Wieder sein

POV: Emily

Ich ziehe meine Handschuhe aus. Ich bin so erschöpft, dass es bis in die Knochen geht.

Nicht nur meine Hände schmerzen, sondern alles. Meine Schultern, mein Rücken, meine Augen. Sogar meine Gedanken fühlen sich schwer an, als müssten sie sich durch zähen Brei kämpfen.

„Zwölf Stunden?“, fragt Melissa von der anderen Seite des Tresens, während sie schon in ihren Mantel schlüpft.

„Dreizehn“, korrigiere ich sie und werfe die Handschuhe in den Mülleimer. „Aber wer zählt schon mit.“

Sie schnaubt. „Du. Du zählst immer mit.“

Sie hat recht.

Ich zähle immer.

Stunden. Fälle. Herzschläge. Die Sekunden zwischen dem Moment, in dem ich jemanden verliere, und dem, in dem ich so tue, als wäre alles in Ordnung, um zum Nächsten weiterzugehen.

Ich ziehe meine Tasche unter der Theke hervor. Meine Finger gleiten über das abgenutzte Leder wie aus Muskelgedächtnis. Dieser Ort – dieses Chaos, dieses ständige Spiel zwischen Leben und Tod – hier habe ich gelernt, zu atmen, ohne darüber nachzudenken.

Hier habe ich auch gelernt, nicht zu viel zu fühlen.

„Millie.“

Der Spitzname trifft mich, bevor ich es verhindern kann.

Ein Reflex. Ein Geist.

Er ist kurz. Neckisch.

Aber er fühlt sich trotzdem falsch an.

Ich erstarre für eine halbe Sekunde – gerade lang genug, um es zu bemerken, aber zu kurz, als dass es jemand anderes sehen könnte – und dann drehe ich mich um.

Es ist nur Sarah. Sie lehnt an der Wand, trägt bereits ihre Jacke und beobachtet mich mit diesem speziellen Blick, den sie immer hat, wenn sie sich in mein Leben einmischen will.

„Fang bloß nicht an“, murmle ich.

Sie grinst, ohne jede Reue. „Was denn? Er steht dir doch.“

„Tut er nicht.“

Früher hat er es getan.

Ich dränge den Gedanken weg, bevor er sich festsetzen kann.

„Du gehst mit uns aus“, sagt sie, als wäre das keine Frage.

Ich seufze und fahre mir mit der Hand über den Nacken. „Ich hatte gerade eine Dreizehn-Stunden-Schicht, Sar.“

„Und?“, unterbricht mich Melissa. Sie kommt näher, ihre Augen leuchten auf diese gefährliche Art, die bedeutet, dass sie bereits eine Entscheidung für mich getroffen hat. „Genau deshalb solltest du mitkommen.“

„Ich sollte nach Hause gehen“, wende ich ein. „Duschen. Schlafen. Vielleicht vergessen, dass dieser Tag existiert hat.“

„Oder“, sagt Sarah und stößt sich von der Wand ab, „du könntest dich für zwei Stunden wie ein normaler Mensch verhalten. Das ist das Minimum. Essen, Alkohol, fragwürdige Entscheidungen.“

Ich lache kurz auf, obwohl ich eigentlich nicht will. „Durch fragwürdige Entscheidungen landen die Leute bei mir in der Notaufnahme.“

„Gut“, sagt Melissa. „Arbeitsplatzsicherung.“

Ich schüttle den Kopf, aber sie laufen schon los und setzen voraus, dass ich ihnen folge.

Und das tue ich.

Weil es einfacher ist, als sich gegen sie zu wehren.

Weil es zu Hause still wäre.

Und Stille ist … gefährlich.

Die Bar ist so laut, dass es sich unwirklich anfühlt, als würde ich alles durch Wasser hören.

Die Musik wummert durch den Boden, die Lichter sind gedimmt und warm. Die Menschen stehen so eng beieinander, dass die Luft dick und schwer wirkt. Es riecht nach Alkohol, Parfum und etwas Frittiertem, das ich nicht genau zuordnen kann.

Normal.

Lebendig.

So weit weg vom sterilen Weiß des Krankenhauses, dass es sich anfühlt, als würde ich in ein anderes Leben eintauchen.

