Regel Nr 2: Küss niemals den Alpha

„Wach auf, Allison! Deine Mutter will mit dir sprechen!“ Sarahs Stimme durchdrang den dünnen Schleier des Schlafs und riss mich aus einem Traum, der bereits in etwas Dunkles abzugleiten drohte.

Es war dieselbe Art von Traum, die ich in verdrehten Variationen hatte, seit meinem Date letzten Freitag mit Lucien. Inzwischen fühlte es sich weniger wie Träumen an, sondern eher wie Ertrinken – als würde mein eigener Verstand sich gegen mich verschwören.

Im heutigen Traum lag Luciens Mund auf meinem – weich, hungrig, unerbittlich. Mein Körper verschmolz mit seinem, während Hitze in Wellen durch mich hindurchflutete. Dann, ohne Vorwarnung, glühten seine Augen in geschmolzenem Gelb und brannten direkt durch mich hindurch. Sein Gesicht begann sich zu verändern, Knochen dehnten sich unter seiner Haut, weißes Haar spross hervor. Um uns herum bog und wand sich der Wald – die Bäume stöhnten, als wären sie in einem heftigen Sturm gefangen. Irgendwo in der Dunkelheit heulten Wölfe.

Ich konnte mich nicht einmal erinnern, wie wir dorthin gelangt waren. Im einen Moment gab es Abendessen, im nächsten küssten wir uns im Schatten. Und dann veränderte er sich – er wurde zu etwas anderem. Panik durchfuhr mich. Mein Körper rannte los, noch bevor mein Verstand reagieren konnte. Meine Beine trugen mich in die Dunkelheit, mein Herz hämmerte gegen meine Rippen –

Genau bis Sarahs Stimme es durchbohrte und den Albtraum zerschlug.

Ich schreckte hoch, mein Atem stockte. Mein Herz hämmerte, als wäre ich meilenweit gerannt. „Bitte… gib mir eine Sekunde, lass mich kurz runterkommen“, flüsterte ich mit rauer Stimme. Meine Hände wanderten instinktiv zu meiner Brust und meiner Stirn, als könnte ich mich mit reiner Willenskraft zusammenhalten. Ich zwang mich zu atmen – ein, aus, langsam und stetig.

Allmählich beruhigte sich mein Puls, aber die Angst blieb zurück und pulsierte wie ein Nachbeben tief in meinen Adern.

Die Erinnerungen an jene Nacht kehrten zurück, als wäre es erst vor wenigen Stunden gewesen – der Kerzentisch, Luciens betörender Duft, das Geheimnis seiner Augen, das Heulen, das immer noch in meinem Kopf nachhallte. Angst. Verlangen. Misstrauen. Die Last von all dem hatte so schwer auf mir gelegen, dass ich benommen und erschöpft nach Hause gestolpert war. Ich war ohne Umziehen ins Bett gefallen, den Magen zu fest verkrampft zum Essen, den Kopf zu schwer zum Denken.

Am nächsten Tag wartete ich – und wartete – auf eine Nachricht von Lucien. Nichts kam.

Am zweiten Tag nagte die Stille so sehr an mir, dass ich nachgab. Stolz war eine zerbrechliche Sache, wenn jeder Schlag meines Herzens an ihn gebunden schien. Ich tippte eine Nachricht, schluckte meine Scham hinunter und drückte auf Senden.

Keine Antwort.

Die Tage verschwammen. Mein Leben fühlte sich an wie angehalten, als hätte alles außerhalb seiner Abwesenheit die Bedeutung verloren. Ich konnte kaum essen. Bücher lagen vor mir, doch die Worte ergaben keinen Sinn mehr und entglitten meinem Verständnis. Aufgaben stapelten sich unberührt, Gruppendiskussionen summten in leerem Geplapper um mich herum, und alles, was ich tun konnte, war, in einem Dämmerzustand dahinzugleiten, leer und verzweifelt, während mein Verstand Stück für Stück zerbrach.

Als eine Woche vergangen war, war die Last seines Schweigens unerträglich.

Jetzt, im dunstigen Licht des Morgens – oder war es schon Mittag? – traf es mich mit erdrückender Wucht. Eine Woche. Sieben Tage. Sieben Nächte. Kein Wort. Nicht die kleinste Spur von ihm.

