BLACKOUT-STORY Lügen haben schöne Augen

Flup ... flup ... flup ...

»Fuck«, war das erste Wort, welches sein Geist formte, während er sich aus der zähflüssigen, tiefschwarzen Pfütze der Bewusstlosigkeit zurückkämpfte.

Flup ... flup ... flup ...

»Verfluchter Scheiß!«, war die nächste Steigerung, als er blinzelnd versuchte, den Kopf zu heben und ihm ein stechender Schmerz von der Hirnrinde über den Nacken die gesamte Wirbelsäule nach unten fuhr. Im Gegenzug pumpte sein Magen ätzende Gallenflüssigkeit nach oben.

Flup ... flup ... flup ...

Was war das nur für ein nervtötendes Geräusch? Aber Augen öffnen war vorerst keine Option. Vielleicht sollte er mit etwas Simplem beginnen.

Einatmen.

Ausatmen.

Und nochmal von vorn.

Flup ... flup ... flup ...

Zumindest der Brechreiz beruhigte sich. Behutsam und ohne den Kopf zu bewegen, hob er ein weiteres Mal vorsichtig die Lider an. Begleitet von dem monotonen Flattern huschte ein grauer Schatten in regelmäßig wiederkehrender Folge über ihn hinweg.

›Ventilator!‹, präsentierte sein Gehirn ihm stolz den passenden Begriff. Aufatmend schloss er die Augen wieder und horchte in sich hinein.

Außer dem Schmerz herrschte gähnende Leere.

Den nächsten Augenaufschlag riskierte er in Richtung der Lichtquelle. Nur langsam klärte sich seine verschwommene Sicht.

Hinter fadenscheinigem Polyester begrüßten ihn unterarmlange Reißzähne im weitaufgerissenen Maul eines T-Rex. Sein Puls schnellte nach oben und befeuerte das Hämmern im Oberstübchen. ›Plakat. Kinowerbung. Leuchtreklame‹, lieferte sein Hinterhauptlappen kurzangebunden eine Erklärung. Weitere Auskünfte verweigerten sich dem verwirrten Geist allerdings beharrlich.

›Okay, reiß dich zusammen, Alter!‹, schickte er einen mentalen Befehl an seinen jammernden Körper und versuchte, sich auf die Seite zu drehen.

Sein rechter Arm hing fest und er verrenkte sich die Schulter.

Stöhnend blinzelte er erneut. Was, zum Teufel, war hier los? Da er auch mit Schielen nicht um die Ecke schauen konnte, biss er die Zähne zusammen und ruckte seinen pochenden Schädel Millimeter für Millimeter nach oben. Zu dem Anblick, der sich ihm bot, kam noch immer keine Rückmeldung seines Gedächtnisses.

Ein eindeutig weibliches Kleidungsstück aus schwarzem Spitzenstoff wand sich um sein Handgelenk und die Querstreben eines klapprigen Bettgestells. ›Körbchengröße B‹, krähte seine innere Stimme hilfsbereit.

Irritiert schüttelte er den Kopf, nur um es augenblicklich zu bereuen. Die Schmerzrezeptoren seines Schädels feuerten aus allen Rohren. Zur Übelkeit und den Kopfschmerzen gesellte sich ein unangenehmes Frösteln. Wenn der Ventilator lief, sollte es doch eigentlich warm sein, oder? Eventuell lag es daran, dass er nur in Boxershorts auf diesem fremden Bett lag.

In einer billigen Absteige.

Ohne die kleinste Erinnerung an eine Fucking Party. Oder daran, wie und mit wem er hier gelandet war.

Schlimmer konnte es nicht mehr kommen.

Sein Blick glitt über das Bett hinüber, genau hinein in die starren, blutunterlaufenen Augen eines ebenfalls halbnackten Mannes, der mit grotesk verdrehten Gliedmaßen neben ihm ruhte.

Flup ... flup ... flup ...