Melissa bestellt Getränke, noch bevor ich überhaupt sitze. Sarah scannt bereits den Raum, als wäre sie auf einer Mission.

„Ich schwöre bei Gott“, murmle ich und lasse mich auf den Barhocker fallen, „wenn du versuchst, mich mit jemandem zu verkuppeln –“

„Oh, wir versuchen es nicht“, sagt Melissa und schiebt ein Glas zu mir rüber. „Wir haben schon Erfolg.“

Ich verdrehe die Augen und lege meine Finger um das kalte Glas. „Ich habe kein Interesse.“

„Das ist dein Problem“, schießt Sarah zurück. „Du hast nie Interesse.“

„Ich war beschäftigt.“

„Seit Jahren“, sagt Melissa.

Ich nehme einen Schluck und lasse das Brennen in meiner Brust zu. „Ich mag mein Leben.“

„Du magst Kontrolle“, korrigiert Sarah. „Da ist ein Unterschied.“

Darauf antworte ich nicht.

Weil sie nicht ganz unrecht hat.

Weil Kontrolle einfacher ist als … alles andere.

„Komm schon“, Melissa stupst mich an. „Wann hast du das letzte Mal überhaupt jemanden angesehen?“

Ich zucke mit den Schultern. „Ich sehe mir den ganzen Tag Leute an.“

„Nackte, blutende Leute zählen nicht.“

„Das ist Ansichtssache.“

Sarah stöhnt. „Du bist unmöglich.“

„Und doch bin ich hier“, sage ich und hebe leicht mein Glas.

Lebendig. Funktionierend. In Ordnung.

Das war schon immer genug.

„Gnädige Frau.“

Ich drehe mich leicht um, als ein Kellner auf uns zukommt und ein frisches Getränk vor mich stellt.

„Ich habe nicht –“

„Er hat es spendiert“, sagt der Kellner, nickt unauffällig in Richtung des anderen Raumes und geht weg.

Ich folge seinem Blick automatisch.

Oh.

Er ist … anders als erwartet.

Dunkle Haare, ein wenig zerzaust, als hätte er zu oft mit den Händen hindurchgefahren. Blaue Augen, die das Licht gerade so stark einfangen, dass sie im Halbdunkel auffallen. Keine Uniform, nur ein körperbetontes Hemd und Jeans, aber irgendetwas an seiner Art zu stehen – fest, geerdet – verrät ihn trotzdem.

Er beobachtet mich.

Nicht auf eine Weise, die aufdringlich wirkt.

Einfach nur … beständig.

Interessiert.

Ich drehe mich wieder zu meinen Freundinnen um.

„Oh mein Gott“, haucht Melissa. „Der ist heiß.“

„Du solltest mit ihm reden“, fügt Sarah sofort hinzu.

„Ich nicht – nein“, ich schüttle den Kopf und greife bereits nach meinem Drink. „Auf gar keinen Fall.“

„Emily.“

„Ich habe gesagt, nein.“

Aber ich sehe trotzdem nochmal hin.

Nur ein kurzer Blick.

Und er ist immer noch da.

Beobachtet mich immer noch.

Und als sich unsere Blicke diesmal treffen … lächelt er.

Ein kleines Lächeln. Fast zögerlich.

Als wäre er sich nicht ganz sicher, ob ich ihn abweise.

Und bevor ich mich stoppen kann –

lächle ich zurück.

Das passiert automatisch. Instinktiv.

Genauso schnell wieder weg, wie es gekommen ist.

Aber es reicht.

Denn eine Sekunde später stößt er sich von der Bar ab und kommt auf uns zu.

„Oh, das war's dann wohl für dich“, murmelt Sarah und gleitet schon von ihrem Hocker.

„Ich hasse euch beide“, zische ich leise.

„Hab dich auch lieb“, sagt Melissa fröhlich.

Er bleibt vor mir stehen, jetzt viel näher, und irgendwie noch viel …

präsenter.

„Hey“, sagt er mit lockerer Stimme. „Ich versuche es mal persönlich, da der Drink allein wohl nicht überzeugend genug war.“

Mir steigt die Hitze in den Nacken.

„Ich war mir nicht sicher, ob ich Ja oder Nein sagen sollte“, gebe ich zu.