War es das etwa? War es wirklich vorbei, bevor es überhaupt angefangen hatte? Würde Lucien wirklich nie wieder mit mir sprechen?

Der Gedanke höhlte mich aus. Die Stille war keine Stille mehr – sie war ein Messer. Sie war ein schleichender Tod. Ich hatte das Gefühl, er würde mich durch seine Abwesenheit psychisch fertigmachen, und ich zerfiel unter diesem Druck.

Wenn sein Ziel war, mich zu heilen, dann war ihm das nicht gelungen. Im Moment würde ich alles tun, nur um von ihm zu hören. Alles. Ich würde mich entschuldigen, selbst wenn ich wusste, dass ich nicht im Unrecht war. Ich würde betteln, wenn es das war, was nötig wäre. Ich würde zurückgehen, die Nacht bleiben, alles aufgeben – einfach alles –, um dieses Schweigen zu brechen.

Denn ohne ihn zerbrach ich bereits. Und es half auch nicht, dass seine Abwesenheit die alten Wunden aufriss, die Jacob hinterlassen hatte – die, denen ich mich immer noch nicht stellen wollte, und die Gespräche, die ich immer noch nicht führen wollte.

Ein verdrehter Teil von mir wollte Jacob eine zweite Chance geben und ihn als perfekte Ablenkung nutzen, um Lucien auszulöschen. Die Ironie traf mich tief – Jacob war genau der Mann, den ich aus meinem System brennen wollte, indem ich direkt in Luciens Arme gelaufen war.

Es war ein brutaler, demütigender Teufelskreis – das Leben verspottete mich und zeigte mir, wie leicht ich wieder in dasselbe Feuer stolpern konnte, dem ich einst zu entkommen glaubte.

„Allison! Es sind fünf Minuten vergangen!“ Sarahs Stimme schwebte von der anderen Seite der Tür herüber, scharf und ungeduldig, und riss mich zurück in die Realität.

Ich stöhnte, rieb mir den Schlaf aus den Augen und schwang die Beine aus dem Bett. „Sarah, kannst du mir nicht eine einzige Minute lassen?“, murmelte ich, die Stimme gedämpft unter der schweren Decke, die noch an mir klebte. Samstage waren dazu da, auszuschlafen, sich unter der Bettdecke zu verstecken, bis sich der Tag sicher genug anfühlte, um ihm entgegenzutreten. Nicht für – was auch immer das hier war.

Die Tür quietschte, und bevor ich überhaupt aufstehen konnte, drückte Sarah mir ihr Handy in die Hand. Ich hätte es fast fallen gelassen.

„Sarah!“, stieß ich hervor und blinzelte verwirrt. „Was zur Hölle – warum drückst du mir das in die Hand?“

„Weil deine Mutter mit dir sprechen will. Hast du wirklich geglaubt, ich hätte mir das ausgedacht?“, schoss sie genervt zurück. Ihr blondes Haar fiel ihr locker über den Rücken, ein weites Sweatshirt hing ihr von einer Schulter. Sie roch leicht nach Mehl, als wäre sie schon in der Küche gewesen, während ich in Albträumen feststeckte.

Ich runzelte die Stirn, während ich das Handy ans Ohr presste, immer noch halb benommen.

„Allison?“, kam die Stimme meiner Mutter durch die Leitung, vertraut und warm.

Ich erstarrte, Spannung breitete sich in meinem Magen aus bei dem Spitznamen, den sie immer benutzte – der, den ich hasste.

„Kleine Birne.“

Die Worte legten sich um mich wie eine Erinnerung, der ich niemals entkommen konnte. Als ich zwei war, hatte ich eine Puppe namens Kleine Birne verloren. In meinem kleinen, verwirrten Kopf hatte ich beschlossen, dass ich Kleine Birne sei. Ich hatte darauf bestanden, dass mich jeder so nannte, und aus irgendeinem Grund hatte niemand in meiner Familie jemals damit aufgehört. Nicht einmal jetzt.

„Hey, Mama“, seufzte ich und ließ mich wieder auf die Bettkante sinken, das Handy kühl gegen meine Wange gepresst. „Wie geht es dir?“, fragte ich mit vor Erschöpfung schwerer Stimme.

„Mir geht es gut, mein Schatz.“

„Wie geht es Papa? Wie geht es…“

„Allen geht es gut hier, Allison. Aber wir vermissen dich. Wann hast du vor, uns zu besuchen?“