Traumjob | 18+ (ungekürzt)

Der Fernseher flackerte im Halbdunkel der Küche und spiegelte sich in einem sanften Blau und Weiß auf Nicoles Gesicht.

Die Lautstärke war kaum lauter als das Summen des Kühlschranks, aber sie stand trotzdem wie angewurzelt da. Sie trug ihr Schlafshirt, eine Socke an einem Fuß, den anderen barfuß auf dem kalten Linoleum.

Die Frau auf dem Bildschirm lächelte wie immer. Ihre Lippen waren dünn, rosa und fest aufeinandergepresst.

„Die Leute glauben, Wellness hätte mit Perfektion zu tun“, sagte die Frau. „Aber eigentlich geht es um Ausrichtung und darum, sich ohne Scham für sich selbst zu entscheiden.“

Nicole lehnte ihre Hüfte gegen die Theke und beobachtete, wie das Licht sich in den Haaren der Frau fing. Blonder, lockerer Wellenschnitt, absichtlich als Bob geschnitten. Sie trug eine hellcremefarbene Bluse, die in eine maßgeschneiderte Hose gesteckt war. Nichts spannte oder warf Falten, wenn sie sich bewegte.

Die Frau saß auf einem niedrigen Stuhl, leicht zum Interviewer gedreht, die Hände locker im Schoß gefaltet. Sie hatte die Beine übereinandergeschlagen, und ihr Absatz mit roter Sohle schwebte knapp über dem Boden. Das Set um sie herum wirkte eher wie ein Wohnzimmer als wie ein Studio: ein gläserner Couchtisch, Bücher und eine hohe Pflanze neben dem Fenster. Tageslicht drang durch die hohen Fenster hinter ihr ein.

Gründerin. CEO. Katrina Whittle.

„Unsere besten Ergebnisse erzielen wir mit Leuten, die wirklich bei der Sache sind“, fuhr die TV-Katrina fort. „Die uns das ganze Bild zeigen lassen, nicht nur die Teile, auf die sie stolz sind.“

Das Bloomwell-Logo leuchtete schwach in der Ecke des Bildschirms; eine rosa Hibiskusblüte, die sich wie ein Mund öffnete und schloss.

Nicole ertappte sich dabei, wie sie nickte.

Sie beobachtete Katrina Whittle schon seit Jahren: in Morgenshows, bei Podiumsdiskussionen und in Interviewausschnitten, die immer in den Abendnachrichten liefen. Bloomwell wirkte immer so, als käme es von einem anderen Planeten, doch es lag in derselben Stadt wie alles andere: Robinswood. Der Campus lag weit genug außerhalb des Zentrums, um sich davon zu lösen. Das Gebäude stand silbern und auffällig am ländlichen Rand der Stadt, wie eine glänzende Münze, die in ein Grasfeld gefallen war.

„Guckst du schon wieder diese Frau?“

Nicole schreckte leicht auf und drehte sich um. Ihre Mutter stand im Türrahmen, bereits in Arbeitskleidung und mit dem Schlüssel in der Hand. Sie trug ein altes Tweety-Bird-Oberteil für Pflegekräfte, dessen Kragen von jahrelangem Waschen ausgeblichen war, dazu weiße Turnschuhe, die beim Gehen quietschten. Ihre Haare waren zu dem straffen, praktischen geflochtenen Dutt hochgesteckt, den sie normalerweise unter Perücken trug. Mit einer Hand zog sie eine Kappe darüber.

„Sie lief gerade“, sagte Nicole, als würde das alles erklären.

Ihre Mutter kam in die Küche und goss sich Kaffee in einen Reisebecher. Die Küchenzeile war voll mit ungeöffneter Post und Gutscheinen. In einer angeschlagenen Keramikschale sammelten sich über die Jahre die Kleingeldmünzen.

Ihre Mutter warf einen Blick auf den Bildschirm und dann zu Nicole. Sie zog eine Augenbraue hoch. „Redet die immer so?“

Nicole nickte. „So ziemlich.“

Ihre Mutter schnaubte leise. „Muss schön sein, so reich zu sein.“

Im Fernsehen lachte Katrina Whittle über etwas, das der Interviewer gesagt hatte. Nicole beobachtete, wie sich Katrinas Augen zusammenkniffen. Nicole hatte dieses Detail einmal in einem Online-Artikel gelesen: „Wie man ohne Anspannung lächelt.“ Echte Lächeln zeigen sich um die Augen – nicht nur an den Lippen.

Nicole hatte vor ihrem Badezimmerspiegel gestanden und es selbst versucht. Sie hob die Mundwinkel an und versuchte dann, den Rest ihres Gesichts zu entspannen. Das war viel schwieriger, als es aussah. Vor einem Monat hatte sie angefangen, sich bei Bloomwell zu bewerben.

„Wenn du da erst mal drin bist, musst du dir nicht mehr den Arsch aufreißen wie hier“, sagte ihre Mutter und deutete auf ihre Arbeitskleidung.

„Ich weiß“, sagte Nicole.

