht ansehnlichen Stadt Bowen Falls, Nevada. Noah liebte seinen Vater, respektierte ihn und hasste es, ihn zu enttäuschen – aber am Ende hasste er Michael trotzdem wie die Pest.

Es hatte an einem Tag im Innenhof hinter der Kirche angefangen.

Noah war gerade dabei, hineinzugehen, durch die schönen Kirchenbänke zu schlendern, und war nervös wie verrückt. Er hatte sich gerade erst breitschlagen lassen, zum ersten Mal allein vor der Gemeinde das Lied *„Build My Life“* zu singen. Ein wunderschönes Lied, voller Hoffnung und zarter, aufsteigender Klänge, die sich zu einem Crescendo steigerten und die Seele zu Jesus emporhoben.

Noah hatte eine Heidenangst vor der Vorstellung, auf die Kanzel zu steigen, über siebzig Leute in ihren Bänken hinwegzublicken, den Mund aufzumachen und den Sonntagmorgen mit seiner hohen, süßen Altstimme einzuläuten, die durch die Dachbalken hallen würde.

Er stand draußen, summte die Refrainzeile vor sich hin, während sein Magen Purzelbäume schlug, und hörte nur halb zu, wie sein Vater vorne die ersten Gemeindemitglieder begrüßte. So nervös war er noch nie gewesen.

Er hätte kotzen können. Er rieb sich den Bauch, schwitzte und versuchte verzweifelt, sich zusammenzureißen, bevor er reingehen und sich diesem Chaos stellen musste.

Immerhin hatte seine Mutter sich an diesem Tag besonders um ihn gekümmert. Seine Haare waren perfekt gekämmt und gescheitelt, die kleinen Schuhe glänzten, er trug ein makelloses weißes Hemd und seine schönen beigen Hosen für den Anlass.

Trotzdem fühlte er sich elend – und hatte den deutlichen Gedanken: Das hier? Das war die Hölle.

Dann hörte er Stimmen. Nicht von der Straße, sondern direkt hinter der niedrigen Mauer, die das Kirchengelände vom kleinen Friedhof trennte, den sie gemeinsam nutzten. Er vernahm gedämpftes, fast verschwörerisches Lachen, und diese Leute klangen, als hätten sie nicht die geringsten Sorgen – ganz im Gegensatz zu ihm.

Er war dankbar für die Ablenkung, schluckte und schlich näher. Er musste sich auf die Zehenspitzen stellen, um über die anderthalb Meter hohe Steinmauer zu spähen, und sah zunächst nicht viel.

Noah nahm an, dass niemand sie sehen sollte, und runzelte besorgt die Stirn, als er drei Jungen in seinem Alter entdeckte, die sich gerade hinter der Mauer versammelt hatten. Einer von ihnen war Demoi – das erkannte er sofort.

Sie waren immer ein bisschen größer, schlaksiger, und hatten meist etwas Engelhaftes an sich: große, unschuldige Augen, weiche Lippen, ein genetischer Trick, der die meisten von ihnen in jedem Alter wunderschön aussehen ließ.

Doch wer auch nur ein bisschen Ahnung hatte, wusste: Kulturell, körperlich und historisch betrachtet waren Demoi alles andere als menschlich – und etwa so engelhaft wie ein Besianer auf Meth.

Sein Vater hatte ihn mehrmals gewarnt, sich von denen fernzuhalten, und Noah versuchte es ja auch. Aber es war schwer, wenn man auf eine Elite-Privatschule ging, in der siebzig Prozent der Schüler reiche Demoi waren.

Er hatte gerade die sechste Klasse hinter sich gebracht und würde in drei Wochen auf die private Mittelschule Bowen-Ridgeland wechseln.

Eine ganz neue Welt stand ihm bevor, und er sah sofort, dass die drei Jungs auf der anderen Seite der Mauer trotz ihrer lässigen Kleidung teuer angezogen waren. Sie waren schon jetzt größer, hatten diese typische Demoi-Statur, die sie später alle über eins achtzig bringen würde. Zwei waren blond, einer hatte welliges, kastanienbraunes Haar. Sie wirkten ein bisschen älter als er, was ihn ohnehin nervös machte – aber insgeheim hatte Noah schon immer eine Faszination für Demoi gehabt.

Kulturell waren sie seinem eigenen Hintergrund um Längen voraus.