„Fairer Punkt“, nickt er. „Darf ich es nochmal versuchen?“

Ich verschränke die Arme und ziehe trotzig eine Augenbraue hoch. „Schieß los.“

„Ich bin kein Creep“, sagt er. „Ich werde nicht drängen, wenn du kein Interesse hast. Ich habe dich nur gesehen, dachte, du siehst aus wie jemand, mit dem ich mich gerne unterhalten würde, und habe es einfach mal riskiert.“

Simpel.

Direkt.

Ohne Bullshit.

„Oh, das tut sie“, sagt Sarah. „Sie will definitiv reden.“

Ich drehe mich um, um ihr einen bösen Blick zuzuwerfen, aber sie schnappt sich schon ihre Tasche.

„Setz dich“, sagt Melissa zu ihm, als wäre es ein Befehl.

Er schaut stattdessen zu mir.

Wartend.

Ich zögere eine halbe Sekunde.

Dann –

„… Du kannst dich setzen.“

Mehr braucht es nicht.

Er zieht den Hocker näher und setzt sich neben mich.

„Derek“, sagt er und reicht mir die Hand.

„Emily.“

Sein Händedruck ist warm. Fest. Kurz.

Meine Freundinnen verschwinden, als wären sie nie da gewesen.

Verräter.

„Also“, sage ich und umfasse mein Glas, „war der Drink deine einzige Strategie?“

Er stößt ein leises Lachen aus. „Es war meine beste.“

„Mutig.“

„Riskant“, korrigiert er. „Du sahst aus, als würdest du gleich Nein sagen.“

„Hätte ich fast auch.“

„Aber du hast nicht.“

Nein.

Habe ich nicht.

Wir kommen leichter ins Gespräch, als ich erwartet hätte.

Es ist nicht intensiv. Nicht schwer.

Einfach nur … locker.

Er stellt Fragen – und hört bei den Antworten wirklich zu. Er wartet nicht nur darauf, dass er wieder dran ist, sondern ist mit einer Aufmerksamkeit bei der Sache, die selten ist.

Gefährlich.

„Also“, sage ich nach einer Weile und lege den Kopf leicht schief, „was machst du so, Derek?“

Ein kurzes Flackern huscht über seinen Ausdruck. Kein Zögern – eher eine Veränderung.

„Militär“, sagt er.

Da haben wir es.

Natürlich.

Ich neige den Kopf und mustere ihn jetzt, wo ich gezielt darauf achte.

Die Körperhaltung.

Die Ruhe.

Die Art, wie er sich hält, als wäre er sich des Raumes um ihn herum immer bewusst.

Keine Uniform.

Aber sie ist trotzdem da.

Alter Instinkt. Alte Erinnerung.

Aber ich weiche nicht zurück.

Stattdessen wandert mein Blick nach unten – kurz, beiläufig – und da sehe ich es.

Die Erkennungsmarken.

Sie hängen knapp unter seinem Shirt, die Kette fängt das Licht ein, wenn er sich bewegt.

Mein Atem stockt.

Nicht wegen dem, was sie sind.

Sondern weil sie sich so vertraut anfühlen.

„Alles okay bei dir?“, fragt er und bemerkt meinen Stimmungsumschwung.

Ich blinzle und zwinge mich zurück in die Realität.

„Ja“, sage ich schnell. „Ja, ich habe nur … so etwas schon länger nicht mehr aus der Nähe gesehen.“

Er blickt an sich herunter und dann wieder zu mir. „Schlechte Erinnerungen?“

Ich zögere.

„Nicht nur schlechte“, gebe ich zu.

Sein Ausdruck wird etwas weicher.

„Dann vielleicht keine ganz so schlechte Assoziation.“

Vielleicht.

Oder die schlimmsten Erinnerungen brauchen einfach länger, bis sie auftauchen.

Ich nehme diesmal einen Schluck von meinem Drink.

Und ich entgeht mir nicht, dass seine Augen einen Augenblick länger auf mir haften bleiben als nötig.

Als würde er versuchen, etwas herauszufinden.

Genau wie ich.

Und zum ersten Mal seit langer Zeit …

ziehe ich mich nicht sofort davor zurück.