Chapter 1
Kapitel Eins: Sebastian POV
Ich starre auf den leblosen Körper hinab, mein Atem geht stoßweise. Die Wärme des Blutes an meinen Händen fühlt sich falsch an; es ist nicht nur warm, es ist klebrig. Ich möchte mir die Hände waschen, das Blut von meiner Haut schrubben und einfach vergessen, dass das alles passiert ist.
Das Messer klappert, als meine Finger es endlich loslassen. Das Geräusch wirkt viel zu laut für die geringe Größe der Klinge. Es hallt durch den ganzen Raum und erinnert mich an das Gewicht dessen, was ich gerade getan habe.
Ich trete zurück, stolpere über die Tasche und kann meinen Blick nicht von seinem Körper abwenden. Er ist schuld daran – er, nicht ich. Ich wollte das nicht, aber er hat mich dazu gezwungen. Er konnte einfach nicht den Mund halten und mich nicht gehen lassen.
Er musste es einfach auf die Spitze treiben und versuchen, mich zu einer Reaktion zu zwingen. Das ist alles seine Schuld, seine, nicht meine. Ich rapple mich hoch und starre ihn an. Ich bücke mich, greife das Messer und stürme nach oben. Ich habe keine Zeit, zu duschen. Ich habe nicht einmal Zeit, mich umzuziehen.
Ich weiß, dass meine Mutter bald nach Hause kommt. Ich darf nicht hier sein, wenn sie eintrifft. Ich schrubbe mir im Waschbecken die Hände und ziehe dann einen Hoodie an, um die Blutflecken auf meinem Hemd zu verdecken. Sobald ich sicher bin, dass man kein Blut mehr sieht, wickle ich das Messer ein, schnappe mir eine Tasche und stopfe alles hinein, was ich finden kann.
Mein Handy und meine Bankkarten kann ich nicht mitnehmen, nichts davon. Ich überweise das ganze Geld auf ein Konto, werfe das Handy weg und renne nach unten.
Beim Anblick, der sich mir bietet, bleibe ich wie angewurzelt stehen. Aus irgendeinem völlig verkackten Grund halte ich inne. Ich stehe einfach da und starre auf seinen leblosen, blutigen Körper. Ich will Schuldgefühle haben, ich will das Gefühl haben, ich müsste mich schämen oder bereuen, was ich getan habe.
Doch das tue ich nicht. Alles, was ich spüre, ist Stolz darauf, dass er tot ist.
Dieser Stolz verfliegt in dem Moment, als ich die Tür höre. Meine Augen schnellen herum, und ich renne los, gerade als meine Mutter die Küche betritt. Sie lächelt mich an, aber ich halte nicht an.
„Ich bin weg“, sage ich, bevor sie mich aufhalten kann. Dann bin ich schon aus der Tür. Noch bevor ich den Garten verlasse, höre ich sie schreien und weiß, dass sie seine Leiche gefunden hat. Ich hoffe, ihr ist klar, dass ich es genauso sehr für sie getan habe wie für mich. Er war ein Arschloch.
Ich renne zum nächsten Laden, hebe das Bargeld ab und nehme ein Taxi. Ich hatte das nicht geplant, ich hatte gar nichts geplant. Wie soll man fliehen, wenn man jemanden umgebracht hat? Wie soll man untertauchen, wenn man die einzige Person ist, nach der alle suchen werden?
Irgendwann lande ich an einem Bahnhof. Ich mache mir keine Gedanken darüber, wo ich eigentlich hin will. Ich buche einfach ein Ticket aus der Stadt. Ich sitze im Zug, ziehe mir die Kapuze tief ins Gesicht und halte den Kopf gesenkt. Ich bin mir nicht sicher, ob mein Plan taugt; warum zum Teufel habe ich nichts geplant?
Nur mir kann es passieren, dass ich jemanden ermorde und nicht an einen Fluchtplan denke oder daran, wie ich untertauchen kann. Ich meine, ich könnte in der Wildnis leben, oder? Leute machen so was doch, oder? Andererseits habe ich keine Ahnung, wie zum Teufel man ein Feuer anzündet, und wahrscheinlich würde ich verhungern, bevor sie mich überhaupt finden.
Ich weiß nicht, wie lange es dauert, bis der Zug am Endbahnhof hält. Ich steige aus und buche den nächsten Zug. Mein Plan ist es, so weit wie möglich von zu Hause wegzukommen. Wenn mich dann irgendwer sucht, bin ich vielleicht weit genug weg, dass sie mich nicht finden.
Der Zug fährt die ganze Nacht, und ich dämmere immer wieder weg. Ich muss duschen; das dicke, klebrige Blut klebt durch mein Hemd immer noch an meiner Brust. Aber ich kann noch nicht anhalten, oder? Es ist sicher besser, in Bewegung zu bleiben.
Vielleicht auch nicht. Vielleicht ist genau dieses Umherziehen der Grund, warum sie mich schnappen. Vielleicht sollte ich mir irgendein abgewracktes, heruntergekommenes Motel suchen und mich dort verstecken? Wie lange wird es dauern, bis sie aufhören, nach mir zu suchen?
Klar, ich habe jemanden getötet, aber die hören doch irgendwann auf zu suchen, oder?
Als ich aus dem Zug steige, ist es früher Morgen. Ich nehme keinen weiteren Zug mehr. Ich gehe einfach zu Fuß, und es fühlt sich an wie Stunden, viel zu viele Stunden, bis ich auf ein Motel stoße. Wenn sie mich bis zum Bahnhof verfolgt haben, werden sie mich jetzt nirgendwo anders mehr finden.
Ich habe keinen Bus genommen, kein Taxi, nichts. Ich gehe in das Büro, halte den Kopf gesenkt und schiebe das Geld über den Tresen. „Brauche ein Zimmer“, sage ich.
Die Frau schaut kaum auf, bevor sie nickt. „Klar, hier ist der Schlüssel.“ Sie schiebt ihn zu mir herüber. „Ist das für eine Woche?“
„Wenn das alles ist, was es abdeckt, dann ja.“ Ich dachte, vielleicht reicht es länger? Woher sollte ich das wissen? Ich habe noch nie in Motels übernachtet. Ich nehme den Schlüssel und schaue auf die Nummer: Vierzehn A. Ich gehe raus, schaue mich um und finde es. Als ich die Tür aufschließe, höre ich Sirenen und erstarre, aber der Streifenwagen fährt einfach weiter.
Okay, die waren nicht wegen mir hier. Ich gehe in das Zimmer und schließe die Tür ab. Ich seufze und lasse mich auf das Bett fallen, die Erschöpfung gewinnt. Ich lasse den Schlaf zu und versuche, nicht mehr über all die Sorgen nachzudenken. Zum Beispiel, wie ich an Geld für Essen kommen soll, wo ich nach dieser Woche bleibe und vor allem: Wo zum Teufel soll ich Arbeit finden?
Selbst ich weiß, dass ich keine finden werde. Denn in dem Moment, in dem sie mein Fahndungsfoto veröffentlichen, wird mich niemand einstellen. Niemand wird mich in die Nähe seines Arbeitsplatzes lassen.
Aber ich musste es tun. Vielleicht war es übertrieben, vielleicht hätte ich aufhören sollen, als ich mir sicher war, dass er genug verletzt war, um nicht mehr laufen zu können. Aber dass er nicht mehr laufen konnte, war keine Garantie dafür, dass er nicht weiter Scheiße bauen würde. Also ist er gestorben. Er musste sterben.