In der Grundschule hatte er einen Jungen kennengelernt, der zwei Väter hatte – was in der Demoi-Kultur offenbar nichts Besonderes war, nie gewesen war und erst langsam auch in der menschlichen Gesellschaft akzeptiert wurde.

Noah war völlig verwirrt gewesen, war nach Hause gegangen und hatte seine Mutter gefragt. Sie hatte ihn beiseitegenommen und ihm erklärt, wie das mit schwulen Eltern funktionierte, und gesagt: „So ist das in manchen Familien, Noah. Aber nicht in unserer, verstehst du?“ Sie hatte ihm lächelnd die Schulter getätschelt und hinzugefügt: „Es ist nicht richtig, andere für ihre Sünden zu verurteilen. Wir sollten immer versuchen, jedem zu helfen, egal, neben wem er nachts liegt. Sei ein guter Junge und geh jetzt spielen.“

Man konnte sagen, er war ein bisschen behütet aufgewachsen, aber er fühlte sich nicht benachteiligt – und er hatte nicht geurteilt.

Es war faszinierend gewesen. Zum ersten Mal in seinem Leben wurde ihm bewusst, dass andere Menschen ganz anders lebten, mit Werten, die sich von denen seiner Familie stark unterschieden.

Als er die drei Jungen an diesem Tag sah, war er erst voller Staunen und Neugier – bis ihm der erste Marihuanageruch in die Nase stieg. Er hörte ihr Kichern und sah die dichte weiße Rauchwolke über ihren Köpfen.

Sofort verzog er das Gesicht. Fast schon traumatisiert von der Vorstellung, dass sie so dreist und respektlos waren, hier zu kiffen – nicht nur am Rand der Kirche, sondern, verdammt noch mal, keine fünf Meter vom ersten Grabstein des schönen Friedhofs entfernt. *„Hey!“* Er brüllte es ihnen entgegen, empört, wie nur ein vorpubertärer Junge es sein konnte, und alle drei fuhren herum, mit riesigen Augen, als wären sie gerade von der Polizei erwischt worden.

Erwischt waren sie ja. Erwischt vom Sohn des Predigers, verdammt noch mal.

Sie entdeckten ihn, wie er sich fast über die Mauer beugte, die dunklen Augen zu wütenden Schlitzen verengt, und an diesem Tag lernte Noah Williamson Michael Beauman kennen.

Michael war der Braunhaarige, hatte atemberaubend blaue Augen, die das frühe Nachmittagslicht einfingen, makellose Haut und war schon jetzt größer als die anderen beiden. Als er den wütenden, blonden Jungen sah, der ihm fast die Faust schüttelte, konnte er nicht anders.

Michael brach in schallendes Gelächter aus. Er war viel zu high für diesen Scheiß. Seine beiden Freunde, Daniel Meadows und Sylvian Dimeter – den sie alle nur Sly nannten, wenn seine Eltern nicht in der Nähe waren –, krümmten sich vor Lachen. Sly hatte einen Zug im Mund und begann sofort zu husten, was Michael und Daniel nur noch mehr zum Lachen brachte.

Noah runzelte die Stirn noch mehr. *„Verschwindet von der Kirche! Gleich kommt die Gemeinde! Und ihr steht auf Kirchengelände, ihr Halunken!“*

Michael bekam kaum Luft, rieb sich das Gesicht und grinste diesen seltsamen Anblick an.

Der Junge mit den perfekt gescheitelten blonden Haaren, den wütend funkelnden braunen Augen und seiner aufgebrachten Art war das Beste, was ihm heute passieren konnte. Er rief zurück: *„Kümmere dich um deinen eigenen Kram, Kirchenschwänzer. Friedhöfe sind öffentliches Gelände.“*

*„Nicht, wenn sie zum geweihten Boden der Kirche gehören!“* Noah scheuchte sie theatralisch in Richtung Straße.

Sly hatte sich endlich so weit erholt, dass er fragen konnte: *„Was? Bist du der Papst? Verpiss dich, Alter.“*

Der Blick auf Noahs Gesicht ließ Michael grinsen wie ein Honigkuchenpferd. Er sah so empört, so vor den Kopf gestoßen aus, als wäre sein Argument wasserdicht gewesen – und genau das war großartig.