Es war nicht einfach, mit einem zweijährigen Abschluss so einen Job zu bekommen. Nicole wusste das, aber sie wusste auch, was sie durch das jahrelange Beobachten von Katrina gelernt hatte: wie man unter hellen Scheinwerfern still sitzt, wie man sicher klingt, ohne es zu sein, und wie man etwas möglich erscheinen lässt, nur indem man lange genug darüber redet.

Der Fernseher schaltete auf einen Bloomwell-Werbespot: Katrina lief durch einen glasartigen Raum, der teils wie ein Labor, teils wie ein Showroom aussah. Weiße Regale voller pastellfarbener Supplement-Flaschen standen wie Kunstwerke in einem Museum hinter ihr.

Die Musik setzte ein und die Szene änderte sich. New Wave. Diesmal schlenderte Katrina durch ein Büro und begrüßte Mitarbeiter.

Sie blieb am Schreibtisch eines Mannes stehen, der ein Klemmbrett vor sich liegen hatte. Dunkle Locken umrahmten sein Gesicht. Seine Ärmel waren hochgekrempelt und seine Unterarme waren entblößt.

Auf der Küchentheke vibrierte Nicoles Handy. Eine Benachrichtigung.

Sie griff nicht danach. Sie lehnte sich vor, so wie sie es immer tat, wenn dieser Teil der Werbung kam. Wenn *er* kam.

TV-Katrina sagte etwas zu dem Mann und legte kurz ihre Hand auf seine Schulter, bevor sie weiterging. Er lächelte ihr nach und sah dann wieder auf seine Arbeit.

Der Mann verschwamm im Hintergrund, während das Logo wieder erschien. Die Hintergrundmusik übertönte den Kommentar, der Bloomwells Pläne für einen zweiten Campus ankündigte.

Live well. Bloomwell.

Der Werbespot war vorbei.

Nicole spürte ein tiefes Gefühl in ihrer Brust. Sie schaltete den Fernseher aus.

Sie konnte nicht mehr zählen, wie oft sie am kleinen Schreibtisch in ihrem Zimmer gesessen und denselben Aufsatz für Bloomwell umgeschrieben hatte, um wie sie selbst zu klingen – *nur besser*.

Sag uns, warum Bloomwell dir wichtig ist.

Das war die einzige Bewerbungsfrage gewesen. Sie hatten nicht einmal nach früheren Jobs gefragt, was gut war, denn sie hatte keine.

Sie hatte sich für die Stelle als Administrative Coordinator beworben, eine Einstiegsposition, bei der Erfahrung theoretisch keine Rolle spielen sollte (in der Praxis sah das anders aus).

Ihr Handy vibrierte wieder. Nicole nahm es in die Hand.

„Wer ist das?“, fragte ihre Mutter.

„Weiß nicht“, sagte Nicole schnell. Sie wischte über das Display, um ihr Handy zu entsperren.

Eine E-Mail von Bloomwell war da, ungelesen.

BETREFF: Danke für Ihre Bewerbung…

Wahrscheinlich wieder eine Absage.

Ihre Mutter sah, wie sich ihr Gesichtsausdruck veränderte. „Was ist das?“

Nicole antwortete nicht. Ihr Herz hämmerte. Sie schluckte und öffnete die Nachricht.

Nach unseren letzten Gesprächen freuen wir uns, Ihnen das Angebot für die Stelle als Administrative Coordinator bei Bloomwell zu unterbreiten.

„Oh mein Gott“, sagte Nicole. „Oh mein Gott.“

„Was ist denn?“, fragte ihre Mutter noch einmal.

„Mama, schau!“

Ihre Mutter trat näher und beugte sich vor, um auf den Bildschirm in Nicoles Hand zu sehen. Sie stieß ein Geräusch aus, halb Lachen, halb Keuchen. „Nicole.“

Nicole lachte auch, atemlos. Ungläubig. „Sie haben mich genommen.“

Ihre Mutter drückte ihren Arm. „Du hast es geschafft“, sagte sie. „Ich hab dir doch gesagt, dass du das schaffst.“

Nicole dachte an die Fragen vom letzten Mal. Sie war auf keine davon vorbereitet gewesen. Sie hatten sie nichts über Tabellenkalkulationen, Software oder Zertifikate gefragt. Sie hatten sie gefragt, wo sie sich in fünf Jahren sehe. Was ihr an einer langfristigen Stelle wichtig sei. Wie sie damit umging, Feedback zu bekommen.

Sie hatte ehrlich geantwortet … und auch das, was sie hören wollten.

Der Bildschirm leuchtete in ihrer Handfläche und wärmte ihre Fingerspitzen. Die Küche schien sich um sie zu schließen, der Kühlschrank summte, und die Hand ihrer Mutter lag noch immer auf ihrem Arm.

Bloomwell hatte sie gewählt.

Nicole schloss für eine Sekunde die Augen und lächelte. Das Licht des Fernsehers war nun weg, aber sie konnte Bloomwells Präsenz noch immer spüren, wie ein Nachbild.

Als Nicole die Augen öffnete, schwebte ihr Daumen bereits über *Antworten*.