Noch besser wurde es, als er entrüstet hervorstieß: *„Nein! Ich bin der Sohn des Reverends! Ich sollte wissen, ob die Kirche den Friedhof besitzt! Ihr tretet auf geweihtem Boden herum, versteht ihr?“* Dann machte dieser kleine Scheißer den entscheidenden Fehler, sich plötzlich fromm und ein bisschen zu hochnäsig und verurteilend zu geben. *„Ich bin mir sicher, ihr Heiden versteht das nicht, aber diese Art von Land ist nichts für euresgleichen.“*

Michael war sofort sauer und ging auf den kleinen Mistkerl los. *„Wer? Demoi?“* Er sah diesen erschrockenen Ausdruck und schnappte sich den Joint. Er wusste genau, wie man dem Predigerjungen seine spießige, verklemmte Art austreiben konnte – ehrlich gesagt, hatte der Glück, dass sie auf Kirchengelände waren, sonst hätte Michael ihn rübergezogen und ihm ordentlich den Arsch versohlt.

Sly reichte ihm den Joint, und sie folgten ihm. Michael musste dem Predigerjungen eines lassen: Er wurde zwar großäugig und sah ein bisschen verängstigt aus, aber er wich nicht zurück.

Mutig, aber auch verdammt dumm.

*„Ich meinte nicht Demoi.“* Noah geriet ins Stocken, wurde ein bisschen rot im Gesicht und hatte das eigentlich nicht so rüberbringen wollen. *„Ich meinte kiffende Abweichler, die sich hinter der Kirchenmauer verstecken, um ungestört zu rauchen.“*

Daniel murmelte: *„Sollen wir den Typen jetzt zum Schweigen bringen, oder was?“* Auch er sah jetzt stinksauer aus.

Sly lachte schrill und grinste. *„Fick den Kleinen.“*

Michael lächelte zurück, aber es war ein unangenehmes Lächeln, das seine eisblauen Augen nicht erreichte. *„Wir bringen ihn schon zum Schweigen.“*

Michael nahm einen Zug und war nur noch einen Schritt von Noah entfernt, als er die Bewegung machte, die Noah für immer einprägen würde: Michael Beauman war der Antichrist.

Noah war erleichtert, dass sie endlich verschwanden, atmete etwas durch – und im selben Moment, als er sich entspannte, schrie er fast auf, als der Braunhaarige plötzlich die Hand ausstreckte. Er konnte nicht schnell genug zurückweichen, bevor diese Hand nach vorne schnellte und sein makelloses Hemd packte. Nie, NIEMALS in seinem Leben war er darauf vorbereitet gewesen, dass dieser Junge ihn fast über die verdammte Mauer zog und ihm die Lippen aufdrückte.

Es war kein Kuss. Nein. Das wurde klar, als Noah erschrocken nach Luft schnappte und dieser Mistkerl ihm den Marihuanarauch direkt in seine perfekten, hymnen-singenden Lungen blies. Dann ließ er ihn los, und Noah stolperte rückwärts, hustend und verzweifelt den Rauch aus seinen Lungen pustend, als hätte man ihn mit Senfgas vergiftet.

Noah landete auf dem Hintern, mit weit aufgerissenen Augen, spürte, wie ihn diese plötzliche, angstmachende Euphorie überrollte – und wäre fast umgekippt. An diesem Tag traf ihn dieser höllisch starke Rausch wie ein Vorschlaghammer zwischen die Augen.

*„Oh. Neeeein.“* Er sagte es so seltsam, hörte seine eigene Stimme, als wäre sie gedämpft und knisterte in seinem Kopf, und nahm nur am Rande wahr, wie die Freunde des Braunhaarigen sich vor Lachen krümmten, als wäre das das Lustigste, was ihnen je passiert war.

Noah fand das überhaupt nicht lustig. Er war verängstigt, sofort in Panik, und in diesem Moment sah er nur diese blauen Augen, die sich über die Mauer beugten und ihn mit einem bösen Grinsen musterten.

Diese Stimme hörte er mit einer kristallklaren Intensität, die ihm eine Gänsehaut über den Rücken jagte. Er war sich plötzlich jeder Kleinigkeit bewusst – der Grashalme unter seinen verkrampften Fingern, des Windes auf seiner Haut, der Augen Gottes selbst –, bis er vor diesem überwältigenden Ansturm von Empfindungen wie erstarrt war.

Alles, was Michael sagte, war: *„Kümmere dich um deinen eigenen Kram, Kirchenschwänzer.“* Er warf ihm ein Lächeln zu, das Noah zumindest böse vorkam, dann verschwanden er und seine Freunde lachend und ließen Noah in einer verdammt beschissenen Lage zurück.

Sagen wir so: An diesem Tag sang er *„Build My Life“* nicht für die Gemeinde.